Chapitre 891
Un sanglot étouffé, distant mais aigu.
Le visage de Quinlan devint grave.
La moue de Feng disparut, remplacée par une inquiétude aux yeux écarquillés.
Serika haleta.
La joie de la victoire se dissipa dans le silence.
Et leurs regards se tournèrent vers le bruit.
Là, dans l’ombre projetée par les débris encore fumants, reposait Rykar.
L’homme qui avait autrefois été un pilier de dignité était maintenant réduit à une silhouette brisée et chiffonnée. Sa silhouette autrefois fière se penchait sans force sur un corps calciné, ses épaules secouées de sanglots silencieux.
La colère de Venthros avait fondu ses membres prosthétiques, ne laissant que des moignons cautérisés. Le vieux guerrier qui avait autrefois entraîné Quinlan avec une froide indifférence, exigeant la perfection sans montrer la moindre gentillesse, était maintenant à genoux, sans membres pour se rattraper, la tête baissée dans la désolation.
Il pleurait.
Pas le chagrin silencieux et stoïque d’un homme durci par la douleur.
Mais le cri brut, déchirant l’âme, d’un père.
Son front pressé contre l’épaule brûlée et enflée de la femme mourante dans ses bras.
Lysandra.
Autrefois divine dans sa prestance et sa beauté, sa peau de ton jade avait été brûlée à vif. Ses cheveux bleus autrefois fluides avaient été carbonisés en cendres. Des plaques de chair exposée pleuraient sous la ruine de la réplique de Venthros, ses poumons sifflant à chaque souffle brûlé d’oxygène qu’elle parvenait à inhaler.
Et pourtant, son expression ne montrait aucun signe de douleur. Juste une résignation silencieuse.
Même une amusement ironique.
« …Je ne me souviens pas que tu sois si compatissant… » murmura-t-elle à Rykar, un souffle arraché de ses poumons déchirés. Son sourire tremblait à travers ses lèvres craquelées, à moitié en plaisanterie. « Tu te rends compte que j’ai essayé de te tuer, hein ? »
Rykar ne pouvait pas parler.
Le grand titan qu’il était, qui avait autrefois affronté les Souverains sans fléchir, ne pouvait que pleurer plus fort.
Encore.
Et encore.
Des larmes chaudes coulaient sur ses joues couverte de cendres et éclaboussaient la peau ruinée de sa fille. Ses lèvres bougeaient, mais aucun son ne sortait.
La tête de Lysandra s’abattit, incapable de regarder son père plus longtemps. Elle ne pouvait tout simplement pas le supporter.
L’homme qui se tenait autrefois comme une montagne était maintenant à genoux dans la cendre, ruiné et en pleurs. En pleurs pour elle, parmi tous. Même maintenant, après tout ce qu’elle avait fait, Rykar la regardait encore comme si elle comptait. Comme si elle valait la peine d’être pleurée.
Une vague de culpabilité féroce la submergea, brisée dans sa carcasse.
Elle l’avait détesté. Lui en voulait. Essayé de le tuer.
Tout cela parce qu’il l’avait reniée, forcée à quitter la maison quand elle était encore enfant. Mais ce n’était pas par méchanceté. C’était pour la libérer. Elle comprenait toujours cela et l’acceptait.
Les sentiments extrêmes de rancune qu’elle éprouvait pour cet homme provenaient de son ascension au pouvoir à Naryssia… quand elle se tenait fièrement en tant que Souveraine de l’Eau, avec un royaume derrière elle et personne pour remettre en question l’alliance entre elle et Vulkaris… il aurait pu tendre la main.
Il aurait pu la chercher.
Elle avait attendu qu’il fasse exactement cela. Elle se disait que c’était de l’abandon. Qu’il l’avait vraiment rejetée comme si elle était un défaut. Qu’il ne l’avait jamais aimée. Qu’elle se mentait en insistant intérieurement sur le fait qu’il l’avait fait tout pour elle. Après tout, pourquoi ne pas la chercher maintenant qu’elle détenait tout le pouvoir d’une Souveraine ? Il n’y avait pas de tumulte politique à Naryssia, pas d’opportunistes prêts à saper son autorité.
Alors elle attendit, année après année, avec une fierté amère et un espoir fragile, s’accrochant à l’idée insensée qu’un jour, d’une manière ou d’une autre, il la rappellerait comme sa fille. Qu’il se pointerait, ne serait-ce qu’une fois, simplement pour la reconnaître. Pour lui demander si elle était heureuse.
Mais il ne le fit jamais.
Et maintenant… mourant dans ses bras, elle comprenait enfin pourquoi.
Il n’était pas venu parce qu’il croyait que son reniement signifiait qu’elle avait le droit de construire sa propre vie. Parce que Rykar avait toujours été un homme qui respectait la force, et elle était devenue forte. Une Souveraine. La reine d’une nation forte et stable.
Elle n’était plus une fille attendant la permission. Elle était une femme qui avait tracé sa place dans le monde. Et il devait penser qu’étendre la main—après l’avoir retirée—ne ferait que dévaloriser ce qu’elle était devenue.
Il ne l’a jamais appelée à nouveau… pas parce qu’il la haïssait.
Mais parce qu’il ne se sentait plus légitime de le faire.
Et cette vérité… cette vérité silencieuse et brutale… était ce qui la brisait le plus.
Plus ses émotions devenaient claires, plus son cœur devenait lourd.
On aurait dit que sa poitrine pesait une tonne, comme si la culpabilité et le chagrin tentaient de l’enterrer avant que la mort ne le fasse.
Sa voix s’échappa enfin, faible et rauque. Amère de haine de soi.
« Je suis la pire fille qui ait existé, n’est-ce pas ? »
Ses lèvres fendues s’ouvrirent pour laisser échapper un rire brisé.
« J’ai trahi tout… tout tordu. Je me suis dit que tu m’avais abandonnée, mais je n’ai jamais tendu la main non plus. Je suis restée là, à attendre comme une folle un père que j’avais déjà renié dans mon propre cœur. J’ai laissé le silence pourrir en rancune. Et maintenant je suis là, mourant dans tes bras, et je ne peux toujours pas arrêter de te faire du mal… Je force mon père à enterrer le corps de son enfant… »
Sa voix se cassa à la fin, tremblante comme une corde prête à céder.
« Je suis désolée… je le suis vraiment… »
Mais Rykar secoua violemment la tête, comme pour rejeter la simple idée elle-même.
« Tu n’es pas la pire de tout ! » croassa-t-il, la voix étranglée par l’émotion. « Tu es ma fille. »
Ses yeux, rouges et humides, rencontrèrent les siens.
« Et cela… ne changera jamais. »
« Tu as fait des erreurs, moi aussi. Tu n’es pas mauvaise. Tu n’es pas au-delà du pardon. Tu n’es pas— » sa voix vacilla un instant avant qu’il ne rassemble ses forces mentales, «—au-delà de l’amour. »
Il se pencha plus près, posant doucement son front contre le sien, malgré la chaleur brûlante de sa peau carbonisée.
« J’aurais dû t’appeler, » murmura-t-il. « J’aurais dû essayer. »
Et d’un dernier tremblement, à bout de souffle, il acheva.
« Pardonne-moi aussi… Lysandra. »
Une seule larme glissa sur la joue tachée de suie de Lysandra.
Elle se mit à fumer peu après avoir touché sa peau brûlée.
Avec beaucoup d’efforts, elle leva un bras tremblant, secoué, à peine plus qu’un spasme, et effleura le moignon du bras gauche de Rykar du bout des doigts. Son toucher était léger comme une plume, un fantôme de caresse contre la chair ruinée.
Puis, sentant un mouvement au bord de sa vision, son regard se détourna. Lentement. Lourde.
Vers lui.
Vers Serika.
Sa jumelle. Son miroir. La femme qui avait été sa meilleure amie et sa plus grande alliée. Pourtant, elle était aussi celle que Lysandra avait trompée, manipulée, et dupée pour sa propre satisfaction émotionnelle. Celle qui l’avait presque tuée lorsqu’elle avoua ses crimes.
Serika se tenait à quelques pas. Son visage était impassible.
Aucune fureur, aucune larme ne pouvait être perçue. Seulement une calme immobilité. Une telle distance émotionnelle venant de la femme qui incarnait le feu lui-même disait tout à Lysandra sur la position de Serika à son égard.
Elle avait des yeux de guerrière. Vigilante. Méfiante. Pas cruelle. Pas douce. Juste… silencieuse.
Alors que Serika avançait lentement, son ombre s’étirait longuement à côté du corps tremblant de Rykar. Le poids de sa présence était lourd, mais Lysandra ne broncha pas.
Au lieu de cela, elle laissa échapper un rire sec, rauque.
« Alors… les célébrations sont-elles terminées pour aujourd’hui ? Tu étais plutôt bruyante, tu sais ? À crier de telles lignes avec ton petit ami et ton rival en amour à la suite… Honnêtement, j’ai cru que j’avais déjà passé au travers un instant. »