Chapitre 3 183
3183 - Le Présent de la Guerre
L'Abîme Blanc semblait ébranlée.
Malgré le ton désinvolte de la Guerre, elle ne put s'empêcher de se crisper. Une myriade de pensées sembla traverser son regard.
Ayant vécu d'innombrables vies et éprouvé des myriades de désirs, elle en savait beaucoup... elle en savait trop. À tel point, d'ailleurs, que sa propre vie et ses propres désirs s'étaient perdus dans le vaste océan des passions humaines qu'elle avait endurées.
Mais toutes ces vies appartenaient à des personnes qui vivraient dans un avenir lointain, dans un monde bien différent de celui-ci. Elle était donc au fait de tout ce qu'ils savaient. Finalement, elle prit la parole :
« Alors... tu n'es pas morte ? »
La Guerre se contenta de secouer la tête, le même faible sourire illuminant son visage buriné.
« Nous le sommes. »
Puis, elle haussa les épaules.
« La véritable Guerre est morte. Ce n'est que ce fantôme qui subsiste. »
Un froncement de sourcils troublé plissa le front de l'Abîme Blanc.
« Tu es donc au courant. Tu l'as su depuis le début. »
La Guerre haussa un sourcil, son expression trahissant une certaine incompréhension.
« Su quoi ? »
Elle paraissait tout à fait sincère, même si un dieu dénué de compréhension n'était pas censé exister.
L'Abîme Blanc se pencha légèrement en avant.
« La guerre. Les Démons. Weaver... tu savais depuis le début comment tu mourrais, et ce qui se passerait ensuite. »
Une lueur de soudaine prise de conscience apparut sur son visage.
« Mais tu n'as rien fait pour l'empêcher. Pourquoi ? »
Puis, elle se renversa en arrière, l'éclat de ses yeux radieux vacillant d'agitation.
« Était-ce parce que vous craigniez le Dieu Oublié ? Parce que c'était la meilleure de toutes les issues possibles ? »
À présent, ce fut au tour de la Guerre de paraître surprise. Elle étudia la magnifique nephilim avec confusion, gardant le silence.
Finalement, elle demanda :
« Pourquoi craindrions-nous le Dieu Oublié ? »
L'Abîme Blanc se renfrogna.
« Parce qu'il est le Dieu de la Corruption. Parce qu'une fois qu'il s'éveillera, le monde que vous avez créé sera consumé par le Vide. Et vous serez engloutis avec lui. »
La Guerre inclina légèrement la tête, perplexe. Sa voix se fit incrédule :
« Et alors ? »
Elle rit doucement.
« Pourquoi devrions-nous craindre le Vide ? Nous sommes issus du Vide, après tout. Pour nous, ce que vous appelez la Corruption n'est qu'un changement. Nous n'avons jamais eu peur de changer ; nous changeons constamment. »
Elle fit une pause, puis ajouta avec une pointe d'amusement :
« J'aurais cru que toi, de toutes les créatures, tu le comprendrais. »
La Guerre secoua lentement la tête.
« La mort est aussi une forme de changement. Même si notre conscience est détruite et que notre esprit se dissipe, nous subsisterons — simplement sous une forme différente. Notre chair constitue le tissu même de l'existence, après tout. Il faudrait détruire toute l'existence pour nous effacer, et le Vide... le Vide ne détruit pas. Il se contente de changer — pour toujours. »
Elle adressa à l'Abîme Blanc un sourire désabusé.
« ... Bien sûr, le changement peut aussi apporter la ruine. »
Puis, riant doucement face à son absence de réaction, elle regarda le feu avec une expression nostalgique.
« Ne confonds pas réticence et peur, mon enfant. Ne confonds pas le désir et le refus. Ce n'est pas que nous craignons notre frère perdu ou que nous refusons de le voir s'éveiller. C'est juste que ce monde que nous avons créé... nous y sommes attachés. Nous tenons aussi à tout ce qui l'habite. Alors, nous le protégeons. Non pas parce que nous avons peur de la destruction... »
Elle sourit.
« Mais simplement parce que nous en avons envie. »
Sa voix résonna dans le silence de la nuit désertique, emportée par le vent. L'Abîme Blanc resta immobile, comme paralysée par ce qu'elle venait d'entendre. Une lumière étrange et lointaine brilla un instant dans ses yeux.
Mais l'instant d'après, elle avait disparu.
La Guerre soupira.
« Mais il semblerait que tu aies mal interprété mes paroles. Oui, notre relation au temps est différente de celle de la plupart des choses, mais nous ne sommes pas omniscients. Nous ne sommes pas omnipotents non plus — nous ne l'avons jamais été, et à présent que nous avons partagé notre Flamme et que nous sommes amoindris, nous le sommes encore moins. »
Elle scruta l'Abîme Blanc pendant un moment.
« Ce serait difficile à comprendre pour toi, j'imagine. Il y a le temps... mais il y a aussi le destin. Et même nous, nous ne sommes pas au-dessus du destin. Imagine-toi debout à un carrefour où mille routes s'entrecroisent — tu as beau regarder droit devant et toutes les explorer, à la fin, tu devras tout de même n'en choisir qu'une. En tant que dieux, ce choix nous est accordé. Mais nous devons tout de même arpenter une voie jusqu'à son terme. »
Elle se pencha un peu en arrière, les yeux brillants dans la lueur orangée du feu.
« Certaines voies sont obscurcies par le brouillard. Tout ce qui touche à Weaver est particulièrement difficile à cerner... donc, bien que nous en savions beaucoup, nous ne savions pas tout. Nous avons choisi une voie et l'avons suivie avec ferveur. Même en sachant qu'un jour, nous devrions disparaître... nous ne nous sommes pas rendus sans nous battre. Nous luttions encore farouchement lorsque nous avons atteint la fin de la route — parce que, comme tous les êtres vivants, nous sommes nous aussi des enfants de la Flamme. Nous brûlons nous aussi du désir d'être en vie. »
La Guerre rit doucement.
« Même si la mort n'est rien d'autre qu'un changement. »
Puis, elle leva les yeux vers le ciel sombre et rit de bon cœur.
« Ah, la mort... comme je méprise cette ombre lâche ! »
L'Abîme Blanc la regarda en silence, le feu projetant des ombres dures sur son visage. Puis, elle se pencha légèrement en avant :
« Alors pourquoi n'avez-vous pas gagné ? »
Sa voix résonna, froide et sévère.
« Si vous étiez si puissants, si savants, si fervents dans votre désir de vivre... alors pourquoi n'as-tu pas gagné la guerre, Guerre ? Pourquoi n'avez-vous pas anéanti les Démons, ou du moins les avez-vous empêchés d'ouvrir la Porte du Vide ? Pourquoi avez-vous laissé ce monde auquel vous tenez tant devenir un cauchemar ? »
La Guerre l'observa en silence, la lueur d'une émotion lointaine et nostalgique dans les yeux.
Finalement, elle répondit :
« Parce que les Démons étaient trop forts pour être réprimés, et que nous ne pouvions pas les tuer. »
L'Abîme Blanc fronça les sourcils.
« Pourquoi ? Parce qu'une fois détruits, ils retourneraient à leur source ? Parce que cela rendrait l'Oublié plus fort ? Mais vous n'avez pas peur de son retour, comme tu l'as dit. Alors pourquoi le Dieu du Soleil a-t-il emprisonné Espérance au lieu de la détruire ? Pourquoi le Dieu des Ombres a-t-il perdu face à Repos ? Pourquoi avez-vous permis aux Démons d'exister, pour commencer ? »
La Guerre resta silencieuse quelques instants. Après un moment, elle soupira et se rapprocha du feu, comme pour chasser le froid de la nuit.
« Il semblerait que tu ne nous comprennes pas aussi bien que tu le penses. Après tout... c'est de bonne guerre. Même les Démons, nos plus proches parents, ne nous comprenaient pas. »
Soudain, le vieil avatar de la Guerre parut encore plus vieux. Elle semblait antique. Et pourtant, contre toute attente, une pointe de chaleur se fraya un chemin sur son visage.
Elle sourit.
« Retourner à leur source ? Bien sûr, c'était une raison. Mais ce n'était pas la véritable raison. En vérité, nous ne pourrions jamais les tuer. »
La Guerre regarda l'Abîme Blanc.
Après quelques instants de silence, elle déclara :
« ... Parce que nous les aimons. »
Son expression s'adoucit légèrement.
« Ils sont tout ce qu'il reste de notre frère le plus cher, après tout. »
L'Abîme Blanc la dévisagea dans un silence stupéfait.
Puis, son expression indifférente se fissura, et elle se mit soudainement à rire en levant le visage vers le ciel.
« Parce que vous les aimez ? Alors, toute cette terreur... toute cette destruction, toutes ces pertes, tous ces tourments... tout cela s'est produit à cause de quelque chose d'aussi stupide et simple que l'amour ? »
La Guerre parut un peu offensée par sa remarque, mais finit par hausser simplement les épaules.
« Peut-être bien. Ah, mais tu sembles vraiment t'être égarée, mon enfant. J'espère que tu retrouveras ton chemin avant notre prochaine rencontre. »
Sur ce, elle ramassa sa lance et s'en servit pour s'appuyer en se levant. Un grognement discret s'échappa de ses lèvres.
« Ce corps qui est le mien... a traversé trop d'épreuves, on dirait. Je sens que mon changement approche. »
Elle s'attarda un instant, puis dit avec une pointe de curiosité :
« Cette épée, la tienne... la Bénédiction. Puis-je y jeter un œil ? »
L'Abîme Blanc fronça les sourcils, puis leva une main et invoqua un torrent de flammes éclatantes, qui se condensa ensuite en une lame forgée de pure lumière. Tendant le bras, la Guerre saisit la lumière dans sa main calleuse et la porta à hauteur de ses yeux. Elle scruta ses profondeurs avec acuité, puis effleura doucement l'éclat incinérateur de sa main.
« Quel remarquable savoir-faire. »
Sa voix semblait ravie.
Rendant l'épée étincelante à sa propriétaire, elle hésita un instant, puis posa sa lance sur le sol près de l'Abîme Blanc.
« Un présent de gratitude, pour avoir satisfait ma curiosité. »
La magnifique nephilim regarda la lance de silex avec perplexité.
Finalement, elle demanda d'un ton plat :
« Ne crains-tu pas d'offrir des lances aux mortels, à présent ? »
La Guerre se mit à rire.
« Quelle excellente question... Je dois l'admettre, je ressens effectivement un peu d'appréhension. Néanmoins, j'espère que tu en feras un meilleur usage. Quand le moment sera venu, j'espère que tu l'utiliseras à bon escient. »
Baissant les yeux vers la nephilim assise, elle sourit.
« Sais-tu quelle est la grâce salvatrice de l'existence, mon enfant ? Pour nous, les dieux. »
Ne recevant aucune réponse, elle soupira.
« C'est l'oubli. »
Sur ce, la Guerre se détourna du feu et s'enfonça dans le désert. Tout en marchant, elle lança par-dessus son épaule :
« La prochaine fois que nous nous rencontrerons, je serai différente. Il se peut d'ailleurs que je ne me souvienne pas de cette conversation. Ce sera le jour où je te tuerai... alors j'espère que tu t'en souviendras bien, toi. »
Quelques instants plus tard, elle avait disparu.
L'Abîme Blanc resta seule devant le feu.
Ses soldats et ses prêtres se tenaient toujours à distance, trop effrayés pour bouger.
Elle resta immobile pendant un long moment, puis tendit la main et ramassa la lance.
Une émotion sombre et glaçante brilla dans ses yeux radieux.
L'Abîme Blanc hésita un instant, puis baissa les yeux et soupira.
« Alors, puissions-nous ne jamais nous revoir, Guerre. »