Chapitre 296
À l’intérieur de la tente de guerre, assis derrière un bureau couvert de cartes, le Prince Héritier Dorian Aureliath expira profondément, son visage assombri par la fatigue et une fureur contenue.
En face de lui était assis le Duc Ronan Halvar, dont l’expression reflétait la sienne. Les deux hommes fixaient la lettre ouverte posée entre eux, dont le contenu était aussi lourd que le silence dans la pièce.
Le Capitaine Oscar des Chevaliers Royaux était mort.
La cause : assassinat.
Les auteurs présumés : Le Credo Inverse.
C’était le nom inventé par les hautes autorités des trois grands royaumes pour décrire une faction dissidente d’humains mystérieux. Des individus qui apparaissaient de nulle part, perturbant l’équilibre délicat entre les nations. Parmi ces puissances inconnues, celui connu sous le nom du Fantôme aux Yeux Rouges était considéré comme un membre confirmé. Bien qu’aucune preuve concrète ne soutienne l’existence du Credo, suffisamment de figures puissantes — dont Dorian faisait désormais partie — croyaient en sa réalité.
Jusqu’à présent, seuls huit visages avaient été vaguement identifiés, et tous étaient liés à des événements dévastateurs comme le massacre du village de Keft. Aucun schéma. Aucun objectif traçable. Juste carnage et disparition.
Maintenant, le Capitaine Oscar, un Maître de Grade 1 — l’un des piliers du royaume — avait disparu.
Les doigts de Dorian se crispèrent sur le bord du bureau.
Pourquoi encore maintenant ? Que veulent-ils ? Et comment, si tant est que ce soit possible, pourrait-il les contacter ?
Mais une vérité persistait dans son cœur comme un poids :
Ils n’avaient commencé à bouger qu’après la disparition du Fantôme aux Yeux Rouges.
« Le Fantôme aux Yeux Rouges était-il leur simple soldat ? »
Si c’était le cas… cela terrifiait Dorian d’imaginer à quoi ressemblaient les membres de rang supérieur de cette organisation.
« Bon sang ! » Ronan frappa la table du poing, les veines de son front palpitant de rage.
« Juste au moment où le Royaume du Savoir commençait à prendre le dessus, cette maudite organisation décide de sortir de l’ombre ?! »
Il se leva, faisant les cent pas furieusement.
« Que le soleil continue de briller sur moi — mais comment est-ce possible ! ? Le Capitaine Oscar était un Maître de Grade 1 ! Un Maître ! Qu’il tombe de cette façon… ! »
« Calmez-vous », dit Dorian, sa voix basse mais ferme — portant suffisamment de poids pour que Ronan se morde la lèvre et retourne s’asseoir.
« Il n’y a plus de retour en arrière possible. Sir Eryk prendra le commandement des Chevaliers Royaux. Quant à nous… nous devons trouver un moyen de repousser l’Armée Révolutionnaire. »
Dorian ne le dit pas à voix haute, mais la pensée le frappa froidement :
« Le fils d’Oscar… Que fera-t-il lorsqu’il apprendra la mort de son père ? »
L’expression de Ronan s’assombrit davantage.
« Les chances sont contre nous, Votre Altesse. Les révolutionnaires ne retiennent aucun coup. Nous avons peut-être moi-même, mon bras droit, Sir Eryk… et vous. Mais ils ont envoyé cinq hauts commandants sur ce champ de bataille. Et franchement, c’est un risque bien trop grand de vous voir vous engager personnellement. »
Puis, presque à voix basse, Ronan marmonna amèrement,
« …Si seulement le roi était là. »
Le regard de Dorian fut vif et immédiat, mais le duc fit semblant de ne pas le remarquer.
« Une fois cette guerre terminée… je le tuerai », pensa froidement Dorian.
« Et cette femme intrigante. Je les remplacerai tous les deux par quelqu’un d’utile. »
Soudain, une cloche sonna par à-coups aigus — un signal d’urgence.
Dehors, devant la tente, les soldats criaient, couraient, armes au poing dans le chaos. La terre elle-même tremblait sous leurs pieds.
Dorian se leva, son expression devenant sombre.
« Il semble que le prochain assaut ait commencé. »
« Nous avons besoin d’une stratégie appropriée », marmonna Ronan.
« Si cela continue, ils n’auront pas tardé à atteindre les portes. »
Les portes de Puits-Profond. Une ville fortifiée sur le territoire du Duc Halvar, désormais transformée en champ de bataille. Leur camp de guerre était l’une des nombreuses tentes qui bordaient les routes menant au domaine du duc — la même route que l’Armée Révolutionnaire avait choisie comme point d’avancée.
Et vu la tournure des événements…
« Puits-Profond ne tarderait pas à tomber. »
Ensuite, le reste des terres d’Halvar suivrait.
Mais ce qui troublait le plus Dorian n’était pas l’ampleur des forces ennemies. C’était le fait que
« Le Cache-œil Immortel… ne s’est toujours pas montré », marmonna Dorian, les yeux plissés.
Pourquoi ? Dans une bataille aussi cruciale — où était l’atout le plus imprévisible de la révolution ?
Ni lui ni l’autre monstre n’étaient apparus. Pas encore.
Cela, plus que tout, rongeait les nerfs de Dorian.
« La duchesse reste dans la capitale et peut me contacter dès que quelque chose se produit. Les autres territoires nobles sont préparés de la même manière… Alors, qu’attendent-ils ? »
« Je devrais me préparer à aider Sir Eryk — le Capitaine Eryk », dit Ronan avec un soupir sonore, se levant.
Dorian resta assis, observant l’homme avec une expression indéchiffrable.
Mais avant qu’il ne puisse se lever à son tour, le sol trembla de nouveau — plus fort cette fois. Les meubles s’entrechoquèrent violemment. Un grondement sourd déchira l’air.
« Un tremblement de terre ? » Dorian fronça les sourcils, sortant juste au moment où le chaos éclatait.
Les chevaliers paniquaient, criaient. Des tentes s’effondraient. Des épées s’entrechoquaient sur la terre.
Puis, brusquement, le tremblement de terre s’arrêta comme s’il n’avait jamais eu lieu.
Puis soudain, un portail s’ouvrit — un ovale de lumière bleue tourbillonnante — à quelques mètres d’eux. Le bruit s’éteignit tandis que les soldats se figeaient, fixant.
Du portail sortit un chevalier vêtu d’une armure dorée étincelante, qui s’agenouilla respectueusement devant le prince.
« Je salue le futur Soleil d’Ismyr, Son Altesse, le Prince Héritier Dorian Aureliath. »
Les yeux de Dorian se plissèrent.
« Que voulez-vous ? »
« Sa Majesté, le Roi, ordonne votre présence immédiate dans ses appartements. »
Le visage de Dorian devint froid — sombre comme des nuages d’orage roulant sur les montagnes.
Autour d’eux, des murmures s’élevèrent parmi les chevaliers.
« Le roi ? Sa Majesté intervient-elle enfin ? »
« Dieu merci ! Je commençais à croire que nous allions mourir ici. Nous nous battons depuis trois semaines d’affilée… »
« Enfin ! Avec le retour de notre héros, la révolution n’aura aucune chance ! »
Dorian serra les dents, ignorant les murmures. Sa voix, lorsqu’il parla, était froide et tranchante comme de la glace.
« Alors ne perdons pas le temps précieux de Sa Majesté. »
Dorian entra dans le portail.
Le chevalier le suivit, et il se referma derrière eux.
Aussitôt, le prince se retrouva devant une paire de hautes portes en bois. Derrière lui s’étendait un long couloir drapé de silence — un tapis rouge sous ses pieds, flanqué de statues de rois et de bêtes oubliés.
Devant lui…
Les Appartements du Roi.
Avant que Dorian ne puisse tendre la main ou même rassembler ses pensées, une voix grave résonna de l’intérieur des appartements.
« Entrez. »
Il ouvrit la porte.
Le chevalier resta dehors.
Dorian entra dans la pièce. De somptueuses tapisseries et des rideaux de soie ornaient les murs — du moins, ils le faisaient autrefois. Maintenant, la pièce était en désordre. Des livres jonchaient le sol, une chaise renversée laissait des échardes sur le tapis, et la porcelaine brisée de vases cassés scintillait comme des étoiles renversées.
Il enjamba tout cela sans s’arrêter.
Ses yeux ne s’éloignèrent pas du lit où pendait un voile vaporeux, n’obscurcissant que la silhouette sombre de l’homme qui y était allongé.
Dorian s’agenouilla.
« Je salue le Soleil d’Ismyr. Que votre lumière continue d’éclairer notre chemin. »
Pendant un instant, il n’y eut que le silence.
Puis le roi parla, froidement.
« Répare-la. »
Pendant un instant, seul un silence froid, gênant et suffocant emplit les appartements du roi. Il n’y avait pas de vent, pas de souffle — rien que l’immobilité.
Puis, finalement, Dorian se mordit la lèvre jusqu’à ce que le sang perle. Le goût du fer effleura sa langue tandis qu’il coulait le long de son menton.
« …Comme vous le souhaitez. »
Il se leva et s’approcha du côté du lit où le voile était écarté.
Il ne regarda pas le roi.
Ses yeux se posèrent uniquement sur elle.
Elle était allongée là dans une robe blanche, froissée et déchirée comme de la soie flétrie dans une tempête. Sa peau était une toile de contusions et de sang séché. De faibles empreintes de mains s’accrochaient à ses membres — fantômes des endroits où elle avait été serrée trop fort. Ses cheveux, noirs comme une nuit d’hiver, se répandaient sur son visage en mèches emmêlées. Et ses yeux — fixaient dans le vide, vides de lumière.
Ils ne contenaient rien.
Pas de colère.
Pas de douleur.
Pas même de vie.
Sa peau était pâle — trop pâle. À tel point que Dorian se surprit à penser,
« elle ressemble à un mannequin. »
Il faillit sourire.
Et puis —
Un poing.
Trop rapide pour être vu.
Il s’écrasa contre son visage.
Dorian fut projeté à travers les appartements comme une poupée de chiffon, s’écrasant contre le mur du fond. La pierre se fissura et s’éclata. Du sang gicla de sa bouche, de sa tête.
Il s’effondra sur le sol, tressaillant.
Toussant. Sifflant.
Puis lentement, machinalement, il se releva.
Ses yeux étaient vides de tout sentiment.
« Dépêche-toi », dit le roi.
« …Comme vous le souhaitez. »
Dorian traîna les pieds, boitant vers le chevet comme si rien n’allait — comme si rien ne s’était passé du tout.
Il tira le corps de la femme sur le côté, révélant son dos nu. Là — incrusté dans sa chair — se trouvait un petit dispositif circulaire fait de roues imbriquées.
Il y pressa sa main, canalisa son mana et activa sa [Compétence Unique]. Il tordit les roues.
Le corps de la femme convulsa violemment. Elle se secoua, eut des spasmes —
Et puis s’immobilisa.
Dorian recula.
Des instants passèrent.
Ses doigts tressaillirent. Puis ses bras bougèrent. Puis elle s’assit, lentement — machinalement — comme une marionnette retrouvant le mouvement.
Elle ne regarda pas Dorian.
Elle ne le pouvait pas.
Ses yeux ne pouvaient voir que lui — le roi.
« Ah… » murmura le roi, sa voix empreinte de quelque chose qui pouvait presque être de la joie.
« Tu es de retour. »
Elle ne répondit pas.
Elle ne le pouvait pas.
Il n’y avait pas de lèvres.
Pas de dents.
Pas de langue.
Aucune voix dans son corps.
Juste un vaisseau creux.
Le voile se referma, les masquant tous les deux.
Dorian fixa les ombres derrière le rideau tandis que la silhouette du roi se penchait sur la sienne.
« Tu ne peux pas me quitter », murmura-t-il.
« Tu es à moi. Tout ce qui était autrefois à lui… m’appartient maintenant. »
Sa voix trembla.
« Je suis désolé. Je ne voulais pas être brutal. Je n’ai pas… J’ai juste… »
« Je n’ai toujours voulu le trône… qu’à cause de toi. J’ai tout fait — tout — pour que tu sois haïe, pour que tu sois seule. Pour que je sois le seul vers qui tu puisses courir. Pour que je puisse t’avoir. »
Le lit grinca.
L’ombre du roi bougea, des mains agrippant sa gorge.
Mais elle ne résista pas.
Elle ne comprenait pas ce qu’était la résistance.
Elle ne savait pas ce qu’était la douleur.
Le sang de la tête de Dorian coulait le long de son cou.
Pourtant, il se tenait là en silence.
La voix du roi se brisa.
« Alors pourquoi… pourquoi m’as-tu quitté ? Parce qu’il est revenu ? Ou ce diable qui prétendait être lui ? Ou cette créature lupine qui t’a emmenée dans la forêt ? C’est ça ?! »
Le mana déferla dans l’air.
La pièce vibra de puissance.
Dorian s’effondra à genoux, haletant — ses poumons étranglés par la pression.
L’homme qui l’étouffait avec la magie…
Était son grand-père.
Le Roi Casper Aureliath.
Et il criait :
« Pourquoi as-tu pris sa main ! ? Pourquoi m’as-tu quitté ! ? »
Le roi se calma soudain, sa voix basse et fatiguée maintenant — comme celle d’un homme brisé.
Il s’allongea sur elle, ses longs cheveux drapés sur son épaule, un léger sanglot tremblant dans sa poitrine.
« …As-tu perdu la tête ? » murmura-t-il. « Pourquoi me fais-tu encore ça ? »
« Je sais que tu es fatiguée… Moi aussi. »
« Ils m’appellent un héros maintenant. Le Tueur de Diable. L’homme qui a tué le Marcheur de Peau. J’ai tout fait pour toi. Alors pourquoi ? Pourquoi est-ce toujours aussi difficile ? »
« Je me montre. Je m’accroche. J’essaie de nous garder ensemble. Mais toi… tu continues de glisser entre mes doigts. J’attends sans cesse — comme un idiot — espérant qu’un jour tu me regarderas, moi. Pas mon frère. Pas ce diable. Juste… moi. »
« …Je suis en train de craquer aussi. »
La femme — sa forme, sa présence, son visage —
Le mannequin qui ressemblait à Mio Rossweth… ne répondit pas.
Parce qu’elle ne le pouvait pas.
« …Es-tu toujours là ? » demanda doucement le roi.
« Ne t’ai-je pas renvoyé ? »
« Non, Votre Majesté », dit Dorian, la tête baissée.
« …Alors tu es resté parce que tu as écouté. »
« Oui, Votre Majesté. »
« …Au moins, tu n’as pas hérité de la défiance de tes parents. S’ils avaient seulement écouté. Je n’aurais pas eu besoin de les tuer. »
Le roi ricana légèrement. Puis solennellement :
« Tu es intelligent, Dorian. Le Dieu Soleil te bénira sûrement. Tu tueras ce diable. Tu libéreras ta reine de cette forêt maudite. »
Le voile se déplaça. L’ombre du roi se tourna vers lui.
« Tu seras le prochain roi. »
« Je ferai de mon mieux, Votre Majesté. »
« Oui… ton mieux. Va-t’en maintenant. »
Dorian se leva.
Il traversa les décombres de la pièce vers les doubles portes. Juste avant de les pousser, il murmura :
« Salut au Soleil. »
Derrière lui, il n’y eut aucune réponse.
Seulement le bruit de quelque chose d’humide… et une respiration rauque.
Il sortit et referma doucement les portes derrière lui.
Le chevalier attendait toujours. À sa vue, il s’inclina profondément sans lever la tête.
Il était l’un des rares chevaliers doués d’une affinité spatiale.
« Ramenez-moi au camp », ordonna Dorian.
« Comme vous le souhaitez, Votre Altesse. »
Le chevalier s’inclina une fois de plus et ouvrit un portail.
Dorian le fixa, ses yeux ternes.
« Peut-être devrais-je me joindre à la bataille d’aujourd’hui, après tout. »