Chapitre 1 343
Ses lames traversèrent l’arrière de sa nuque.
L’armure se sépara comme si elle n’avait jamais existé. Anneaux d’acier, rembourrage, chair. Tout céda sous la puissance combinée du lancer de Quinlan et de son angle d’entrée. La coupe fut nette. Sa tête bascula en avant avant que le reste de son corps ne comprenne qu’il était mort.
Scar atterrit, ses genoux se pliant pour absorber le peu d’élan restant. Le corps s’affaissa à ses pieds.
Autour d’eux, des cris de stupeur éclatèrent.
Quinlan sentit la notification avant de la voir.
[Votre Âme d’Élite, Scar, a terrassé un ennemi ! Vous avez gagné 60 000 PX !]
Une autre suivit presque immédiatement.
[Votre Âme d’Élite, Eve, a terrassé un ennemi ! Vous avez gagné 38 500 PX !]
Puis—
[Votre Âme d’Élite, Veyrin, a terrassé un ennemi ! Vous avez gagné 41 200 PX !]
Et—
[Votre Âme d’Élite, Ito, a terrassé un ennemi ! Vous avez gagné 26 900 PX !]
Quinlan expira lentement. Les fruits des efforts de ses soldats rentraient constamment pendant qu’il menait son expérience de régénération de mana, puis avait eu son échange avec Scar. Quinlan ne descendit pas, choisissant plutôt de planer au-dessus des rues.
Les soldats humains menaient une lutte désespérée contre les morts-vivants, au milieu desquels Scar semait désormais le chaos. Avec sa présence et l’élimination du capitaine humain, le vent tourna instantanément.
Alors qu’il observait le massacre d’en haut, les mots de Vayne lui revinrent à l’esprit.
Le traître de l’humanité.
En regardant la scène maintenant, alors qu’il s’alliait aux elfes, aux nains, et même aux morts contre l’humanité, Quinlan ne trouva aucune raison de réviser ce jugement.
Bien qu’il ait dit que cela ne pouvait être vrai puisqu’il n’avait jamais été du côté de l’humanité pour commencer, cette affirmation pouvait être remise en question.
Après tout, il était né humain de deux parents ordinaires et aimants. Un petit appartement. Une vie mesurée en délais et en fatigue. Il n’y avait plus d’attirance pour ce souvenir maintenant. Aucune pression derrière les yeux. Aucun serrement dans la poitrine.
Cet homme avait disparu.
« Le petit employé de bureau abattu, Quinlan… » murmura-t-il, sa voix à peine portée par le vent, « … est mort. Depuis longtemps. »
Il ferma les yeux.
Aucune vague d’émotions ne l’attendait. Aucune chaleur. Aucun frisson. Aucun regret ni culpabilité. Juste l’immobilité. Un espace vide où de telles pensées se formaient autrefois.
Ses bras s’écartèrent lentement de chaque côté.
L’eau répondit à son appel.
L’humidité se détacha de l’air, des tuyaux brisés, de la pierre imbibée de sang, et de son propre noyau, se matérialisant à partir de rien. Elle se rassembla en points précis, des douzaines d’abord, puis des centaines, chacun compressé de plus en plus fort jusqu’à ce qu’ils tremblent sur place. Petits. Denses. Parfaitement formés.
Il ouvrit les yeux.
Il n’y avait aucune hésitation dans son regard.
« Je suis Quinlan Elysiar, le Héraut de la Ruine, » déclara-t-il, sa voix portant clairement au-dessus des rues maintenant, tranchant l’acier et les cris. « Et je suis ici pour annuler le droit légitime de la Déesse sur votre existence. »
Les têtes se levèrent brusquement dans toutes les rues.
Ils le virent.
Une silhouette unique, suspendue haut dans le ciel. L’armure noire captait la lumière par fragments, brillant d’un éclat obsidien hypnotisant. Il n’y avait pas d’ailes, pas de cercle magique. Rien de visible ne le retenait là. Juste une immobilité étrange.
Les points bleus derrière restaient figés, espacés uniformément, immobiles, tout comme leur maître.
Un sergent vétéran sentit sa gorge se serrer. Il avait déjà combattu des mages. Ils chantaient. Ils gesticulaient.
Cet homme ne faisait rien de tout cela.
« Tirez ! » cria quelqu’un.
Une poignée d’arbalètes tirèrent. Les carreaux filèrent vers le haut, vacillant en montant. Quinlan ne bougea pas. Les carreaux le manquèrent ou furent consumés par les flammes rouges de son armure avant de pouvoir espérer le blesser.
C’en était trop.
La panique se répandit comme une traînée de poudre.
Certains soldats levèrent leurs boucliers au-dessus de leur tête, s’accroupissant comme s’ils s’attendaient à la pluie. D’autres firent demi-tour et coururent, leurs bottes glissant sur le sang et la maçonnerie brisée. Un homme laissa tomber sa lance, tâtonna pour trouver une amulette à son cou et se mit à implorer bruyamment la miséricorde de la Déesse.
Quinlan les vit tous.
Non pas comme une masse de cibles, mais comme des individus.
Son cerveau primordial travaillait à plein régime pour tout assimiler avec une précision qu’aucun mortel ne pouvait espérer atteindre.
Il vit un coureur favorisant sa jambe gauche. Une femme était sur le point de trébucher sur un cadavre qu’elle n’avait pas encore remarqué. Un arbalétrier inspirant trop brusquement, ses épaules se bloquant avant son prochain tir. Il suivait les trajectoires avant même qu’elles n’existent, calculant des douzaines de chemins dans le même instant. Ses bras s’avancèrent.
Les points bleus disparurent.
Pour les soldats en bas, il n’y eut pas d’arc. Pas d’éclair. Pas d’avertissement.
Un homme en pleine course se raidit alors que quelque chose traversait l’arrière de son casque et ressortait par son orbite. Il tomba sans achever son pas. Le bouclier d’un autre vola en éclats vers l’intérieur, des fragments s’enfonçant dans sa poitrine avant qu’il ne comprenne qu’il avait été touché. Un troisième ouvrit la bouche pour crier, mais ne parvint jamais à la refermer, son corps se pliant à la taille comme si des ficelles avaient été coupées.
L’armure ne ralentissait pas les projectiles. Elle les guidait.
Les lignes se brisèrent. Les hommes entrèrent en collision en essayant de changer de direction trop tard. Certains tombèrent sur les morts. D’autres tombèrent par-dessus eux.
Quelques-uns firent plusieurs pas avant de réaliser que leurs jambes ne répondaient plus.
Le silence se fractura au lieu de s’installer.
Il se brisa en sons aigus et laids. L’acier glissant des doigts engourdis. Des genoux heurtant la pierre. Le souffle quittant des corps qui n’en avaient plus besoin.
Quinlan ne descendit pas, choisissant de rester haut dans le ciel. Son attention glissa plus loin, au-delà des corps qui tombaient encore, au-delà de ceux déjà immobiles.
En bas, ceux qui restaient en vie réagirent d’une manière à laquelle aucun exercice ne les avait préparés.
Certains s’aplatirent contre les murs, le visage détourné, comme si la pierre pouvait les cacher. D’autres se figèrent là où ils se tenaient, les muscles bloqués, les yeux fixés vers le haut jusqu’à ce que des larmes coulent sur leurs joues couvertes de poussière. Quelques-uns tombèrent à genoux si violemment que l’os craqua contre le pavé, et leurs mains se serrèrent fermement devant leur poitrine.
Ils prièrent.
Pas silencieusement. Pas du tout.
Ils crièrent son nom. Ils supplièrent. Ils promirent. Ils jurèrent dévotion, pénitence, des futurs qu’ils ne vivraient jamais assez longtemps pour honorer. Chaque supplique s’éleva, nette et aiguë, dépouillée de fierté et d’entraînement, portée directement vers le seul endroit où elle avait toujours été destinée.
La Déesse Lilyanna entendit chacune d’elles.
Elles arrivèrent sans ordre. Les voix s’empilèrent les unes sur les autres jusqu’à se fondre en une pression unique et suffocante dans son esprit. Soldats. Écuyers. Garçons qui s’étaient rasés pour la première fois ce matin-là. Vétérans qui avaient survécu à des guerres et pensaient que cela signifiait quelque chose.
Ils demandèrent des boucliers. Des miracles. Du temps.
Ses mains tremblèrent tandis qu’elle les pressait l’une contre l’autre devant ses lèvres. Son trône lui semblait froid, la lumière de son royaume s’éteignant à cause de ce qu’elle était forcée de superviser.
Une femme à genoux, casque jeté, les lèvres bougeant si vite qu’elles saignaient. Un homme escaladant un camarade tombé, ses doigts glissant dans le sang alors qu’il essayait de se relever. Un autre leva une arbalète avec des bras tremblants, mais le carreau se détacha avant qu’il ne puisse viser.
Au-dessus d’eux tous, la créature de pure terreur restait dans le ciel.
L’eau se rassembla de nouveau derrière lui.
« Quelle cruauté… » murmura Lilyanna, le son perdu dans le flot de voix qui déchiraient ses pensées.
Lilyanna eut le souffle coupé.
Les prières n’arrivaient pas uniquement sous forme de mots. Elles venaient comme une pression. Comme un poids. Chaque supplique glissait dans sa conscience avec la forme de celui qui la prononçait. Une voix brisée portait le goût du fer. La prière d’un enfant tremblait si fort qu’elle sentait le rythme de ses dents qui s’entrechoquaient. Un vétéran ne demandait pas sa survie. Il demandait que la douleur cesse rapidement.
Elle avait déjà entendu des prières comme celles-ci.
Des billions d’entre elles.
En tant que déesse de Thalorind, elle avait vu des guerres réduire des nations en poussière. Elle avait vu des villes mourir de faim derrière leurs propres murs. Elle avait ressenti l’écho de la cruauté née de la peur et de la cupidité. Plus d’une fois, elle s’était détournée, les cils humides, sachant qu’une intervention dénouerait des équilibres plus anciens que les royaumes et entraînerait sa propre fin.
Elle se dit que ce n’était pas différent.
Pourtant, ses doigts s’enfonçaient les uns dans les autres, ses jointures blanchissant.
La différence n’était pas le sang. C’était l’impuissance.
Il ne s’agissait pas de mortels s’affrontant. Il s’agissait d’un être qui se tenait bien au-delà de l’échelle qu’ils comprenaient, les effaçant sans effort. Aucune négociation ne pouvait l’atteindre. Aucun vœu ne pouvait le ralentir. Les règles qui la liaient ne le liaient pas du tout.
Pendant des millions d’années, les Primordiaux avaient été scellés. Verrouillés hors de portée du monde mortel. Leur violence était devenue histoire, puis mythe, puis abstraction. Lilyanna avait régné à une époque où de telles choses ne foulaient plus la terre.
Quinlan Elysiar brisa ce confort, cet état d’ignorance béate.