Chapitre 2 685
Chapitre 2685 – Choix Simples
Traducteur/Checker : Gray
Sur les rives de l'Île du Palais, une légion d'ombres se noyait dans une mer de spectres.
Le lac était recouvert d'un brouillard diffus, brillant d'une lumière éthérée, tandis qu'une armada infinie de navires fantomatiques glissait sur ses eaux. Ils étaient si nombreux qu'il était possible de voyager d'une rive à l'autre en sautant de pont en pont ; chaque navire fantomatique transportait des dizaines d'âmes emprisonnées dans sa cale, et dès qu'elles atteignaient l'Île du Palais, ces âmes étaient envoyées au combat.
L'île était engloutie par la brume, et la Légion de l'Ombre était assiégée par la terrible marée de spectres.
Jet se retrouva plongée dans l'état familier d'hyperconcentration au combat. Le monde était devenu à la fois simple et profondément complexe, dépourvu d'émotions, mais empreint d'une intention calculée. Dans ce monde, ni le passé ni le futur n'existaient, seulement le moment présent — seulement l'action et la réaction, la cause et l'effet, se succédant si rapidement qu'ils ne faisaient presque plus qu'un.
Le combat était simple.
C'était en réalité la chose la plus simple qui soit, tant en principe qu'en définition. En effet, le combat ne comportait que deux éléments : le choix et l'exécution. L'exécution était une question évidente d'adéquation entre l'action et son intention, tandis que les choix étaient faciles à faire en recherchant toujours une efficacité optimale.
Efficacité du mouvement, efficacité de l'émotion, efficacité de la pensée... le mouvement le plus efficient était toujours le plus économique, le moins gaspilleur, et donc toujours le plus simple. Composé de ces choix les plus simples, le combat était la simplicité même.
Peut-être qu'une telle approche n'était pas très élégante, mais après tout, ceux-là mêmes qui critiquaient Jet pour son manque de raffinement étaient les premiers à trembler à la vue de sa lame.
Alors, qui s'en souciait ?
Elle s'en fichait complètement. La seule chose qui comptait était de tuer l'adversaire et de rester en vie... enfin, presque en vie, du moins.
Haa...
Jet se sentait très vivante à cet instant.
C'était parce que la Lame de Brume avait fauché d'innombrables vies — ou quoi que ce soit que les spectres possédaient à la place de vies — et que des torrents déchaînés d'essence se déversaient dans son âme affamée.
À chaque fantôme qu'elle détruisait, des fragments plus irréguliers s'ajoutaient également à son noyau brisé. Jet était une vétérane d'innombrables champs de bataille, mais jamais elle n'avait récolté une moisson aussi abondante d'âmes puissantes. Cela aurait été exaltant si cela n'avait pas été si intimidant... si elle avait été capable de ressentir de l'exaltation tout en prenant sans cesse des décisions optimales.
Le temps s'écoulait lentement, chaque instant englobant d'innombrables actions. Jet, quant à elle, se déplaçait à la vitesse de l'éclair — ou peut-être à la vitesse de la dernière impulsion électrique qui traversait les nerfs des mourants avant qu'ils ne soient embrassés par les ténèbres.
Il y avait des spectres tout autour d'elle. Leurs corps fantomatiques étaient éthérés et immatériels, mais cela ne signifiait pas que leurs armes ne pouvaient pas la blesser, ni la terrasser. Elle devait donc garder une longueur d'avance sur une avalanche sans fin de coups mortels — soit en restant sur ses gardes et en étant plus rapide que la mort, soit en tuant ceux qui la visaient avant qu'ils ne puissent la tuer.
La Lame de Brume était comme un prédateur vicieux et imprévisible, tantôt mordant comme un dard, tantôt tranchant comme un scalpel, tantôt se transformant en une sphère scintillante d'acier meurtrier autour d'elle. Des dizaines de spectres avaient déjà succombé à sa lame, et des dizaines d'autres allaient bientôt suivre... un massacre surprenant, même selon ses critères, surtout si l'on considère la puissance de ces sinistres fantômes.
Et pourtant, ce n'était qu'une goutte d'eau dans l'océan.
Les champions de la Légion de l'Ombre — la statue vivante, le démon d'acier, l'ombre serpentine — se trouvaient dans des situations similaires. Les mânes silencieux résistaient à la vague de fantômes, mais leur nombre diminuait lentement, tandis que l'armée du Hollandais semblait infinie.
L'archère sanguinaire continuait de semer la mort et la destruction depuis les murs du Château Noir. Naeve était toujours en vie, et même en pleine forme. Il se retrouvait à combattre aux côtés de l'ombre d'un grand guerrier vêtu d'une armure splendide et brandissant une lance redoutable, faisant preuve d'une puissance digne d'un Suprême. Ils formaient un duo à la fois mortel et étrangement harmonieux, prospérant dans le chaos de la bataille.
Toutefois, les ennemis étaient tout simplement trop nombreux pour qu'ils puissent tous les éliminer.
Quelle était l'étendue du pouvoir du Hollandais ?
Combien d'âmes ce monstre avait-il englouties et asservies au fil des siècles ?
Et d'où venaient-elles ?
Jet ne croyait pas vraiment à l'histoire d'un capitaine éperdument amoureux et d'un trésor maudit qu'il avait trouvé. Le Démon du Repos n'était pas quelqu'un qui inspirait l'amour, mais plutôt la terreur. Elle incarnait parfaitement l'adage selon lequel il y a des choses pires que la mort. De même, le capitaine du Hollandais ne semblait pas être quelqu'un aveuglé par l'affection.
Il semblait plutôt être quelqu'un aveuglé par une soif de pouvoir cruelle et malveillante. Quelqu'un qui avait sacrifié son âme dans la poursuite d'un objectif clair et sinistre.
Jet connaissait bien les gens — trop bien, en réalité — et elle connaissait particulièrement bien ceux qui convoitaient la corruption du pouvoir. Elle n'avait regardé le capitaine du Hollandais dans les yeux qu'une seule fois, mais cela avait suffi pour reconnaître quel genre d'être il était.
Mais qu'est-ce que ce salaud est en train de faire ? Il devrait déjà être à mi-chemin du lac...
Jet bondit en arrière pour créer une brève distance entre elle et les spectres les plus proches, puis regarda au loin.
Là, caché dans la brume...
Elle plissa les yeux.
À ce moment précis, la silhouette menaçante du Hollandais disparut. Non... elle n'avait pas disparu. Elle s'était transformée en un sinistre coutelas qui tomba dans la main de son capitaine.
Jet le savait, car le capitaine du Hollandais s'était élancé dans les airs d'un bond époustouflant, franchissant la distance qui le séparait encore de l'Île du Palais et plongeant dans un tourbillon de lumière viridienne.
Un instant plus tard, il atterrit dans les eaux peu profondes, soulevant un panache d'eau mousseuse, et jeta un regard indifférent de ses yeux couleur mer, empreints de détresse, aux ombres qui se débattaient.
Jet pinça les lèvres.
Merde...