Chapitre 1312

Ses genoux tremblaient encore, mais ses yeux restaient rivés sur la silhouette devant elle.

La faille derrière lui ondula à nouveau.

Une autre silhouette la traversa.

Une petite femme avec une queue-de-cheval sombre, une lame à la hanche, la posture droite comme un i.

Pas de mise en scène. Pas de mouvement inutile.

Juste une certitude silencieuse et létale dans sa démarche.

Le souffle de Ria se coupa.

« L-Lame… la samouraï », chuchota-t-elle, la voix tremblante d’admiration. L’infâme commandant en second. Le prodige montant. L’épée en laquelle le Vilain Primordial avait assez confiance non seulement pour la garder à ses côtés, mais aussi pour diriger tout ce qui lui appartenait.

Ayame ne s’arrêta même pas pour inspecter la pièce. Elle jeta un bref coup d’œil à l’homme devant elle. Ses yeux étaient perçants et complices, puis elle se lança dans un sprint, l’épée sortant déjà de son fourreau alors qu’elle rejoignait les soldats d’âme qui taillaient à travers les morts-vivants.

Avant que Ria ne puisse s’en remettre, la faille pulsa à nouveau.

Cette fois, l’air s’apaisa en quelque chose d’étrangement calme, presque immobile, avant que la silhouette suivante n’émerge.

De longues oreilles. De longs cheveux blonds flottants.

Une armure qui brillait avec des lignes épurées.

L’elfe sortit d’un pas assuré.

« Solace », souffla Ria, stupéfaite. Elle s’était attendue à des robes, des charmes, des signes de guérisseur, tout sauf ça. Au lieu de cela, elle ressemblait à quelqu’un envoyé pour briser les lignes de front, pas pour les réparer. Mais c’est alors que quelque chose fit tilt dans l’esprit de Ria. Il y avait des rumeurs disant que… « Elle n’est pas juste une guérisseuse. »

Les yeux de Solace glissèrent sur Quinlan pendant une seconde seulement. Une courbe douce, presque taquine, toucha ses lèvres juste avant qu’elle ne continue, bandant son arc tout en marchant, et une flèche magique apparut.

Elle tira.

Avant même que l’ondulation suivante ne se stabilise, une traînée de mouvement la traversa à une vitesse imprudente.

Une femme blonde glissa dans la pièce avec une telle vélocité que même les yeux de Ria faillirent la manquer.

Sa queue se balançait avec une énergie agitée.

Ghost.

La célèbre assassin dogkin et amante de Quinlan Elysiar.

La femme à laquelle Ria s’était autrefois comparée, car elles étaient toutes deux des femmes assassins blondes aux yeux bleus, arborant de grosses poitrines et un grand sens de la furtivité ainsi que du meurtre inaperçu.

Ria reconnut la démarche bondissante, l’inclinaison confiante de son menton, et… oui… le tour de poitrine qui avait inspiré une centaine de dessins de fans dans les tavernes à travers le continent.

Car Blossom aimait porter des tenues de style BDSM à la guerre, protestant mignonnement avec des bouderies frénétiques et les oreilles basses chaque fois que Quinlan lui apportait une nouvelle armure plus modeste, citant ce qu’elle avait entendu de la jeune vendeuse dans l’armurerie de Braedon à l’époque où lui, Ayame et elle étaient allés s’équiper pour la première fois. La fille, lorsqu’on l’accusa d’essayer de lui vendre une pièce d’équipement que personne n’était assez bête pour acheter, avait dit à Quinlan que les beastkins aimaient porter des équipements qui leur donnaient autant de liberté de mouvement que possible, les faisant se sentir plus naturels et à l’aise.

C’était ce que la dogkin aux formes généreuses avait dit à son amant et maître maintes et maintes fois, la queue remuant d’espoir, espérant qu’il céderait. Bien sûr, s’il se montrait inflexible, Blossom acceptait.

C’était une bonne fille.

« Elle est encore plus volumineuse en personne… » marmonna Ria avant de pouvoir s’en empêcher.

Ghost fit un large sourire, dévoilant des canines pointues tout en bondissant sur le mort-vivant le plus proche.

Et la faille ne s’arrêta pas.

D’autres bruits de pas. D’autres silhouettes.

Chacune armée. Chacune portant une présence assez épaisse pour déformer l’air.

Ria en reconnut certaines immédiatement, d’autres qu’elle ne connaissait que par des murmures ou des rumeurs.

Mais chacune d’entre elles partageait un unique comportement :

Chacune traversait.

Chacune jetait un coup d’œil à Quinlan.

Chacune avait un sourire en coin, silencieux, confiant, comme si elles trouvaient quelque chose chez lui d’infiniment familier.

Et puis chacune disparaissait dans la bataille grandissante sans hésitation, le laissant faire son affaire.

Ria sentit son pouls battre dans sa gorge.

Ce n’était pas une équipe d’assaut d’élite.

Ce n’était même pas un groupe de raid.

C’était son entourage.

Son cercle restreint.

Les plus forts partisans de l’homme qui l’obsédait depuis des mois, se déversant maintenant dans le bloc cellulaire comme pour répondre à sa prière d’aide.

Ria déglutit difficilement, les yeux écarquillés, la voix s’échappant à peine de sa gorge.

« C-C’est… c’est vraiment en train d’arriver… »

Mais Quinlan n’accorda pas un seul regard à la fille excitée devant lui.

Son attention restait verrouillée sur les deux hommes qui étouffaient dans ses mains.

Les morts-vivants et les soldats d’âme s’affrontaient tout autour de lui. Son groupe déferlait à travers le bloc cellulaire avec des mouvements rapides et exercés, rejoignant la mêlée. L’acier fracassait les os alors que le grand carrosse bien équipé commençait à hurler avec ses nombreux artefacts, alertant tout le monde qu’une invasion était en cours.

Rien de tout cela ne l’atteignait.

Ses gantelets se resserrèrent.

Le garde le plus âgé laissa échapper un râle étranglé, de la salive coulant le long de son menton.

Les talons du plus jeune raclèrent contre les grèves de Quinlan alors qu’il donnait des coups de pied dans une panique aveugle.

Il regarda l’homme le plus âgé et grogna d’un ton bien trop hostile pour paraître autre chose qu’horriblement monstrueux : « Bâillonner des femmes… »

Il regarda le plus jeune : « Agresser des filles… »

Il les souleva plus haut.

« Mes femmes. »

« Mes filles. »

Les hommes virent une lueur corrosive dans ses yeux, portant quelque chose que la paire comprit trop tard.

Les doigts du garde le plus âgé s’agitèrent plus fort contre le métal. Sa voix se brisa en toux aiguës et désespérées alors qu’il essayait de forcer les mots à sortir.

« O-On n’a pas— ! O-On n’était pas— ! »

Il ne pouvait pas former une phrase complète. Sa gorge était trop étroitement comprimée sous la main de Quinlan.

Le plus jeune essaya aussi, la bouche tremblante et la voix coincée quelque part entre un halètement et un couinement de fillette.

« M-Monsieur ! M-Monsieur, on n’a pas touché ! On n’a pas— on ne ferait jamais ça ! »

Sa prise ne fit que se resserrer encore plus jusqu’à ce qu’aucun mot cohérent ne puisse plus être formé du tout.

L’homme n’était intéressé par rien de ce qu’ils avaient à dire.

Avec un grognement profond et guttural qui résonna à travers la pièce métallique, les yeux de Quinlan brillèrent soudainement d’une couleur terreuse alors que, l’instant d’après, de la roche se matérialisa à partir de rien sans aucune incantation de sort.

Le matériau se solidifia instantanément en une longue et robuste tige de roche noircie, tranchante comme une lance.

Sans aucune pitié, il dirigea sa création contre le visage de l’homme le plus âgé, fracassant ses dents avant de forcer la pointe profondément dans la gorge du garde, celui qui voulait violer les bouches des cinq dames. L’homme commença instantanément à s’étouffer, les yeux exorbités par l’agonie alors que du sang noir et de l’écume rose coulaient de sa bouche.

Une seconde lance de roche jaillit, tout aussi longue, tout aussi tranchante. Sans hésitation, il l’enfonça dans le derrière du plus jeune homme, celui qui voulait violer quelqu’un d’aussi jeune que Felicity.

Son armure résista, protestant contre la volonté de l’envahisseur. Mais il ne fallut que quelques tentatives pour la percer. Ses suzerains morts-vivants n’étaient pas connus pour être d’excellents gardiens d’équipement, oubliant souvent ou laissant pourrir ces derniers.

Et étant donné qu’ils étaient des mages noirs, combiné au fait que les mortels sous leurs ordres étaient traités comme des existences inférieures… Eh bien, l’entretien des armures n’était pas haut sur leur liste de priorités.

Le jeune sbire des morts-vivants comprit ce fait mieux que quiconque dans l’histoire de l’organisation, alors qu’il laissait échapper un hurlement silencieux et horrifique lorsque le projectile transperça ses organes. Son corps se crispa et se raidit, puis s’affaissa comme une poupée cassée, le sang coulant le long de la lance et s’égouttant sur le sol.

Quinlan maintint les deux hommes empalés et gargouillants suspendus pendant un long moment, regardant la lumière s’estomper de leurs yeux. Mais il ne leur permit pas de mourir tout de suite.

Au lieu de cela, il les jeta dans le portail tourbillonnant derrière lui, les laissant pour de futures « discussions » tout aussi fructueuses.

Tout au long de cela, Ria fut une spectatrice au premier rang de la brutalité pure et intransigeante de l’homme qu’elle idolâtrait depuis un duché entier de distance, écoutant vivement les nouvelles chaque fois qu’elle revenait de ses quêtes d’aventurière.

En toute logique, elle aurait dû être terrifiée. Elle aurait dû être repoussée par la violence viscérale et vindicative étalée sous ses yeux. Il n’était pas obligé de leur faire ça. Dès qu’il avait traversé, il aurait pu tout finir et rejoindre ses invocations et partenaires dans la bataille contre les morts-vivants.

Mais il ne fit pas cela.

Il prolongea la torture, montrant à la paire la vraie signification de l’agonie. Et à en juger par l’apparence des choses, il n’en avait même pas encore fini avec eux, mettant simplement leur souffrance momentanément en pause.

Cependant…

*Boum !* *Boum !*

Au lieu de ressentir quoi que ce soit de négatif, les yeux de l’assassin blonde se transformèrent en cœurs fervents, reflétant la lueur vive de ses yeux furieux. Sa poitrine se souleva, son pouls devenant maintenant celui d’un tambour martelant de pure joie extatique et d’excitation.

On dit que rencontrer ses héros est la recette de la déception… Mais la jeune fille n’était pas de cet avis.

Ses attentes vertigineuses, son imagination rêveuse et irréaliste de l’homme…

Elle réalisa qu’elles ne lui rendaient pas justice.

Il était tellement plus qu’elle n’avait jamais osé espérer.