Chapitre 795
Auteur : l’un d’entre vous a demandé la photo de Quinlan dans sa nouvelle tenue. Je n’ai pas réussi à représenter correctement le serpent et la lune croissante à l’arrière, mais j’espère que cela suffit tel quel. Aussi, j’ai oublié de télécharger les images des deux nouveaux personnages hier pendant les 20 premières minutes, donc elles sont ici aussi.
Avec un flot de jurons et une fierté blessée qui le suivait, Zhang Yong disparut dans les arbres.
Ou du moins, il l’aurait préféré.
Alors qu’il commençait à fuir, la voix profonde et masculine de l’homme retentit derrière lui.
« Je ne me souviens pas t’avoir donné la permission de partir. »
Zhang Yong se figea à mi-marché.
La voix n’avait pas été forte. Pas en colère.
Mais elle commandait, rappelant à ce jeune homme l’aura d’autorité que ses anciens du secte exerçaient.
Il se retourna lentement, l’expression incrédule sur le visage. Sa bouche était légèrement ouverte, peinant à assimiler ce qu’il venait d’entendre.
« …Quoi ? » murmura-t-il.
L’homme n’avait pas bougé.
Il se tenait là, éclairé par la lumière du soleil filtrant à travers les arbres. Les ombres autour de lui semblaient trop sombres, trop immobiles. Comme si la forêt elle-même reconnaissait quelque chose d’ancien et de dangereux en sa présence.
La voix de Zhang Yong monta à chaque mot, une fureur aiguë montant dans sa gorge.
« J- t’ai donné une chance de vivre ! Une chance ! Tu sais qui je suis ?! Je suis Zhang Yong, le cinquième jeune maître du Clan Seastone ! Je viens de générations de cultivateurs élémentaires, bénis par l’eau, tempérés par l’héritage ! Je commande les océans eux-mêmes ! J’ai été miséricordieux ! Et toi, tu- tu- tu oses- ! »
L’homme bougea.
Pas vers lui. Pas un pas en avant.
Juste une main. Lentement, délibérément, il tendit la main de son côté et enroula ses doigts autour de la poignée d’un sabre noir comme la nuit. Il n’avait pas de gravures sophistiquées que les riches aiment décorer sur leurs lames, ce qui le rendait ordinaire en apparence. Mais lorsqu’il le tira de son fourreau avec un *shhhk* lent, le métal attrapa la lumière.
Et l’engloutit.
Aucune lueur. Aucune brillance.
Le sabre avait faim.
Zhang Yong sursauta. Trembla même, mais juste une seconde.
Puis il serra les dents et redressa le dos. « Qu’il en soit ainsi, » cracha-t-il. « Tu as fait ton choix. Prépare-toi à affronter le style de combat signature du Clan Seastone : Marée Flottante ! »
Ses pieds bougèrent. Son qi afflua. L’eau tourbillonna de ses manches et s’enroula autour de lui en spirales. L’air devint humide. Chargé.
Du sol, Feng Jiai se redressa faiblement, les yeux écarquillés d’horreur.
« NON ! » cria-t-elle, regardant le dos large de son prétendu sauveur. Feng Jiai aurait pu appeler à l’aide, mais elle ne voulait pas qu’un innocent meure pour elle.
« Fuis ! Idiot, fuis ! H-Il n’est pas faible ! Ce n’est pas un jeune maître arrogant sans talent ! Zhang Yong est un prodige ! Il s’entraîne auprès des anciens du clan depuis sa naissance, et il a déjà vaincu des cultivateurs deux fois plus âgés que lui ! »
L’homme tourna légèrement la tête.
Pas vers Zhang Yong.
Vers la fille.
Son visage était calme. Nonchalant même.
« …Bien. On dirait qu’il fera un bon partenaire d’entraînement. »
« Quoi ? » s’écria-t-elle.
« J’ai besoin de m’habituer à la façon dont vous vous battez ici. » Sa sabre noir comme la nuit reposait maintenant contre son épaule, décontracté comme un manche de balai. « Et cette agitation de ce perdant me rappelle comment j’étais avant que ma sexy maîtresse orientale ne m’apprenne les bases. Mes sens me disent qu’il devrait être juste assez fort pour comprendre comment les choses fonctionnent ici. »
L’œil de Zhang Yong cligna.
« TU OSER- »
« Assez de tes hurlements. Allons-y, cinquième jeune maître du Clan Seastone. »
Il inclina la tête, faisant craquer son cou alors que le sabre noir comme la nuit glissait de son épaule et tombait dans une prise lâche le long de sa jambe. Il ne flottait pas. Il ne brûlait pas avec un feu bleu fantomatique. Il ne murmurait pas avec la mort.
Non.
Le Faucheur d’âmes, autrefois une arme spectrale flottante dotée d’un pouvoir nécrotique, était devenu… banal. Ses flammes d’un autre monde avaient été éteintes, son aura étrange réprimée. Quelles que soient les règles de ce monde, elles avaient enroulé des chaînes autour des pouvoirs de Quinlan dès qu’il avait franchi la frontière. La lame n’obéissait plus à sa volonté, ce qui signifiait qu’il n’y avait plus de télékinésie en plein air, plus de frappes de récolte d’âmes.
Mais cela n’avait pas d’importance.
Car même sans classes, sans sorts, sans nécromancie à code de triche ou techniques spectaculaires, il n’était pas sans défense.
Son corps avait été affiné par un effort minutieux.
Tempéré par la [Physique de Reproduction Primordiale], chaque cellule de son corps pulsait d’un potentiel monstrueux. Vitalité. Force. Agilité. Réflexes. Endurance. Cela suffisait à le rendre surhumain parmi les mortels, lui accordant 5 statistiques de base pour toutes ses caractéristiques physiques. Mais plus que cela, il s’était entraîné.
Chaque jour, il s’était affronté à Ayame. Elle ne frappait pas à vide. Et lui non plus.
Il avait vécu des batailles brutales et des événements tortueux, comme l’année qu’il avait passée à maîtriser les éléments sur un monde mourant, avec les essences primordiales déchaînées à l’intérieur de lui, ce qui avait renforcé son corps au-delà de la limite.
De plus, il avait maintenant huit femmes. Ces filles n’étaient peut-être pas primordiales, mais elles avaient certainement une endurance immense et une grande libido. Leurs combats passionnés et enfumés qui duraient jusqu’au petit matin avaient donné à Quinlan une endurance exceptionnelle, son corps poli pour satisfaire toutes ses femmes, quoi qu’il en coûte. Il refusait de laisser l’une d’elles en vouloir plus.
Ainsi, même s’il perdait les 5 points de base de [Physique de Reproduction Primordiale], il ne redeviendrait pas lui-même, qui n’avait que 10 attributs de base dans chaque statistique. Il avait déjà atteint environ 15 dans chaque attribut par lui-même, sans sorts ou capacités surnaturelles.
Alors, alors que Zhang Yong adoptait une posture à moitié accroupie, les pieds glissant en arcs fluides sur le chemin de terre — c’était la technique signature de son clan, le Flowing Tide, gracieuse et efficace — Quinlan se contenta d’expirer en se concentrant.
Zhang cligna des yeux.
« …!! Toi ! Attends une seconde… » Son front se fronça, percevant quelque chose.
Il plissa les yeux. Inspecta Quinlan de haut en bas. Et puis… éclata de rire.
« Ne me dis pas… » La voix de Zhang était empreinte d’un amusement incrédule. « Tu n’es même pas dans la phase de rassemblement du Qi ? »
Quinlan haussa les épaules avec désinvolture. « Je ne sais même pas ce que ça veut dire. »
Zhang trébucha presque en riant trop fort.
« Tu es un paysan ! » hurla-t-il. « Un porc sale qui ne peut même pas sentir le qi ! Hah ! Ça ! C’est insultant ! »
Il dégaina sa propre lame en un éclair. C’était une longue épée fine, d’un bleu océan, qui coulait comme de l’eau dans l’air. Bien que Quinlan ne puisse pas encore la voir clairement de ses propres yeux, Qi pulsait le long du tranchant, le recouvrant d’une brillance lisse et douce.
« Je mange des insectes comme toi au petit-déjeuner. Les yeux fermés ! »