Chapitre 363

Les doigts de Gilbert traçaient le long des bords froids et métalliques des instruments sur le plateau, chacun d’eux étant plus brutal que le précédent. Il souleva une petite tige de fer à marquer dont la pointe était conçue pour laisser des marques profondes et permanentes sur la chair. Ses lèvres se courbèrent en un sourire cruel alors qu’il l’inclinait à la lumière, l’examinant minutieusement.

Il reposa la tige de marquage et se dirigea vers un autre outil – une pince à crochets, aiguisée et méchamment dentelée. « Celui-ci ici, chérie… » commença-t-il à réfléchir en faisant glisser son pouce le long de ses dents cruelles et tordues, « cela pourrait faire une leçon mémorable, n’est-ce pas ? »

Le visage de la fille se vida de sa couleur tandis que ses petites mains s’appuyaient contre le sol en pierre froide comme si elle pouvait se pousser à travers pour s’échapper. Elle gémit doucement, les yeux écarquillés par l’horreur pure alors qu’il retournait chaque outil dans ses mains, contemplant son utilisation avec une fascination malade.

Elle voulait résister de toutes ses forces, ou du moins ne pas lui donner la satisfaction de montrer de la peur et de la douleur, mais à la grande consternation de la jeune fille, son corps avait trahi ses ordres. Elle était terrifiée au-delà de ce que les mots pouvaient décrire. Elle s’était quelque peu habituée à être battue – ce qui en soi était déjà une tragédie – mais ces outils étaient quelque chose de bien plus cruel. Elle redoutait instinctivement chacun d’eux avec chaque fibre de son être.

Gilbert ria victorieux et tapa un mince pic en métal rouillé contre le plateau, laissant le bruit résonner dans la cellule faiblement éclairée. « Vous savez, on dit qu’il vaut mieux laisser un enfant choisir son propre chemin dans la vie… » murmura-t-il d’une voix sucrée et malsaine. « Alors, pourquoi ne me dis-tu pas, Iris ? Lequel aimerais-tu commencer ? »

La question n’était pas destinée à lui donner le contrôle ; c’était un jeu tordu, une moquerie. Son cœur battait douloureusement, battant si vite qu’elle avait l’impression qu’il allait éclater. Elle voulait crier, appeler à l’aide, disparaître d’une manière ou d’une autre et échapper à ce cauchemar éveillé. Mais tout ce qui échappa à ses lèvres fut un cri silencieux et désespéré, un son qui ne semblait que l’amuser davantage.

« Pas d’humeur à parler aujourd’hui non plus ? » demanda-t-il d’un ton léger qui semblait conversationnel. Il tenait une petite lame qui n’était pas plus longue que sa main mais aiguisée à un bord tranchant comme un rasoir, parfaite pour creuser des lignes profondes. Son pouce glissa sur le bord, testant sa netteté, traçant une fine ligne de son propre sang. « Ah, oui… celui-ci a du potentiel. »

Il prit une paire de pinces en fer. « Que dirais-tu de celles-ci ? Je pourrais commencer par tes doigts. Regarde, avec ta mère inutile décédée, personne n’a coupé tes longs ongles depuis des mois ! Il est temps que je prenne le relais en tant que père et que je m’abaisse à une tâche aussi féminine. Ne suis-je pas un grand parent unique ? » demanda-t-il en s’approchant de sa forme recroquevillée. Un sourire complètement fou décorait le visage d’un monstre complet.

Gilbert s’accroupit à son niveau, son ombre s’étirant longuement à travers la cellule alors qu’il savourait chaque seconde de son horreur. Il saisit sa main tremblante et elle essaya instinctivement de retirer sa main, mais sa prise se resserra seulement.

« Permets-moi de réitérer que je ne tire même pas une once de joie de cela, ma chère fille… » murmura-t-il en portant les pinces à son ongle. D’un coup brutal et rapide, il l’arracha, provoquant une douleur aiguë à travers son petit corps alors que sa vision devenait blanche. Elle ne pouvait contenir son cri du tout. L’ensemble du sous-sol résonnait de ses pleurs, et dans mon esprit, je faisais exactement la même chose. Après tout, je ressentais tout ce qu’elle ressentait. Tout comme elle, je m’étais plutôt bien habituée à être battue par ses poings, mais cela… je n’avais jamais ressenti quoi que ce soit d’aussi douloureux de ma vie.

Ce fou venait de déchirer l’ongle de sa fille de moins de 5 ans et sans défense ! À quel point ton âme doit-elle être noire pour atteindre ce point ?! De plus, il avait le culot de prétendre qu’il n’aimait pas du tout ce processus, pourtant son sourire cruel et ses yeux brillants racontaient une histoire complètement différente.

« Bien, bien, bien… C’est l’esprit. » Il mit de côté l’ongle ensanglanté, regardant avec une satisfaction sadique le sang couler le long de son membre. Puis, il se dirigea vers le prochain ongle, l’arrachant avec la même efficacité impitoyable.

Sa respiration se faisait en courts et désespérés halètements. Chacun était plus tendu que le précédent. Chaque nerf de sa main criait en protestation, pourtant il ne montrait aucun indice de pitié, se déplaçant méthodiquement d’un ongle à l’autre.

Une fois qu’il eut terminé, il mit les pinces de côté et leva sa main pour examiner son œuvre. « Tu as l’air pathétique ! » cracha-t-il, rejetant sa main avec dégoût. « Tout ce pleurer pour des ongles. »

Iris ne pouvait que haleter alors qu’elle luttait pour reprendre son souffle. Ses petites mains blessées se recroquevillaient contre sa poitrine en protection instinctive. Ses larmes coulaient sur son visage, qui était maintenant silencieux – mais leur flux totalement incontrôlable – pourtant elle parvint à maintenir son regard fixe. La défiance brûlait à travers la douleur, sa haine était claire comme le jour même à travers l’extrême quantité d’angoisse parcourant son petit corps fragile.

Gilbert la regarda avec mépris. « Toujours pas assez, je vois. Très bien, je vais m’assurer que tu comprennes comment les choses fonctionnent à partir de maintenant. » Il se retourna et prit la tige de marquage, la faisant tourner comme si c’était rien de plus qu’un jouet inoffensif.

Il tenait le fer à marquer près de la torche fixée au mur jusqu’à ce que sa pointe devienne rougeoyante. Puis, sans hésitation, il l’appuya contre la peau délicate de son avant-bras. Le crépitement écœurant emplit l’air alors que l’odeur de sa chair brûlée se mêlait à ses cris. Elle se débattait, essayant de retirer son bras, mais il la tenait fermement, la forçant à endurer chaque seconde de chaleur atroce.

Quand il l’enleva enfin, une brûlure profonde et laide restait sur sa peau, rouge et suintante. La vision d’Iris se brouillait à cause de l’ampleur de la douleur et son corps devenait flasque dans sa prise alors qu’elle vacillait sur le bord de l’inconscience, tout comme moi.

« Peut-être que cela t’apprendra. » Il ricana en posant la tige de marquage et en s’essuyant les mains comme s’il se débarrassait de quelque chose de sale. « Demain, nous réessaierons jusqu’à ce que tu cesses de te battre et que tu commences à agir comme une fille qui respecte et aime son seul parent. D’ici là, essaie de ne pas saigner à mort, d’accord ? Je n’ai pas envie de dépenser une potion de guérison sur toi tous les deux jours, limitons cela à une fois par semaine, d’accord ? »

Il cracha à ses pieds et, avec un dernier regard de mépris, il se retourna et sortit, la laissant battue, brisée et complètement seule dans le silence froid de la cellule.

Iris se recroquevilla à nouveau en position fœtale alors qu’elle étreignait désespérément ses jambes contre sa poitrine et pleurait jusqu’à s’endormir.

« Miaou. »

Iris et moi nous réveillâmes quelque temps plus tard à une sensation de chaleur. Il devint rapidement évident que cela était causé par la langue d’un chat. « Whiskers… » murmura Iris.

Ce chat était l’animal que Sarah, la gouvernante, gardait comme son animal de compagnie personnel. Pendant son temps libre, elle entraînait Whiskers qui, je dois l’admettre, avait des niveaux d’intelligence bien supérieurs à la normale pour un simple chat domestique.