Chapitre 1 040
Chapitre 1040 : Hospitalisation
La reine Morgana se leva d’un bond.
Depuis deux sièges plus loin, son plus jeune fils, Caelum, sursauta.
La voix du garçon tremblait alors qu’il la regardait, sa silhouette imposante. Son visage pâle était ombré par le souvenir d’événements qu’il n’avait jamais vraiment réussi à fuir.
“M-Mère… ? W-Where… where are you going ?”
Elle ne l’entendit pas.
Ou peut-être n’avait-elle simplement pas envie de répondre.
Sa main glissa dans sa poche à anneau, en retirant un cristal de communication fin, noir de jais. Elle le porta à ses lèvres, y insufflant une touche de mana.
Une voix répondit immédiatement.
Froide. Féminine. Non pressée.
“Que se passe-t-il ? Tu t’es déjà lassé du festin ?”
L’expression de Morgana ne bougea pas d’un pouce. Son ton ne portait aucune chaleur, aucune patience. “Je veux que tu viennes ici.”
De l’autre côté, la femme ricana.
“Tu sais que je déteste ce genre de rassemblements. C’est tout du bruit, des lèche-cul, et une pièce emplie de l’odeur de faux sourires.”
Morgana ne répondit pas.
Le silence s’étira entre les deux femmes, devenant de plus en plus lourd et menaçant à chaque seconde.
Il disait tout à la femme de l’autre côté, tout ce qu’elle avait besoin de savoir.
“Haah… d’accord,” finit par répondre la voix. Son ton passa d’un mépris joueur à une résignation froide. “Si c’est si grave… j’arrive.”
“Bien.”
Seraphiel s’agenouilla auprès de Quinlan, laissant ses longs cheveux dorés tomber sur ses épaules tandis que ses mains tremblantes flottaient au-dessus de sa blessure béante.
Une lumière commença presque à se rassembler dans ses paumes, ce qui serait le premier signe que le sort de l’Aube-Donneur de lumière prenait vie.
La voix de Jasmine interrompit brusquement, et une poigne ferme se referma autour du poignet de l’elfe.
Seraphiel tourna la tête vers elle. Des larmes se formèrent dans ses yeux.
La brunette mordit sa lèvre par pure frustration. Une goutte de sang coula de son menton, et la douleur ne fit qu’accentuer son dégoût. Un dégoût dirigé contre elle-même.
Elle voulait plus que tout lui donner un coup de pouce, lui dire de sauver leur homme quoi qu’il en coûte. Mais…
Elle le vit.
Elle comprenait.
Si une elfe, d’une beauté saisissante, aux cheveux blonds, lançait soudain un sort de guérison si unique, si puissant, si indéniablement lié à la fameuse Solace du groupe du Diable, il ne faudrait pas être un génie pour faire le lien. Solace se détachait comme un phare.
Et Quinlan… même maintenant, avec la poitrine déchirée, le sang s’accumulant sous lui, et la mort qui souffle à son cou… avait toujours refusé de montrer toutes ses cartes pour assurer une victoire moins sanglante.
Les oreilles de Blossom se plaquèrent contre sa tête alors qu’elle serrait le poignet de Quinlan, ses yeux brillant d’un regard féroce qui promettait d’attaquer quiconque oserait tenter de la détacher.
Vex, agenouillée de l’autre côté, ne regarda même pas les guérisseurs. Ses ongles enfoncés dans le sol de l’arène. « Ça n’arrivera tout simplement pas. »
La réponse de Vex fut immédiate.
Les guérisseurs échangèrent des regards tendus mais ne perdirent pas de temps à argumenter. Ils commencèrent leur travail.
Le Comte Vexmore se tenait à une courte distance du cercle lumineux des guérisseurs. À ses côtés, la Comtesse gardait sa contenance de la seule manière qu’elle connaissait, ce qui était une larme gracieuse derrière un éventail d’ivoire. Ses doigts fins serraient la main de son mari avec désespoir.
Devant lui reposait la ruine de sa lignée.
Le corps sans tête de Veyne.
Le corps noirci et méconnaissable de Daron.
Et Teral était réduit à un cadavre à peine reconnaissable en tant qu’humain.
La vue était plus qu’un chagrin personnel. C’était une ruine politique. Trois héritiers, tous brisés en un seul après-midi. Il devrait recommencer. Produire de nouveaux enfants, les élever dès la naissance, et les entraîner depuis le début. Il faudrait des centaines d’années avant que la Maison Vexmore ne retrouve sa force d’antan.
Il sentit le poids de cette période peser sur ses épaules. Il n’y aurait pas de récupération de son vivant.
« Il y a un signal de vie ! » cria l’un des guérisseurs.
Le Comte et la Comtesse tournèrent brusquement la tête vers le son.
Le corps de Teral était immobile comme la mort, jusqu’à ce qu’ils le voient. Une légère, fragile montée et descente de sa poitrine. À peine perceptible, mais présente néanmoins.
Le couple se précipita vers le plus jeune fils. Son visage était caché sous une peau brûlée, son armure fusionnée à sa chair, mais la respiration tremblait encore de ses lèvres.
La voix de la Comtesse tremblait, brisant son maintien habituel. « Comment est-ce possible… ? Il a affronté cette énorme explosion de front ! »
Le guérisseur qui s’occupait de lui secoua la tête. « C’est… une bonne question, ma dame. Par tous les droits, cela ne devrait pas arriver. Peut-être… » Sa voix baissa. « Peut-être que la Déesse l’a épargné. »
À ces mots, le regard du Comte et de la Comtesse s’ouvrit en grand avant de tourner leurs regards vers le ciel.
Puis, ils joignirent leurs mains et inclinèrent la tête, offrant une prière chuchotée de gratitude à la Déesse pour avoir sauvé au moins un fil de leur lignée brisée.
« Chéri ! »
C’était le premier mot que Quinlan entendit alors que sa conscience revenait peu à peu.
Ses paupières étaient lourdes, mais lorsqu’il réussit enfin à les ouvrir, sa vision fut remplie de femmes magnifiques rassemblées autour de son lit.
Au moment où elles virent ses yeux s’ouvrir, elles se penchèrent, se pressant contre lui. Des bras enroulés autour de son corps de toutes parts dans une étreinte désespérée et protectrice. Leur chaleur l’étouffait de la meilleure façon qui soit, et pendant un instant, il oublia presque la douleur dans son corps.
La seule qui ne s’accrochait pas à lui était Iris. Elle était assise dans une chaise un peu plus loin, le regard bas, perdue dans ses pensées. L’image de Blossom being attaquée juste devant ses yeux la rongeait. Son incapacité à agir la laissait vide et sans valeur.
« Hehe… » Quinlan laissa la chaleur s’infiltrer dans ses os alors qu’un sourire lent se dessinait sur son visage. Ses bras entourèrent autant d’elles qu’il le pouvait, et ses mains… vagabondèrent. Après quelques prises généreuses de fesses pulpeuses et parfaites, la pièce fut remplie de cris féminins, de petits couinements, et d’un chœur de rires amusés.
« Pervers ! » accusa Serika avec une joie amusée, sans se soucier le moins du monde que son derrière soit molesté. « Tu es le plus grand pervers que j’aie jamais rencontré ! »
Ayame renifla, bien que sa voix soit chaleureuse. « Tu ferais mieux de t’y habituer… Cet homme est très obsédé par les fesses… Au lieu de Black, il devrait s’appeler Assman. »
« Lord Assman… ? Ça a une certaine sonorité. Je dois admettre que c’est très approprié, » ricana la rousse ardente en regardant son homme.
« Non ? » rit Ayame en retour.
Elle ne pouvait s’empêcher de se souvenir à quel point son derrière avait été molesté lorsqu’elle avait finalement cédé et laissé ses mains parcourir son corps. Ses joues devinrent rapidement rouges alors qu’un gros flush se formait sur ses traits délicats.
La voix de Feng se fit entendre, tremblante d’émotion. « Espèce d’idiot… » Ses yeux bleus brillaient de larmes. Non seulement à cause de sa gène impudique de toucher ses femmes devant ses yeux, mais aussi à cause de ce qu’il avait fait dans l’arène. « Idiot… D’accord, ce n’était vraiment pas drôle, désolée… »
Quinlan attrapa la tête de la fille et caressa doucement ses cheveux noirs luxuriants. « Idiot est un titre approprié, je l’admets. Mais, Jiai… »