Chapitre 469
400. Bataille Légendaire
Minnow Fellingchamp pouvait sentir les secousses du chariot alors que la caravane traversait les plaines. Il était assis dans une cage, au milieu de dizaines d'autres Hommes-Bêtes, entravé par des chaînes.
Leurs têtes étaient basses, leurs visages muselés pour les empêcher de mordre ou de se frayer un chemin à travers leur prison. Minnow, lui, n'était pas muselé. C'était assez étrange, mais ce n'était pas la seule bizarrerie à son sujet. Il était aussi petit — moitié moins grand que les [Hommes-Bêtes Loups]. Il avait des cheveux blancs et n'était pas couvert de fourrure comme ses compagnons de cellule. De plus, il avait des oreilles pointues.
C'était un Elfe.
Il pouvait sembler étrange qu'un Elfe ne se trouve pas sur les terres elfiques, étant donné qu'ils étaient parfois assez reclus. De plus, il pouvait paraître encore plus étrange qu'un Elfe porte le nom d'un Homme-Bête. Mais Minnow Fellingchamp n'avait pas toujours vécu ici, et il n'avait pas toujours porté ce nom.
Son nom d'origine était Bus’sin. Il était né et avait grandi sur les terres elfiques. En fait, il était le fils d'un membre de la Principauté. Son père était incroyablement strict, le forçant à adhérer aux vertus elfiques sans jamais s'en écarter — ne serait-ce qu'un instant.
Malheureusement, cela eut pour effet secondaire de nourrir en lui une fascination pour le domaine interdit. Alors, quand son père l'inscrivit dans l'une des meilleures académies de magie elfique, il se mit à… eh bien, à la nécromancie.
Au début, tout se passait bien — dans le sens où personne n'avait découvert ses activités liées aux morts-vivants. La nécromancie était passible de mort sur les terres elfiques, mais il gardait son secret bien caché. Et personne ne l'aurait su s'il n'avait pas vendu la mèche à son meilleur ami, qui se trouvait être son cousin.
Ce que Bus’sin ignorait alors, c'était que son cousin était jaloux de son statut depuis tout ce temps ; il dénonça donc le [Nécromancien] en herbe. Menacé de mort sur ses terres natales, Bus’sin s'enfuit vers l'océan, prit un navire et navigua très loin.
Ici, il abandonna son nom d'origine pour adopter celui de Minnow Fellingchamp. De la Tribu Fellingchamp. La tribu qui l'avait recueilli alors qu'il n'avait rien. Il voyageait désormais à travers les Plaines des Hommes-Bêtes, espérant répandre la bonté qu'il avait reçue de cette tribu.
Et c'est ainsi qu'il s'était retrouvé dans ce pétrin. L'Elfe soupira en balayant la cage du regard. Les [Hommes-Bêtes Loups] autour de lui grognaient, passant la tête entre les barreaux, incapables de s'échapper. Il traversait la Tribu des Murmures Furieux lorsqu'il fut entraîné dans un conflit inter-tribal.
Il voulait aider, mais il n'était pas préparé à l'embuscade qui eut lieu durant la nuit. Toute la Tribu des Murmures Furieux fut mise en cage et enfermée, ses plus grands guerriers ayant été tués en les défendant. Si Minnow avait été mieux préparé, peut-être aurait-il pu faire quelque chose…
Il entendit un reniflement derrière lui. Il tourna la tête. Trois petits [Hommes-Bêtes Lions] étaient blottis dans un coin, les larmes aux yeux. La peur se lisait sur leurs visages.
« …qu'est-ce qui va nous arriver, Dent-de-Montagne ? »
« Je… je ne sais pas… »
Ils chuchotaient doucement entre eux. Minnow se mordit la lèvre inférieure en voyant cette scène. Prenant une profonde inspiration, il s'approcha d'eux. Ils se recroquevillèrent, mais il leur offrit un sourire bienveillant.
« Hé, tout va bien se passer. »
Il les calma. Ils levèrent les yeux vers lui — enfin, ils le regardaient droit dans les yeux car il faisait à peu près leur taille. Pourtant, ses mots doux semblèrent les rassurer, au moins un peu. Le plus grand des petits le dévisagea avec hésitation.
« On va être sacrifiés. »
Sa voix se mua en un grognement, et Minnow ressentit une douleur au cœur.
« Cette stupide Tribu de la Colline des Tombes va nous faire tuer si ça signifie sauver leurs terres de la malédiction. »
Les trois petits [Hommes-Bêtes Lions] baissèrent la tête, abattus. L'Elfe ne put s'empêcher de compatir à leur situation — et c'est pourquoi il les fit taire, en parlant aussi doucement qu'il le pouvait.
« Je sais, je sais. Mais faites-moi confiance. »
Ils échangèrent des regards confus. Soudain, la caravane s'immobilisa brusquement. Toute la cage trembla. Il y eut des cris — des hurlements. Les petits clignèrent des yeux, désorientés. Et il leur fit un clin d'œil.
« Tout ira bien. »
Après tout, il y avait beaucoup de choses qu'un [Nécromancien] de Niveau 115 pouvait accomplir.
« Nous sommes attaqués ! »
Nalok leva la tête. Les yeux de l' [Homme-Bête Tigre Blanc] se plissèrent alors qu'il s'arrêtait net. Il se retourna, observant le convoi qui s'immobilisait. Il dégaina un cimeterre et grogna.
« Que se passe-t-il ? »
Un [Homme-Bête Léopard] courut vers lui, répondant tout en haletant.
« Grand Chef Nalok ! Nous sommes attaqués par des morts-vivants ! »
« Quoi ? »
Nalok fronça les sourcils. Juste des morts-vivants ? Cela lui semblait ridicule. Il était Niveau 135, et sa tribu regorgeait de guerriers. D'excellents combattants, même s'ils étaient moins nombreux que d'autres tribus. Ils avaient une moyenne de Niveau 40, et beaucoup atteignaient le Niveau 70.
« Occupez-vous d'eux. Quelques [Squelettes] et [Zombies] ne devraient pas poser de problème à la Tribu de la Colline des Tombes. »
Il grogna en se retournant. L' [Homme-Bête Léopard] s'inclina et s'éloigna rapidement. Nalok secoua la tête et rengaina sa lame. Une perte de temps. Mais une voix attira son attention. Une créature aux cheveux blancs, transportée dans une cage sur sa droite.
« Quand es-tu devenu si cruel, Nalok ? »
Tuktox, l'aîné de la Tribu des Murmures Furieux, était enfermé dans une cellule spéciale. C'était un [Homme-Bête Singe]. Vieux et sage. Il inclina la tête, un air de mélancolie sur le visage.
« J'aurais cru que ton père Nakog t'avait mieux élevé. »
Les sourcils de Nalok se froncèrent. Cela l'irrita. Ce qui l'agaçait encore plus, c'était qu'il pouvait toujours entendre les combats en arrière-plan.
« N'ose jamais parler de mon père comme ça. Il m'a élevé pour être un grand guerrier. Et c'est ce que je suis devenu. »
L' [Homme-Bête Tigre Blanc] gonfla le torse. Tuktox ferma les yeux.
« Alors pourquoi fais-tu cela ? Pourquoi trahir la paix entre nos tribus ? Pourquoi nous attaquer maintenant ? »
« Je te l'ai dit, non ? La [Sorcière] l'a prédit. Elle l'a vu dans une vision. La malédiction détruira nos terres si nous ne lui offrons pas mille sacrifices. »
« Et tu crois aux affirmations insensées de cette [Sorcière] ? Où est la [Sorcière] maintenant, Nalok ? »
demanda Tuktox, perplexe. Nalok renifla alors que l'agitation en arrière-plan se poursuivait.
« La [Sorcière] attend notre retour. Elle supervisera le rituel. Maintenant, silence. Je ne veux plus entendre tes bavardages. »
« Tu es tombé bien bas si tu penses vraiment que verser le sang d'innocents sauvera ta tribu. »
L' [Homme-Bête Singe] pleura. Mais le Grand Chef de la Tribu de la Colline des Tombes l'ignora.
« Les faibles seront toujours la proie des forts, Tuktox. Tu le sais aussi bien que moi. »
Nalok secoua la tête. Il se détourna, criant alors que les combats faisaient toujours rage.
« Occupez-vous de ces maudits morts-vivants, bon sang ! »
Cependant, le même [Homme-Bête Léopard] revint en courant vers lui, couvert de sang.
« Grand Chef ! »
« Qu'y a-t-il, Swifttail ? »
Nalok croisa les bras.
« Les prisonniers… ils s'échappent ! »
« Quoi ? »
« D'abord, provoquer un vacarme. Puis s'éclipser quand ils sont distraits… »
Clac. Minnow sourit alors que la dernière chaîne tombait au sol. Il entendit le métal se tordre. Il regarda sur le côté et vit les [Hommes-Bêtes Loups] briser leur cage. L'Elfe secoua la tête.
« Je leur avais dit d'attendre… peu importe. »
Il se leva, tendant le bras à Dent-de-Montagne. Le petit [Homme-Bête Lion] se mit debout, les yeux écarquillés.
« Comment as-tu fait ça ? »
« Eh bien, un bon [Nécromancien] doit toujours savoir tirer le meilleur parti de ce qu'il a sous la main. »
Minnow brandit un morceau d'os. C'était le repas qu'on leur avait servi la veille, transformé en clé de fortune. Les yeux de Dent-de-Montagne s'arrondirent.
« Viens. »
Il fit sortir les derniers prisonniers de la tente. Ils bondirent dehors, immédiatement confrontés au combat. Les [Hommes-Bêtes Loups] qui s'étaient déjà échappés se battaient contre les gardes — [Hommes-Bêtes Guépards], [Tigres] et [Léopards].
Même si la Tribu de la Colline des Tombes avait des combattants plus forts, beaucoup de leurs hommes étaient sortis pour affronter la horde de [Zombies] que Minnow avait invoqués à son emplacement. Et bien que les [Zombies] eux-mêmes ne fussent pas puissants, des morts-vivants plus redoutables se mêlaient à eux.
Une [Femme Homme-Bête Tigre] de la Tribu de la Colline des Tombes déchiqueta un [Homme-Bête Loup] avant d'empaler un [Homme-Bête Ours]. Elle se tourna vers Minnow. Les petits qui le suivaient reculèrent. Il resta immobile alors que l' [Homme-Bête Tigre] bondissait en avant —
Et une main tordue la saisit en plein vol. Elle cligna des yeux.
« Quoi… »
[Draugr - Niv. 105]
Le [Draugr] la déchiqueta dans un cri. Dent-de-Montagne et les autres petits reculèrent de terreur, mais Minnow les poussa en avant.
« Ne vous inquiétez pas, c'est le mien. Maintenant, dépêchons-nous. »
Ils coururent devant son [Draugr] qui se jetait dans la bataille. Mais Dent-de-Montagne ne s'en contenta pas. Il s'éloigna de Minnow, sous le regard surpris de l'Elfe.
« Que fais-tu ? »
« On doit libérer les autres prisonniers ! On ne peut pas juste partir ! »
L'Elfe observa le combat. Il était clair que la situation tournait déjà. Même avec ses morts-vivants, ils ne pourraient pas vaincre cette tribu. Ils étaient d'un niveau élevé et reprendraient le contrôle assez vite. Il ne pouvait aider qu'une partie d'entre eux à s'échapper.
Mais Dent-de-Montagne ne voulait pas en rester là.
Minnow leva la main. Et un pied frappa Dent-de-Montagne avant qu'il ne puisse aller plus loin. Le petit poussa un jappement en s'envolant, et les yeux de l'Elfe s'agrandirent.
« Vous pensiez vraiment pouvoir vous échapper, petites vermines ? »
Nalok, l' [Homme-Bête Tigre Blanc] et Chef de la Tribu de la Colline des Tombes, leur barrait la route. Ses yeux brillaient alors qu'il fixait le [Nécromancien]. Minnow sentit un frisson lui parcourir l'échine.
« Pathétique. »
Il ramena ses pattes sur les côtés, révélant ses griffes. Il s'avança, approchant de Dent-de-Montagne qui était plié en deux. Il souleva le petit sous les halètements des autres. Minnow les empêcha d'intervenir.
« Si vous voulez tant mourir, alors qu'il en soit ainsi. »
Nalok leva une griffe alors que Dent-de-Montagne se débattait. Les yeux de l'Elfe s'écarquillèrent et il fit un pas en avant.
« Ne fais pas ça… »
Mais avant que l' [Homme-Bête Tigre Blanc] ne puisse tuer le petit, un cri strident retentit. Un cri terrible qui résonna dans les plaines. Une silhouette immense survola les lieux, faisant tourner toutes les têtes. Minnow se frotta les yeux, clignant devant la bête ailée qui passait au-dessus. Nalok lâcha Dent-de-Montagne et se tendit.
« Est-ce… une Wyverne ? »
Minnow se pencha en avant en voyant trois silhouettes s'éloigner du dos de la Wyverne. Elles restèrent en suspension alors que la Wyverne cessait de bouger… devenant plus grande. Et la réalisation s'imposa.
« Elle plonge droit vers nous. »
Nalok lui-même regarda, sous le choc, la Wyverne fondre vers le sol. Les bruits de combat cessèrent, remplacés par les cris de panique des Hommes-Bêtes fuyant la Wyverne en piqué.
« Lâches. »
Claquant de la langue, le Grand Chef de la Tribu de la Colline des Tombes reprit ses esprits et se prépara à l'attaque. Il jeta à peine un coup d'œil à l'Elfe qui ramassait le petit pour fuir la scène. Nalok resta là, sans peur.
« Une [Wyverne Mineure]… »
Il avait entendu des contes sur ce monstre terrible. Son père lui avait raconté des histoires sur la façon dont il avait tué des [Wyvernes Mineures]. Elles avaient l'habitude de chasser près des terres de sa tribu, mais son père avait réussi à les repousser et à s'assurer qu'elles ne reviennent jamais. C'était… enfin sa chance de prouver qu'il était meilleur que son père. L' [Homme-Bête Tigre Blanc] bondit sur un pan de tente et beugla.
« [Appel de la Chasse] ! Affronte-moi, Wyverne ! »
La Wyverne en piqué plissa les yeux alors qu'elle était sur le point de s'écraser sur lui, puis s'arrêta soudainement. Elle battit des ailes, ralentissant et envoyant des rafales de vent qui renversèrent chariots, tentes et cages. Elle descendit lentement jusqu'à lui faire face.
« C'est ça, tu pensais pouvoir me surprendre ? Seule une proie laisse son dos sans défense, et je ne suis pas une proie. »
Il écarta les bras alors que la Wyverne jetait un regard sur le côté, observant brièvement Dent-de-Montagne. Puis elle se tourna de nouveau vers lui alors que son corps ondulait de puissance.
« Je suis Nalok ! Le Grand Chef de la Tribu de la Colline des Tombes ! Un [Homme-Bête Tigre Blanc] ! J'ai tué mon propre père et je me suis hissé au sommet de ma tribu ! »
Son corps crépita. Il se redressa, sa fourrure poussant comme des lames. Ses rayures scintillaient d'une aura cramoisie. Un regard fou sur le visage.
[Force d'un Lion]. [Corps Blindé]. [Pureté de la Rage].
Il ricana en faisant face à son adversaire. La Wyverne expulsa de la fumée en le fixant avec un regard noir. Nalok se pencha, riant aux éclats.
« C'est ce que j'attendais toute ma vie. Ce sera une bataille racontée pendant des générations ! Je vais te tuer, Wyverne ! »
Il bondit dans les airs et frappa, l'image cramoisie d'un tigre bondissant derrière lui.
« [Œil du— »
Et la Wyverne souffla.
« BRÛLE. »
Le corps de Nalok se figea. Il ne pouvait plus bouger. Ses Compétences étaient toujours actives, mais il était immobilisé dans les airs. Et cette emprise glaciale sur son corps disparut alors qu'une chaleur l'envahissait.
Ses yeux s'écarquillèrent alors que des flammes bleues balayaient son corps comme une vague. Elles l'inondèrent. Elles brûlèrent directement à travers ses Compétences défensives. Un brasier puissant qui incinéra tout sur son passage. Il essaya d'ouvrir la bouche pour hurler, mais il ne pouvait toujours pas bouger la mâchoire.
Puis les flammes devinrent blanches alors qu'il tombait du ciel. Cela brûlait plus fort. Sa fourrure se vaporisa sous la chaleur. Le feu continua de se déverser même alors qu'il gisait au sol, tout son corps engourdi. Sa vision s'assombrit. Jusqu'à ce que, finalement, plus rien. Plus de sensation. Plus de folies. Plus de désirs. Plus de fierté. Juste des cendres.
Et c'est alors que les flammes s'arrêtèrent. La Wyverne recula, reniflant tandis que les spectateurs restaient bouche bée.
« Une bataille racontée pendant des générations ? Tu es sérieux ? J'aurai oublié ça d'ici la semaine prochaine. »