Chapitre 1 039
Chapitre 1039 : La bataille de la volonté
Pendant ce temps…
Le Comte et la Comtesse Vexmore étaient figés.
Ils ressemblaient à des statues sculptées dans la cendre. Incolores. Paralysés.
Puis le comte expira lentement.
“C’est… c’est une tragédie de la plus haute importance.”
Sa voix tremblait alors que des larmes de douleur et d’incrédulité apparaissaient dans ses yeux.
Mais en même temps, un nouveau sentiment entra dans son cœur.
Détermination.
“Mais au moins… au moins Daron a eu le bâtard.”
Il regarda l’arène.
Où son dernier fils vivant affrontait le monstre impalé sur sa lance.
Le comte aurait abandonné et aurait rendu le combat, mais ses fils étaient désormais hors de danger. En tant que tel, la seule chose qu’il pouvait faire pour eux était de laisser leur frère aîné remporter la victoire, en honorant leur passage en faisant ainsi.
“Hah ?” Daron expira, confus. Sa prise se resserra autour de la lance alors qu’il la tordait, essayant de la déchirer du torse du bâtard et de la remettre pour un coup de grâce.
Mais elle ne bougeait pas.
Le manche était coincé fermement, comme si la chair même de l’homme s’était resserrée dessus comme un étau. Les tendons tenaient le métal. Le sang bouillonnait, mais pas assez. Il ne pouvait pas l’arracher.
Et c’est alors que l’homme sourit.
Un sourire sanglant s’étira sur ses lèvres maculées.
“Mon feu… Ou ta potion de résistance…”
Puis ses yeux s’ouvrirent en grand.
Et le feu—un feu véritable, vivant—rugit dans ses iris. Ce n’était pas la lueur d’une simple flamme. C’était de la pression. De la fureur. Une entité brûlante de chaleur et de faim qui brillait derrière ses pupilles, avide de tester ses limites.
Il claqua une fois des mains, envoyant une onde de choc de chaleur dans l’air. Le feu se condensa dans ses deux mains, devenant d’une luminosité aveuglante.
Il appuya ses deux mains sur le manche enfoncé. Le feu jaillit en une marée violente et hurlante qui coula de sa chair dans l’arme.
Daron hurla.
Les flammes montèrent le long du métal, contournant les enchantements, dévorant la résistance. Ses gantelets brillèrent en rouge, puis en blanc, puis commencèrent à fondre. La potion qu’il avait bu avait été conçue par le plus grand alchimiste de son royaume, offrant une résistance au feu de 75 %.
Associée à son armure et à sa haute statistique de Vitalité, cela aurait dû le rendre presque immunisé contre toute attaque à base de feu.
Mais ce n’était pas le même feu conventionnel que lançaient les mages du feu.
C’était la colère devenue réalité. Un élément dévorant libéré par quelque chose qui n’était pas tout à fait humain.
“ARGHHH !” Quinlan cria alors que son propre corps était en train d’être détruit. Ses organes se tordaient. Ses nerfs hurlaient de douleur. La pointe de la lance le transperçait toujours. Il forçait le feu à sortir par une concentration douloureuse, transformant la torture en puissance.
“GRRRAAAAAAAAAHHH !” rugit Daron en réponse, tordant encore plus la lance dans son corps.
Leurs hurlements résonnaient à travers le champ. Leurs voix mêlaient douleur et défi, créant un choc de volontés. La foule pouvait à peine respirer, comme si l’air même était en train d’être brûlé dans leurs poumons.
Un homme en flammes refusant de mourir.
Un noble essayant de ne pas être consumé.
Dans ce moment fou, personne ne regarderait jamais cette bataille sans s’en souvenir… Aucun noble sain d’esprit n’essaierait non plus de blesser les femmes de Black pour faire avancer ses propres ambitions.
Le corps de Quinlan tremblait. Le sang coulait librement, se mêlant à la chaleur brûlante alors que ses entrailles—de véritables pièces vitales de lui—commençaient à glisser hors de la blessure.
Mais il ne s’arrêtait pas.
Ses mains restaient pressées contre le manche, poussant le feu à travers lui. Ses muscles se contractaient, et des veines noircies commençaient à grimper le long de ses bras.
Daron se leva à peine. Son armure était en lambeaux, arrachée par l’enfer comme si elle était faite de cire. Ses cheveux avaient brûlé jusqu’au cuir chevelu. Son visage déformé par la douleur. Mais il se tenait debout même alors que le feu dévorait ses gantelets, même alors que la moelle de ses os était cuite.
Il serra la mâchoire et avança.
*Craquement.*
Le mât se fissura sous la pression.
C’est alors que leurs regards se croisèrent.
Un homme saignant, se désintégrant.
L’autre brûlé jusqu’à l’âme, cuit vif, mais toujours debout.
Les épaules de Daron s’affaissèrent, reconnaissant le résultat avant qu’il n’arrive. Ses lèvres bougèrent à peine.
« Monstre… »
Puis ses genoux cédèrent, et l’homme s’effondra en arrière dans un nuage de fumée.
Quinlan leva un bras ensanglanté vers le ciel.
L’arène explosa.
Les filles nobles crièrent d’admiration et de joie extatique, leurs visages rougissants comme si elles venaient toutes de rencontrer leur âme sœur. Plusieurs s’évanouirent carrément.
Les jeunes seigneurs crièrent d’exaltation primitive, les poings levés, incapables de contenir leur voix. Certains pleuraient, d’autres criaient son nom.
« Black ! Black ! Black ! »
Et enfin, comme si les flammes avaient épuisé leur dernier souffle…
Quinlan s’effondra sur le dos. Ce chapitre est mis à jour par novelfire.net
Poitrine encore béante. Corps encore fumant.
Mais victorieux. Inébranlable, indéniablement victorieux.
Blossom fut la première à l’atteindre. Sa robe bleu pastel, légèrement déchirée, flottait librement dans l’air.
Elle atterrit à genoux à côté de sa tête. Des larmes coulaient déjà sur ses joues. La chienne-humaine serra son poignet à deux mains, craignant qu’il ne disparaisse si elle lâchait prise.
Juste à côté d’elle, Vex glissa à genoux. La voix de la Hexwitch se brisa.
« Tu as juste dû faire le malin, hein ? Pourquoi tu n’as pas utilisé le vent, idiot de mari ?! »
« Si arrogant… » Le ricanement d’Ayame, ferme, venait de derrière Vex, étant la troisième à arriver rapidement. Mais l’expression de la Skysplitter ne correspondait pas au ton avec lequel elle parlait, car sur ses traits délicats d’orientale, seul l’anxiété et l’inquiétude pouvaient se voir.
Les paupières de Quinlan se fermèrent tandis qu’un faible rire rauque résonnait de sa poitrine ouverte. Sa main se leva lentement et caressa la joue de Vex un bref instant avant de passer ses doigts sur le visage mouillé de larmes de Blossom.
Sa voix était extrêmement tendue lorsqu’elle sortit : « C’était… une bataille où simplement gagner ne suffisait pas. La méthode… comptait autant que le résultat… Envoyer un message clair à tous les nobles ne fonctionnerait pas autrement… »
Les femmes se penchèrent plus près, essayant de saisir chaque dernière syllabe avant que sa force ne l’abandonne complètement.
Puis, d’en haut, une cascade de magie lumineuse descendit.
Les guérisseurs royaux accoururent. Une rafale d’incantations de soins emplissait l’air, des sigils dorés s’illuminant sous les corps des blessés.
Les autres femmes de Vexmore l’atteignirent en courant.
De l’autre côté de la salle, d’autres guérisseurs se précipitèrent vers les formes tombées des frères Vexmore. Leurs chants étaient urgents, leur magie brillant intensément contre la terre brûlée et ensanglantée.
Mais pour les femmes aimantes de la famille Elysiar, le monde s’était réduit à leur homme et à sa silhouette obstinée.
La reine Morgana se leva d’un bond.