Chapitre 1338
Chapitre 1338
Du sang frappa la pierre avant qu’il ne réalise qu’il toussait.
Il était épais et sombre, s’écrasant sur son gantelet et le rempart brisé sous lui. Chaque respiration était râpeuse, courte et irrégulière, comme si ses poumons étaient tapissés de cendres. L’armure avait encaissé le pire de l’explosion. Les runes s’étaient embrasées. Les plaques avaient tenu.
Grâce à sa statistique de Vitalité élevée, il sentait que son extérieur n’avait subi aucune blessure grave.
Mais son intérieur, si.
Il pressa une main sur sa poitrine et ne sentit rien de stable. Seulement de la chaleur et un engourdissement sourd et diffus qui rendait difficile de distinguer où la douleur s’arrêtait et où la faiblesse commençait.
Son nom était Capitaine Albrecht Vayne.
Capitaine de la Garde du Bastion de l’Est. Troisième fils d’une maison mineure. Vétéran de six guerres frontalières. Il avait été promu à son rang actuel par Tharion Ravenshade lui-même après plus de six cents ans d’excellent service dans l’armée.
Être un capitaine frontalier comme lui était souvent considéré comme une impasse, un mouvement qui mettait fin à une carrière. Après tout, travailler au cœur du duché, diriger de grandes armées au lieu d’être le premier bastion de défense à la frontière, était considéré non seulement comme plus prestigieux, mais aussi beaucoup plus lucratif. Cependant, Vayne s’en moquait. Il ressentait un grand honneur à être un capitaine dirigeant l’une des premières défenses de l’humanité contre les sous-humains s’ils venaient à envahir.
Même avec un salaire moindre, même si cela signifiait qu’il n’atteindrait probablement pas le sommet de sa puissance personnelle, tant comme combattant que comme politicien, il était satisfait.
Mais maintenant… Soudain, être dans la capitale, entouré de murs impénétrables et de combattants plus puissants que lui… Et surtout, ne pas être le premier à affronter un ennemi aussi anormal semblait être une perspective vraiment tentante.
Vayne leva la tête avec effort et sentit sa vision nager. À travers le flou, il vit la silhouette en armure noire s’éloigner déjà. Dos droit. Allure tranquille. Comme si ce qu’il venait de faire méritait à peine une pensée.
« V-vous partez… ? » croassa Vayne.
Les mots sortirent faiblement. Presque enfantins.
Quinlan ne se retourna pas.
Il ne ralentit pas. N’inclina pas la tête. Ne tint pas compte du son du tout.
Quelque chose de chaud et d’aigu se tordit dans la poitrine de Vayne, qui n’avait rien à voir avec des poumons brûlés.
« HÉ ! » cria-t-il, forçant l’air qu’il n’avait pas dans sa voix. Du sang gicla de sa bouche, et il resta à peine debout. « Battez-vous ! »
Aucune réponse.
« N’osez pas vous en aller ! » Sa voix se brisa sous l’effet de la fureur, la forçant à être plus forte que ce que ses cordes vocales pouvaient supporter. « C’est vous qui avez commencé ! Finissez-le vous-même ! »
Quinlan continua de marcher.
« Haha ! » Vayne rit, laissant échapper un son pitoyable et brisé. « Lâche… C’est ce que vous êtes. Vous vous rangez du côté des monstres morts-vivants et des sous-humains, et vous ne voulez même pas me regarder dans les yeux ? »
Son cri résonna à travers la pierre en ruine.
« Tuez-moi vous-même ! S’il vous reste la moindre décence, la moindre colonne vertébrale, alors faites-le de vos propres mains ! »
La seule réponse fut le bruit d’une flamme lointaine et de décombres qui se stabilisaient, ainsi que les pas résonnants de Quinlan.
Alors Vayne le sentit.
Une pression. Ce n’était ni physique ni magique de la manière dont les sorts pressaient. C’était quelque chose de plus froid. De plus lourd. Comme être observé par un cimetière mythique entier qui avait décidé, tout à coup, de se réveiller en colère.
La respiration de Vayne se bloqua.
Les silhouettes à la peau bleue commencèrent à bouger.
Ils venaient de toutes les directions. Enjambant des machines brisées, sortant d’ombres calcinées et dépassant des murs effondrés. Plus d’une centaine d’entre eux. Leurs formes étaient solides, armurées et armées. Leurs yeux brûlaient du même feu bleu qui avait alimenté la lame.
Cependant, ils ne se précipitèrent pas, choisissant d’avancer à un rythme mesuré. Lent. Délibéré. Comme s’ils savouraient la distance.
L’hostilité se dégageait d’eux par vagues, assez épaisses pour que la peau de Vayne picote sous son armure. Ils n’aimaient pas ses paroles concernant leur maître. Il le comprit instinctivement, rien qu’en observant leur posture. La façon dont les armes étaient tenues. La façon dont les têtes s’inclinaient.
Puis ses yeux se focalisèrent.
Et son estomac se noua.
« Ce sont… » Sa voix sortit rauque. « Non… »
L’un d’eux portait les restes brisés d’une cuirasse familière. Un autre tenait une hallebarde avec une bosse au sujet de laquelle il se souvenait s’être disputé lors d’une inspection. Un troisième marchait avec une claudication qui correspondait à un homme qui avait ri trop fort juste une heure auparavant.
« Ce sont… ce sont mes hommes… »
Ses mains tremblaient.
« Vous les avez consommés… » murmura-t-il. L’horreur submergea finalement la rage. « Vous les avez tordus… Les rumeurs étaient vraies ! »
Son regard revint vers la silhouette de Quinlan qui se retirait nonchalamment. Son dos était toujours tourné, et sa silhouette toujours encadrée par la fumée et la chaleur.
« Vous êtes une abomination ! » hurla Vayne, « Une chose qui ne devrait pas exister ! Vous crachez sur la vie elle-même ! Vous vous moquez de la mort par votre simple existence ! Vous êtes pire que les morts-vivants ! Vous êtes l’antithèse même de la vie ! »
Les mots se déversèrent hors de lui, désespérés et bruts. Ils s’apparentaient à une malédiction lancée contre quelque chose de bien au-delà de sa portée.
Quinlan ne s’arrêta pas, ni même ne tressaillit un instant.
La force s’échappa de la voix de Vayne. Ses genoux fléchirent, et il s’affaissa plus lourdement contre le rempart, respirant par halètements courts.
Les invocations se rapprochèrent.
L’une s’avança devant les autres.
Elle était petite, affichant une carrure plus légère que la plupart. Un masque couvrait son visage, lisse et bleu pâle, avec d’étroites fentes pour les yeux qui brillaient fixement. Deux dagues reposaient à sa taille.
Elle s’arrêta à quelques pas seulement.
Vayne regarda dans ces yeux.
Et quelque chose en lui s’effondra.
Ce n’était pas la peur de la douleur. Ce n’était même pas la peur de la mort. C’était la certitude soudaine et écrasante que rien de ce qu’il avait fait n’avait jamais eu d’importance. Que son nom, son rang, sa colère et ses idéaux étaient tous également insignifiants face à ce qui se tenait devant lui.
Il gémit.
Sa tête se rejeta vers le dos de Quinlan qui s’éloignait, et sa voix se brisa complètement.
« S’il vous plaît, » supplia-t-il. « S’il vous plaît… tuez-moi. »
Des larmes brûlèrent sur son visage maculé de suie. « Je ne veux pas mourir par leur main ! Je ne veux pas être démantelé ! Je ne veux pas être utilisé ! »
Sa voix se réduisit à un sanglot. « S’il vous plaît. Je vous en prie ! Quinlan Elysiar ! »
La cible de ses supplications ne se retourna jamais.
La femme masquée s’approcha.
Le feu bleu dans ses yeux s’éclaircit.
Le Capitaine Albrecht Vayne hurla.
La femme masquée bougea.
Ses doigts glissèrent vers les poignées à ses hanches. Les dagues se libérèrent sans un bruit.
Elle commença à les faire tournoyer.
Les lames roulèrent autour de ses doigts en arcs serrés et contrôlés avec une précision sans effort. L’acier étincela encore et encore, captant la lumière du feu bleu sous une douzaine d’angles différents. Le mouvement était fluide et hypnotique, presque désinvolte, pourtant chaque passage traçait un tranchant mortel assez près de sa peau pour qu’une main moins habile se soit ouverte.
Deux tempêtes tournoyantes vivaient dans ses paumes.
Les yeux de Vayne se fixèrent sur elles contre sa volonté.
Le reste du monde s’évanouit. Les ruines, les autres invocations, même sa propre respiration laborieuse s’estompèrent dans le bruit de fond. Son regard suivit les lames alors qu’elles tournaient, se retournaient, inversaient leur direction, encore et encore.
« Allez-y. »
Le mot fut prononcé calmement par l’assassin.
Autour d’elle, les créatures à la peau bleue ralentirent. Plusieurs avaient déjà levé leurs armes. Ils hésitèrent, leurs corps inclinés vers la mise à mort qu’ils brûlaient d’assurer.
« J’ai dit, allez-y. »
La lumière bleue dans ses yeux s’aiguisa. L’air autour d’elle sembla se resserrer, et les morts invoqués comprirent que ce n’était pas une requête.
Un par un, les autres se détournèrent. Les silhouettes se fondirent à nouveau dans les rues en ruine et les murs effondrés, laissant l’espace autour du rempart vide, à l’exception d’eux deux.
Vayne déglutit. « V-vous parlez…? »
Elle ne le regarda pas. Elle termina le dernier tour de ses dagues et en fit glisser une vers l’avant, une vers l’arrière, dans une posture basse et équilibrée.
« Levez-vous. »
Sa respiration se bloqua. « Quoi…? »
« Vous vouliez une mort de guerrier. »
Vayne inspira un souffle rauque. Du sang bouillonnait au coin de sa bouche. « Ah… C’est vrai, n’est-ce pas… »
Il força ses jambes à se redresser. La douleur s’intensifia dans sa poitrine, assez forte pour troubler sa vision, mais il resta debout par pure habitude ancrée en lui au fil des siècles.
« Qu’adviendra-t-il de moi ? » demanda-t-il d’une voix rauque.
Sa réponse vint sans pause. « Vous servirez notre maître éternel jusqu’à la fin des temps ou jusqu’à ce qu’il en décide autrement. »
Quelque chose dans sa posture s’effondra.
Un son lui échappa, plus faible que ses cris précédents. « Je… Je ne veux pas de ça… » Sa voix trembla tandis qu’il parlait à nouveau. « Je veux être enterré à côté de mes parents. Je veux saluer la Déesse. »
« Vos souhaits n’ont pas d’importance. »
Il leva la tête, désespéré de trouver quelque chose. N’importe quoi.
Puis ses yeux se focalisèrent.
La façon dont elle se tenait. L’angle de ses lames. L’économie de mouvement familière qu’il avait vue une fois auparavant sur un champ de bataille trempé de sang.
Ses yeux s’écarquillèrent.
« Attendez… Vous êtes Scar, membre des Lys Écarlates. C’est vous, n’est-ce pas ? »
Pour la première fois, son expression changea.
Ses yeux se plissèrent derrière le masque.
« Je suis Scar, Commandante de l’armée des âmes du Méchant Primordial. »