Chapitre 1321
Chapitre 1321
« Serelis », grogna Thorga en écrasant une racine sous son pied. « Tu sens quelque chose avec ces bâtons nus que tu appelles pieds ? »
L’elfe ne la regarda même pas. Elle gardait les yeux fixés devant elle, ses pas légers, ses orteils effleurant la mousse et la terre. « Pas encore. Mais ça ne devrait pas tarder. »
Thorga croisa les bras. « T’es sûre ? Je croyais que ton peuple se vantait de sentir les fourmis éternuer à un kilomètre à la ronde. »
Serelis lui jeta enfin un coup d’œil, mais au lieu d’être en colère, son expression était assez calme pour passer pour de l’ennui. « Si une fourmi éternuait, je l’entendrais. Votre marche, accompagnée de votre haleine fétide et de vos corps sales et non lavés, couvre cependant tout le bruit du duché. »
Thorga renifla. « Si tu ne supportes pas une bonne démarche ou une odeur corporelle de guerrier, ce n’est pas mon problème. Peut-être que tes sens sont juste surestimés. »
Serelis la fixa avec un dégoût manifeste, le nez plissé, les lèvres serrées, les longues oreilles tressautant, et les yeux plissés comme si elle était témoin d’un crime contre la nature elle-même.
Thorga le remarqua.
Elle leva un bras.This update ıs available on novèlfire.net
Elle renifla sa propre aisselle.
« Pouah ! » Elle eut un haut-le-cœur.
Une fois.
Puis elle haussa les épaules. « Bof, c’est pas si terrible. »
Tout le corps de Serelis se recula brusquement. Même ses oreilles tressautantes devinrent molles, comme si elles refusaient d’entendre quoi que ce soit de tout cela. Quoi que ses pauvres yeux, oreilles et nez venaient d’expérimenter, ils semblaient à deux doigts d’abandonner son corps par instinct de survie. Elle eut aussi un haut-le-cœur, doucement, mais avec le désespoir de quelqu’un qui aurait sincèrement souhaité naître sans nez.
Thorga frappa les deux cuisses épaisses de l’elfe avec un grand claquement. « Arrête de faire ta mauviette. Un peu de musc de guerrier n’a jamais fait de mal à personne. »
Serelis plissa à nouveau les yeux, lentement et froidement, comme si elle calculait avec soin quelle artère couper en premier sur cette gobelin clocharde et puante.
Puis elle se souvint de son devoir.
De sa reine.
De son peuple.
De son serment.
Elle prit une inspiration par la bouche, ravala sa haine et continua de marcher.
Elles firent trois pas de plus avant que Serelis ne parle enfin.
« … Je ne comprends toujours pas pourquoi les morts-vivants veulent nous livrer des humains. Qu’est-ce qu’ils y gagnent ? »
Thorga laissa échapper un long soupir fatigué, un soupir qu’elle avait clairement pratiqué pendant des années à côtoyer des elfes. « Apparemment, l’Oracle de la Tombe Aveugle veut qu’on les interroge. »
Serelis cligna des yeux. « Les interroger ? Ils ont passé des milliers d’années en vie — ou, enfin, non-vivants — et ils ne savent pas comment soutirer des informations aux gens ? »
« Pas en laissant les ‘gens’ survivre assez longtemps pour donner toutes les informations, semble-t-il. »
Serelis s’arrêta en plein pas. « Ah. »
« Ouais. »
Les yeux de l’elfe brillèrent soudain d’un peu d’intérêt. « Alors ces humains qu’ils nous livrent doivent détenir beaucoup de secrets… »
Thorga sourit. « Enfin. Quelque chose d’amusant. »
Bientôt, la forêt commença à s’éclaircir.
Les branches s’écartaient de plus en plus.
La lumière du soleil filtrait par des taches éparses de plus en plus grandes.
Le doux murmure de la faune s’éteignit.
Serelis ralentit la première.
Thorga le remarqua un battement de cœur plus tard.
« Je les sens… Mais les morts-vivants sont étranges… Et il y a beaucoup d’humains… » murmura l’elfe, et elle n’était pas la seule. Tous les elfes le sentaient.
« Peut-être que l’Archiliche Vozen a créé de nouveaux monstres que nous ne connaissons pas », devina Thorga.
« Je ne sais pas… » Serelis ne semblait pas convaincue. « Ces morts-vivants sont bien trop différents. Je ne sais même pas s’ils peuvent être qualifiés de morts-vivants. De plus… Je ne sens pas seulement des humains ! Je sens la présence de mon peuple ! »
« … Qu’est-ce qu’ils préparent ? » grommela Thorga, puis elle demanda : « Devrions-nous appeler des renforts ? »
« … Non. Voyons ce qui se passe. » Appeler des renforts sans même s’assurer du danger alors qu’elles avaient 98 élites sous leur commandement les ferait passer pour des lâches.
« Je me fierai à ton jugement. Je ne vois pas pourquoi ils nous trahiraient juste avant que nous commencions. Ils ont beaucoup à gagner de notre alliance. »
Elles franchirent la dernière ligne d’arbres avec précaution, leurs bottes et leurs pieds nus écartant les broussailles, et entrèrent dans une large clairière.
Alors les deux chefs se figèrent.
La voix de Thorga tomba, basse et tranchante. « Serelis. »
« Je le vois. »
Elles ne perdirent pas une seconde.
« FORMATION ! » rugit Thorga.
« Arcs levés ! » ordonna Serelis au même moment.
La réaction fut instantanée.
Les nains s’avancèrent lourdement en une ligne bien rodée où leurs boucliers s’imbriquèrent avec des bruits sourds et leurs haches et marteaux furent levés au-dessus du mur de métal.
Les elfes se déployèrent derrière eux, leurs arcs bandés d’un seul mouvement fluide, les cordes tendues, les flèches pointées vers la menace devant eux.
Cent élites.
Prêts pour la guerre.
Thorga plissa les yeux. « Qu’est-ce que je suis en train de regarder, par les neuf forges ? »
La structure massive dans la clairière fit vaciller toute la formation pendant un instant.
C’était un carrosse.
Un carrosse colossal.
De fabrication naine, jusqu’à la plus petite arête et au boulon d’ancrage.
La mâchoire de Thorga se crispa.
Même d’ici, elle pouvait lire les lignes de l’artisanat. Plaques renforcées. Joints runiques liés. Arches superposées destinées à survivre aux salves des engins de siège. Ce n’était pas une construction de mort-vivant de fortune. C’était un travail de maître-forgeron, plein de la brillance naine, mais corrompu et réutilisé.
Cependant, ce n’était pas ce qui l’inquiétait.
D’autres détails n’allaient pas.
Très mal.
Des douzaines de membres de morts-vivants s’étendaient sous sa face inférieure, comme les pattes d’une araignée géante, clairement conçus pour donner au carrosse une mobilité impossible.
Pourtant, chaque membre pendait, mou et sans vie.
Et ce n’était même pas la partie qui leur glaçait les poumons.
« Je vous salue, grands guerriers d’Elvardia », appela une voix grave d’homme.
Chaque corde d’arc se tendit davantage.
Chaque bouclier s’ancra plus fermement.
Thorga et Serelis levèrent les yeux.
Il était assis nonchalamment au sommet du toit blindé, une jambe croisée sur l’autre, les bras détendus, une posture suffisamment confiante pour appartenir à quelqu’un d’entièrement immunisé contre la peur. Sa cape effleurait les plaques de métal. La lumière du soleil le frappait juste assez pour dessiner sa silhouette.
Dans ses mains, pendant lâchement, se trouvaient deux têtes coupées.
Les yeux de Thorga s’écarquillèrent.
Les lèvres de Serelis s’entrouvrirent.
Toutes deux les reconnurent instantanément comme deux mages morts-vivants, de rang lieutenant, serviteurs personnels des plus hauts dirigeants du pacte.
Maintenant, leurs crânes pendaient comme des trophées. Vidés de toute non-vie, creux. Pas la moindre étincelle impie n’en subsistait.
Derrière lui se tenaient d’autres silhouettes. Des humains, des hommes-bêtes, et…
L’attention de Serelis se porta brusquement sur deux visages familiers.
Sylvaris Vaelorith.
La cheffe du clan elfe mineur appelé Vaelorith. Sereine. Composée. Son expression était illisible, sculptée dans l’immobilité. Le regard de Sylvaris rencontra celui de Serelis, et pendant un battement de cœur, toute la clairière sembla retenir son souffle. Elle était exactement telle que Serelis s’en souvenait ; la lune ayant pris forme, douce en apparence mais inébranlable en présence.
À côté d’elle, saluant joyeusement comme si elle accueillait une cousine à un festival…
Se tenait Seraphiel Vaelorith.
La jeune héritière, bénie par la classe de Guérisseuse. Serelis croyait qu’elle était destinée à de grandes choses lorsqu’elle avait reçu une classe aussi prestigieuse avant même sa cérémonie de passage à l’âge adulte.
Mais c’était une malédiction déguisée, car elle fut rapidement enrôlée dans une armée d’invasion qui fut vaincue et elle fut réduite en esclavage.
Malgré cela, la fille blonde n’était que sourires. Pas un soupçon de détresse ne pouvait être vu sur ses traits, bien qu’elle ait disparu dans les terres humaines, achetée par un humain. Sylvaris avait suivi sa fille, et elle avait également été capturée. Serelis pensait que la lignée Vaelorith était éteinte, car seule la grand-mère restait.
Mais, clairement, elle se trompait.
« Qu’est-ce que… qu’est-ce que ces deux-là font là ?! »
Mais Thorga fixait quelqu’un d’autre, trop occupée pour répondre.
Car à la gauche des elfes se tenait une femme aux longs cheveux noirs et à la posture calme qui n’avait jamais l’air vraiment calme. Ses yeux se fixèrent immédiatement sur ceux de Thorga.
Croc Noir.
La Terreur Née du Venin.
Un présage de désastre ambulant. Le genre de guerrière dont même les nains chuchotaient en étant ivres.
Thorga sentit un picotement lui parcourir l’échine.
Et à côté de Croc Noir se tenaient Orianna, Raika et Vex. L’effectif complet des supérieurs du Département des Drogues du Consortium, ses agents les plus dangereux.
La bouche de Thorga devint sèche.
« Le Consortium est là… » murmura-t-elle, la voix rauque.
« Chef ! » cria un nain. « Là-dessous ! »
Ses yeux tombèrent sur la base du carrosse.
D’autres silhouettes se tenaient là, juste sous l’homme assis au sommet du carrosse.
À la peau bleue. Humanoïdes, mais pas vraiment de chair. Leurs corps semblaient translucides, comme si leur peau était faite de lumière pâle. Leurs pieds ne touchaient pas le sol… Non pas parce qu’ils planaient dans les airs, mais parce qu’ils reposaient au sommet de piles d’os. Les os de morts-vivants squelettiques détruits.
Quels que soient ces êtres, ils irradiaient la puissance. Thorga comprenait maintenant pourquoi Serelis sentait que quelque chose n’allait pas avec ces créatures. Peut-être qu’elles n’étaient vraiment pas des morts-vivants. Mais même si elles l’étaient, celles-ci étaient clairement autre chose que la création du Pâle Tyran de Karth.
Les doigts de Serelis se resserrèrent sur son arc.
Thorga ancra ses bottes plus largement, prête au combat.
Sylvaris restait sereine.
Croc Noir ne cilla pas.
Et l’homme au sommet du carrosse éleva à nouveau la voix.
« Mon nom est Quinlan Elysiar, le Vilain Primordial. Je suis ici avec une proposition. »
Chaque elfe et chaque nain se raidit à ce nom.
Des murmures avaient voyagé à travers les frontières. Des rumeurs d’exploits impossibles. Des histoires contradictoires sur un homme qui ne devrait pas exister. Une menace. Un sauveur. Un monstre. Un mystère.
Personne ne savait avec certitude, et aucun d’eux n’avait vu son visage.
Jusqu’à maintenant.
Leurs yeux s’aiguisèrent, devenant scrutateurs.
Les lèvres de l’homme se retroussèrent tandis que ses yeux uniques brillaient de quatre couleurs différentes à la fois, absolument hypnotisants.
« Pourquoi n’envahirions-nous pas le Royaume de Vraven ensemble ? »