Chapitre 3 164
3164 - Précieux Sacrifice
La petite colonie de la tribu était alors devenue un petit village. Le nombre d'humains le peuplant avait augmenté, tandis que les tentes faites de fourrure et de peau étaient remplacées par des huttes en bois. Les offrandes apportées par les villageois étaient désormais plus généreuses — selon leurs critères, naturellement.
Mais peut-être estimaient-ils toujours que ce n'était pas suffisant. Ou peut-être étaient-ils devenus craintifs et désespérés, pour une raison quelconque... l'ombre l'ignorait. Elle ne se souciait pas non plus de le savoir. Tout ce qu'elle savait, c'était qu'un jour, son paisible état de sommeil fut perturbé par un nouveau bruit. Ce n'étaient pas les marmonnements habituels auxquels les membres de la tribu se livraient lorsqu'ils laissaient des sacrifices sur leur autel.
Au lieu de cela, l'ombre entendit un enfant pleurer. Mécontente, elle poussa un lourd soupir et, lentement, laborieusement, tira sa conscience de son état de non-existence, recréant une fois de plus une distinction entre elle-même et le monde.
« Qu'y a-t-il encore ? »
Ses voisins se révélaient des plus frustrants.
Dehors, à l'entrée de la caverne, l'ombre aperçut une silhouette familière — c'était l'homme qu'elle avait autrefois sauvé d'une abomination.
L'homme était vieux désormais, sa silhouette décharnée et voûtée. Ses membres, autrefois si puissants, étaient maintenant fins et noueux. Son épaisse barbe était devenue blanche, et une expression déterminée, quoique lugubre, se lisait sur son visage ridé.
Son ombre, au contraire, était devenue plus sombre et plus profonde, comme si sa mort approchait.
Telle était la nature des humains ordinaires. Leurs vies étaient fragiles et éphémères — elles brillaient d'un bel éclat puis s'évanouissaient, ne laissant aucune trace d'elles-mêmes dans le monde. Un clignement d'œil, et l'on pouvait passer totalement à côté de leur existence. L'ombre fronça les sourcils.
L'homme avait vieilli, mais ses membres recélaient encore de la force. Il n'eut aucun mal à traîner une enfant en pleurs jusqu'à l'entrée de la caverne, du moins, en chuchotant quelque chose d'un ton sombre.
« Qu'est-ce que cela signifie ? »
L'ombre trouvait sa capacité à se poser des questions grandement améliorée.
Avant qu'elle ne puisse formuler une théorie sur ce qui se passait, le vieil homme s'arrêta et mit un genou à terre. Regardant l'enfant — une fillette qui paraissait assez jeune pour être son arrière-petite-fille —, il dit quelque chose, l'étreignit, et scruta les ténèbres impénétrables de la caverne avec une expression de peur, de chagrin et d'espoir désespéré.
Puis, le vieil homme poussa la fillette dans les ténèbres.
L'ombre fut surprise.
Elle fut consternée.
Tandis que la fillette dégringolait sur les pierres acérées, roulant dans les profondeurs de la caverne, elle observa le vieil homme, explorant une étrange impulsion qui montait des recoins les plus profonds et les plus sombres de son âme.
L'ombre se sentait poussée à tuer cet homme. Était-ce si surprenant, après tout ?
Elle avait été une tueuse accomplie autrefois, après tout. Elle l'était toujours. La mort n'était pas seulement le foyer de l'ombre, mais aussi le langage qui lui était le plus familier. En fait, l'ombre soupçonnait qu'elle pourrait très bien être une incarnation vivante de la mort... son avatar, peut-être. Peut-être n'était-elle pas n'importe quelle ombre, mais l'ombre de la Mort elle-même.
Néanmoins, en fin de compte, elle laissa le vieil homme partir — pour la simple raison que s'occuper de lui serait fastidieux. Une fois l'homme parti, l'ombre se sentit soulagée.
Cela la laissait cependant avec un autre problème... Le vieil homme était parti, mais pas l'enfant.
La fillette roula jusqu'au sol de la caverne et y resta, tremblante. Dans l'obscurité, sa petite silhouette ressemblait à un tas d'ordures que quelqu'un aurait laissé sur le pas de la porte de l'ombre... en réalité, utiliser l'expression « pas de la porte » n'était pas tout à fait exact.
Malgré ses tentatives pour se faire aussi petite que possible, l'ombre était encore vaste et profonde. Son étendue sans lumière occupait la majeure partie de la caverne, de sorte que lorsque la fillette fut poussée dans les ténèbres, elle fut poussée dans l'immensité de l'ombre.
En d'autres termes, le tas d'ordures avait été laissé sans cérémonie à l'intérieur même de l'ombre.
Elle hésita, ne sachant que faire.
« Devrais-je la tuer ? »
La fillette disparaîtrait en un clin d'œil, de toute façon, comme tous les gens ordinaires. La tuer sans douleur était la solution la plus simple... cependant, l'ombre n'en avait pas envie.
Elle ressentait une forte réticence.
Ce n'était pas seulement parce que cela encouragerait les membres de la tribu à faire davantage de sacrifices vivants, non plus.
À cet instant, l'ombre apprit un autre fait sur elle-même. Il semblait que, bien que sa nature fût celle d'une tueuse impitoyable... et que le nombre de ses victimes fût incalculable... l'ombre n'aimait pas tuer de manière insensée. L'ombre en avait même horreur, en réalité.
À la mention du mot « tueuse », quelque chose sembla bouger dans son âme, mais l'ombre n'y prêta aucune attention. Elle était préoccupée par l'enfant.
La fillette, quant à elle, sembla trouver un infime brin de courage et se ramassa sur le sol, se redressant en position assise.
Elle regarda autour d'elle avec une expression de peur sur son petit visage et, incapable de voir quoi que ce soit dans le noir, se mit à trembler encore plus violemment.
Elle tremblait tant que l'ombre distinguait à peine ce qu'elle disait.
« Ô—ô—ô, T—Ténébreux... a—accepte je t'en p—prie ce... s—sacrifice... »
Sa voix s'affaiblit peu à peu, puis se tut.
L'ombre garda le silence pendant un long moment, puis soupira intérieurement.
Finalement, elle fut forcée de parler pour la première fois depuis qu'elle avait retrouvé conscience d'elle-même. Les limites du langage humain primitif lui semblaient étrangères et restrictives, bien inférieures à l'étendue infinie de ses pensées, mais l'ombre se força tout de même à émettre un son.
Une voix froide et profonde résonna depuis les ténèbres, figeant la fillette.
« Je refuse. »
La fillette écarquilla les yeux, sous le choc. Son choc fut d'ailleurs si grand qu'il surpassa même sa peur.
Elle cligna des yeux.
« Quoi ? Q—que... que veux-tu dire ? »
Son petit esprit ne semblait pas capable de comprendre le concept d'un esprit — le redoutable esprit gardien de sa tribu — refusant un sacrifice. Ce n'était pas ainsi que le monde qu'elle connaissait était censé fonctionner.
L'ombre n'avait pas de tête, mais si cela avait été le cas, elle l'aurait secouée d'un air désapprobateur.
« Je n'ai jamais demandé un tel sacrifice. Ou le moindre sacrifice, d'ailleurs. »
La fillette prit une inspiration tremblante.
Elle resta silencieuse un long moment, puis demanda d'une petite voix haut perchée et hésitante :
« Alors... tu... tu ne vas pas me manger ? »
L'ombre s'agita.
« Pour qui me prend-elle ? »
Eh bien... l'ombre elle-même ignorait qui elle était. La question n'avait donc pas lieu d'être.
Elle répondit patiemment.
« Non. Je ne mange pas les enfants. »
Puis, l'ombre se souvint de ses innombrables vies, et se sentit obligée d'ajouter :
« ... Plus maintenant. »
La fillette ne parut pas convaincue.
En fait, elle semblait incrédule.
« Vraiment ? »
L'ombre poussa un lourd soupir.
« Vraiment. »
La fillette semblait encore avoir des doutes.
« Vraiment, vraiment ? »
L'ombre réprima un gémissement.
Elle pesa ses mots pendant un court instant, sans se rendre compte que son silence faisait trembler la fillette encore davantage.
Finalement, pensant avoir trouvé un moyen d'apaiser l'enfant, l'ombre prit la parole.
« Bien sûr. Tu peux me faire confiance. »
Puis, suivant une impulsion, elle ajouta :
« Je suis l'ombre la plus honnête du monde, après tout. De deux mondes, même. »