Chapitre 298
Azriel ouvrit les yeux.
Le plus étrange, c’est qu’un œil voyait le plafond déchiqueté d’une grotte. L’autre ne voyait rien. Seulement l’obscurité.
« Ah… c’est vrai. »
Il était aveugle d’un œil.
Mais alors, son front se plissa.
S’il était aveugle… pourquoi avait-il l’impression que cet œil bougeait ?
Il leva son bras droit. Puis son gauche.
Les deux bougeaient.
Ses deux bras étaient de retour.
Azriel cligna des yeux, stupéfait.
Il attrapa le tissu enroulé autour de son visage, l’arracha — et vit.
Par ses deux yeux.
« …C’est guéri », murmura-t-il.
Non.
Tout était guéri.
Avant qu’il ne puisse assimiler le choc, un panneau familier — mais étrangement raffiné — apparut dans son champ de vision.
[Mise à jour du statut !]
[Votre Noyau de Mana a évolué : Niveau 4]
« …Expert ? » marmonna Azriel, déconcerté.
« Je suis devenu un Expert..? »
Mais le panneau ne s’arrêta pas.
[Emplacement Échos d’Âme débloqué]
[Vous avez acquis une nouvelle compétence : Art du Cœur]
[Vous avez acquis une nouvelle compétence : Toucher du Distillateur]
[Vous avez acquis une nouvelle compétence : Doigt Fantôme]
[Vous avez acquis une nouvelle compétence : Synchronisation de Noyau]
[Vous avez acquis une nouvelle compétence : Fiole Folle]
La bouche d’Azriel s’entrouvrit, sans voix.
Pourtant, les panneaux continuaient :
[Arme d’Âme Acquise : Plume Ennuyeuse]
[Arts de l’Épée : Danse de la Mort → Maîtrise 25 % → 5/?]
→[Quatrième Forme acquise – Veines Florissantes]
→[Cinquième Forme acquise – Grâce Flétrie]
…Ce n’est qu’alors que cela se termina.
Azriel fixa les panneaux en silence, son expression indéchiffrable.
Puis lentement, il pinça les lèvres.
« …Expert de Grade 2 », marmonna-t-il.
« …Je n’en suis pas mort… »
Il avait toujours connu le risque. S’il n’avait été qu’un Intermédiaire, son corps aurait été déchiré. Son noyau se serait brisé.
C’est pourquoi — dans le Donjon du Vide — il n’avait pas pris le noyau de Zoran.
Le noyau d’un Saint était trop puissant.
Cela l’aurait tué.
Non… Azriel avait eu peur — peur que son corps soit déchiré à l’époque où il n’était qu’un Intermédiaire.
Mais il réalisa quelque chose.
Il n’était pas juste normal.
Il était un Apôtre.
Mais maintenant ?
En tant qu’Avancé… un Apôtre… il pouvait absorber même celui d’un Souverain.
Et cette fois…
Il n’en avait pas absorbé qu’un seul.
Il avait tout consommé —
Chaque créature du vide, chaque fragment de volonté brisée, chaque être — humain ou non — qui avait fusionné avec la Forêt de l’Éternité au moment où il avait poignardé Mio.
Les lèvres d’Azriel tremblèrent tandis qu’il pressait son avant-bras sur ses yeux.
Une longue et silencieuse respiration s’échappa de ses poumons.
Il était assis au bord d’un lac sombre, dont la surface ne miroitait plus de lumière.
L’arbre éthéré avait disparu.
Il n’y avait pas de reflet. Pas de vie.
Seulement le silence.
Et le vide.
C’était fini.
…Non.
Pas encore.
Azriel expira de nouveau et se leva lentement.
Il n’y avait aucune joie dans ces récompenses.
Aucune fierté.
Aucune faim.
Juste… un vide résonnant dans sa poitrine.
Il restait encore une chose.
La chose finale, inévitable.
Les yeux d’Azriel s’aiguisèrent.
« …Il est temps », murmura-t-il, d’une voix calme et sèche.
D’affronter la colère du Grand Empereur Esprit Étoile Divine.
Quand Azriel sortit de la grotte, il n’y avait pas de Marcheur de Peau qui l’attendait.
Pas d’embuscade.
Pas de bataille.
Pas de vers du vide rampant vers lui avec des cris affamés.
Au lieu de cela, ce qui l’accueillit fut une mer de flammes argentées — rugissant sur le sol par vagues, consommant tout sur son passage…
Et pourtant, pas un seul arbre ne brûlait.
Étrangement, le feu contournait la verdure, la laissant intacte — comme si la forêt elle-même était sacrée.
Alors qu’Azriel marchait, les flammes s’écartaient de ses pas comme des fantômes effrayés, se dissolvant en une brume inoffensive sous ses semelles.
Mais il ne jeta pas un coup d’œil aux arbres.
Il ne regarda pas les vers du vide réduits en cendres.
Pas une seule fois son regard ne s’attarda sur le feu divin argenté.
Il ne prit pas non plus la peine de chercher l’horrible Marcheur de Peau.
Parce que la seule chose qu’Azriel voyait — était l’homme qui se tenait devant lui.
Le dos tourné.
Des robes blanches flottant doucement au vent.
Les bras croisés derrière le dos.
Immobile. En attente.
La lumière du soleil matinal se déversait à travers les arbres comme des brins d’or, illuminant la clairière — comme si la forêt elle-même l’avait choisi.
Azriel s’avança lentement, silencieusement.
Non pas avec admiration.
Non pas avec peur.
Juste… vide.
Il s’arrêta à quelques pas et fixa la silhouette avec une expression vide et indéchiffrable.
Pollux — sous sa forme humanoïde — ne se retourna pas pour le regarder.
Il se tenait comme s’il regardait loin à l’horizon. Ou peut-être nulle part du tout.
Puis, sa voix arriva.
Égale.
Sans émotion.
Lourde derrière le masque de loup.
« Regardez-vous. »
Il soupira longuement et profondément, presque fatigué.
« Vous êtes vraiment pathétique. »
Azriel ne répondit pas.
« Vous… qui avez tout donné pour le bonheur de quelqu’un d’autre. Encore une fois. À quoi pensiez-vous ? Comment avez-vous pu être aussi stupide ? »
Pollux se tourna alors.
Ces yeux sombres, cerclés d’argent, se fixèrent sur lui.
Les flammes dansaient violemment derrière l’empereur esprit, bien qu’elles ne fassent aucun bruit — ne faisant qu’écho à l’émotion qu’il refusait de révéler.
« Après tout ce que vous avez fait… que vous reste-t-il ? » demanda-t-il.
« Juste la douleur. Encore une fois. »
« Vous avez donné votre temps. Votre cœur. Tout. »
« Vous avez ravalé votre propre voix. Vos propres rêves. Juste pour que quelqu’un d’autre puisse sourire. Encore une fois. »
Azriel resta immobile. Sans cligner des yeux.
« Et maintenant, Fils de la Mort ? » murmura Pollux.
« Elle est partie. Introuvable. Et vous êtes le seul à être encore debout. Encore une fois. Respirant à peine. »
Il fit un pas de plus.
Les flammes se recroquevillèrent entre eux.
« Alors dites-moi… cela en valait-il la peine ? »
Pollux se pencha en avant. Ses mots frôlèrent l’oreille d’Azriel comme un vent froid.
« Au final… tout ce qu’il vous restait… c’était la douleur. »
C’était la même voix que d’habitude, remplie de fierté — mais il y avait autre chose aussi.
De la mélancolie.
Azriel la vit dans ses yeux.
Il n’était pas sûr que Pollux sache même qu’elle était là.
« Vous ne changerez jamais, n’est-ce pas ? » dit-il.
« Vous êtes comme une pièce de monnaie. »
« Un côté : Leo Karumi.
L’autre : Azriel Crimson. »
« Et au milieu… »
La voix de Pollux s’abaissa.
« Il y a vous. »
« Quelqu’un qui dit une chose, mais en fait une autre. Qui rêve de liberté, mais ne fait jamais un pas. Même avec deux ensembles de souvenirs — ceux de Leo et ceux d’Azriel — vous faites les mêmes erreurs. Vous portez des masques. Tellement, que même vous ne vous souvenez plus de qui vous êtes en dessous. »
Goutte… goutte…
Du sang commença à tacher la terre sous eux.
Les mains d’Azriel étaient si serrées que ses ongles avaient percé ses paumes.
« Cacher chaque émotion derrière un sourire », continua Pollux.
« Vous dire que c’est pour le bien commun. »
« C’est ce que vous avez dit à propos de Celestina Frost, n’est-ce pas ? »
Il sourit sous le masque.
« Développement du personnage. C’est ce que vous vouliez pour tout le monde, n’est-ce pas ? Comme c’est noble. Comme c’est héroïque. Tuer l’Apôtre de la Ruine. Sacrifier l’Instructeur Kevin. Tout pour le bien commun. »
« Mais la vérité est — Vous auriez pu choisir une autre voie. »
« Et pourtant, vous le justifiez. Comme un lâche qui se dit que c’était la seule option. »
« Vous jouez la comédie. Incohérent. Non pertinent. Vous vous accrochez désespérément à un sens dans un monde qui se fiche de ce que vous croyez. »
Pollux s’approcha. Ils n’étaient plus qu’à quelques centimètres l’un de l’autre.
Du sang coulait du menton d’Azriel.
« Toutes les choses que vous savez », dit-il doucement, « vous les avez lues dans un livre. Un livre où l’histoire est censée être une tragédie. »
« Mais votre existence combat ce genre. »
Pollux rit de nouveau.
« …Vous êtes-vous déjà demandé quel était votre destin ? »
Azriel hésita, puis écarta finalement les lèvres et répondit d’un ton calme et mort.
« …Non. »
Pollux inclina la tête.
Il souriait. Azriel pouvait le sentir.
« Vous n’en avez pas. »
« …Quoi ? »
Pollux se pencha de nouveau.
« Alors que tous les autres sont liés par des milliards de fils, emmêlés et attachés à d’autres… Vous n’en avez qu’un seul. »
« Vous étiez censé n’en avoir aucun. Mais le destin ne pouvait pas le permettre. »
« Vous n’êtes pas censé exister. Vous ne devriez pas avoir de sens. »
« Mais vous en avez. »
« Et le destin ne peut pas l’accepter. »
« C’est pourquoi il vous a marqué. »
Des frissons parcoururent l’échine d’Azriel.
Pollux leva lentement une main — des doigts blancs luisants faiblement — et effleura le côté du cou d’Azriel.
« La Marque du Destin », murmura-t-il.
« Ce fil unique sur vous ne peut être connecté à personne. »
« …Ce n’est pas un fil. »
« C’est un collier. »
Il recula et pointa du doigt.
Sa voix devint froide. Condamnatrice.
« C’est presque comme si vous étiez… »
Azriel connaissait déjà le mot.
Il pouvait le sentir venir.
Et Pollux le prononça.
« …Un esclave du destin. »
Les dents d’Azriel se serrèrent. Son corps commença à brûler de l’intérieur.
C’était cette même sensation à nouveau.
Le feu crépitait en silence. Les arbres se balançaient d’un souffle invisible.
Pollux le regarda tranquillement.
Puis, d’une voix comme la clôture d’un verdict, il dit :
« Vous savez, Fils de la Mort… le problème avec les masques, c’est… »
« …Finalement, ils glissent. »
« …Et à la fin, vous montrerez au monde qui vous êtes vraiment. »
Il se détourna légèrement, les yeux plissés.
« Et ce qu’ils verront… »
Il ricana.
« …Est un lâche. »