Chapitre 295
Le silence retomba. Un long silence. Personne ne disait rien, mais James... James continuait simplement à faire sauter cette pièce... encore et encore, observant simplement sur quelle face elle retombait.
Face. Face. Pile. Face. Pile. Pile.
Le résultat lui importait peu, il ne prenait aucune décision en fonction de cela. Non... il aimait simplement le mouvement, le son, la façon dont elle dansait dans les airs. Il aimait jouer avec, voir ce que la pièce déciderait quand lui-même n'y parvenait pas.
Elle n'était pas lestée. Ce n'était pas une pièce truquée. Juste une pièce... qui se trouvait là, dans sa poche, et pourtant, à cet instant, c'était comme une fenêtre ouverte sur la vie, un bref aperçu de ce que le monde lui offrait, comme si la pièce elle-même possédait une once de magie.
Il la fit sauter à nouveau. Face. Pile. Face. À chaque rotation, il avait l'impression que le monde ralentissait un peu, que tout le reste... le bruit, les gens, les problèmes... tout disparaissait.
Juste lui, la pièce et l'instant présent.
Le lancer, la réception, la sensation lorsqu'elle frappait sa paume. Ce chaos infime, ce hasard... c'était magnifique.
C'était vivant.
Et pendant une seconde, juste une seconde, il pouvait faire semblant que la vie n'était pas pesante, qu'il n'avait pas à réfléchir aux choix, aux conséquences. Qu'il pouvait laisser quelque chose d'autre, quelque chose d'aussi simple et dénué de sens qu'une pièce, alléger le poids sur ses épaules.
Mais l'instant passa, comme tous les instants. La pièce atterrit, il ouvrit sa paume... face, encore... et il sourit, parce que ce n'était pas le choix de la pièce qui comptait... c'était comme il l'avait expliqué auparavant... on sait exactement quel côté de la pièce on veut... on le sait, et on espère que le côté choisi apparaîtra, avant même de lancer la pièce. Au moins, cela fonctionnait avec la pièce truquée.
Elle tombait toujours du côté qu'il voulait.
Il l'utilisait pour manipuler les autres... mais quand la pièce est réelle... ça ne fonctionne pas comme on veut, on ne peut pas se tromper soi-même ou tromper les autres avec... ce sont juste des probabilités qu'on ne peut pas battre.
C'est soit pile, soit face, rien entre les deux... on peut la lancer autant de fois qu'on veut, mais à la fin, la pièce ne vaut rien... juste une possibilité, un recours à utiliser dans les situations où l'on n'arrive pas à réfléchir clairement pour faire un bon choix.
Mais lancer une pièce est-ce vraiment une bonne décision ? S'en remettre au hasard ?
Non, bien sûr que non... James le savait aussi. À l'époque, il la lançait pour l'aider à décider... mais beaucoup de choses s'étaient passées, trop... alors lancer la pièce ne signifiait plus rien, c'était juste pour l'excitation.
La pièce ne prenait pas la décision à sa place, elle ne résolvait rien. C'était juste la sensation de quelque chose qui bouge, quelque chose qui décide pour lui, même s'il ne s'agit que d'un morceau de métal en l'air.
Mais la réalité... la réalité ne se soucie de rien... la réalité tombe là où elle doit tomber. On ne peut pas la tromper. On ne peut pas tricher. On peut seulement la lancer, regarder sa chute, et vivre avec ce qui en découle.
Et peut-être est-ce là la leçon. Peut-être que la pièce n'est pas là pour ce qu'elle choisit... peut-être est-ce pour apprendre que certaines choses... certains choix... ne sont pas destinés à être contrôlés.
On peut seulement décider de ce que l'on fait une fois qu'elle a atterri.
James fixa la pièce plus longtemps qu'il n'aurait dû, sentant son poids dans sa main, froide et lisse, comme si elle connaissait toutes ses pensées... et bien, pendant un instant... il voulait qu'elle lui mente, qu'elle lui dise ce qu'il voulait entendre.
Mais elle ne le fit pas. Elle ne le pouvait pas.
Il la lança à nouveau, regardant sa rotation, et elle retomba dans sa paume. Face. Cela ne lui procura aucun soulagement. Cela ne lui fit rien, et pourtant... il la relança. Peut-être pas pour la pièce. Peut-être pour le son, le mouvement, le petit frisson de s'en remettre au hasard, en sachant que cela n'avait aucune importance. Tout cela n'était qu'un mensonge, tout ça... mais mentir, même un peu, semblait parfois préférable à affronter la vérité en face.
Et chaque lancer lui rappelait tout ce qu'il avait perdu... tout ce qu'il ne pouvait pas contrôler. Les gens, les moments, les chances... tout était parti, tout lui échappait. La pièce s'en fichait. Le monde s'en fichait.
Rien n'avait d'importance... et pour être honnête, il avait envie de hurler, de jeter la pièce à travers la pièce, brisant cette petite illusion qu'elle lui offrait. Mais il ne le fit pas. Il continua simplement à la faire sauter... peut-être parce que dans ce mouvement infime et dénué de sens, il y avait... de la liberté.
Un peu de liberté. Pendant une seconde, il n'avait pas à décider. La pièce décidait, et il pouvait faire semblant que le résultat n'était pas de sa faute.
Mais la vérité le frappait à chaque fois qu'elle atterrissait. Cela n'avait aucune importance. C'était toujours lui qui devait vivre avec. Toujours lui qui devait agir, choisir, affronter ce qui venait ensuite. Aucune pièce, aucune ruse, aucun hasard ne pouvait lui enlever cela.
Et c'était peut-être la partie la plus cruelle. Que même quand on s'en remet à la chance... même quand on laisse le destin décider... c'est toujours nous qui devons en répondre.
Répondre de tout ce que l'on a fait, répondre de ses erreurs.
Une mauviette ? Une petite nature ? Un esprit faible ? Le traumatisme qui brise un homme... jusqu'où peut-il être faible ? Se briser dans un monde qu'il savait dangereux ? Se briser parce que des gens autour de lui sont morts, parce que sa famille est en danger ? Lutter contre ses démons intérieurs ?
C'est tout cela qui fait de lui ce qu'il est. Exactement comme Darvik l'avait dit. Exactement comme Lucian avait prévu qu'il devienne. Chaque échec, chaque tremblement, chaque lancer de pièce qui ne signifiait rien, ce n'étaient pas des faiblesses... c'étaient des leçons... c'était l'obscurité qui le façonnait.
Chaque cicatrice, chaque nuit blanche, chaque ombre de doute, chaque sourire, chaque voix dont il ne se souvient plus... tout cela s'empile en lui, construisant quelque chose de plus fort... quelque chose que personne d'autre ne pourrait comprendre.
Ce chaos, cette douleur, cette souffrance, tout cela... c'est son pouvoir.
C'est ce qui fait de lui James Bellini, le Don, le baron de la drogue... celui qui rafle tout.
C'est ce qui le transforme en ce que Lucian aurait pu être, ce que Silas a passé toute sa vie à essayer de devenir, ce dont Victor n'a fait que rêver... ce contre quoi Marcello l'avait mis en garde.
James Bellini... celui qui a changé le monde criminel, celui qui n'a pas seulement atteint le sommet... mais qui l'a conquis. Et il ferait n'importe quoi pour maintenir cet équilibre, pour assurer sa sécurité et celle de sa famille... qu'il s'agisse d'une fosse commune, d'une voiture piégée ou d'une fusillade de masse.
Il a changé... non, il est enfin devenu ce qu'ils craignaient tous qu'il devienne.
Il n'y a plus de lignes d'arrivée, plus de frontières... rien ne se dresse sur son chemin, parce que... il a tout brisé et est enfin devenu ce que tout le monde redoutait... et il ferait tout ce qu'il faut pour le conserver, pour protéger ce qui compte, quel qu'en soit le prix, quel que soit le chaos laissé derrière lui.