Chapitre 1 123
Quinlan essuya la sueur de son front juste avant d’expirer avec la facilité d’un homme pleinement satisfait d’un effort bien investi.
« C’était un bon entraînement ce matin. »
D’un simple geste de la pensée, de l’eau se rassembla autour de lui en courants frais, lavant la saleté de la chaleur et du travail. Il roula des épaules, appréciant le soulagement avant de diriger le même sort vers Kaelira.
L’elfe garçon manqué ferma les yeux, inclinant la tête en arrière alors qu’elle laissait le flux purificateur passer sur elle. La grâce marquait chacun de ses mouvements malgré l’épuisement qui peignait son visage. Elle était encore pleine de joie après leur succès, mais son balancement étourdi trahissait combien de son endurance elle avait dépensé.
Une étincelle de feu suivit, tandis qu’une douce chaleur enveloppait l’eau jusqu’à ce qu’elle s’évapore en vapeur inoffensive. Quinlan jeta alors un coup d’œil à Rykar, qui était maintenant assis lourdement sur son tabouret, ne se tenant plus debout. « Essaie de ne pas crever dans les prochains jours, vieux. Ma femme serait triste. »
Le vieil homme se mit immédiatement à grogner. « Haaah… C’est la gratitude d’un élève qui a pris l’héritage de son maître. Hmph. Juste parce que j’ai trahi sa confiance à l’époque… La jeunesse d’aujourd’hui est si impulsive. »
Quinlan esquissa un sourire en coin mais ne répondit rien.
Il sortit de la forge et s’engagea dans l’air libre, laissant derrière lui l’odeur de métal et le sifflement de la vapeur. Ses yeux se dirigèrent vers un bosquet à la lisière de la cour. La présence de plusieurs personnes lui était évidente, leurs respirations régulières mais nerveuses.
Il n’avait pas des capacités de perception exceptionnelles, mais aucune des dames ne possédait non plus de capacités de dissimulation hors du commun. Enfin, sauf Kitsara, mais elle était bien trop occupée à fixer.
Naturellement, Quinlan avait été conscient des voyeuristes tout ce temps, mais il leur laissait leur amusement. Ce qui le surprenait, c’était pourquoi ils choisissaient de se cacher dans les buissons plutôt que de rester debout à côté de Serika et de regarder de près.
Mais il haussa les épaules, ’Chacun son truc…’
Son chemin le mena vers l’ancienne résidence des serviteurs, autrefois remplie d’esclaves de la construction. Maintenant, cet espace vide était tout sauf silencieux. Des gémissements douloureux s’échappaient dans l’air, bruts et sans retenue, résonnant contre les murs d’un lieu qui avait perdu sa raison d’être.
Quinlan entra dans la pièce, un sourcil levé face à la scène devant lui. L’air était lourd de l’odeur de sang, de sueur et de fer, mêlée au râle rauque de cris qui s’étaient depuis longtemps transformés en gémissements. Trois femmes travaillaient en tandem brutal, leurs mouvements implacables.
Jasmine et sa mère, Gina, avaient leur regard fixé sur un homme qui ressemblait à peine à un homme à présent.
Le corps d’Aurelion était une ruine, sa chair déchirée et brûlée, ses membres tordus à des angles grotesques. Il respirait encore, bien que cela fût une grâce ou une malédiction discutable. Non, après un second regard, Quinlan décida que ce n’était pas du tout une grâce.
Les yeux de l’homme vacillaient, pas encore complètement inconscient mais loin d’être sain d’esprit. Le mari et père qui avait tourmenté ces deux femmes pendant des décennies était maintenant réduit à quelque chose qui ne ressemblait vaguement à la vie, et Quinlan ne put s’empêcher de hausser un sourcil avec un amusement sec. La femme et la fille s’étaient occupées pendant de nombreuses heures, travaillant même toute la nuit. Leur humeur ne semblait pas prête à s’estomper de sitôt.
La troisième figure à l’œuvre était Iris.
Ses mains étaient glissantes de sang alors qu’elle survolait une femme attachée à une chaise. La comtesse de Vexmore, noble d’un comté voisin de son lieu de naissance, gémissait et sanglotait sous ses soins.
Au début, Iris avait exigé des réponses, mais à présent il ne restait aucune trace d’interrogation dans son expression. Seul un regard acéré, sadique, subsistait dans ses yeux alors qu’elle prolongeait son supplice. La voix de la comtesse se brisa en une supplication pitoyable. « S’il te plaît… c’est l’enfer… mets-y fin… » Ses mots furent engloutis par un autre cri alors qu’Iris appuyait encore plus fort.
Les corps des deux victimes étaient complètement dévastés, la peau fendillée en lignes crues, des ecchymoses les peignant de la tête aux pieds, leurs voix réduites à des cris brisés. Du sang s’accumulait sous eux, le sol devenant une toile de leur agonie.
Et puis il y eut Liora. La pauvre fille courait dans tous les sens dans une frénésie tandis que son personnel semblait perpétuellement briller d’une lumière de guérison. Un instant, elle versait désespérément du mana dans Aurelion pour le maintenir en vie, l’instant d’après elle se précipitait de nouveau vers la comtesse en pleurs, lui soignant les blessures juste assez pour qu’elles tiennent plus longtemps sous le travail d’Iris. Son visage était pâle et strié de sueur, mais elle refusait d’arrêter. Encore et encore, elle lançait ses sorts, les maintenant en vie pour que le cycle puisse continuer.
Elle savait que toutes les trois étaient profondément troublées mentalement, et pensait que c’était son devoir de leur permettre de guérir de cette manière plutôt peu naturelle. La prêtresse ne savait pas si la Déesse approuverait ses actions actuelles, cependant…
Quinlan secoua lentement la tête en voyant cela. Il n’était pas troublé par la scène, pas le moins du monde ; il souhaitait simplement que ses filles aillent mieux mentalement.
Et puis son regard changea. Il s’arrêta sur quelque chose qui fit taire ses pensées.
Dans la fenêtre, perchée sur le rebord avec ses jambes qui dépassaient dehors, se trouvait Black Fang. Son dos faisait face à la pièce alors que la cruauté et le bain de sang étaient totalement ignorés.
Elle s’appuyait paisiblement contre le cadre, laissant ses longs cheveux noirs capter la douce lumière de l’aube. Au-delà d’elle, l’horizon rougissait avec le lever du soleil, et elle semblait totalement en paix en le regardant grimper plus haut dans le ciel.
Le contraste était saisissant. Derrière elle, des cris et des gémissements emplissaient l’air. Pourtant, elle ne bougeait pas, ne fléchissait pas, ne jetait pas un regard en arrière. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait dans un rythme stable. La sérénité était gravée sur ses traits, comme si la torture derrière elle n’était rien d’autre que le chant des oiseaux qu’elle aimait écouter le matin.
Quinlan regarda, abasourdi, ses pensées se réduisant à une seule question. Trouvait-elle la paix dans les hurlements des torturés ?
La beauté de Black Fang à ce moment-là était indéniable, comme toujours. Sa contenance était impeccable, sa sérénité inébranlable. Elle était sans aucun doute dérangée, mais pas de manière sauvage ou incontrôlée. Elle était terrifiante dans son calme, séduisante dans son détachement, ce genre de folie qui attire les regards. Le genre de femme que les hommes se persuadent qu’ils peuvent réparer, même si la vérité leur dit le contraire.
C’était le moment où Quinlan entra dans la pièce.