Chapitre 1 275
Quant à savoir pourquoi ne pas tuer la comtesse également ?
Ils n’avaient pas de descendance, et la loi dicterait qu’au lieu que des parents éloignés n’héritent des terres, ce serait Alastair Greenvale lui-même qui les obtiendrait. Quinlan ne voulait pas que cela se produise.
De plus, leur objectif était d’avoir autant de marionnettes utiles que possible. Tuer des personnes de bas niveau comme elle ne lui apportait rien, le choix était donc simple.
Enfin… En effet, cela avait été planifié. Toute la séquence s’est déroulée selon le dessein de Quinlan, sauf qu’il avait sous-estimé à quel point les sorts de Morgana étaient dévastateurs.
Il avait été notifié du développement au cœur de Greenvale, à savoir Kaede et les autres venant en renfort à Alastair.
Il savait qu’ils cherchaient sa position, informés non seulement par les jumeaux Greenvale mais aussi par Cassandra, la garde royale de Morgana, qu’il avait subjuguée. Elle et les autres gardes avaient déjà été dépêchés pour enquêter sur ses cibles précédentes, car la femme ne faisait pas confiance aux enquêteurs de Greenvale.
Ainsi, toute cette séquence était un stratagème qu’il avait mis en place ; il allait les affronter, exhibant ses nouvelles âmes d’élite afin que ses ennemis ressentent un sentiment d’urgence extrême et commettent des erreurs pour l’écraser au plus vite, et même encaisser un coup pour avoir l’air vaincu.
Après avoir été frappé, il s’était précipité vers l’endroit exact où il savait que Black Fang se trouvait, espérant tuer ses poursuivants, qui voyaient rouge à l’idée d’avoir enfin la chance de le tuer.
Hélas, tout ne s’est pas passé comme prévu, mais ce fut tout de même une victoire majeure, très majeure. Les gains qu’il avait réalisés aujourd’hui ne pouvaient être sous-estimés.
Après avoir bien réfléchi à tout cela, Quinlan expira une fois, longuement et régulièrement, et laissa son regard tomber sur son plastron.
La surface de Synchra était sombre, très sombre. Mais il lui manquait le contraste pour lequel il la connaissait.
Chaque veine de rouge qui pulsait normalement à travers l’armure Anima avait disparu.
Il n’y avait aucune lueur. Aucun chatoiement. Aucun murmure de vie.
Elle était devenue silencieuse.
La foudre n’avait pas seulement fêlé ses côtes. Elle avait d’abord dû ronger tout ce qu’elle avait à offrir. L’armure n’aurait pas permis à son maître d’être blessé avant d’être complètement vidée de son énergie.
De l’énergie, dont elle s’était entièrement vidée juste pour le maintenir en vie.
Il prit une inspiration et se tourna légèrement, les yeux se déplaçant par-dessus son épaule.
Le Soul Reaper flottait là avec une forme stable et un contour encadré de feu bleu qui oscillait selon un rythme lent et inquiet. Bien que l’arme ne parlât pas, l’air autour de lui semblait plus lourd que d’habitude. Il savait.
« Aide-la à récupérer », ordonna doucement Quinlan.
Le Soul Reaper ne bougea pas.
Les flammes le long de son tranchant vacillèrent une fois dans une démonstration de flammes serrées, réticentes, presque offensées. La simple suggestion allait à l’encontre de tout ce que le sabre voulait.
Ainsi, il plana sur place comme s’il faisait semblant de ne pas l’avoir entendu. Mais Quinlan garda son regard fixé sur lui, attendant.
Après un long moment, le feu bleu s’atténua dans ce qui ressemblait à de la résignation.
Un petit amas de volutes dériva vers le haut depuis la forme du sabre. Des âmes, des Mineures, celles que la lame avait savourées dans son domaine de [Damnation Éternelle]. Les flammes qui s’y accrochaient s’étirèrent finement, comme des fils tirés d’un tissu.
La lueur du Soul Reaper ternit davantage, comme si l’acte le peinait physiquement.
Synchra, en tant qu’armure Anima, fonctionnait différemment de tout ce que Quinlan avait jamais vu. Elle avait deux capacités principales qui nécessitaient une accumulation de charge interne :
Une réduction des dégâts qui adoucissait les coups mortels pour les rendre survivables.
La capacité de métamorphoser l’armure en n’importe quelle tenue qu’il désirait.
La réduction de dégâts de 25 % et l’augmentation de 50 en Vitalité fonctionnaient ensemble pour faire de lui un véritable tank, trompant même Morgana en lui faisant croire qu’il était dans les niveaux 70 en termes de statistiques. C’était une armure incroyablement puissante, bien trop utile.
Mais ce pouvoir était assorti d’une condition.
Sans que l’armure ne soit chargée, elle perdait la capacité de réduire les dégâts subis, ce qui réduisait grandement ses capacités de tanking, et elle avait besoin de temps pour accumuler de la charge.
De plus, la recharger n’était pas simple.
Quinlan avait beaucoup essayé :
Du mana ? Rien.
Du sang ? Inutile.
Il lui avait même offert un coffre de pièces d’or, mais elle l’avait ignoré.
Une seule chose semblait fonctionner, au grand désarroi du Soul Reaper…
Les âmes qu’il avait récoltées en utilisant [Damnation Éternelle].
Et parce que Synchra ne pouvait pas les collecter elle-même, le Soul Reaper devait libérer une partie de son essence soigneusement stockée pour la nourrir.
Le sabre détestait ça.
Mais ce soir, il n’avait pas le choix.
Les volutes bleues descendirent vers l’armure en arcs lents. Elles planèrent au-dessus de la surface noircie, puis s’abaissèrent comme des gouttes d’eau s’enfonçant dans du tissu.
Synchra réagit.
Sa surface tressaillit, à peine au début, une minuscule ondulation à travers le plastron.
Puis le noir s’approfondit jusqu’à devenir d’ébène.
Puis quelque chose remua en elle.
Sa plaque se fendit le long de lignes comme si elle inspirait.
Elle but les volutes bleues une par une, chaque âme fondant dans son métal comme la pluie roulant sur des charbons ardents.
De fines stries rouges revinrent le long du plastron.
Puis à travers la zone du torse.
Puis jusqu’au col.
Une autre âme descendit.
Synchra l’avala, et une impulsion rouge vacilla sous la surface.
Un faible tremblement la parcourut, semblable à un grognement se réchauffant dans la poitrine d’un animal.
L’âme suivante la toucha, et un fin ruban de feu jaillit à travers ses épaules. C’était faible et tremblant, mais c’était là.
Quinlan regarda attentivement.
Il ne pouvait pas précipiter cela.
Le processus était délicat, pas idéal à effectuer au milieu d’une bataille. La restauration de Synchra nécessitait du temps, de l’immobilité et une alimentation directe par le Soul Reaper.
S’il perdait sa charge pendant un combat, il devrait simplement se battre sans son renforcement et avec un sabre en colère dans les mains parce qu’il avait gaspillé des âmes.
Une autre volute descendit.
Cette fois, Synchra répondit avec vigueur.
Ses plaques s’ouvrirent brusquement un instant, le feu rugissant à travers les fissures comme si elle s’était enfin souvenue du goût. Les veines rouges revinrent complètement, se tricotant à travers sa surface en lignes nettes et ramifiées.
Une dernière âme descendit.
Synchra la saisit avidement.
Elle éclata en un brasier vif, une explosion triomphante et férale qui se déversa de l’armure en un bref panache avant de se stabiliser en flammes lisses et contrôlées.
Les veines rouges brillaient intensément.
Le feu le long des veines se stabilisa en une ligne confiante.
Elle était de retour.
Le Soul Reaper dériva un peu en arrière, semblant un peu plus petit qu’avant. Pas au sens littéral, mais comme s’il avait perdu quelque chose d’important…
Quinlan ne put s’empêcher de glousser. « Je connais ce sentiment, mon pote. »
L’armure lui rappelait ce que cela faisait d’avoir des femmes affamées qui aspiraient son essence vitale sans se sentir le moins du monde désolées de leurs actes.
« Les femmes… » Quinlan secoua la tête, accompagné par le tremblement découragé du sabre.
« Dis-moi, de quoi parles-tu exactement ? » marmonna Ayame en plissant les yeux, une veine palpitant joliment sur son front. La samouraï connaissait bien trop son homme ; elle comprenait ce qui lui passait par la tête à cet instant précis.
Elle ne trouvait pas juste de le laisser poursuivre ce fil de pensée.
Quinlan ignora avec succès la femme qui se tenait devant lui, les mains sur les hanches, et roula des épaules alors que Synchra se reconnectait complètement.
La force lui revint par vagues.
Sa prise se raffermit.
Sa colonne vertébrale se redressa.
La pression le long de ses côtes s’atténua.
La morsure constante des dégâts de foudre recula sous la protection retrouvée de l’armure.
Synchra s’installa contre son corps avec une dernière ondulation de chaleur, son feu vibrant à nouveau.
Le plan avait été brutal, et le coût élevé… Mais les gains ?
Irremplaçables.
Il était temps de passer en revue exactement tout ce qu’il avait gagné, puis de faire son prochain mouvement.
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« Statut », appela-t-il intérieurement, invoquant son interface systémique.