Chapitre 654
La terrasse du jardin était haute-murée et formellement en terrasses, sculptée dans une vieille pierre impériale et dorée de vignes murmurantes qui fleurissaient en un rythme artificiel avec le mana ambiant. Ce n’était pas un endroit pour les roturiers, ni même pour les nobles inférieurs—c’était réservé aux yeux du sang impérial seulement.
Et pourtant, même ici, l’attention se resserra à son arrivée.
Priscilla Lysandra.
La princesse négligée. Le nom tacite derrière les murmures de la cour. La fille de l’erreur de l’Empire.
Mais aujourd’hui ?
Elle n’entra pas discrètement.
Vêtue de gris sobres, son manteau balayé derrière elle comme une ombre bordée d’argent. Ses gardes ne la suivaient pas. Ses pas étaient calmes. Mesurés.
Délibérés.
Les têtes se tournèrent.
Certaines s’inclinèrent. D’autres hésitèrent. Aucune ne salua.
Elle ne leur prêta pas attention.
Son regard les traversa, les coupa, jusqu’à ce qu’elle atteigne le bord de la plateforme la plus haute, où un autel privé d’observation avait été installé—nu, dépouillé, et étrangement inoccupé.
Un endroit parfait.
Elle s’assit.
La projection vacilla devant elle, un disque de magie illusionniste en couches flottant au-dessus du piédestal en ardoise—tissé de sorcellerie, réglé sur le flux principal de diffusion. Chaque zone des épreuves d’entrée, filtrée et condensée, tournait en rotation.
Troisième jour.
Déjà, les plus faibles étaient tombés. Le champ s’était réduit. La forêt ne ressemblait plus à un terrain d’épreuve.
Elle ressemblait à une zone de guerre.
Priscilla regardait sans expression. Ses mains restaient immobiles sur ses genoux, bien que ses yeux ne manquaient rien.
Candidat après candidat apparaissait. Les noms défilaient sous leurs images—identités, affiliations aux maisons, rangs. Certaines, elle les reconnaissait. La plupart, non.
Quelques-uns se battaient bien.
D’autres simplement survivaient.
Puis la scène changea à nouveau.
Une clairière dans la forêt.
Au premier regard, rien d’inhabituel.
Mais alors, le narrateur intervint.
Au moment où elle le vit, son souffle se bloqua—pas visiblement, pas audiblement—mais dans le silence entre deux battements de cœur.
Manteau noir.
Chat blanc.
Et ces yeux.
Imperturbés.
Non pressés.
Lui.
C’était lui.
Le garçon de la terrasse. Celui qui parlait en énigmes et souriait à moitié. Qui avait défié la Maison Crane. Qui lui avait fait remettre en question ce qu’elle savait et ce qu’elle manquait.
Là, il était, seul, au centre de la diffusion—épée à son côté, son manteau flottant légèrement dans le vent, sa posture sans effort.
L’arbre relicte brillait derrière lui.
Les restes d’une Bête de classe Garde passaient scintillants sur le sol à proximité.
Une onde traversa la terrasse alors que la Zone Douze s’étendait sur le disque de visionnage, l’illusion enchantée se clarifiant avec une précision nette et grand-angle.
Au moment où elle apparut—Elayne Cors—le changement d’atmosphère fut palpable.
Même avant que son nom ne se matérialise en script lumineux sous l’image, ceux présents l’avaient déjà reconnue à sa posture seule.
Des murmures se répandirent comme de la fumée.
« Elayne Cors… »
« La Lame du Rien… »
« Elle est là. Enfin. »
Depuis les niveaux inférieurs de la terrasse, où de jeunes nobles et des courtisans de rang supérieur se rassemblaient en groupes silencieux et impatients, l’excitation monta. Plusieurs se penchèrent en avant, les expressions aiguisées d’intérêt. Certains sourirent même—serrés, pleins d’attente.
Car Elayne n’était pas inconnue.
Elle était célébrée.
Une bonne assassin, un fantôme avec des lames, c’était ce qu’on l’appelait.
Lame du Rien.
Après tout, elle avait l’air cool les deux premiers jours et elle avait démantelé pas mal de gens toute seule.
Et maintenant, elle était enfin réapparue.
Tous les regards—nobles et autres—se tournèrent vers le centre de l’illusion.
Vers elle.
Et pourtant—
Là, il se tenait.
Immobile.
Imperturbable.
Le regard de Priscilla ne quitta jamais le sien.
Ses doigts, toujours croisés sur ses genoux, se recourbèrent légèrement.
L’air scintillait sur la projection. Elayne bougeait comme un éclair. Son corps disparaissait sous des distorsions. Des ombres se tordaient en arcs impossibles. Les feuilles soufflaient dans la mauvaise direction. Chaque son était joué en double.
Et pourtant—
Il ne bougeait pas.
Il la lisait.
Son rythme. Son intention. Son battement de cœur.
Pas de flancher. Pas de parades désespérées. Pas de combats prolongés.
Seulement de la compréhension.
Contre-attaque après contre-attaque, pas après pas, elle frappait avec une précision et une rapidité affinées par des années d’entraînement d’élite. Des dagues jumelles courbées à travers des angles conçus pour aveugler l’œil et tromper l’instinct.
Mais il coulait entre elles.
Comme de l’eau devenue acier.
Chaque parade était une question à laquelle on répondait. Chaque déviation, une énigme résolue.
Un noble, regardant de près, se pencha en avant, sa voix sèche d’incrédulité.
« Vient-il de contrer ses déplacements de pied ? »
Un autre murmura : « Ça… ne devrait pas être possible. Personne n’a jamais réussi à s’adapter aussi vite à son rythme de phase. »
Et pourtant, le duel continuait.
Ce n’était pas juste un combat — c’était un démantèlement.
Il lisait à travers chaque illusion comme si c’était du verre.
Lorsque la dernière salve d’Elayne échoua, lorsqu’elle pivota et brisa le rythme pour disparaître complètement—
Il était déjà là.
Sa lame rencontra la sienne en plein vol, parant parfaitement, et d’un murmure d’acier contre acier, la força à battre en retraite.
Cette fois, la foule ne fit pas de bruit.
Ils regardaient dans un silence sculpté par l’émerveillement.
Même les nobles qui avaient loué Elayne restaient raides, incertains s’ils continuaient à la soutenir — ou s’ils étaient simplement stupéfaits.
Car le garçon…
L’étranger aux yeux noirs…
Il ne se battait pas seulement contre elle.
Il la brisait.
Et Priscilla voyait tout cela.
L’étincelle de tension dans les bras d’Elayne. La fatigue qui transparaissait dans ses déplacements. Le doute. L’hésitation.
Tout cela contre quelqu’un qui n’avait même pas une fois puisé dans sa flamme.
Elle se pencha légèrement.
Pas par excitation.
Mais par scrutin.
Il n’avait pas déployé sa puissance. Il n’avait pas déclaré sa force.
Mais chaque mouvement était affiné.
Son corps bougeait comme une chose qui avait déjà traversé la bataille et y revenait simplement, perfectionnée.
Lorsque Elayne disparut enfin dans les bois — fuyant, non repositionnant — la réaction fut instantanée.
Un mélange d’incrédulité et de murmures parcourut la terrasse du jardin.
Quelqu’un murmura : « Elle est partie. »
Un autre dit : « Qui diable est ce garçon ? »
Et enfin—
Quelques têtes se tournèrent.
Vers Priscilla.
Comme si son silence était devenu une réponse en soi.
Elle ne regarda pas en arrière.
Son regard resta fixé sur la projection.
Et ses pensées ?
Un doux bourdonnement discret sous ses lèvres.
Il ne mentait pas.
Il avait dit que je verrais des choses intéressantes à l’académie.
Ses doigts frémirent légèrement.
Je ne pensais pas que je regarderais l’un d’eux traverser le meilleur d’Arcanis avant même la fin des épreuves.
La projection changea à nouveau, ses glyphes flottants tournant avec un doux bourdonnement alors que le système de divination arcane mettait à jour ses données. Le nom apparut — lentement, presque à contrecœur — comme si les archives de l’Empire avaient été forcées de le révéler.
Candidat – Nom : Lucavion
Pas de maison.
Pas de titre.
Pas d’affiliation.
Juste ce mot unique, gravé en script lumière d’or sur l’écran.
Et pour Priscilla—
Cela frappait comme une note parfaitement jouée au centre du silence.
Ses lèvres s’entrouvrirent, à peine.
« …Lucavion. »
Le nom avait un goût familier. Pas par mémoire. Mais par rythme. Bien sûr que c’était son nom. Aucun autre n’aurait convenu à la façon dont il se comportait — comme un secret qui avait décidé d’entrer dans un champ de bataille juste pour voir qui flancherait en premier.
Son regard resta fixé sur le nom pendant un long, silencieux instant.
Et puis—
Des pas derrière elle.
Silencieux.
Délibérés.
« Votre Altesse, » dit la voix d’Idena, respectueuse mais teintée de curiosité. « Le reconnaissez-vous ? »
Priscilla n’a pas répondu à cela.
Pas directement.
Au lieu de cela, elle garda les yeux fixés devant elle.
« C’est son nom », murmura-t-elle. « Lucavion. »
Si peu… et pourtant cela expliquait tant.
Même le nom lui-même semblait déplacé. Pas fabriqué — mais dépourvu de lien. Comme un nom choisi par soi-même plutôt que hérité. Quelque chose né dans l’ombre. Survécu, non donné.
Idena s’approcha, sa voix baissant d’un ton.
« Je vais m’en occuper immédiatement. »
Priscilla se tourna enfin vers son assistante, sa voix froide, posée.
« Faites-le. »
Idena inclina la tête. « Bien sûr. »
Mais même en se retournant pour partir, l’assistante hésita.
« …Dois-je le considérer comme une menace, Votre Altesse ? »
Priscilla regarda de nouveau l’écran.
Vers cette silhouette immobile, maintenant debout sous l’arbre relicte, son manteau frémissant légèrement dans la brise, un chat endormi sur son épaule comme si la bataille était une promenade dans un jardin.
Elle l’observa.
Puis murmura — presque pour elle-même :
« Non. »
Une pause.
« Mais il n’est pas non plus inoffensif. »
Puis elle porta la main à ses lèvres.
« Un nom intéressant. Lucavion. »