Chapitre 74
« Très bien, peu importe. » dit-elle en rajustant son manteau de fourrure, comme si elle ne se tenait pas dans une pièce froide et vide face à un homme qui semblait tout droit sorti de l'enfer. « Contentez-vous de compter l'argent et laissez-moi partir. Je n'ai pas toute la journée. »
Il la fixa.
Puis, soudain, il éclata de rire. Ce n'était pas de l'humour, c'était de la folie, à peine contenue par ce qu'il restait de son esprit brisé.
« Qu'est-ce qu'il y a de si drôle, bordel ? »
« Tu ne comprends vraiment pas, n'est-ce pas ? »
« Comprendre quoi ? Que tu es un cinglé dramatique qui prend son boulot beaucoup trop au sérieux ? Mon Dieu, je m'en fiche. Signe les papiers dont j'ai besoin et laisse-moi sortir d'ici. »
« Tu es entrée ici en pensant que tu pourrais juste prendre l'argent et filer. » Ferucci secoua la tête.
« Bah, oui. C'était le marché. Je prépare les sacs, tu signes, et je me tire d'ici. Simple. »
« Simple ? »
Puis, dans un mouvement fluide, il plongea la main dans sa veste et posa un pistolet sur la table.
« Woah, hé... » commença-t-elle, les mains se levant lentement. « Pas besoin d'en arriver là, d'accord ? J-je ne veux pas d'ennuis. Je voulais juste... »
« Juste l'argent. » finit-il pour elle.
« Écoute, je me fiche de tout ça. Je voulais juste... »
« Juste utiliser James pour toucher le pactole. » Ferucci la coupa. « Tu pensais pouvoir entrer ici, exiger ce qui ne t'appartenait pas, et repartir sans une égratignure. »
« James me doit bien ça, je suis sa belle-mère ! »
« James te doit quelque chose ? » Ferucci répéta ses mots en saisissant le pistolet.
Elle fit un pas en arrière. « É-écoute, je ne voulais pas dire ça. Je voulais juste... »
Il fit un pas en avant, lui coupant toute retraite.
« Dis-moi quelque chose, ma chère. » murmura Ferucci. « Sais-tu ce que ça fait de décevoir la seule personne qui donnait un sens à ta vie ? »
Son dos heurta la porte.
Elle secoua vivement la tête, les mains tremblantes. « J-je ne... »
« Ça te ronge. Ça te consume. Ça fait de toi quelque chose d'autre. »
Ses lèvres s'entrouvrirent, mais aucun son n'en sortit.
« Et tu es entrée ici en pensant que tu pourrais juste lui prendre ce qui est à lui ? »
Elle ouvrit la bouche pour dire n'importe quoi qui pourrait la sortir de là, mais il la fit taire d'un seul mot.
« À genoux. »
« Q-quoi ? »
Il fit un autre pas en avant, réduisant la distance entre eux. « J'ai dit à genoux. »
« Non, tu... c'est de la folie ! Je... »
Le canon du pistolet se pressa contre son front.
Ferucci lui murmura : « À genoux. »
Ses genoux flanchèrent et elle s'effondra sur le sol en béton froid.
Il pencha légèrement la tête, l'observant. « Maintenant, répète-moi ça. Qu'est-ce que James te doit ? »
« S-s'il vous plaît, je... »
Clic.
Le bruit du cran de sûreté qu'on désactive envoya une vague de terreur pure à travers son corps.
« Réponds. »
« R-rien ! Il ne me doit rien ! » Elle secoua la tête.
Ferucci attendit un instant en la fixant, puis il la frappa si violemment à la tête avec le pistolet qu'elle perdit immédiatement connaissance, son corps s'affaissant sur le côté.
Il resta là, regardant le sang couler de sa tempe.
« On appelle ça de l'argent taché de sang pour une bonne raison, espèce de salope. »
Sur ce, il jeta son pistolet au sol et saisit son corps inerte pour le déposer sur la table en métal. Il la déshabilla et attacha ses bras et ses jambes.
Mais avant de faire quoi que ce soit, il s'assura d'arrêter l'hémorragie.
Après tout, charcuter quelqu'un qui n'est même pas conscient ?
C'était juste ennuyeux.
Il enroula un bandage autour de sa tête, le serrant juste assez pour éviter qu'elle ne se vide de son sang trop vite. Une fois satisfait, il sortit une petite fiole, l'ouvrit et la passa sous son nez.
Soudain, elle se réveilla.
Elle eut un hoquet, s'étouffa et toussa, la puanteur inondant ses poumons comme de l'acide. Elle essaya de bouger, mais elle ne pouvait pas.
Ses poignets. Ses chevilles.
Attachés.
Sa respiration s'accéléra.
Elle essaya de bouger à nouveau, tirant, secouant, se tordant.
« À l'aide ! Aidez-moi ! Quelqu'un, s'il vous plaît ! »
Puis ses yeux se posèrent sur Ferucci.
« Laissez-moi partir ! S'il vous plaît ! Vous n'êtes pas obligé de faire ça ! J-je vais partir, je le jure ! Je ne dirai rien à personne ! »
« Ne crie pas, ma chère. Personne n'est là pour t'aider. »
« S'il vous plaît, s'il vous plaît, je ne sais pas ce que vous voulez ! Dites-moi juste ce que vous voulez ! »
Ferucci lui sourit.
« Dis-moi... quel est ton nom ? »
« Je... je... M-Marie. »
En entendant son nom, il se détourna et se dirigea simplement vers une porte dérobée, entrant dans une petite pièce où se trouvaient ses « jouets ».
« Marie... quel nom distingué... »
Il regarda le mur rempli de couteaux, de scies et de perceuses, mais pourtant, aucun ne semblait assez raffiné pour ce nom.
Il tendit la main vers une petite scie, en tâtant le poids et en la faisant tourner dans sa main. « Non, celle-ci n'est pas assez chic... »
Il la reposa et se tourna vers un autre mur où se trouvaient des masses.
« Hmm... trop barbare pour elle. »
Il baissa les yeux, ouvrit un tiroir, et là, il était, l'outil parfait.
Des couteaux de chirurgien. Des scalpels.
Il saisit deux scalpels, mais ses yeux ne cessaient de dériver vers une petite scie et une perceuse. Il ne put résister... alors il les prit aussi.
La seule chose qui restait à faire était de mettre l'ambiance.
Fouillant dans sa poche, il en sortit son téléphone et une paire d'écouteurs. Tandis qu'il parcourait sa playlist, les cris de détresse de Marie résonnaient dans la pièce, mais il n'y prêta aucune attention.
« Rap ? Non... peut-être de la country. » Il cliqua dessus et écouta quelques secondes. « C'est de la merde aussi... »
Puis, son doigt s'arrêta.
« Oh... parfait. »
Un morceau de piano classique accompagné d'un violon. Un flux fluide et harmonique.
En revenant, il vit le visage de Marie se tordre de terreur, ses cris résonnant dans la pièce... pas qu'il puisse les entendre. La musique jouait, et il était trop bien dedans.
Il se mit même à fredonner en enfilant une paire de gants et en nouant un tablier autour de sa taille.
Sans un mot, il ramassa le scalpel et commença son chef-d'œuvre.
La lame s'enfonça dans sa paupière, la tranchant net.
Agacé par sa résistance, il fit une pause. Avec un soupir, il resserra la sangle autour de sa tête.
« C'est la punition pour avoir trop bougé. » murmura-t-il avant de saisir la perceuse et de forer ses rotules.
Ses cris ne firent qu'enfler, et c'était le moment parfait pour Ferucci.
Il saisit sa langue, la tira vers l'extérieur et la trancha, mais elle commença à s'étouffer avec son propre sang.
Pour s'assurer qu'elle ressente chaque parcelle de souffrance, il saisit la scie, la pressa contre sa cuisse, et d'un mouvement sec, l'entailla à moitié.
Puis, juste pour le plaisir, il la laissa là, plantée dans sa cuisse.
Mais son sourire vacilla lorsqu'il remarqua que sa tête retombait et qu'elle ne criait plus.
D'habitude, il leur donnait quelque chose pour les garder éveillées, pour les garder conscientes, mais il ne lui avait rien donné. C'était la plus rapide jusqu'ici.
« Ahhh, j'ai tout gâché... »
Pendant un instant, il fixa simplement son corps, le sang s'accumulant sous la table. Puis quelque chose en lui craqua.
Saisissant le scalpel, il le plongea dans sa chair, tranchant et poignardant.
« Pourquoi fallait-il que tu meures, hein ?! » Il enfonça la lame plus profondément dans son estomac, le sang giclant sur son corps.
« Espèce de sale garce ! »
Encore et encore, il poignarda, son corps tremblant.
« Merde. » dit-il en s'arrêtant. « Quel bordel... » Il regarda autour de lui, il y avait du sang partout.
Il se dirigea alors vers la porte, l'ouvrit et sortit.
« Hé, toi ! » cria-t-il à l'un des gardes. « Apporte-moi des sacs poubelles, les épais, pas cette merde bon marché. Et aussi un baril et cet acide industriel. »
Après cela, il retourna dans la petite pièce, saisit la tronçonneuse et un masque de protection, puis revint vers la table.
Il pencha la tête en examinant le corps de Marie.
« Elle aurait dû tenir plus longtemps. »