Chapitre 1 860
« ...Alors réfrène tes instincts », dit-elle, avec un temps de retard. « Ou tu finiras par fournir à la femme que tu aimes tes petites pilules tristes pour l'éternité. »
Black Fang chevauchait Quinlan sur le sol du dojo dévasté, ses poignets cloués aux planches de chaque côté de sa tête, et en quelques battements de cœur, il devint évident qu'elle avait apporté une doctrine.
Elle abordait le sexe comme tout le reste : une discipline à conquérir. Elle avait passé une nuit entière à recueillir des renseignements depuis un rebord de fenêtre.
La séquence d'ouverture arriva exactement comme répétée : un mouvement de hanches mesuré, copié trait pour trait sur le contre-temps de sa sœur, un angle qu'elle l'avait vu apprécier plus tôt dans la nuit et qu'elle reproduisait maintenant de mémoire avec la précision d'une combattante de génie.
Cela fonctionna pendant quatre temps.
« ...Incroyable », lâcha Quinlan, avec sincérité.
Être à l'intérieur de cette femme précieuse était tout simplement surnaturel.
*Grincement.* Sous sa prise, la main droite de Quinlan, clouée au sol, se tendit contre les planches assez fort pour faire gémir le bois, et le tremblement remonta directement le long de son bras.
Ses yeux enregistrèrent les deux signaux comme des coups directs : l'un venant de sa bouche, l'autre transmis dans sa propre paume. Elle frappa à nouveau la même brèche, et son propre corps fit défection en plein mouvement.
L'angle volé s'avéra porter une seconde lame de son côté.
Il racla un endroit en elle qu'aucune surveillance n'avait cartographié, et son rythme fier trébucha alors que ses propres hanches lui répondaient sans aucune autorisation.
Le premier son ne dépassa pas ses dents. Étranglé à la frontière. Son expression déclara une erreur administrative et reprit ses opérations.
Elle reprit à mi-vitesse, et le duel entra dans sa phase de recherche.
Ses premières expériences exigèrent de récupérer ses mains en moins de trois mouvements. Elle libéra ses poignets, un doigt prudent à la fois, guettant la rébellion, mais les mains libérées s'élevèrent, considérèrent leur liberté, puis revinrent sur ses cuisses, exactement là où elle les avait laissées. La décision fut maintenue.
Elle testa par paliers. Un centimètre de changement par passage, un nouvel angle tous les trois mouvements, marquant une pause à chaque découverte pour cataloguer ce que cela lui faisait à lui et, avec une indignation visiblement croissante, ce que cela lui faisait à elle. Elle le chevauchait, attentive, ne tressaillant devant rien, le front plissé par une stratégie silencieuse tandis que ses propres nerfs continuaient de faire défection pour l'ennemi.
Ses mains aidaient là où la loi le permettait. Stabilisant ses hanches lors d'une hésitation, des pouces chauds lissant tout ce qui tremblait, des ajustements si infimes qu'ils ne touchèrent jamais son précieux tempo, et chaque fois qu'un frisson parcourait ses cuisses, il le lisait et l'accompagnait sans un mot.
Le second son alla plus loin.
« ...Hn. »
Court, bas, sorti avant que la garde ne puisse se refermer. Ses yeux s'écarquillèrent d'une fraction à cause de sa propre voix, trahie par un instrument qui ne l'avait jamais fait défaut de sa vie.
« Ne fais pas ça », dit-elle.
« Je n'ai rien dit. »
« Pas encore. »
« Je profitais simplement de cette vue magnifique. Loin de moi l'idée de me moquer de toi parce que tu prends du plaisir, toi aussi. »
« ... »
Elle scruta son visage à la recherche d'un mensonge et ne put en trouver, ce qui était pire, et retourna au travail, les oreilles légèrement sombres sur les bords.
Trois découvertes plus tard, elle le regarda, vraiment, et le registre tomba sur une page qu'il ne pouvait pas tourner.
Il était allongé, détendu contre le coussin, une paume chaude sur sa cuisse, l'autre sur sa taille, à l'observer. C'était tout.
Et il n'y avait rien sur son visage pour lequel elle avait un dossier, car elle avait surveillé cet homme pendant de longs mois et connaissait tout son répertoire : l'interprète, le tacticien, le sadique patient, le duelliste qui dévorait les coups de maître comme une forme de cour. De la technique, rien que ça, stratifiée et en mouvement.
Rien ne bougeait plus. L'homme sous elle gisait dans les décombres d'un dojo conquis, avec une terreur vierge apprenant à le chevaucher par essais et erreurs, à sa vitesse, selon ses règles, et il était à l'aise. À l'aise d'une manière qu'aucune de ses surveillances n'avait jamais enregistrée, et elle ne pouvait l'expliquer.
Elle le fixait encore quand son rythme dériva, et elle se surprit à planifier.
Ses yeux devinrent distants à la lueur du feu, trois nouvelles approches se dessinant derrière le violet, une école de guerre d'une seule personne se réunissant sur lui, nue, les cuisses humides et absolument absorbée par la stratégie.
L'école de guerre s'ajourna presque immédiatement, n'ayant rien produit.
Les trois approches, exposées à la lumière, s'avérèrent être la même.
Bouge tes fesses plus vite.
Sous elle, Quinlan restait imperturbable, profitant ouvertement d'elle, et chaque instinct qu'elle possédait lisait cette aisance comme une provocation, car un adversaire confiant dans une bataille de ce poids exigeait une meilleure réponse que celle qu'elle donnait.
Alors, devait-elle simplement... le chevaucher plus fort ? Cela aiderait-il à renverser la vapeur ?
Elle chercha la technique suivante et ne trouva rien là où elle aurait dû être. Tout son arsenal de combat rapproché était cruellement insuffisant face à l'adversaire qu'elle affrontait, réalisa Black Fang.
Son rythme vacilla une seconde fois.
Elle se redressa sur lui, comblée et immobile, son regard tombant sur son visage avant de rebondir, et ses mains s'ouvrirent et se fermèrent contre son torse comme si elle rechargeait un arc qu'elle n'avait pas.
Quinlan observa la campagne s'enliser d'en bas.
Il la vit à court de plan en plein mouvement, ses hanches conservant leur cadence obstinée car rien n'était venu la contrecarrer, et quand ses yeux descendirent vers les siens... Il vit un spectacle vraiment incroyable. La grande terreur, Miss Venomborne elle-même, la femme la plus badass du continent, ressemblait soudainement à un...
« Chaton perdu en armure de combat complète. Comme c'est adorable. »
Quelque chose derrière les côtes de Quinlan s'effondra sans combattre. Il n'y avait aucune parade en lui, aucune lecture de ses ouvertures, aucun prochain mouvement en préparation.
Il aimait cette femme.
Il voulait, avec un désir qui surpassait le duel, rendre cela simplement bon pour elle.
Et il n'y avait aucun moyen d'y parvenir en restant allongé.
Elle ne remarqua ses mains que lorsque le mouvement fut déjà terminé, ses paumes glissant de sa cuisse et de sa taille pour la saisir par les fesses, des deux mains, la prise déjà verrouillée.
La terreur la traversa, une vraie terreur, plus froide que tout ce que sa capture ou les séances de torture qui avaient suivi auraient pu produire.
Quatre cents ans d'instinct aiguisé, et des mains, se déplaçant beaucoup trop lentement, avaient atteint son corps sans être vues, en combat rapproché, dans la bataille la plus importante de sa vie.
Elle connaissait un milliard de parades pour une telle prise et n'avait le temps pour aucune d'entre elles.
« Viens ici », murmura-t-il à une femme qui n'avait nulle part où aller.
Il se redressa en position assise, prenant son temps, sans aucune trace de l'explosion qu'elle attendait, et ses yeux restèrent fixés sur les siens tout au long de la remontée.
La gravité prit le relais, la faisant glisser selon ce nouvel angle et l'enfonçant plus profondément que n'importe laquelle de ses expériences n'avait osé le faire, et le troisième son sortit tout entier.
« ...Ahn. »
Bas, court, indéniable, et disparu avant qu'elle ne puisse l'étouffer, droit dans l'espace d'un doigt entre leurs bouches.
Son torse vint contre le sien. Un bras enroula sa taille, une main s'étala entre ses omoplates, et le duel, quel qu'il ait été jusqu'à cette seconde, changea de forme dans ses bras.
Près du mur, un corps remua.