Chapitre 902
Même si le juron distant et furieux de Feng résonnait à travers le paysage de l’âme comme une série de pétards dans un orage, l’attention de Quinlan était complètement… ailleurs.
Serika n’avait pas bougé de ses bras. Au contraire, elle s’était rapprochée.
Son souffle était chaud sur ses lèvres. Son corps, tendu et chaud de la bataille, pressait contre le sien avec une faim pleine et non dissimulée.
Leurs bouches se rencontrèrent à nouveau.
Pas doucement. Pas prudemment. Mais dans une faim affamée.
Il n’y avait rien de retenu dans ce baiser maintenant. Ce baiser était brut, profond, enivrant comme une petite flamme enfin autorisée à brûler, devenant un incendie dévorant. Ses doigts s’agrippèrent à ses cheveux, les ongles effleurant son cuir chevelu. Ses mains saisirent sa taille, puis glissèrent audacieusement vers ses fesses, ses doigts pétrissant, massant.
Elle le laissa faire sans opposer la moindre résistance.
Plus que cela, elle l’accueillit instinctivement, même si son esprit ne comprenait pas vraiment ce qu’elle faisait.
Son corps avançait instinctivement, ses courbes féminines célestes pressant contre lui de manière à faire sentir son armure à moitié détruite comme un souvenir oublié. Elle l’embrassa avec abandon, sa langue dansant avec la sienne dans un duel de désir, son souffle saccadé par de petits râles primitifs.
Un petit « pop » humide et doux résonna entre eux alors qu’elle se reculait enfin, leurs lèvres se séparant dans un son fort et besoin qui trahissait à quel point ils étaient tombés profondément dans l’instant.
Ses yeux, mi-clos et brillants d’un vert émeraude éclatant, se fixèrent sur les siens.
Elle respirait lourdement. Sa colonne vertébrale se redressa lentement.
Ses doigts, ces doigts sexy, délicats, calleux de guerrière, mais si tendres, se levèrent pour caresser son visage. Elle traça la ligne de sa joue du bout des doigts, comme pour mémoriser à nouveau ses traits.
« C’est la deuxième fois qu’on fait ça… » murmura-t-elle, incrédule, la voix basse et encore rauque du baiser.
Il ne dit rien.
Il se contenta de la fixer.
Progressivement, la brume dans ses yeux commença à se dissiper. Ses sens revinrent. Une lueur de confusion passa sur son visage.
Elle cligna des yeux une fois, puis regarda autour d’elle.
« …Où est Feng ? » demanda-t-elle, fronçant légèrement les sourcils.
La voix de Quinlan était calme, sèche, même amusée.
« Elle est punie pour s’être mal comportée. »
Le sourcil de Serika se contracta, mais avant qu’elle ne puisse demander plus, son corps se redressa brusquement, prenant une profonde inspiration aiguë.
Sa tête se tourna vers le lointain, vers le bord du champ de bataille, là où deux figures brisées pouvaient être aperçues au loin.
Son père.
Toujours sans membres.
Toujours affalé sur le corps ensanglanté de sa sœur.
Un son étranglé s’échappa de la gorge de Serika.
« Non… non, non, non… »
Son expression se tordit dans un dégoût extrême et une haine de soi, et en se détournant de Quinlan, une main monta à son visage à une vitesse folle.
*Claquement !*
Elle se frappa durement la joue, laissant une empreinte rouge profonde.
Puis encore.
Son bras se leva une troisième fois, tremblant.
Cette fois, Quinlan l’intercepta en plein mouvement.
« Que fais-tu ? » demanda-t-il, d’une voix basse.
Ses lèvres tremblaient.
« Je suis ici à t’embrasser comme une femme insouciante en lune de miel… » murmura-t-elle d’une voix rauque, « alors que le corps de ma sœur repose à seulement quelques centaines de pas d’ici. »
Ses yeux se remplirent de larmes, l’incrédulité marquant chaque ligne de son visage.
« Et mon père… il… il pleure en silence là-bas— »
Elle n’arriva même pas à finir sa phrase.
Elle se mit à trembler de la tête aux pieds, figée entre le chagrin et une haine de soi paralysante.
Quinlan ne dit rien.
Pas encore.
La tempête de feu entre l’homme et la femme était passée.
Vint maintenant la tempête de la douleur.
Quinlan tendit la main vers elle. Pas avec l’assurance d’un homme confiant, pas avec des lèvres taquines ou des mains avides de parcourir son corps avec désir, mais avec détermination. Avec le seul désir de soutenir cette femme précieuse dans son heure de besoin émotionnel.
Ses mains saisirent les deux poignets de Serika, ses doigts enroulés autour de ses bras tremblants avec une prise ferme, ancrée, indéniablement réelle.
Elle résista un instant, essayant de se punir davantage pour ses actes horriblement irrespectueux envers sa famille, ses bras tentant de se relever à nouveau, mais il la maintint fermement.
« Arrête ça déjà, » dit-il d’une voix pleine de compassion pour sa situation horrible, mais aussi d’une tonalité de réprimande concernant ses actions en même temps.
Elle le regarda alors.
Et ce qu’elle vit—ce qui lui coupa réellement le souffle—était l’absence totale d’arrogance, de suffisance ou de la flamme de passion qu’elle avait appris à connaître chez cet homme. Le sourire arrogant avait disparu. La malice aussi.
À sa place… était lui.
L’homme derrière tout cela.
Celui qui avait regardé la mort en face et avait quand même choisi de revenir vers eux.
Son regard était calme, stable, d’un amour poignant comme s’il voyait à travers elle, dans le maelström de culpabilité et de chagrin qu’elle essayait de porter seule.
« Tu ne peux pas te blâmer pour ça, Serika. »
Sa voix ne monta pas.
Elle ne vacilla pas.
Elle n’émit même pas d’écho.
Elle était simplement là, la seule voix dans le monde, comme si les éléments eux-mêmes s’étaient figés pour écouter.
Elle tenta de parler, ses lèvres s’ouvrant en grand, mais aucun mot ne sortit.
Peu importe combien elle essayait de s’opposer à son sentiment, de formuler la haine de soi brute qui bouillonnait en elle, sa gorge refusa d’obéir. Elle se noua, un nœud de chagrin se resserrant jusqu’à ce que même la respiration devienne un effort.
Sa poitrine se souleva, sa gorge trembla.
Ses poignets se tendirent une fois de plus dans sa prise, désespérée, honteuse. Elle se débattit contre lui, non pas parce qu’elle voulait vraiment se libérer, mais parce que la culpabilité exigeait qu’elle le fasse. Parce qu’au fond d’elle, une voix criait qu’elle méritait la punition, que la douleur compenserait d’une manière ou d’une autre son moment de joie égoïste.
La prise de Quinlan ne faiblit pas.
Elle se tordit encore. Une fois. Deux fois.
Tout son corps trembla d’effort, non pas de force, mais de la tempête émotionnelle qui faisait rage sous sa peau. Ses jambes faiblirent presque. Sa vision se brouilla de larmes.
Mais il tenait bon…
Et puis il parla à nouveau, d’une voix basse et ferme, la stabilisant dans le présent comme un pilier solide au milieu d’un ouragan.
« Je sais ce que tu penses, » dit-il, ses yeux se fixant sur les siens avec une intensité si profonde, si perçante, qu’elle fut incapable de se cacher derrière la honte. « Que si tu étais restée concentrée… si tu ne m’avais pas embrassé… si tu étais venue en courant à la place… peut-être que les choses auraient été différentes. »
Sa tête se secoua, et un gémissement étranglé s’échappa de sa gorge parce que c’était exactement ce qu’elle pensait.
Des larmes jaillirent en pleine force, le barrage cédant.
« Mais tu ne l’as pas tuée. Ce dieu bâtard l’a fait. » Sa voix resta stable, ni douce ni dure, simplement sincère. « Elle a été mortellement blessée à l’impact. Tu le sais. Je le sais. Même si notre premier baiser n’avait pas eu lieu, elle serait partie de toute façon. Il n’y avait pas de miracle qui aurait pu la guérir, surtout pas avec ce que nous avions en notre possession. »
Ses genoux tremblèrent à nouveau. Un sanglot se fit une place dans sa gorge.
« Et si notre second baiser n’avait pas eu lieu… tout ce que tu aurais pu faire en ces quelques secondes, » poursuivit-il, sa voix comme une ancre calme contre la marée montante en elle, « c’était tapoter l’épaule de ton père non réactif quelques fois. »
Ses yeux se fermèrent à moitié. Une larme glissa, chaude et amère, le long de sa joue jusqu’à la main de Quinlan, où il tenait encore ses poignets.
Il la sentit.
Il la laissa pleurer, mais il ne la laissa pas se dégager.