Panique

Les questions dans son esprit étaient... inexistantes alors que Darvik quittait la pièce... comme s'il était abasourdi au point de ne plus pouvoir penser, de ne plus avoir de questions, de ne plus rien avoir... comme ce sentiment où l'on comprend la solution, où l'on saisit la vérité, mais où l'on est incapable d'agir, incapable d'y réfléchir, parce que c'est de la pure folie... cela n'a aucun sens, même de penser que c'est réel.

Mais bon sang, c'est réel, bien trop réel, alors que soudainement, de nulle part, le corps de James, son âme, a réalisé qu'il devait paniquer... il devait ressentir ce qu'était la peur, ce qu'était le choc... et c'est arrivé vite, trop soudainement, si bien que tout son être tremblait, son cœur battait à tout rompre, la sueur coulait sur tout son corps, comme s'il avait fait une overdose de drogue... mais ce n'était pas de la drogue, c'était toutes ces émotions, toutes ces choses qu'il refoulait qui remontaient à la surface.

Une crise de panique... son souffle était court, il n'arrivait même pas à le contrôler, comme s'il pouvait seulement essayer, sa vision devenait floue, sa tête tournait, alors qu'il réalisait qu'il venait de se jeter tête la première dans une situation merdique dont il ne savait absolument rien, qu'il avait envoyé sa famille dans ce pays et cette pensée... cette pensée que peut-être, juste peut-être, cela aurait pu tourner au pire du pire.

Oui, avec la crise de panique est finalement venue la pensée qui a rendu toute la situation encore pire pour lui.

Que se serait-il passé si Maraci, si ce Darvik, avait utilisé sa famille pour le manipuler ? Et s'ils avaient été enlevés, torturés ? Qu'aurait-il pu arriver si Maraci ou Darvik n'étaient pas aussi amicaux, mais tout le contraire... et il les avait envoyés ici en pensant qu'ils étaient dans un pays sûr, alors qu'en réalité, il les avait placés au milieu de la plus grande des menaces ?

Toutes les pensées dans son esprit revenaient en boucle sur Darvik, quand il disait qu'ils protégeaient ceux qui payaient assez... que se serait-il passé si Emmanuel, du cartel, avait été avec Darvik, s'il avait été payé suffisamment... qu'arriverait-il à la famille de James, à sa mère, à Charlotte, à Bella ?

Il ne pouvait penser qu'au danger que représentait Maraci, au danger de tout cela, de ce qu'il avait fait, de ce qu'il avait décidé, pourtant... cela n'avait aucun sens... parce que Darvik avait clairement dit qu'il y avait des règles, des règles selon lesquelles à Maraci, personne ne pouvait tuer personne, un endroit sûr.

Mais il ne pouvait tout simplement pas s'empêcher d'y penser, et surtout, quoi qu'il fasse, tout finissait par merder... quelque chose finissait toujours par remonter à la surface.

« Contrôle-toi, contrôle ta respiration, contrôle-toi. » murmura-t-il pour lui-même en se penchant en arrière sur sa chaise, les yeux fermés. « Ils sont en sécurité James, n'y pense pas, n'y pense pas. »

Oui, le stade final de la panique, peut-être le plus dégoûtant, c'est quand l'esprit joue avec vous, quand vous savez qu'il ne faut pas penser à une chose précise, mais que votre tête, votre esprit, projette cette image, cette image et ce scénario cauchemardesques.

C'était brutal et terrifiant... il s'agissait de sa famille... les voir, les imaginer déchiquetés, imaginer leurs cris, leurs supplications... leur haine... tout cela était dans son esprit, devant lui alors qu'il fermait les yeux.

Et cela ne voulait pas s'effacer.

Il serra les dents, si fort que sa mâchoire lui en faisait mal, il serra le poing si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans sa peau... mais cela n'arrêta pas les images. Rien ne fonctionnait, ni la respiration, ni cette fausse voix dans sa tête qui lui disait que tout allait bien.

Rien n'allait.

« Ce n'est pas réel, pas réel, arrête ça, ils vont bien, ils sont en sécurité. » murmura-t-il, mais les images continuaient d'affluer...

La petite main de Charlotte qui se tendait, sa bouche ouverte, criant après lui alors que son corps était couvert de sang... puis il y avait Erika... qui ne criait pas, qui le regardait simplement. Qui le fixait sans colère, sans peur... avec une simple question... juste pourquoi ?

Ce n'était pas réel... mais ça semblait réel. Son esprit, son propre esprit de merde lui faisait subir ça.

Le sang, les cris, les supplications. La façon dont leurs visages se tordaient de douleur, de terreur, et sa mère qui le fixait dans l'obscurité.

« Contrôle-toi, contrôle ta respiration... » murmura-t-il, la main tremblante alors qu'il se couvrait le visage. « Ils sont en sécurité. Ils vont bien. Ce n'est pas en train d'arriver. Ce n'est pas réel. »

Mais encore une fois, cela semblait réel... trop réel, et quelque chose en lui hurlait plus fort que tout le reste.

Cette voix, la voix de l'incertitude, la voix de la souffrance.

Et si ça arrivait ? Et si c'était déjà en train d'arriver ? Et si, cette fois, tu étais arrivé trop tard ?

Il détestait cette voix, il se détestait lui-même. Il voyait leurs corps brisés, il entendait la voix de Charlotte le supplier de ne pas lâcher prise. Il voyait du sang là où il n'y en avait pas. Il entendait des cris là où régnait le silence.

« Respire, c'est tout... »

Ses ongles avaient déjà déchiré la peau de sa paume, mais il ne desserra pas sa prise, ne la relâcha même pas, parce que la douleur l'aidait à rester ancré, l'aidait à croire qu'il était toujours là et non perdu dans les couloirs hurlants de son propre esprit de merde.

« Respire... respire... respire, putain... » Mais chaque inspiration qu'il essayait de prendre donnait l'impression que quelque chose enserrait ses poumons, les pressait, riait, l'entraînant plus profondément dans le même endroit où il finissait toujours... sa propre obscurité faite de souffrance.

Il la revit, sa mère, immobile, silencieuse, pas une trace de peur sur son visage, juste ce regard... ce regard froid et vide qui posait la seule question à laquelle il ne pouvait répondre, la seule question qui continuait de le déchirer, peu importe le nombre de fois où il se disait que ce n'était pas réel, pas vrai, que ça n'arrivait pas... pourquoi ?

Et peut-être n'avait-il pas la réponse parce qu'au fond de lui, il savait que la question n'était même pas la sienne, c'était la sienne... elle venait de cet endroit en lui qui ne guérissait jamais, qui ne se taisait jamais, qui continuait de murmurer qu'il était la raison de tout, qu'il était la racine de la pourriture, l'ombre qui maudissait tout ce qu'il touchait... et alors qu'il était assis là, tremblant, la mâchoire serrée, le sang coulant lentement de sa main sur le sol, il réalisa quelque chose qui lui fit encore plus mal à la poitrine... peut-être n'avait-il pas seulement peur de les perdre, il était—

« James ! » Une voix forte l'appela, c'était Mike, et en saisissant le visage de James, en le tenant en coupe et en plongeant son regard dans ses yeux, il sut immédiatement que quelque chose n'allait pas ; ses pupilles étaient dilatées, ses yeux injectés de sang, et il était couvert de sueur, tout en respirant difficilement. Il posa rapidement son doigt sur le pouls de James. Il s'emballait, comme s'il était sur le point de faire une crise cardiaque. « Est-ce que tu... »

« Je... je vais bien. » dit James en le repoussant et en se levant, bien qu'il ait failli tomber car ses jambes se dérobaient, mais Mike le rattrapa immédiatement.

« James, tu... »

« Je vais bien, Mike ! » cria-t-il, mais tout le monde savait que c'était faux. Même s'il le savait au fond de lui... il était juste trop égoïste pour montrer sa faiblesse, pour se montrer brisé.

Quelque chose qui, peut-être un jour... causerait sa perte.