Le Patriarche d'Ironfell était assis dans son bureau, comme il le faisait depuis bon nombre d'années maintenant, faisant glisser une plume sur une fine feuille de papier blanc.
L'inauguration s'était extrêmement bien déroulée, et il était désormais reconnu dans le monde entier comme le nouveau Patriarche de la famille Ironfell.
Les avantages étaient considérables, mais les fardeaux l'étaient tout autant, exigeant qu'il soit à son poste presque chaque minute de chaque journée.
Il rédigeait des messages destinés aux villes et forteresses voisines ; certains étaient des demandes d'alliance, d'autres des messages de remerciement, et ainsi de suite.
Il était là depuis pas moins de neuf heures lorsqu'un serviteur frappa à sa porte.
« Qui est-ce ! » lança-t-il, exigeant une réponse sans même lever les yeux du papier qui reposait sans vie sur son bureau.
« Monseigneur, un visiteur. » La voix calme d'un serviteur s'éleva de l'autre côté de la porte. L'homme fronça les sourcils et laissa échapper un long soupir.
Qui pouvait bien lui rendre visite à cette heure ? Surtout maintenant, alors qu'il était submergé de travail et de responsabilités. Cela devait certainement être important, sinon ce serviteur n'aurait jamais osé interrompre son travail.
« Faites-le entrer. » ordonna le Patriarche en faisant un geste de la main comme pour dire « Entrez donc », tout en levant son unique œil fonctionnel.
La vision qui s'offrit à lui était une chose qu'il n'avait pas vue depuis longtemps. Des décennies, peut-être.
« Heimdall ? » demanda l'homme en levant les yeux de son papier. Il était surpris de voir cet homme soudainement dans son bureau et s'interrogeait sur le but de sa venue. Mais en tant que Patriarche, il se devait de lui témoigner du respect et de l'écouter.
« Patriarche Rhoarin, cela vous va à merveille. » Heimdall sourit en serrant fermement la main du Patriarche.
« En effet. Dites-moi Heimdall, pourquoi êtes-vous venu ici... Je vous demande pardon, où ai-je la tête, mettez-vous à l'aise. » Rhoarin fit de son mieux pour faire preuve d'hospitalité, mais en vérité, il voulait en venir au fait le plus rapidement possible, sans délai.
Il connaissait l'histoire entre l'ancien Patriarche d'Ironfell et le Primarque de Wutherhorn. En fait, il en avait vécu la majeure partie ; ils n'étaient pas vraiment les meilleurs amis du monde.
Tout avait commencé lors d'une célébration à Wutherhorn, au cours de l'un de leurs combats de gladiateurs habituels. Alaric avait défié le Primarque dans un duel singulier : le vainqueur obtiendrait cinquante pour cent de la fortune du perdant.
Connaissant le Primarque et son amour pour l'étalage de sa force, Alaric savait qu'un homme aussi fier ne refuserait pas un tel pari. Alaric était un grand joueur par le passé.
Rhoarin gloussa intérieurement, se demandant comment son père, si insouciant, avait réussi à ne pas perdre toute la fortune familiale. Soit il était prudent avec son addiction au jeu, soit les Ironfell étaient tout simplement trop riches.
Rhoarin penchait pour la seconde option.
Le combat entre les deux hommes dura environ deux heures, une bataille brutale qui laissa les deux hommes marqués, mais Alaric finit par l'emporter en réussissant à mettre le Primarque à terre et à l'immobiliser dans une position inconfortable.
Cela mit en colère le Primarque, qui exigea immédiatement une revanche, mais Alaric refusa.
L'homme essaya encore et encore, maintes et maintes fois, d'obtenir une revanche contre Alaric, mais le vieil homme refusa.
Le Primarque savait qu'il serait stupide de déclarer la guerre aux Ironfell pour une affaire aussi triviale, alors il garda cette rancœur dans son cœur aussi longtemps que possible. Chaque fois que le nom d'Ironfell était mentionné, son sang se mettait automatiquement à bouillir d'une manière qu'il ne pouvait même pas comprendre lui-même.
Rhoarin se demandait pourquoi, après tout ce drame, le majordome personnel du Primarque était maintenant assis confortablement dans son bureau.
« Je vois que vous n'avez pas vieilli du tout. » plaisanta Rhoarin.
« Vous non plus, haha. »
Heimdall fut le majordome personnel du Primarque pendant des années, pour deux raisons seulement. La première était que le Primarque n'avait jamais besoin de parler pour communiquer avec lui.
La seconde était sa vitesse de transmission des messages ; on disait qu'Heimdall était plus rapide qu'un faucon pèlerin, livrant messages et informations à une vitesse fulgurante.
Personne ne savait pourquoi il était si rapide, si prompt dans ses livraisons, mais tout le monde lui faisait confiance malgré tout.
« Alors, qu'est-ce qui vous amène ici ? Vieil ami. » dit Rhoarin en croisant les bras et en se penchant en arrière sur son siège, ses yeux bleu glacier semblant percer les paupières d'Heimdall.
« Eh bien, j'apporte un message du Primarque, vous devriez le lire. Ahem, cela concerne également votre fils. » répondit Heimdall, les yeux fermés et le regard neutre.
« Mon fils ? » Rhoarin semblait confus à présent. Quel lien Jacob pouvait-il bien avoir avec les Wutherhorn ? Était-il dans leur domaine ? Avait-il des amis là-bas ? Les questions se bousculaient dans son esprit, des possibilités infinies le paralysant presque jusqu'à ce qu'il parvienne à se ramener à la réalité.
Il récupéra la lettre des mains d'Heimdall et jeta un coup d'œil à l'homme aux yeux clos avant de déplier le courrier.
La première chose qu'il remarqua fut le sceau de Wutherhorn, audacieusement gravé sur l'épais morceau de papier.
Puis il remarqua l'en-tête de la lettre : « Traité bilatéral ».
« Un traité ?! » s'exclama Rhoarin intérieurement. Il s'abstint de montrer ses émotions à son visiteur, car cela l'aurait fait paraître extrêmement peu professionnel.
« Pourquoi le Primarque de Wutherhorn enverrait-il soudainement un traité ? » songea à nouveau Rhoarin en lisant la lettre, qui parlait d'établir des obligations mutuelles, de gérer les différends et de favoriser la coopération dans le commerce, la défense et les droits de l'homme.
Le visage de Rhoarin était inondé de confusion. Même si les termes du traité et la liste des cadeaux apportés étaient assez tentants, il ne comprenait toujours pas pourquoi les Wutherhorn feraient une chose pareille.
Sa confusion fut de courte durée, car Heimdall prit la parole.
« Votre fils est arrivé au manoir il y a quelques jours, avec le fils perdu du Primarque, Light, qui avait fui le manoir à l'âge de dix ans à peine.
Le Primarque était dans un état terrible depuis deux ans, affligé par la peste noire, et c'est votre fils qui l'a guéri.
Il n'a donc pas seulement sauvé le fils du Primarque, il a aussi sauvé le Primarque lui-même. Ceci est un gage de gratitude, à la demande de votre fils, bien entendu. »
Rhoarin n'en croyait pas ses oreilles. Il n'avait pas la moindre idée que Jacob était capable d'une telle chose, de mettre fin à une querelle familiale vieille de plusieurs générations avec deux simples gestes.
Il baissa les yeux sur le traité une dernière fois, puis regarda Heimdall. « Ce traité est-il contraignant ? »
Heimdall répondit seulement par un signe de tête, provoquant une nouvelle vague de réflexion chez Rhoarin, qui savait désormais ce qu'il devait faire.
Il saisit une plume et la trempa dans l'encre, sa main survola l'endroit où la ligne « signature » était écrite, et il signa le traité sans hésitation.
Il savait que les avantages de la signature d'un tel document ne pouvaient être pris à la légère.
L'union de deux des plus puissantes maisons du continent serait non seulement crainte, mais disposerait de suffisamment de ressources pour durer toute une vie si elle était gérée correctement.
« Votre fils, je n'ai jamais rien vu de tel. Il est si jeune, mais la façon dont il se comporte, ses mouvements, tout cela dégage une énergie profonde que je ne peux expliquer. » exprima Heimdall. À la façon dont il parlait, Rhoarin comprit qu'il avait réellement rencontré Jacob.
« Haha, même nous avons du mal à le comprendre. » dit Rhoarin en rendant le document plié à l'homme.