Chapitre 1 007
Chapitre 1007 : Es-tu ici pour mourir ?
« Je porterai cette affaire directement à Sa Majesté », répondit le Seigneur des Tempêtes aux exigences de la duchesse. La déclaration portait une grande finalité.
Le sourire triomphant de Maerina vacilla, mais seulement pour un instant. Ses yeux se plissèrent légèrement, et sa main serra son éventail. Ce n’était pas la condamnation publique et la punition immédiate qu’elle désirait. Elle voulait que ce salaud et ses femmes soient honteux, retenus et jugés ici, devant tout le monde. Pas discutés tranquillement derrière les murs du palais.
Mais elle ne protesta pas. Pas contre lui. Pas contre l’exécuteur personnel du roi.
D’un rire forcé, elle se détourna.
« J’ai déjà perdu assez de temps », lança-t-elle en ouvrant à nouveau son éventail comme pour protéger ses traits délicats de la présence offensante du soleil matinal brillant. « Si je reste dehors plus longtemps, ce soleil ruinera ma peau pristine. »
Elle agita la main, et ses serviteurs personnels se précipitèrent vers elle. Les gardes se rangèrent de côté, et la vieille femme monta dans le chariot orné avec un air exagéré de grâce.
Selendra suivit les gestes de sa mère, s’arrêtant à l’entrée de son propre véhicule juste le temps de jeter un coup d’œil en arrière vers le groupe.
Ses yeux pâles étaient dépourvus de chaleur.
« J’attends avec impatience le jugement du Roi. » Son sourire reflétait celui de sa mère : froid, confiant, et empreint de mépris.
Puis elle entra, tirant le rideau derrière elle.
Le Seigneur des Tempêtes ne dit rien alors que les grands nobles regagnaient leurs véhicules. Il se contenta de se tourner et de commencer à marcher vers l’entrée du district.
Quinlan et son groupe suivirent en silence.
Ils attiraient les regards.
Beaucoup de regards.
Comment ne pas le faire ? Même sans la tension du moment précédent, la procession aurait attiré l’attention par sa simple présence.
À l’avant marchait le Seigneur des Tempêtes. Il était un mythe vivant, l’exécuteur choisi du Roi, dit être né lors d’un orage et nourri à la guerre plutôt qu’au lait. Tout le monde le reconnaissait ; il n’y avait pas une âme dans le Royaume de Vraven qui ne connaissait pas le nom du Seigneur des Tempêtes.
Mais il n’était pas le seul à attirer l’attention.
Derrière lui venait un homme en robes noires élégantes, portant un masque blanc comme l’os qui dissimulait son visage. Un chat noir aux yeux violets se prélassait sur sa tête comme une couronne, sa queue balançant paresseusement. Lord Black.
Et à ses côtés se trouvait…
La perfection.
Chacun de ses compagnons aurait pu passer pour une peinture vivante. Leur beauté déformait l’air autour d’eux, attirant les regards avec une force gravitationnelle évidente. Les nobles et serviteurs rassemblés à proximité ne pouvaient s’empêcher de fixer leur regard.
Et pas seulement à cause de leur apparence.
La queue pelucheuse de Blossom et son immobilité étrange, la grâce prédatrice de Kitsara et ses oreilles de renard qui frétillaient, la prestance divine de Seraphiel et ses longues oreilles… ils n’étaient pas humains, ce qui signifiait qu’ils devaient être des esclaves.
Ils portaient des colliers, oui, mais pas les bandes de fer honteuses que la plupart des esclaves étaient forcés de porter. Les leurs étaient des pièces élégantes assorties à leurs robes, clairement fabriquées avec soin et sans économiser les ressources. C’était une déclaration : leur maître les valorisait. Beaucoup.
Ce qui, dans le Royaume de Vraven, en faisait encore plus des scandales ambulants.
Des murmures s’élevèrent.
« Tu crois qu’il est beau sous le masque ? » chuchota une jeune noble à son amie, les joues rouges. « Il a l’air dangereux… »
Son amie gloussa. « Peut-être qu’il enlèvera le masque lors du bal masqué pour la bonne partenaire de danse… »
À quelques mètres, un claquement sec résonna dans l’air.
« Tu oses la dévorer des yeux en ma présence ! » s’écria une noble plus âgée, en fixant son mari du regard.
Il grimaca et se frotta la joue. « Je n’admirais que la… symétrie. D’ailleurs, quel homme ne voudrait pas d’une esclave elfe de haute classe comme celle-là ? Regarde sa démarche… Que la Bonne Déesse m’aide ! »
« Continue à regarder et tu te retrouveras avec une démarche boiteuse ! » répliqua sa femme.
Derrière eux, un autre homme poussa son ami. « Cette elfe est un rêve, mais je vendrais ma maison pour le chienkin. Regarde ces courbes. Ce corps défie la physique… c’est quoi ce rapport taille/hanches ? »
Plus de murmures s’échappèrent. Des commentaires salaces, des rires étouffés, des murmures bas. Ils étaient trop absorbés pour remarquer l’atmosphère qui s’assombrissait.
Jusqu’à ce qu’ils le ressentent.
Une aura meurtrière inonda la route avec une chute soudaine de la température. Ou du moins, c’est ce que ressentaient ceux qui en étaient la cible. Leur souffle se bloqua dans leur gorge. Leurs pieds s’enfoncèrent dans le sol. Le bavardage cessa instantanément.
Chaque noble qui avait osé dire ou penser quelque chose de vil le sentit…
Une peur existentielle.
Leurs cœurs battirent à tout rompre, leurs poumons se contractèrent, et une peur primitive leur monta dans le dos.
Quinlan ne dit pas un mot.
Mais son message était clair.
Ces femmes lui appartenaient.
Et il ne partageait pas.
Stormlord s’arrêta net. Lentement, il se retourna pour lui faire face.
Un seul regard suffit.
« Laisser votre soif de sang s’exprimer ainsi contre des membres de l’aristocratie est aussi un crime. Es-tu venu ici pour faire signer ton ordre d’exécution, Black ? Attaque-moi tout de suite et je m’en chargerai, il n’est pas besoin d’embêter Sa Majesté. »
La tension pesa un instant alors que les deux hommes se fixaient intensément.
Puis Quinlan inclina la tête et retira l’aura. Les nobles haletèrent, la couleur leur revenant au visage. Certains s’effondrèrent à genoux. D’autres s’éloignèrent en traînant les pieds, sans dignité.
« Mes excuses. Je dois m’ajuster. Il semble que nos amis aient bu avant même que la fête ne commence. Ce qu’ils ont dit était tout simplement scandaleux. »
Le regard de Stormlord ne vacilla pas. Mais quelque chose scintilla dans son ton.
« Tu as des sens admirables. Ces nobles auraient dû être hors de portée de leurs oreilles. »
Une provocation. Un test.
Quinlan haussa simplement les épaules, indifférent. « Que puis-je dire ? Mes parents m’ont doté d’une bonne paire d’oreilles. »
Le Stormlord ne dit rien de plus. Il se retourna à nouveau, les guidant vers la suite.
Le chemin sinueux s’ouvrit bientôt sur une grande arche en argent et or, derrière laquelle se dressait l’entrée du quartier noble. Des gardes, droits dans leur armure cérémonielle, armes polies à la brillance, tandis que des lanternes magiques projetaient une lumière dorée sur les marches de marbre menant à un poste d’enregistrement central.
Une jeune femme gracieuse, en uniforme blanc et rose, sortit en courant dès que Stormlord apparut, s’inclinant si bas devant les invités qu’elle frôla presque le sol avec ses boucles.
« Bienvenue, messieurs et dames, » dit-elle avec un sourire formel après avoir redressé la colonne.
« Pour assurer la sécurité et l’ordre, chaque invité doit présenter sa lettre d’invitation et s’enregistrer pour l’événement. Un identifiant unique sera délivré en retour, que tous les participants devront porter en permanence sur eux pour éviter toute impersonation. »
Stormlord ne dit rien. Il ne la regarda même pas.
La jeune femme hésita, réalisant que quelque chose clochait, puis jeta un regard plus attentif au groupe, et se figea lorsque son regard tomba sur le masque noir de Quinlan. Le fait que le légendaire Stormlord les escorte ne pouvait signifier qu’une seule chose.
Ce groupe était le seul que Sa Majesté avait invité personnellement.
« Je-Je vois ! Vous êtes les invités de Sa Majesté… Lord Black et sa famille. Dans ce cas, il n’y a pas de lettre d’invitation. Je vous prie de m’excuser. »
Elle se précipita derrière son piédestal, ouvrit un tiroir scellé par une serrure à lumière, et revint en tenant six fines épingles en cristal, chacune illuminant une faible lumière bleue.
« Celles-ci serviront d’identifiants uniques. Veuillez les garder sur vous en tout temps », expliqua-t-elle, essayant de rester ferme malgré la pression croissante de la noblesse qui observait de tous côtés.