Chapitre 1
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Traducteur : Coughing Baby
Éditeur : Coughing Baby
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◈ Réincarnation du Démon de l'Épée
Chapitre 1
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Démon de l'Épée
Manier une épée, c'était une sensation grisante.
Si quelqu'un me demandait ce qu'il y avait de si plaisant à agiter une lame dont l'unique but était de tuer, je n'aurais aucune réponse à lui donner. Quoi qu'on en dise, j'adorais ça.
Le monde ne vous garantit pas d'exceller dans ce que vous aimez. Par chance, j'étais aussi doué avec une épée que j'étais passionné par elle.
Comme si j'étais né pour la tenir et la faire tournoyer.
L'empire qui semblait devoir régner éternellement commença à s'effriter à la mort soudaine de l'empereur. Ses enfants, chacun se proclamant héritier légitime, tournèrent leurs lames les uns contre les autres.
Alors que la famille impériale se déchirait de l'intérieur, les nobles ne purent rester les bras croisés. D'autres royaumes, lorgnant sur le territoire de l'empire, levèrent leurs armées.
Conflits au sein de la lignée royale. Rébellion de la noblesse. Guerre déclarée par des royaumes étrangers.
Tandis que les flammes du conflit se propageaient sur le continent, des démons venus d'outre-mer s'engouffrèrent dans la brèche pour profiter du chaos, et les autres races, autrefois repoussées aux confins du continent, revinrent en masse. C'était l'ère la plus chaotique de toute l'histoire du continent. Et elle se déroulait sous mes yeux.
Le mot « paix » avait perdu tout son sens dans cette époque de guerre sans fin, mais l'industrie mercenaire, elle, était en plein essor. Même une troupe de taille modeste ne manquait jamais de travail.
Né d'un père mercenaire et d'une mère prostituée, je suis venu au monde au sein d'une compagnie de mercenaires.
Cette troupe comptait pas mal d'enfants de mon âge.
Pendant que les adultes partaient au combat, nous faisions des petits boulots et passions le temps à nous battre avec des épées en bois.
Une chose dont je peux me vanter : je n'ai jamais perdu un seul duel. En un contre un, je gagnais à chaque fois sans exception, et dans les combats de groupe, mon camp finissait toujours par l'emporter.
Je n'avais jamais reçu de leçon formelle, et pourtant j'étais déjà aussi bon. Le don était évident.
Ma première vraie leçon eut lieu quand j'eus huit ans.
« Enfin assez vieux pour que ça vaille la peine de t'enseigner quelque chose. »
Mon père vérifiait parfois ma posture quand je m'exerçais. Cette fois, il tâta mes bras et mes jambes, satisfait que mes os soient assez solides, et me mit une épée en bois entre les mains.
Je perdis mon premier duel. Mon adversaire était mon père, un mercenaire aguerri, donc la défaite n'était pas vraiment une surprise, mais quand même. C'était la première défaite de ma vie, et elle me sembla terriblement injuste. Je m'effondrai sur place et je pleurai à chaudes larmes.
« Fils. Tu pensais vraiment pouvoir gagner ? »
En levant les yeux vers le visage incrédule de mon père, je pris une décision à travers mes sanglots.
Un jour, quoi qu'il arrive, je le battrais.
Ce jour ne vint jamais.
Comme je l'ai dit, c'était une époque de guerre. Les batailles faisaient rage aux quatre coins du continent, et les compagnies de mercenaires prospéraient.
J'avais dix ans quand mon père ne revint pas du champ de bataille. D'après ce que les adultes m'ont raconté, il avait croisé la route d'un chevalier. Pas de chance, disaient-ils.
Les larmes de ce jour-là venaient de trop d'endroits à la fois. Ma mère était morte de maladie quand j'avais trois ans, mon père était donc le seul lien de sang qu'il me restait.
Je pleurais parce que j'étais triste de sa disparition. Parce que j'étais furieux. Et parce que maintenant, je n'aurais jamais l'occasion de le battre.
« Quel chevalier... quel chevalier a tué mon père ? »
« Je ne connais pas son nom exact... mais son armure portait une rose bleue. »
La rose bleue était le symbole de la famille Leberto.
La famille qui avait engagé notre troupe pour cette campagne avait perdu la guerre et était tombée sous la bannière des Leberto. Notre compagnie plia bagage pour aller chercher du travail ailleurs.
« Leberto. »
En chargeant les chariots et en démontant le camp, le gamin de dix ans que j'étais grava ce nom dans sa mémoire.
Pour l'instant, je devais partir. Pour l'instant, j'étais trop faible. Mais un jour, c'est certain, je tuerais un chevalier Leberto pour venger mon père.
« Si je tue le chevalier qui a tué le père que je n'ai jamais pu battre, ça revient au même que de le battre moi-même. »
La logique d'un enfant de dix ans était remarquablement solide.
Cinq ans plus tard.
L'époque n'avait pas changé, mais la troupe était finie.
Une défaite écrasante sur le champ de bataille. La plupart des membres seniors, y compris le commandant, étaient morts, et la compagnie ne pouvait plus tenir.
« Chef, qu'est-ce qu'on fait maintenant ? »
Alors que tout le monde se dispersait pour trouver sa propre voie, les gamins qui avaient grandi en s'entraînant à l'épée à mes côtés vinrent me voir. Chacun d'entre eux avait perdu son père aussi.
« On devient des bandits ? »
Avant même que je puisse répondre, quelqu'un lança l'idée.
« Et pourquoi pas des pirates ? »
Un autre proposa.
Tout ce que nous savions faire, c'était nous battre. Les options n'étaient pas nombreuses.
« Oubliez les bandits et les pirates. Restons mercenaires. »
Né dans une compagnie de mercenaires d'un père mercenaire, c'était la voie évidente.
« Quel nom on se donne ? »
« La Compagnie des Corbeaux. »
On n'avait pas beaucoup réfléchi au nom. Les champs de bataille étaient toujours jonchés de cadavres, alors les corbeaux étaient partout. L'animal que j'avais le plus vu en quinze ans de vie, c'était le corbeau. En deuxième, les rats.
« La Compagnie des Corbeaux ? Ce nom n'est pas déjà pris ? »
« Et alors ? Tu crois qu'il n'y a qu'une seule troupe avec le même nom dans tout le monde ? »
Et c'est ainsi que la Compagnie des Corbeaux, un groupe d'orphelins, vit le jour. Naturellement, j'en étais le commandant.
Cinq années passèrent encore.
La Compagnie des Corbeaux grandit vite. La nouvelle se répandit sur les champs de bataille et les gens ne cessaient d'arriver pour nous rejoindre. Nous avons aussi absorbé d'autres troupes, les écrasant pour les placer sous notre bannière.
Chaque jour, je maniais l'épée. Sur le champ de bataille, je la dirigeais contre des hommes. Parfois contre autre chose, principalement des orcs.
« Commandant, la famille Leberto vient de déclarer la guerre à la famille voisine des Valcain. »
« Bon sang, enfin ! »
Les mercenaires sont appelés pour faire la guerre. Ils ne la déclenchent pas.
« On prend le parti des Valcain. »
« Mais, Commandant, l'armée des Leberto est deux fois plus grande que celle des Valcain. »
« Les battre à deux contre un ? Voilà un défi qui en vaut la peine. »
Espérant que la famille Valcain ne s'effondrerait pas trop vite, je galopai pour rejoindre leur seigneur. Il était assis là, l'air misérable.
« Nous ne pouvons pas nous offrir une compagnie aussi célèbre que la vôtre... »
« Je me battrai pour moitié prix. Si vous n'avez pas la somme maintenant, payez-nous après. »
« Quoi... quoi ? Pourquoi ? »
« J'ai une vieille rancœur contre la famille Leberto. En échange, promettez-moi une chose : tous les chevaliers Leberto seront pour moi. »
Bien sûr, un champ de bataille ne plie pas à votre volonté, je ne pouvais donc pas réclamer chaque chevalier Leberto pour moi tout seul. Mais il y en avait assez pour que cela importe peu.
« As-tu tué un mercenaire nommé Hans lors de la campagne du territoire de Cameron il y a dix ans ? »
J'ai posé cette question à beaucoup de chevaliers, et jamais je n'ai entendu un oui. Dans une ère de guerre sans fin, les mercenaires étaient partout. Personne ne se souviendrait du nom de celui qu'il avait tué dix ans plus tôt.
Après un mois de combat, vint le jour où je brûlai les bannières des Leberto.
« Je dois devenir plus célèbre. »
Le cœur vide, car aucun chevalier Leberto n'avait pu se souvenir du nom de mon père, je fis ce vœu.
« Assez célèbre pour que n'importe qui, sur n'importe quel champ de bataille, me reconnaisse au premier coup d'œil. Assez célèbre pour que me battre, ou me tuer, soit l'histoire la plus fière de la vie d'un homme. »
« Commandant, est-ce vraiment nécessaire ? Notre troupe est déjà célèbre, et vous encore plus. »
Nous avions offert la victoire à la famille Valcain, pourtant en infériorité numérique, et anéanti la famille Leberto. Bien sûr que notre nom s'était répandu.
« Non. Pas assez. »
Je savais tout cela, et pourtant je secouai la tête.
« Pas assez. »
Que manquait-il ?
La renommée ?
Après cette bataille, la réputation de la Compagnie des Corbeaux était devenue immense. D'innombrables troupes rampaient sous notre aile sans même que nous ayons à dégainer. Des royaumes aspirant à devenir le prochain empire envoyaient des lettres, essayant de nous courtiser. Beaucoup nous offraient des titres de noblesse, voulant nous intégrer à leurs ordres de chevalerie.
« Pas assez. »
Je brûlai cette pile de lettres et le murmurai à nouveau. Debout devant les flammes rugissantes, je compris enfin quelle était cette soif. Ce n'était pas la renommée.
Ce vide venait du fait d'avoir accompli la vengeance que je poursuivais depuis dix ans, pour découvrir qu'elle ne signifiait rien.
J'avais manié l'épée chaque jour pour ce moment, et quand il était arrivé, ce n'était rien. Qui que soit le chevalier Leberto qui avait tué mon père, je ne le saurais jamais. Mais sur les 117 chevaliers Leberto que j'avais abattus, aucun n'avait fait battre mon cœur.
Alors, quoi maintenant ? Voyager de champ de bataille en champ de bataille puis se reposer un peu ? Accepter un titre et parader en tant que chef d'un ordre de chevalerie ? Prendre une retraite tranquille, maintenant que j'avais plus d'argent que je ne pourrais jamais en dépenser ?
Rien de tout cela ne m'attirait. Alors que les flammes s'éteignaient, je dégainai mon épée. Le reflet de la lame dans cette lueur orangée était le même que la première fois que j'avais tenu une vraie épée.
Non, plus vieux que ça. Le souvenir de mon père et des autres mercenaires dégainant leurs lames quand j'étais assez jeune pour m'en souvenir à peine, cette même impression, vive et inchangée.
Les épées étaient magnifiques. Et j'aimais les épées.
« Toujours pas assez. »
La force apporte la renommée.
À vingt ans, j'avais déjà plus de renommée que je ne savais quoi en faire, et pourtant je ressentais un manque. Pas de renommée.
De force.
« Qui est le plus grand épéiste du continent ? »
Pas moi. Pas encore.
« Je veux être le meilleur. La Compagnie des Corbeaux est devenue trop grande, honnêtement. Elle me gêne. »
Le lendemain matin, je rassemblai les officiers de la troupe, encore à moitié ivres, et fis mon annonce.
« À partir d'aujourd'hui, je démissionne de mon poste de commandant. Wibel, tu prends la relève. »
« Quoi ? Attends, attends, Commandant, t'as perdu la tête ? »
« Tu es le plus fort ici après moi. Peut-être pas à mon niveau, mais tu peux gérer cette troupe sans problème. »
« Non, non, Commandant ! C'est beaucoup trop soudain. »
« Je vais errer sur les champs de bataille sans solde à partir de maintenant. Quelqu'un veut m'accompagner ? »
« ... »
« Je m'en doutais. Alors n'essayez pas de m'en empêcher. »
« Commandant... »
« J'ai assez travaillé pour vous tous. Je prends un cheval et un peu d'argent comme indemnité. »
L'adieu piquait un peu. Aucun regret, cependant.
Avec le recul, c'était l'épée que j'aimais, pas la vie de mercenaire. Je m'étais battu sur ces champs pour l'amour de la lame, pas pour l'or.
À partir de ce jour.
Je cherchai des champs de bataille chaque jour.
Seul, je me déplaçais beaucoup plus librement que lorsque je commandais une troupe. Aucun contrat pour me lier, aucun camp pour lequel je devais me battre.
Je me battais simplement contre celui qui semblait le plus fort. Et si j'apercevais quelqu'un de plus fort encore dans le camp adverse en plein combat, je fonçais droit sur lui.
« T'as entendu ? L'ancien commandant des Corbeaux a complètement perdu la tête. »
Même selon mes propres critères, c'était de la folie, mais mon nom continuait de se répandre.
« C'est le Démon de l'Épée ! »
« Le Démon de l'Épée est là ! »
Trois ans de ça, et les gens m'appelaient par mon surnom plus souvent que par mon vrai nom.
« Arrêtez, arrêtez ! »
« Le Démon de l'Épée est là ! »
« Tuez le Démon de l'Épée en premier ! »
Cinq ans après, des armées qui se battaient entre elles commençaient à unir leurs forces juste pour m'abattre en premier.
Honnêtement ? Ça me va. Plus d'adversaires sans avoir à choisir.
Deux ans de plus, et ma simple présence suffisait à stopper net une bataille.
« Toi. Toi. Toi. Toi. Ceux que j'ai désignés, avancez. »
J'avais trente ans maintenant, et cela impliquait des responsabilités, alors débarquer sur un champ de bataille juste pour semer le chaos n'était plus quelque chose que je faisais à la légère.
« Je ne vais tuer personne, alors détendez-vous. Je veux juste faire un petit combat. Rien de formel. Restons légers, amusons-nous. »
Deux ans passèrent encore.
Sans que j'aie à les chercher, les gens commençaient à venir à moi, voulant croiser le fer ne serait-ce qu'une fois.
Trois ans après, des gens se faisant appeler mes disciples commencèrent à traîner dans les parages. Ils ne partaient pas même quand je leur disais de s'en aller.
Je les ai secoués quelques fois. J'ai dérivé vers des champs de bataille totalement différents. J'y suis resté un moment, j'ai rassemblé de nouveaux disciples, je les ai secoués à nouveau. C'était comme ça que je vivais.
Bien sûr, je ne gagnais pas à chaque fois.
Le monde était vaste et les gens forts étaient partout. Plus d'une fois, j'avais failli mourir.
À chaque fois, j'avalais ma frustration et je fuyais. Peu importait à quel point c'était moche. Mieux vaut survivre que mourir en perdant, devenir plus fort, revenir et gagner.
« Tu m'as laissé partir la dernière fois, alors maintenant je te rends la pareille. »
Chaque fois que je m'enfuyais, que je revenais plus fort et que je gagnais, c'était ce que je disais.
« Je ne t'ai pas laissé partir, espèce de Démon de l'Épée fou, tu t'es juste enfui ! »
« Et alors ? J'aurais dû mourir à la place ? »
« Oui ! Tue-moi ! »
« Non. Reviens quand tu penseras pouvoir réellement gagner. »
Trois ans à vivre comme ça.
La guerre de succession impériale prit fin.
Cela faisait quarante ans qu'elle durait.
Honnêtement, en cours de route, même sans un seul empereur sur le trône, la famille impériale s'était tellement lassée des combats que les territoires de l'empire étaient devenus assez paisibles. Bien que « paisible » ait une saveur particulière : la guerre était simplement devenue une partie du quotidien.
Les sept factions impériales avaient chacune taillé leur part, se proclamant roi de ceci ou roi de cela et régnant sur leur propre portion. Les nobles qui s'étaient soulevés contre eux avaient déclaré leurs propres territoires indépendants et avaient commencé à se faire appeler rois eux aussi.
Le monde était toujours en désordre. Les terres de l'empire étaient toujours en désordre. Mais ça arrivait à avancer tant bien que mal.
Jusqu'à ce que ce ne soit plus le cas.
Les terres de l'empire s'étaient déjà installées dans une sorte de chaos stable bien avant, sans guerres vraiment vicieuses à proprement parler, donc je n'avais pas pris la peine d'y aller. Depuis environ dix ans, le reste du monde était dans un état similaire. La guerre était devenue un bruit de fond, et il n'y avait pas beaucoup de batailles qui faisaient vraiment bouillir le sang. Je commençais déjà à m'impatienter.
Puis vint la nouvelle que la guerre de succession était enfin terminée. J'ai failli m'étouffer en mangeant.
« Ruin Alastor ? C'est qui ce type ? »
Selon mes disciples, la guerre s'est terminée à cause d'un seul homme.
Il est apparu de nulle part et a tranché les têtes de six des sept héritiers impériaux.
Le seul épargné fut le cinquième prince. La raison pour laquelle il a survécu est que le territoire qu'il dirigeait était plus vivable que les autres.
« On ne sait pas grand-chose de lui. Un homme qui vivait reclus quelque part dans l'empire, à s'entraîner... apparemment, il a décidé qu'il en avait assez et il est descendu des montagnes. »
« Que faisaient les chevaliers des familles royales pendant que leurs seigneurs se faisaient couper la tête ? »
« Tous ceux qui ont essayé de l'arrêter sont morts. »
« Quoi ? »
« Vraiment. Quoi qu'il en soit, la guerre de succession est terminée. Le cinquième prince est devenu empereur. »
Le chaos du continent avait commencé avec la guerre de succession impériale. Maintenant qu'elle était terminée, l'empire se stabiliserait progressivement, et le monde avec lui.
J'aimais les épées, j'aimais les faire tournoyer, mais je n'étais pas un fou qui voulait que le monde continue de brûler. La paix ? Ça me va. J'avais vu trop de champs de bataille. Honnêtement, la guerre avait commencé à me peser.
La fin d'un conflit de quarante ans. L'époque avait déjà changé il y a des années. Les gens que j'avais connus avaient changé. Le monde autour de moi avait changé. Et moi aussi.
La Compagnie des Corbeaux que j'avais bâtie ne s'était pas effondrée. Elle s'était installée quelque part dans l'ouest et s'en sortait assez bien.
Les disciples que j'avais qualifiés de nuisance et que j'avais essayé de secouer plus de fois que je ne pouvais compter, j'avais arrêté de me battre contre eux à ce sujet. Ils faisaient partie de ma vie maintenant.
Parce que j'avais fini par laisser cela arriver.
« Où tu vas au milieu de ton repas ? »
« L'empire. »
« Pardon ? »
Je ne pouvais pas rester en place.
Un homme apparu de nulle part avait mis fin à une guerre de succession de quarante ans. Il avait tranché à travers toutes les forces protégeant six héritiers impériaux et pris leurs têtes.
On m'appelait le Démon de l'Épée, mais même moi, je n'avais jamais rien fait d'aussi imprudent. Et pourtant, cet homme, un ascète inconnu qui maniait l'épée dans les montagnes, avait fait exactement cela.
Curieux était un faible mot. Je voulais le combattre. Je devais le voir de mes propres yeux.
Direction l'empire, sans plan.
J'ai sauté par-dessus le mur du palais. J'ai crié le nom de Ruin Alastor.
Pour faire court, j'ai perdu.
Perdre n'était pas nouveau pour moi. En trente-six ans de vie, j'avais perdu plus de dix fois.
À l'exception de mon père, qui était parti avant que je puisse régler mes comptes avec lui, j'avais remboursé chaque défaite. Une défaite, une victoire. Donc, en vérité, la seule défaite qui avait jamais compté dans ma vie était cette toute première.
Maintenant, c'était deux. Et contrairement à avant, je ne pouvais même pas battre en retraite après celle-ci.
L'épée de Ruin Alastor.
Son épée était... comment dire. Le genre d'épée qui vous donne envie de ne pas reculer, même quand vous savez que vous avez déjà perdu.
« Bon sang. »
J'avais manié l'épée toute ma vie. Combattu plus de fois que je ne pouvais compter. Perdu un bon nombre de fois, et gagné bien plus, assez de victoires pour que compter devienne inutile.
Mais je n'avais jamais eu un adversaire comme lui. Quelqu'un contre qui je savais que je perdais et que je ne voulais pourtant pas arrêter. Quelqu'un qui me faisait penser que je pourrais mourir si nous continuions, et pourtant je ne voulais pas battre en retraite.
Le simple fait de croiser le fer avec lui était une joie. Le temps avait cessé d'exister. Encore un peu, encore un peu, jusqu'au moment où il n'y avait vraiment plus de retour en arrière possible, cette pensée dans ma tête alors que je continuais à frapper.
Après un long moment.
Mon bras droit tomba. L'épée avec lui.
Ma poitrine, profondément entaillée.
J'ai tout vu. Et puis j'ai compris.
J'avais perdu. Ce combat terrifiant et joyeux était terminé. Et j'allais bientôt mourir.
« Bon sang... »
J'étais en admiration.
Vraiment émerveillé. Mon bras n'était plus là, ma poitrine était ouverte, le sang coulait, la mort approchait. Même alors, ce que je ressentais n'était pas de la tristesse de perdre. J'étais captivé par l'épée de Ruin Alastor.
Je ne pouvais plus rester debout. Je m'effondrai là où j'étais et levai les yeux vers lui.
Cheveux rouges comme le sang. Yeux comme de l'or.
Il était humain, comme moi, mais en ce moment, il ressemblait à quelque chose de tout à fait différent. L'incarnation vivante de l'épée elle-même.
Toute ma vie, j'avais cru que j'étais né pour tenir une épée et la faire tournoyer.
Parce que j'aimais les épées, et que j'aimais les faire tournoyer. Parce que l'épée m'avait aimé en retour tout autant.
En regardant l'homme debout devant moi, je sentis à quel point cette croyance avait été arrogante. Être vraiment aimé par l'épée, c'était quelque chose réservé à quelqu'un comme lui.
« Une question. »
Respirer était difficile. Sortir les mots était plus dur. Pourtant, j'ai extirpé ce que je pouvais.
« De tous ceux que tu as abattus, quel était mon rang ? »
« Pour l'instant, premier. »
J'ai forcé mes yeux troubles à s'ouvrir grand et j'ai fixé Ruin Alastor. L'homme qui avait mis fin à ma vie et à mon épée. Je voulais graver son image clairement dans mes yeux.
Son expression était étrange. Quelque chose comme de la déception, quelque chose comme de l'admiration, quelque chose comme du regret. Tout à la fois.
« Pour l'instant ? »
« Il y en a encore beaucoup que je dois abattre. »
« J'aurais dû venir un peu plus tard, alors. »
J'ai ri doucement de cette chose creuse que j'avais dite.
« Démon de l'Épée Raikal. »
Ruin Alastor a prononcé mon nom. C'est une bonne chose que je sois devenu célèbre, ai-je pensé. Mon père n'avait pas été retenu par l'homme qui l'avait tué. Mais moi, je serais retenu par l'homme qui m'avait tué.
« Je me souviendrai de toi. »
Je voulais répondre. Je ne pouvais pas. Le monde est devenu sombre et toute ma force s'est drainée.
Mourir. Je l'ai accepté.
Regrets. Tellement.
Je ne voulais pas mourir en perdant. Je voulais combattre Ruin à nouveau. Je voulais gagner.
Pourquoi ai-je perdu ? Pas assez fort ? Probablement. Plus d'entraînement. Plus de force.
Ah.
Autant de regrets, autant de désir. Le combat avec Ruin avait été assez joyeux pour que je ne veuille pas fuir, même en connaissant la fin. Et je voulais toujours recommencer.
Probablement perdre la prochaine fois aussi. C'est exactement pour ça que je voulais continuer à revenir.
Jusqu'à ce que je gagne.
« Ahh... »
Pourquoi les gens meurent-ils et s'arrêtent-ils simplement ? Pourquoi ne peut-on pas profiter de quelque chose comme ça plus d'une fois ? En mourant, j'ai sincèrement espéré une prochaine fois.
Plus de vingt ans à errer dans le monde. Traverser chaque type de champ de bataille, manier une épée, gagner le nom de Démon de l'Épée.
Même alors que le monde devenait plus calme, je n'ai jamais lâché l'épée. Toujours, toujours avec le sentiment que ce n'était pas assez. Vouloir se battre plus. Vouloir devenir plus fort. Vouloir mieux manier l'épée.
Regardez ça.
Un homme dont personne n'avait entendu le nom une seule fois en quarante ans de guerre avait mis fin à toute une ère. Le monde était si vaste.
C'était ce que je regrettais le plus.
L'épée.
Quelque chose a effleuré le bout des doigts de ma main gauche inerte. Une épée. La garde de la lame qui était tombée au sol avec mon bras droit. J'ai bougé ma main une dernière fois et j'ai refermé mes doigts autour.
« Épée... »
Autant de regrets, autant de chagrins.
Je me sentais désolé pour l'épée. Si seulement j'avais fait mieux. Si seulement je l'avais aimée davantage. Si seulement je l'avais maniée plus fort, je ne l'aurais pas lâchée et perdue comme ça.
Si je pouvais tenir une épée à nouveau, je l'aimerais davantage.
Si je pouvais tenir une épée à nouveau...
« Oh ! »
Une voix agitée et enthousiaste.
« Il a attrapé mon doigt ! »
La main qui était enroulée autour d'une garde d'épée tenait le doigt de quelqu'un.
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