Chapitre 839
Le regard de Quinlan resta fixé sur la porte du coffre-fort alors que les dernières runes s’éteignaient dans une étincelle mourante.
« Ils arrivent. »
Feng sortit de sa transe en sursaut. « Que puis-je faire pour aider ? »
Il ne la regarda pas. « Il y a des centaines de ces cultivateurs d’eau. Ce n’est pas un champ de bataille pour toi. »
Ses jointures blanchissaient autour de sa hallebarde.
« Cache-toi », ordonna-t-il d’une voix ferme.
« Quoi ?! »
« Ce n’est pas négociable. »
Elle hésita, mais vit alors la façon dont les quatre éléments s’enroulaient autour de lui : instables, magnifiques, dangereux. Sa signature de qi changeait trop rapidement pour que quiconque puisse la suivre, un vortex de potentiel pris entre chaos et maîtrise.
À cet instant, Feng comprit qu’elle se mettrait en travers de son chemin si elle exigeait de se battre côte à côte avec lui.
Alors, elle hocha la tête une fois et disparut dans l’ombre derrière le pilier effondré.
La porte du coffre trembla.
*BOUM !*
Une seconde impulsion déchira le métal. Les runes crépitaient violemment avant de disparaître complètement.
Quinlan roula le cou et expira.
Vent. Rapide, insaisissable. Il était temps de faire des tests en conditions réelles.
Quinlan roula le cou, expira, et fit un pas en avant.
La troisième impulsion frappa le coffre, et la porte se brisa vers l’intérieur dans un fracas de brume qui résulta du choc entre les arts de combat des cultivateurs d’eau et les défenses de leur propre trésor.
Quinlan n’attendit plus.
Alors que la vague de cultivateurs se précipitait courageusement, Quinlan frappa au cœur de leur groupe d’un coup droit rugissant, alimenté par le feu.
*BOUM !*
La flamme rencontra la brume.
L’impact créa un vide soudain, la vapeur surchauffée hurlant à travers l’ouverture alors que la première vague de cultivateurs d’eau s’engouffrait, seulement pour être accueillie par une colonne de feu en spirale qui en attrapa plus de deux douzaines et les repoussa dans les décombres. Du moins, ceux qui survécurent à l’impact initial plutôt que de s’effondrer au sol sans vie.
Plus d’ennemis affluaient.
Les robes claquaient dans la chaleur. Des lances gravées de glace brillaient. Des chaînes d’eau de fouet liquide fouettaient vers lui alors que l’inondation arrivait.
Quinlan bougea.
Il inspira.
Vent.
Il s’élança depuis la ligne d’entrée à une vitesse incroyable, réapparaissant au milieu d’eux avec une rafale de vent qui fit chanceler les trois cultivateurs les plus proches.
« Quoi ?! »
Il frappa, mais son poing hésita en plein coup. Le feu, censé suivre le vent, arriva trop tard. La transition hésita. Son Cœur d’Avatar avait besoin d’être affiné, et il n’avait pas le temps de le faire.
Une douleur le piqua dans l’avant-bras.
Sa respiration se bloqua.
Une pression creuse et grinçante s’épanouit dans sa poitrine alors qu’il tentait de faire apparaître le prochain élément. L’eau résistait, refusant de couler correctement. ‘Pourquoi ?! Ça a marché avant !’ pensa Quinlan intérieurement.
La friction à l’intérieur de ses méridiens s’enflamma comme du fil de fer barbelé tordant sous sa peau.
Il vacilla sous le contre-coup lorsqu’un fouet d’eau s’abattit contre son flanc. Il tenta de faire appel à la terre comme contre-attaque, mais le signal s’effondra en statique. Il glissa en arrière, ses côtes douloureuses et du sang visible sur sa lèvre.
« Je me suis précipité, et ça a cassé le rythme… » réalisa-t-il. « Une respiration à la fois. »
Ils se ruèrent maintenant.
Une autre respiration, cette fois avec du feu. Un coup de poing net en avant, et il fit tomber l’adversaire sur place. Le cultivateur tenta de dévier avec une parade infusée d’eau, mais le poing de Quinlan se connecta proprement, surchargeant la défense de l’adversaire avec une puissance brute.
Quinlan tordit son corps et tenta de faire un balayage de jambe infusé d’eau contre le prochain groupe d’ennemis, mais le mouvement était raté. L’élément hésita. Le qi froid se heurta aux dernières braises du feu, comme de l’huile résistant à l’eau.
Son noyau bouillonna violemment. Ses muscles spasmodiquèrent.
Une lame effleura son épaule.
Il grogna et abandonna la transition, retombant dans l’art du combat brut de feu.
La Troisième Forme du Poing du Tyran Enflammé explosa de lui. Son coup de poing de feu écrasa leurs lignes, repoussant des corps comme des poupées de chiffon.
Mais d’autres les remplaçaient.
« Trop lent… J’ai besoin de quelque chose de mieux… »
Un autre souffle, et il changea en vent. Au lieu d’essayer de superposer les éléments, il modifia sa stratégie.
Une poussée.
Un sifflement d’air comprimé jaillit de sa paume, attrapant un dans la gorge et le propulsant en arrière.
« Quelle sorcellerie est-ce ?! »
« Est-il au stade de la Fondation Vraie ?! Quel monstre ! »
« Plusieurs éléments et il peut les manifester si vivement ?! »
Des cris d’incrédulité parcoururent les rangs.
Leur panique n’était pas seulement due au fait que Quinlan manie plus d’un élément — un exploit impossible en soi — mais parce qu’il pouvait les manifester avec une telle intensité et volume.
Pour la plupart des cultivateurs, les arts martiaux canalisaient le qi élémentaire vers l’intérieur, renforçant le corps pour le pousser au-delà des limites humaines. Le feu, l’eau, la terre ou le vent qui éclataient parfois n’étaient que des résidus, l’équivalent de l’échappement d’un moteur en pleine vitesse. Un effet secondaire, pas l’événement principal.
Mais Quinlan ?
Il brûlait plus intensément.
Grâce à sa fondation dense et surqualifiée, et aux arts non orthodoxes du vieux maître combinés à son vaisseau primordial et à sa grande affinité élémentaire, il pouvait canaliser suffisamment de qi pour alimenter son corps tout en produisant une force élémentaire brute dans le monde autour de lui.
Un coup de poing qui brisait des os et envoyait une arc de flammes visible fendre l’air.
Cela ne devrait pas être possible à son stade de cultivation de la Fondation du Noyau. Mais c’était le cas.
Une autre attaque latérale. Un cultivateur d’eau tenta de geler l’air autour de son bras, mais Quinlan fit jaillir le feu, faisant fondre la glace instantanément et brûlant la plaque de poitrine de l’assaillant.
Mais cela, et tout ce qu’il avait fait dans cette bataille, n’était pas de la maîtrise. Pas le genre de maîtrise qu’il recherchait. Ce n’étaient que des réactions.
Il agissait par instinct, improvisant, ne répétant jamais la même séquence. Comme un compositeur cherchant une mélodie.
De plus, il faisait face à une résistance énorme de la part des éléments. Chaque transition le griffait. Maintenant qu’il les utilisait en combat actif, les choses ne se déroulaient pas sans heurts.
Ses muscles hurlaient sous la fatigue interne. Les méridiens viraient au rouge par la tension. Sa respiration devenait haletante, plus courte à chaque fois. Ses poumons brûlaient. Du sang maculait ses dents.
Pourtant, il avançait.
Il se baissa vers le sol. La terre. Il la laissa l’enraciner, enfonça son poing dans le sol, et envoya une onde de choc vers l’extérieur. Le marbre se fissura. Des dizaines perdirent l’équilibre.
Il sauta, invoquant à nouveau le vent, attrapant l’air et redirigeant la poussée comme un oiseau changeant d’ailes.
Il atterrit au milieu d’un groupe stupéfait.
« Essayons encore une fois. »
Il inspira, lentement cette fois.
Vent. Feu. Eau. Terre.
Les respirations s’alignèrent.
Sa colonne vertébrale se redressa. Son centre se concentra.
Un dôme de magie d’eau scintillante éclata vers l’extérieur, mais au lieu de purifier ou de protéger, il s’effondra. L’artéfact tordait l’eau à l’intérieur des corps de ses victimes. Les veines gonflaient. Les poumons s’effondraient. Le cri des arts interdits résonnait dans la trésorerie.
La ligne de front se brisa.
« Courons ! » cria-t-elle.
Quinlan n’hésita pas. Il se retourna, passa son bras autour de sa taille et se précipita vers la sortie.
Un mur de feu explosa derrière eux en même temps, bloquant le pire du chaos. Les cris des cultivateurs mourants, le frémissement des constructs de qi qui s’effondraient, le marbre qui se fissurait — tout s’évanouit derrière l’enfer rugissant.