Chapitre 738
Le martèlement des bottes de Razeon résonnait dans les couloirs ornés du palais royal de Lionheart. La sueur coulait le long de la fourrure dorée de son front alors qu’il tournait le dernier virage, après quoi les immenses portes de la salle de guerre se dressaient devant lui comme les mâchoires d’un prédateur ancien. Deux gardes royaux, chacun armé d’une énorme hache de bataille plus longue que Razeon ne mesurait, s’avancèrent en cadence et croisèrent leurs armes devant l’entrée.ᴛhis chapter is ᴜpdated by novel·fire.net
« Halte. »
« Déclarez votre identité. »
« J’ai une nouvelle urgente pour le Sunfang ! » lança Razeon avec urgence. « Maintenant ! »
Les gardes se regardèrent.
Puis, à contrecœur, ils écartèrent leurs armes et se rangèrent de côté.
Razeon n’attendit pas plus longtemps, ne se souciant pas de l’étiquette. Ce n’était pas le moment pour cela. Il franchit les portes en haletant, le cœur battant à tout rompre.
La salle de guerre était colossale. Ses murs en mithril étaient drapés de bannières cramoisies portant le sigil doré de l’icône Sunfang : une tête de lion enflammée. Une immense table ronde dominait le centre de la pièce, entourée de chaises finement sculptées en obsidienne et ivoire. Des cristaux magiques incrustés dans le plafond baignaient l’espace d’une lueur chaleureuse mais résolument guerrière.
À la tête de la table brisée siégeait Leohtar Sunfang, souvent appelé le Lion des Âges.
La bête d’un roi dominait même assis, sa masse musculaire étirant les limites de son armure royale, des plaques superposées sur un corps à la fourrure dorée, décoré de cent cicatrices de bataille qu’il portait avec fierté. Sa crinière était épaisse, striée d’argent, lui donnant l’allure d’une divinité ancienne de la guerre, ce qu’il était précisément aux yeux de nombreux lionkin. Ses yeux dorés brûlaient d’une confiance méprisante alors qu’ils se fixaient sur Razeon comme deux soleils perçant les nuages orageux.
Derrière Leohtar se tenaient ses aides les plus fidèles : généraux, mystiques, champions liés par le sang. Silencieux. Observant.
Mais assis en face du roi se trouvait quelque chose d’entièrement différent.
Un lich.
Vêtu de robes royales en velours de minuit, cette abomination morte-vivante n’était guère plus qu’un squelette couronné d’or et de soie. Ses orbites brillaient d’une flamme necromantique bleue, comme une moquerie de la vie. Un groupe de morts-vivants en décomposition l’entourait, certains humains, d’autres beastkin, tous silencieux, immobiles, et totalement horrifiants.
Razeon se figea.
Il connaissait cette créature, car il l’avait déjà vue à plusieurs reprises.
Mais peu importe combien de fois il posait les yeux sur cette monstruosité en robe… cela le paralysait toujours.
Cette chose n’était pas censée être vivante.
C’était une malédiction portant des os, un vrai monstre.
Leohtar grogna, brisant le silence. « Eh bien ? Parlez, Razeon. »
L’officier déglutit difficilement, essayant de ne pas regarder à nouveau le lich en face. « S-sieur. Des enclos à bêtes. Deux… esclaves dogkin. Ils- » il hésita un instant, tentant de calmer son cœur battant violemment, « ils ont disparu. Disparus. Aucune trace. Comme s’ils s’étaient évaporés dans l’air. »
Les sourcils de Leohtar ne bougèrent même pas.
« Et alors ? » demanda-t-il d’un ton plat.
La voix du lich flottait dans la chambre comme le bruissement de feuilles fanées, chaque mot chargé de mépris ancien. « Peut-être que ces bâtards se sont dévorés entre eux. Cela ne m’étonnerait pas. Vous mortels êtes toujours esclaves de vos appétits primitifs : chair, peur, désespoir. Si fragiles. Si prévisibles. »
Razeon secoua la tête, repoussant sa peur. « N-non, mes seigneurs. Il n’y avait pas de sang. Pas de cages déchirées. Pas de chaînes brisées. Aucune trace de rupture ou de conflit magique. Ils étaient simplement… partis. Nous avons interrogé les autres femmes dogkin, et elles ont juré ne pas avoir vu la paire. »
Un grognement grave et guttural résonna dans la gorge de Leohtar.
D’un mouvement soudain, son poing massif s’abattit sur la table de guerre avec un craquement assourdissant.
Le mobilier somptueusement façonné se déchira net en deux, en son milieu.
De l’autre côté de la table ruinée, le lich inclina la tête, inspectant le bois éclaté avec une curiosité faint.
« …N’était-ce pas le cadeau que nous lui avons offert lors du dernier solstice ? » murmura-t-il à personne en particulier. « Ou était-ce le chandelier en flammes… ? Hmm… Non, celui-là a explosé. Oui, il a définitivement explosé. » Il fit une pause, tapotant sa mâchoire osseuse. « Ah, tant pis. Ajoute ‘crises de colère’ à la liste des défauts mortels. Juste en dessous de ‘mortalité’. »
« Oui, Monseigneur ! » répondit avec enthousiasme une silhouette grotesque qui rôdait près du bord de la chambre.
L’orateur était une créature autrefois humaine, mais désormais, il n’était qu’un amalgame tordu de décomposition et de vermine. Un côté de son corps n’était guère plus qu’une chair en décomposition, ses muscles pendants sur un os fragile en fines et horribles filaments. L’autre moitié avait été déformée en quelque chose de totalement unnatural : une fourrure grise grossière couvrait son bras et son épaule, ses doigts étant repliés en griffes, et son œil — un seul, l’autre ayant été perdu depuis longtemps à cause des nombreuses expériences humaines menées sur lui — brillait de rouge, nerveux comme un rongeur.
Ignorant les divagations de son allié undead, le Sunfang se leva d’un bond et se jeta en avant, sa main saisissant la gorge de Razeon dans une prise écrasante.
L’officier étouffa alors qu’il était soulevé d’un pied dans les airs.
« Deux esclaves damnés ont disparu ! Je comprends ! » rugit Leohtar, son souffle chaud balayait Razeon comme un four. « Et alors ?! Nous sommes entourés de plus de cent mille guerriers aguerris au combat ! Nous allons affronter la plus grande bataille que les lionkin aient jamais connue ! Pourquoi — pourquoi — est-ce que je perdrais ne serait-ce qu’un instant de pensée sur deux bâtards sans valeur et leur foutu emplacement ?! »
La bouche de Razeon s’ouvrit dans un râle étouffé alors que ses griffes grattèrent désespérément la prise de fer de Leohtar autour de sa gorge. Ses jambes gigotèrent, mais la poigne de Leohtar Sunfang était absolue. Pas de pitié. Pas de pause.
Sa vision se troubla alors que le sang affluant vers son cerveau ralentissait.
Mais même dans ces derniers instants, la pensée de l’officier brûlait avec clarté.
Les enclos à bêtes n’avaient pas été franchis…
Il n’y avait aucun signe d’évasion. Aucune lutte.
Ils n’avaient pas fui… ils avaient disparu. Sans laisser de trace.
Et tout ce qui pouvait faire cela…
Ses yeux s’écarquillèrent d’horreur.
Ils ne sont peut-être pas du tout des esclaves.
Il essaya de parler, de grogner la vérité qu’il venait de réaliser, d’avertir son seigneur de la tempête qui approchait silencieusement.
Mais Leohtar n’écoutait pas.
Il ne l’avait jamais fait.
Dans un dernier effort, le lion massif écrasa le dernier souffle de Razeon dans ses poumons. Le corps de l’officier tressaillit une fois, puis devint immobile. Leohtar grogna de dédain et jeta le cadavre de côté comme de la viande pourrie indésirable. Il heurta le sol en pierre d’un bruit sourd, sans vie et déjà oublié.
Puis, comme si rien ne s’était passé, le chef de guerre se tourna vers les débris éclatés de la table avant de se rasseoir sur son trône surdimensionné.
« Vos gens sont-ils prêts ? » demanda-t-il.
La silhouette squelettique en face de lui laissa échapper un rire rauque, cassé. Elle était démente, illustrant parfaitement l’état mental dégradé qu’un humain devenu undead pouvait accumuler après ses nombreuses années misérables à faire des recherches dans l’obscurité de ses cryptes.
Une fois son épisode de rire maniaque terminé, les orbites vides du lich brillaient d’une anticipation cruelle. « Prêt ? Prêt ne commence même pas à le décrire. Ça fait des lustres que je n’ai pas fait la fête. Offrons à ce garçon Maelstrom une surprise qu’il n’aurait jamais osé attendre même dans ses rêves. »
« Tu es un enfoiré bizarre et énervant, mais d’accord, Skelly. Je mobilise mon peuple. Nous serons victorieux dans cette guerre, quoi qu’il arrive. »
« Skelly ?! »
Le lich haleta, une main squelettique se levant pour saisir sa cage thoracique comme s’il avait été mortellement blessé, avant de réaliser que, grâce à la Déesse, il était toujours un mort-vivant. Puis, il se tourna vers son assistant — si l’on pouvait appeler cette créature à face de rat, à moitié pourrie, à moitié mutée, cela.
« Sujet d’expérimentation n°9132 ! Ma mère, cette prostituée, m’a vraiment nommé… Skelly ? »
L’assistant cligna des yeux, sa queue rose frémissant nerveusement alors qu’il serrait un livre relié en cuir contre sa poitrine. « N-non, Seigneur Necros. Votre… votre mère vous a nommé Daniel, si ma mémoire est exacte. »
Necros recula, sa silhouette osseuse frissonna presque.
« Daniel ?! Quel nom horrible ! Daniel ressemble au genre d’imbécile qui se ferait agresser par un buisson. Pas étonnant que je détestais cette femme. Maudits mortels. »
« En réalité, Seigneur Necros, » commença hésitant #9132, en ouvrant le livre contenant ses notes avec un doigt clawé, « vos journaux suggèrent que vous aimiez profondément votre mère. À tel point que vous avez passé des décennies de votre vie mortelle à rechercher la magie de la résurrection dans une tentative vaine de la ramener. Vous avez écrit plusieurs entrées indiquant que sa mort a brisé votre— »
Necros fit tournoyer son bâton et envoya un sort de torture violet brillant directement dans le corps convulsant de l’assistant.
« Silence, #9132 ! Tu connais la règle numéro 1 : ne jamais me citer moi-même ! »
L’assistant hurla et se convulsa sur le sol, ses yeux brillant comme des braises ardentes alors que la douleur magique parcourait chaque terminaison nerveuse qu’il lui restait. « S-sorry, Seigneur Necros ! J-ai-AAAAARGH—je pensais juste—AIIIEEE !! »
Leohtar Sunfang observa la scène se dérouler d’un regard impassible avant de se lever et de quitter le palais, flanqué de ses aides de confiance. Les morts-vivants étaient connus pour être des existences incroyablement puissantes mais misérables. Tous portaient des traces de folie, tandis que les plus vieux, comme Necros, avaient tendance à devenir des lunatiques complets, à cause du passage cruel du temps et de l’effet que la non-mort a sur un esprit autrefois mortel.
Quoi qu’il en soit, il était temps que le siège de Lionheart commence sérieusement.