Chapitre 815
Il était temps.
Plus de simples postures. Plus de simple travail de respiration. Plus de cultivation en silence.
Il apprendrait à se battre.
Et bien que ses muscles soient encore douloureux et que son Qi brûle toujours… Quinlan baissa la tête et murmura à la terre sous ses pieds :
« Enfin. »
Feng Jiai sourit. « Neuf méridiens ouverts juste après ta percée… Oncle, ça me fait mal de l’admettre, mais tu fais passer les génies pour des cultivateurs ordinaires. Ce bâtard de Zhang n’était qu’à cinq méridiens, et il lui a fallu quatre ans pour y arriver ! »
Elle regarda alors le vieil homme, cherchant sa réaction. Cependant, son visage ne montrait aucune surprise. Il fixait simplement le dos large de Quinlan avec un regard qui semblait déjà anticiper ce résultat.
« Suis-moi, » dit le vieil homme avant de se retourner et de partir.
Quinlan fit ce qu’on lui dit, sautant du rocher sur lequel lui et Feng méditaient, suivant le vieil homme stoïque.
Derrière lui, Feng Jiai marchait avec un léger sourire fier, comme si la réussite de son oncle était aussi la sienne. Cependant, elle restait silencieuse maintenant. Plus loin, le vieil homme ne disait rien. Ses bras prothétiques étaient croisés dans son dos, et ses longues robes effilochées flottaient dans la brise comme de la fumée.
L’excitation brûlait dans la poitrine de Quinlan, presque aussi féroce que le Qi en lui.
« Vieux, » demanda-t-il, incapable de le contenir plus longtemps, « quelle technique commençons-nous ? »
Le vieil homme ne ralentit pas. Ne jeta même pas un regard en arrière.
« Nous n’en commençons pas. »
Quinlan cligna des yeux. « Mais je pensais— »
« Il y a autre chose que tu apprendras avant toute technique de combat. Tu crois que cultiver neuf méridiens te rend prêt ? Que cette puissance seule suffit à survivre quand des lames sont dégainées et des vies en jeu ? »
La mâchoire de Quinlan se tendit en entendant cela. Pas par déception, mais par excitation d’apprendre quelque chose de nouveau, même si ce n’était pas directement lié aux arts martiaux.
Feng ricana derrière lui. Elle n’appréciait pas du tout le fait que ce vieil homme soit aussi rabat-joie. Si Quinlan montrait ce qu’il venait de faire devant des anciens du clan ordinaires, il aurait été promu instantanément au poste d’héritier désigné, tant son exploit d’avoir débloqué neuf méridiens en une seule fois était remarquable.
Le vieil homme s’arrêta au bord d’un plateau calciné. La pierre noircissante s’étendait dans toutes les directions, brûlée et fissurée par d’anciennes batailles. Quelques armes brisées gisaient à moitié enfouies dans la terre.
Il se retourna enfin, et ses yeux—ces mêmes yeux qui avaient vu plus de difficultés que la plupart des mortels ne pouvaient l’imaginer—se fixèrent sur lui.
« Il y a une raison pour laquelle les faibles meurent même avec le pouvoir dans leurs veines, » dit le vieil homme. « C’est parce que leur Qi vacille au moment où ils versent du sang. Ils essaient de le canaliser comme ils le font en méditation : calme, immobile, patient. Mais le combat, c’est le chaos. »
Il fit un pas en avant.
« Avant d’apprendre à libérer le feu, tu dois apprendre à déplacer ton Qi sous pression. Sous tension. Sous attaque. Le faire circuler dans ton corps pendant que tes muscles crient, que ton équilibre se brise, que la douleur embrouille ton esprit. »
Sa main se leva et pointa le sol fissuré.
« Voici ton champ de bataille. Pendant sept jours, on ne t’enseignera pas de formes. On ne te montrera pas de coups. Tu bougeras. Tu te battras. Tu respireras en brûlant. »
Les lèvres de Quinlan s’entrouvrirent, juste légèrement.
Le vieil homme ne manqua pas cela. Son ton se fit plus dur.
« Tu as maîtrisé la respiration du Qi. Maintenant, tu dois maîtriser le maintien de son rythme. Parce qu’au moment où ton Qi hésite en combat… » Il leva son bras prothétique et tapota sa poitrine. « Tu meurs. »
Pas de dramatisation. Pas de menaces. Juste la vérité.
Quinlan resta immobile. Son esprit revint, involontairement, à des souvenirs de Thalorind. Les vents qu’il avait modelés. Les marées qu’il avait pliées. Les racines et la pierre qu’il avait autrefois commandées. Là, tout cela était devenu une seconde nature. Ici, les règles avaient changé. Mais les fondamentaux restaient.
Il sourit.
« Alors, commençons. »
Le soleil brûlait haut dans le ciel au-dessus du plateau.
Le vieil homme resta immobile comme une pierre. Puis, sans avertissement, il disparut.
Quinlan eut à peine le temps de réagir.
Une paume prosthétique lui frappa l’épaule comme un marteau, le projetant à travers la terre craquelée. La poussière explosa dans son sillage. Ses bottes creusèrent une tranchée dans la pierre avant qu’il ne s’arrête, le torse haletant violemment.
« Que diable?! » s’écria Quinlan, choqué. Le vieil homme accéléra soudain sa vitesse et sa force, le prenant de court.
« Ton Qi a vacillé, » dit le vieil homme d’un ton plat, déjà de nouveau devant lui.
Une autre frappe arriva, cette fois basse, au niveau de ses côtes. Quinlan tenta de bloquer, mais l’impact résonna toujours dans son corps comme un battement de tambour.
« Tu as déjà appris à faire circuler ton Qi quand tu es calme. Mais la bataille n’est pas calme. »
Un coup de pied balayé visa ses chevilles. Quinlan sauta, fit une pirouette en l’air, et atterrit en grognant.
« Adapte-toi. »
Le vieil homme n’attendit pas.
Il attaqua de nouveau, et cette fois, les coups arrivèrent plus vite que jamais. Chacun d’eux força Quinlan à se déplacer, à esquiver, à bouger non seulement ses membres mais aussi son Qi. L’essence de feu rugit en lui, désireuse de répondre, mais sauvage et désordonnée.
Un jab à la poitrine.
Une feinte à la gorge.
Un talon descendant comme un météore.
Quinlan se tordit, attrapa la frappe avec les bras croisés, et poussa du Qi en eux, laissant le feu circuler dans ses os et ses muscles, absorbant le choc.
La douleur était toujours présente.
Mais il ne céda pas.
« Bien, » murmura le vieil homme.
Il appuya plus fort.
Plus vite.
L’air craqua à chaque coup. Le sol fumait là où leurs pieds atterrissaient. Quinlan pouvait à peine suivre, la sueur coulant de son visage, le souffle court.
« Centre-le dans ton noyau. Fais-le couler à travers les membres, pas seulement vers eux. Pense comme une rivière, pas comme une torche ! » La source légitime est ⓝovelFire.net
Un autre coup effleura son cou. Quinlan gémit et esquiva de côté. Le feu jaillit dans sa jambe droite. Il pivota, balança son pied en contre-attaque, mais le vieil homme l’attrapa sans effort.
« Trop lent. »
Une paume pressa contre le ventre de Quinlan. Le Qi s’enflamma. Mais pas le sien.
L’explosion qui en résulta le propulsa en arrière à travers le plateau comme une poupée de chiffon.
Il roula, glissa, toussa violemment en heurtant la pierre, mais cette fois, il ne s’effondra pas.
Il se redressa, le torse haletant, et son Qi continuait de couler.
Pas fluide.
Pas parfait.
Mais continu. Vivant. Réactif.
Le feu en lui se courba et lécha sa peau, et pour la première fois… il lui obéit instinctivement.
Le vieil homme s’approcha. Aucun mépris dans ses yeux. Pas de fierté non plus. Juste un signe de tête calme.
« Tu as cessé de penser comme un cultivateur. »
Quinlan essuya le sang de ses lèvres et sourit, comprenant enfin ce que le vieil homme voulait qu’il réalise.
« Mon corps n’est pas seulement celui d’un cultivateur. C’est une lame, forgée pour exécuter ma volonté. »
Le vieil homme ne sourit pas. Pas même lorsque Quinlan dépassa de loin ses attentes, et qu’au lieu d’une semaine, il apprit la circulation continue du Qi en une seule séance.
Mais il n’en eut pas besoin.
« Repose-toi, » dit-il. « Demain, je t’apprendrai à enflammer. »
Il se retourna et commença à s’éloigner. « Tu apprendras les trois premières formes du Poing du Tyran Flamboyant. Les autres viendront seulement lorsque tu auras prouvé que tu es prêt. »
Et quand cela sera-t-il ?
Le vieil homme ne ralentit pas le pas. Sa voix était calme. Froid.
« Une véritable lame ne se forge pas dans le silence. »
Il s’arrêta au bord de la cour en pierre et regarda enfin par-dessus son épaule.
« Elle doit être testée dans le sang. Tu lutteras bientôt contre des cultivateurs déviants. Vagabonds, bandits. Tueur. Ils t’enseigneront ce que je ne peux pas. »