Chapitre 875
Le monde a changé.
Une pulsation a éclaté du fond de l’arène brûlée.
Comme le battement de cœur d’un dieu endormi, elle était lente, calme, et totalement absolue.
Venthros s’est arrêté, inclinant la tête vers l’épicentre du tremblement. Ses yeux se sont plissés. Pendant une fraction de seconde, même lui semblait incertain.
Puis le sol a grondé à nouveau.
La pulsation est revenue, plus forte, plus pure, plus raffinée.
Il n’a pas hésité.
De ses quatre bras, le Dieu Venthros a pointé vers la source de la résonance : Quinlan Elysiar, le Vilain Primordial, toujours assis dans sa transe, entouré d’un chaos élémentaire tourbillonnant, et a invoqué une obliteration élémentaire.
Quatre lances distinctes : une de feu, une d’eau, une d’orage et une de pierre, formées en un instant, ont été projetées vers Quinlan avec une intention d’anéantissement.
Mais il n’a jamais eu la chance de tuer l’Avatar en évolution.
Car trois figures se sont déplacées pour intercepter.
« AU DÉTRIMENT DE MON CORPS ! »
La voix de Serika a craqué sur le champ de bataille alors qu’un cri furieux et guttural s’échappait de sa gorge.
Elle s’est lancée dans le mouvement, des flammes s’allumant derrière elle comme des ailes de colère. Son corps a floué en avant, interceptant l’attaque à quatre pointes avec une explosion de fureur rouge-orange.
Rongtai est apparu à ses côtés comme une montagne réapparaissant de la brume, bras croisés, bloquant deux des lances élémentaires avec une barrière de pierre si dense que son poids seul suffisait à fissurer le sol sous ses pieds lorsqu’il a atterri.
Et Rykar, le vieil homme saignant, à peine debout, a levé une main prosthétique endommagée, invoquant une sphère de protection qui a englouti le dernier coup. Son corps tremblait, mais ses yeux restaient fixés.
L’onde de choc a brisé les murs. Le feu et la lumière ont crié dans toutes les directions.
Mais Quinlan, au centre de tout cela, ne bougeait pas.
Il était assis, immobile. Inconscient.
Inaccessible.
Les éléments continuaient à tourbillonner violemment autour de lui.
Venthros a abaissé les mains, fronçant les sourcils.
« Tu t’accroches encore à ce garçon ? »
« Si tu le considérais comme un simple garçon, tu l’aurais ignoré comme tu l’as fait auparavant ! Mais au lieu de faire cela, tu as essayé de le finir alors qu’il ne pouvait pas se défendre ! » a déclaré Serika avec victoire, en plantant fermement ses deux pieds dans le sol brisé, se tenant devant Quinlan comme un bouclier de flammes vivantes, son corps fissuré, son armure fondant.
Elle a regardé Venthros avec la fureur de mille soleils en déclarant fièrement :
« Quinlan est l’Avatar. L’homme qui mettra fin à ton existence misérable. Même si tu ne peux pas concevoir de le perdre logiquement, tu as peur de la prophétie. »
Derrière elle, Rykar a finalement vacillé, attrapé par Rongtai.
Aucun d’eux n’a dit un mot de plus.
Mais tous trois sont restés dans une défiance silencieuse, formant un mur infranchissable de puissance élémentaire et de volonté pure.
Et derrière eux…
La pulsation est revenue.
Plus forte.
Plus claire.
La tempête tourbillonnait autour de Quinlan.
Le feu fouettait l’eau. Le vent s’opposait à la terre. Son noyau hurlait sous la pression, se fracturant, se reforçant, avant de se briser à nouveau. Les éléments faisaient la guerre en lui, non dans le chaos, mais en quête d’un ordre qu’il n’avait pas encore compris.
Quinlan était assis au centre de tout cela, immobile. Et pourtant, au fond de lui, il se dénouait.
« Tu ne les as toujours pas embrassés, » avait dit Serika.
« Tu utilises les éléments. Mais tu ne deviens pas eux. »
À l’époque, il pensait avoir compris. Mais maintenant, debout au bord de la destruction, oscillant entre ascension et obliteration…
Il a finalement admis la vérité :
Il n’a jamais vraiment compris ce qu’elle et tous les autres voulaient dire.
Il connaissait les mots. Mais il ne les avait jamais ressentis.
Maintenant, son esprit dérivait—non, était attiré—dans le souvenir des Souverains.
Serika.
Elle brûlait comme la guerre incarnée. Son combat était sauvage, explosif et brut. Une tempête de coups de pied, de frappes et de fureur capable de fendre le ciel. Mais ce n’était pas seulement son style qui correspondait au feu.
C’était son âme même.
Elle pensait comme le feu. Rageait comme lui. Vivait comme lui.
Un incendie qui consumait tout, même des concepts abstraits tels que l’hésitation, le doute et la faiblesse.
Zephyr vint ensuite.
Le jeune frère talentueux du Souverain du Vent, un cultivateur du vent au stade de la Tempérance de l’Esprit.
Il dormait lors des réunions, disparaissait quand il s’ennuyait, et n’expliquait jamais correctement ses techniques. Il dansait carrément au combat pendant que d’autres marchaient—son corps se mouvait comme une brise sur l’eau, ne restant jamais, ne restant jamais immobile.
Pourtant, lorsque le danger arrivait—lorsque l’Invadeur prophétisé, qui avait tué sa sœur, apparaissait—il devenait une lame de vent.
Plus tranchant que le silence. Imprévisible. Intraitable.
Il était le vent. En esprit, en mouvement, en volonté.
Puis Rongtai.
Le Souverain de la Terre. Aussi immobile qu’une montagne. Ses pas ne faillirent jamais. Ses mots étaient peu nombreux, sa présence inébranlable. Même lorsque la bataille éclatait, il ne réagissait pas.
Il endurait.
Peu importe l’ennemi, même face à un dieu littéral en duel, il ne cédait pas. Parce que la terre ne cédait pas. Sa patience était infinie. Sa fondation, éternelle.
Et Nalai.
Gracieuse. Fluide. Mortelle.
Son eau dansait, ses coups courbaient, son flux s’adaptait.
Mais plus que sa technique, c’était son esprit qui reflétait le plus l’eau.
Lorsqu’un fleuve rencontre un mur, il ne se fracasse pas.
Il se plie.
Son monde avait été envahi, et une fois qu’elle vit la puissance de l’envahisseur, elle n’a pas résisté parce que, dans son esprit, c’était comme si tout était fini. Les chances étaient trop contre eux. Ainsi, au lieu de résister, elle choisit de suivre le chemin où elle et sa sœur pourraient potentiellement mener des vies encore plus épanouissantes qu’elles ne l’avaient fait à Zhenwu, en explorant l’immense inconnu, et en devenant peut-être si fortes qu’elles pourraient vivre pendant des milliers d’années.
Selon ses paroles, elle demanda à Dieu Venthros quelques semaines pour voir si elle pouvait mettre sa foi en Quinlan. Lorsqu’elle vit que ses progrès étaient trop lents, elle changea de voie, comme un ruisseau qui est détourné. Non pas par simple lâcheté, non. C’était simplement dans sa nature.
L’eau s’adapte. L’eau survit.
C’était la dernière pièce.
Quinlan haleta. Pas de douleur, mais de réalisation.
Tout ce temps… il avait utilisé les éléments.
Mais il ne les était jamais devenu.
Même maintenant, sa maîtrise des éléments se pliait à sa volonté née du feu.
L’eau était une lance. Le vent, une rafale pour alimenter sa flamme. La terre, un bouclier rassurant.
Tous des outils. Toutes des extensions de son moi amante du feu.
Il avait coulé comme rien. Volé comme rien. Enduré comme rien.
Pas étonnant que son feu ait toujours semblé juste. Parce qu’il était comme Serika. Comme le feu.
Il aimait le combat. Il dévorait le risque. Il vivait pour brûler en avant.
Les autres ? Il ne faisait que les imiter en surface.
Mais maintenant…
Il plongea plus profondément.
Plus profondément que la théorie. Plus profondément que l’instinct.
Il se rendit.
Non pas au douleur. Non pas aux éléments.
Mais à la vérité de ce qu’ils étaient.