Chapitre 673
« Flamme de l’Équinoxe : Cendres Jumelles »
L’estoc s’enflamma — non pas en flammes, mais dans des courants opposés. Un bord scintillait d’obscurité glaciale, l’autre d’un blanc sans chaleur. La lame oscillait entre brûlure et gel, entropie et immobilité.
Il n’essaya pas de dévier l’arc de mana de Reynald.
Il le traversa.
—SKRRRSH !
Le double bord de flamme rencontra la vague comprimée —
Et la dévora.
Pas avec puissance. Avec équilibre.
L’arc se désagrégea en plein vol, se dispersant en un sifflement d’étincelles dorées qui n’atteignirent jamais le manteau de Lucavion.
Les yeux de Reynald s’écarquillèrent, juste d’un fraction.
Lucavion fit un pas en avant.
« Mm. Celui-là avait un nom, » murmura-t-il, d’une voix basse, appréciative. « Tu t’ouvres. »
Il se précipita en avant, une lueur de malice sur la langue.
—FWOOOSH !
L’estoc se brisa vers la cuisse de Reynald — l’un des rares endroits non protégés.
—CLANG !
L’épée longue de Reynald l’intercepta, la redirigeant vers le haut, puis fit une attaque rapide vers le col de Lucavion.
—SWOOSH !
Lucavion esquiva de justesse.
Mais cette fois — Reynald ne recula pas.
Il avança.
Deux pas. Une coupe soudaine vers le bas.
「Forme II – Paume Fracassante」
Pas une attaque pour trancher, mais pour déséquilibrer. Son épée descendit non pas vers la tête de Lucavion, mais près de son pied — à la base de son pivot.
—THUD !
La pierre se brisa. Le pied de Lucavion glissa —
Juste assez.
Reynald pivota en plein mouvement et leva son épée pour une attaque perçante —
Mais Lucavion était déjà en mouvement.
« Flamme de l’Équinoxe : Floraison Mortelle »
Il tourna sur lui-même. Un arc bas, en floraison, de flammes noires jaillit de la lame.
—BOOOOM !
Une fleur de flammes éclata vers l’extérieur — douze pétales de combustion pure en cercle. Chaque pétale tournait, une orbite de destruction s’étendant autour de lui.
Reynald fut forcé de reculer.
Un pétale effleura son épaule blindée —
—SKRING !
Même sans percer, la flamme s’enfonça. Le mana se rétracta. Son bras trembla.
La posture de Reynald se remit en place, acérée mais plus lente.
Lucavion expira en souriant, tournant une fois son estoc alors que les pétales vacillaient et mouraient derrière lui.
« Tu es habile, » dit-il.
Le sourire de Lucavion persista — languide, amusé — mais quelque chose en dessous changea.
Une étincelle derrière les yeux.
Pas de moquerie. Pas d’excitation.
Une intention.
Il leva légèrement son estoc, comme pour tester le poids de ce qui venait ensuite. Puis, lentement, délibérément, il recula son pied, s’ancrant. La inclinaison ludique de sa posture disparut comme poussière dans le vent.
« Tu es habile, » répéta-t-il, plus doucement maintenant.
Puis — son sourire s’élargit.
« Mais il est temps de devenir plus sérieux. »
Une pulsation trembla dans l’air. Subtile au début.
Puis —
—THOOM !
Une explosion de pression jaillit de son corps, comme un battement de cœur amplifié dans la réalité. Le sol lui-même trembla sous ses pieds.
« Si tu veux continuer l’examen, » ajouta-t-il avec nonchalance, sa voix résonnant légèrement sous le poids de la poussée.
Ses yeux, autrefois ombrés de malice, s’illuminèrent.
Pas littéralement — mais ils auraient tout aussi bien pu. Deux braises brûlant dans des orbites étoilées, acérées et imperturbables.
Son aura s’enflamma.
—FWOOM !
Les pétales de la [Floraison Mortelle] n’étaient même pas complètement fanés qu’une nouvelle vague de puissance déferla sur le champ de bataille.
Ce n’était pas sauvage. Ce n’était pas ostentatoire.
Mais c’était indéniable.
La pression se répandit en cercles concentriques. Pas seulement de la chaleur, pas seulement de la force. La sensation d’être trop proche d’une limite qu’il ne faut pas franchir.
Un sens instinctif du danger.
Une vérité silencieuse et étouffante.
Qu’il n’avait pas fini.
Même pas proche.
La flamme noire qui traçait autrefois uniquement sa lame léchait maintenant faiblement ses épaules, à peine perceptible—comme des fissures dans l’air lui-même où chaleur et froid se rencontraient, entrelacés dans un équilibre artificiel.
Quelques candidats observateurs reculèrent d’un pas, involontairement. D’autres fixaient, la bouche ouverte.
Reynald ne parlait pas.
Mais ses mains serraient un peu plus fort la poignée de sa longue épée.
Lucavion inclina la tête, son aura pulsant à nouveau en rythme avec sa respiration.
« Allez, alors, » dit-il doucement.
« Ne les décevons pas. »
Le regard de Valeria n’avait pas quitté la projection une seule fois. Son repas était à moitié oublié, refroidissant sur la table à côté d’elle. Le thé—intact. La cuillère dans sa main tremblait légèrement, invisible.
Sur l’écran, Lucavion bougeait comme le souffle entre le silence et la catastrophe.
Il était implacable. Élégant. Contrôlé.
Et entièrement, indubitablement, antagoniste.
« Pourquoi… ? »
Elle plissa les yeux, la mâchoire tendue.
Lucavion n’avait pas simplement frappé Reynald. Il l’avait ciblé. Chassé son rythme. Écrasé ses pauses. Pressé chaque avantage avec un détachement clinique et un sourire qui, pour l’œil non entraîné, semblait presque joyeux.
« Mais pourquoi lui ? Pourquoi comme ça ? »
Reynald n’avait montré aucune agressivité. Il avait offert la paix. Il avait protégé les autres—protégé même des étrangers—par le sang, l’effort et la conviction. Valeria avait vu le respect dans les yeux des spectateurs. La silencieuse admiration. Et maintenant—
Maintenant, ils le regardaient saigner.
« Qui est ce gars ? » murmura quelqu’un derrière elle.
« Il attaque sans raison ? »
« Il a sauté le golden boy du Trial, » ricana un autre. « Quoi, jaloux de l’attention de Reynald ou quelque chose ? »
Une femme à la table voisine se pencha en avant, secouant la tête en signe de désapprobation ouverte. « C’est honteux. Regardez-le. Ce sourire suffisant, ces mouvements—il ne cherche pas à rivaliser, il se montre simplement. »
« Il n’essaie même pas de convaincre les autres. C’est comme ça qu’il pense gagner du soutien ? »
« Aucun honneur. Attaquer Reynald, de tous les gens. »
Les voix s’intensifiaient. L’opinion publique se pliait—ferme, instinctive, dure.
Et Valeria était parmi eux, fixant l’écran en silence.
Elle ne rejoignit pas le chœur.
Mais elle ne le défendit pas non plus.
Car elle ne comprenait pas.
Pas cette fois.
Lucavion avait toujours été un mystère. Calculé, imprévisible, presque théâtral dans son chaos. Mais il y avait toujours eu un fil—quelque chose sous la malice, sous les sourires et les énigmes. Il jouait à être insouciant, mais il ne frappait jamais sans but.
Jusqu’à maintenant.
« Quel est le but de tout ça ? » pensa-t-elle, les yeux plissés sur l’image vacillante de lui, enveloppé de feu noir, son aura rayonnant le danger comme un prédateur n’ayant plus nulle part où se cacher.
« Tu le provoques. Tout le Trial regarde. La ville regarde. Tu sais ce que ça ressemble… »
Et pourtant, il souriait.
Lucavion, l’ombre entre les étoiles.
Lucavion, avec sa lame dégainée non pour survivre—mais pour quelque chose de plus profond.
« Qu’essaies-tu de nous montrer ? »
Elle serra le poing.
Car s’il y avait une raison, il ne l’avait pas révélée.
Le combat à l’écran s’intensifiait.
Chaque fois que Lucavion disparaissait, il réapparaissait dans une autre traînée de mouvement—la pression enroulant ses coups comme une seconde peau. Chaque coup plus tranchant que le précédent. Précis. Magnifique. Impitoyable.
Et Reynald—Le Bastion—affrontait chacun d’eux de front.
Des étincelles dansaient à l’écran comme des feux d’artifice. Lame contre lame. Force contre vitesse. Détermination contre chaos.
Mais la pièce n’était plus dans l’admiration.
C’était tendu. Agité. En train de tourner.
« Il attaque encore ? »
« Pourquoi quelqu’un n’a-t-il pas arrêté ça ? »
« Reynald a sauvé des vies et ce fou entre comme si de rien n’était—quoi, il essaie de gâcher ça ? »
« Il doit perdre. Il doit perdre. »
« Allez, Bastion—abats-le déjà ! »
Le nom est resté. Bastion. Les voix ont commencé à s’élever maintenant, pas seulement pour juger, mais pour rassembler.
« Allez, Reynald ! »
« Tu peux le faire ! »
« Donne-lui une leçon ! »
Cela s’est répandu comme un feu, alimenté par la chose même que Lucavion semblait courtiser—le désapprobation. La colère publique. La suspicion. Ils n’encourageaient plus seulement Reynald. Ils espéraient que Lucavion tomberait.
Valeria pouvait le sentir comme un changement dans le vent.
Et pourtant—
Le duel restait en rythme.
Les coups de Lucavion arrivaient comme des murmures de catastrophe—toujours là où ils ne devraient pas être, toujours juste un souffle plus vite que prévu. Mais la garde de Reynald tenait. Il lisait les angles. Prédisait la danse. Comblait la pression avec calme.
De l’extérieur, cela ressemblait à une impasse.
Pour la plupart, c’était une impasse.
Même le commentateur de la diffusion s’était tu un instant—peut-être incertain de la narration à suivre. Deux candidats d’élite, engagés dans un duel éclair au milieu d’une zone sûre déjà en train de se déchirer.
Mais les yeux de Valeria se plissèrent.
Ce n’était pas une impasse.
Lucavion ne ralentissait pas.
Il attendait.
Et puis, le changement est venu.
Ce n’était pas spectaculaire. Pas d’explosion. Aucun changement de posture.
Juste un mouvement du poignet, une pulsation de quelque chose sous la surface, et la flamme qui s’accrochait à son estoc—jusqu’à présent peu plus qu’une lueur menaçante—a flambé.
Pas rouge.
Pas orange.
Même pas les pétales noirs de sa technique précédente.
C’était autre chose.
Un feu froid. Blanc à la limite. Noir au centre. Le genre de flamme qui ne brûle pas vers vous—mais qui vous attire.
Et elle s’en souvenait.
Le genre qui a faim.
Pour de vrai.
La lame de Lucavion ne brillait pas—elle dévorait la lumière autour d’elle. L’air se courbait, non pas par la chaleur, mais par l’absence. Comme si la réalité elle-même faisait de la place.
Et pourtant—il souriait.
Il ne se battait pas.
Il n’avait pas encore poussé.
Tout cela n’avait été que l’échauffement.
« Oh mon Dieu… » murmura quelqu’un dans l’auberge, sa voix soudainement calme. « Qu’est-ce que c’est que ça ? »
« C’est même légal… ? »
La posture de Reynald changea—juste un peu. Son pied s’élargit pour mieux se stabiliser. Ses yeux se resserrèrent.
Il savait.
Lucavion fit tournoyer son estoc une fois, lentement, délibérément, comme un violoniste resserrant son archet avant le crescendo final.
Valeria inspira, lentement et froidement.
‘Maintenant, tu es sérieux.’