Chapitre 129
Fredrick affronta l'Infidèle de rang A avec tout ce qu'il lui restait. La créature semblait s'adapter aux mouvements d'Ayame, à son style de combat, apprenant à chaque échange. Il enfonça la garde brisée dans l'une des têtes de Miguel incrustées dans l'ombre. Elle poussa un cri strident, un son qui déchira l'air comme du verre brisé.
Son genou se déroba. L'impact avait brisé quelque chose en lui.
Ayame le rattrapa, le stabilisa. Ses mains étaient fermes sur ses épaules.
« Recule », dit-elle, la voix plate et tranchante.
Ses yeux virèrent au rouge, des veines cramoisies se propageant depuis ses pupilles comme des fissures sur du verre. Sa posture changea. Sa densité augmenta. Ses muscles gonflèrent sous sa peau. Le tissu de ses robes se déchira, des déchirures se formant à mesure qu'elle grandissait, tandis que quelque chose de terrible émergeait de son être.
Elle s'élança.
Ses mouvements n'étaient plus humains. Elle fit apparaître une lame de sang deux fois plus longue que le bras de Fredrick, en forme d'odachi. La lame dégoulinait de sang, chaque goutte sifflant en touchant le sol.
Elle frappa. Ses mouvements semblaient erratiques, lourds, percutants. Chaque coup taillait l'air avec assez de force pour briser la pierre. Chaque pas laissait des cratères dans le sol.
Mais ce n'était toujours pas assez. Ce n'était jamais assez.
L'Infidèle de rang A s'adaptait plus vite qu'elle ne pouvait frapper. Il apprenait son rythme. Ses schémas. Ses tics.
Une vrille attrapa son bras droit, le tordant de manière atroce. Un os craqua. Elle ne hurla pas.
Une autre lui transperça l'abdomen, de part en part, la pointe ressortant dans son dos.
Fredrick hurla en tendant la main vers elle.
Elle tomba. Il la rattrapa par derrière, la déposant au sol. Le sang s'accumula sous eux, chaud et s'étendant.
Elle leva les yeux vers lui. Sa forme régressait. Le rouge s'estompait de ses yeux. Le gonflement de ses muscles diminuait.
« Chevalier humain », dit-elle, la voix tendue mais stable. « Je sais que tu caches quelque chose. »
« Je sais que tu possèdes une véritable force. »
« C'est la force silencieuse née des promesses brisées. »
Le souffle de Fredrick se coupa.
« Ne la supprime pas. Tu es toi-même. Tu es qui tu es. »
Elle toussa. Du sang bouillonna sur ses lèvres.
« Arrête de lui mentir. Arrête de te mentir à toi-même. »
Fredrick sourit en la regardant. Ses mots, bien que crus, sévères et tranchants, portaient quelque chose. La vérité. Une vérité brutale et impitoyable.
Il se leva. Il saisit la garde brisée de sa main droite. Sa posture était stable désormais. Centrée. Différente.
« Je suis désolé, Lucid », dit-il au vide, à l'anneau d'obscurité où Lucid avait disparu. « Je n'ai pas pu te le dire plus tôt. »
Il leva la garde, la pointant vers l'Infidèle de rang A avec un sourire déterminé. Une main. Stable comme la pierre.
« Mon nom est Arthur Alexander. »
« Un ancien paladin de l'Empire de Materna. »
« Je suis issu d'une longue lignée de la Maison de Tempest. »
Ayame leva les yeux, son visage sentant que quelque chose n'allait pas. Quelque chose changeait dans l'air.
L'Essence du Destin ambiante se précipita, se concentrant dans la garde brisée. Une lame luminescente, chef-d'œuvre de lumière et d'énergie, se forma au niveau de la garde. Il leva son bras gauche avec inconfort. Des particules bleues le suivirent, tourbillonnant comme des lucioles.
Il était en train de s'élever. Au-delà du stade Latent. Vers celui d'Éveillé.
« Et en l'honneur de mon nom, je vais t'abattre ! »
Ayame se leva lentement, sa lame de sang vacillant. La blessure à son abdomen était toujours là, mais elle se tenait debout malgré tout.
L'Infidèle de rang A tourna toute son attention vers Arthur. Tous ces yeux violets se fixèrent sur cette nouvelle menace. Les têtes de Miguel au sein de l'ombre parlèrent à l'unisson.
« Arthur. Arthur. Arthur. »
Arthur ne répondit pas. Il inspira. Profondément. De manière contrôlée. Son torse se gonfla. Ses épaules se relâchèrent.
Puis il bougea.
Le pas était différent. Plus précipité, plus désespéré. Ils étaient mesurés, chaque pied posé avec précision, le poids parfaitement réparti, l'équilibre absolu.
Il combla la distance en trois enjambées. La lame luminescente chanta en fendant l'air.
L'Infidèle de rang A attaqua avec une vrille. Arthur para. Le mouvement était minimal, efficace. Une légère rotation du poignet. La vrille fut déviée, inoffensive.
Une autre vint de la gauche. Il fit un pas de côté. Son corps bougea comme l'eau, s'écoulant autour de l'attaque sans mouvement inutile.
Une troisième d'en haut. Il leva la lame. Bloqua. L'impact envoya des ondes de choc à travers le sol, mais Arthur ne bougea pas. Sa posture absorba tout.
Sa respiration changea. Par le nez. Par la bouche. Rythmique. Constante. Chaque souffle alimentant le mouvement suivant.
Il frappa. La lame dessina un arc parfait à travers un amas de vrilles. Elles tombèrent, tranchées net. Pas de bords irréguliers. Aucune hésitation.
Il fit un pas en avant. Son jeu de jambes était impeccable désormais. Du talon à la pointe. Le poids se déplaçant avec fluidité. Aucune énergie gaspillée. Aucun mouvement superflu.
L'Infidèle de rang A hurla et se jeta en avant avec le corps de Miguel, les mâchoires grandes ouvertes.
Arthur pivota. La lame décrivit un slash horizontal qui coupa l'attaque en plein vol. Le corps de Miguel se désintégra, puis se reforma au sein de l'ombre.
Il parla, et sa voix était différente désormais. Formelle. Saccadée. Chaque mot précis.
« Tu es une abomination. »
Il para deux frappes simultanément d'un seul mouvement, la lame décrivant un huit.
« Tu profanes les morts. »
Il bloqua une attaque haute, puis balaya bas, tranchant les vrilles qui tentaient de s'enrouler autour de ses jambes.
« Tu corromps ce qui devrait reposer. »
La lame était une extension de sa volonté, de son corps, de son souffle.
Anya, la professeure aux cheveux roses, observait depuis le bord de la clairière. Ses yeux rouges étaient écarquillés. Son bâton tremblait dans ses mains.
« Comment peut-il bouger comme ça ? » murmura-t-elle.
Arthur tourna la tête vers elle. Ses yeux étaient bleus désormais, brillant faiblement de l'Essence du Destin.
« Tu nourris cette créature de corruption. »
Il bloqua trois frappes en succession rapide. Parade, déviation, riposte. Chaque mouvement s'enchaînant sans pause.
« Tu en répondras. »
Anya leva son bâton. Le feu jaillit autour d'elle. La glace se forma à ses pieds. La terre gronda.
Elle lança tout en même temps. Un barrage de fureur élémentaire.
Arthur inspira.
Il fit un pas à droite. La boule de feu manqua sa cible.
Il pivota à gauche. Les lances de glace se brisèrent contre la pierre derrière lui.
Il se baissa. Les pointes de terre volèrent au-dessus de lui.
Pas une seule attaque ne l'atteignit. Il se déplaça à travers l'assaut comme de la fumée à travers un tamis.
Puis il fut devant elle.
La lame luminescente la trancha en diagonale, alors que le sang jaillissait de la blessure. Elle se figea et tomba au sol.
« Ce n'est pas mortel... Rends-toi », dit-il simplement.
Le bâton tomba. Il cliqueta sur le sol alors qu'elle serrait sa blessure.
Arthur se tourna vers l'Infidèle de rang A. La créature avait grandi, absorbant plus de corruption, plus de puissance. Mais cela n'avait pas d'importance.
Il leva la lame au-dessus de sa tête. Des deux mains désormais. Sa posture large et ancrée.
« Au nom de la Maison de Tempest. »
Des éclairs bleus commencèrent à crépiter le long du tranchant de la lame. L'air lui-même vibrait de puissance.
« Au nom des déchus. »
Le sol sous ses pieds se fissura sous la pression qui rayonnait vers l'extérieur.
« Au nom des serments prêtés et brisés. »
Il expira. Lentement. Complètement.
« Je rends le jugement. »
Il abattit la lame.
« Le Châtiment de Tempest. »
La foudre explosa de la lame dans une colonne d'énergie pure. Elle engloutit complètement l'Infidèle de rang A. L'ombre hurla, se tordant, essayant de s'échapper.
Mais il n'y avait nulle part où aller.
La foudre brûla la corruption, l'ombre, le corps tordu de Miguel. Elle nettoya. Purifia. Détruisit.
La forme de l'Infidèle de rang A commença à s'effondrer. Les têtes de Miguel hurlèrent à l'unisson, un son d'agonie pure. Puis elles se turent.
L'ombre se dissipa. La corruption s'évapora. Les yeux violets s'éteignirent un par un.
Et puis, il n'y eut plus rien.
Juste une terre brûlée et le silence.
Arthur abaissa sa lame. La lumière luminescente s'estompa lentement, mais la lame demeura. Solide. Ce n'était plus seulement de l'Essence du Destin. Il avait manifesté une véritable arme conjurée.
Il se tourna vers Ayame. Elle était debout désormais, sa main serrant la blessure sur son abdomen. Elle le regarda avec ces yeux tranchants.
« Arthur Alexander », dit-elle, testant le nom. « Ancien paladin. »
« Oui. »
« Tu as menti à Lucid. »
« Oui. »
« Tu lui diras la vérité quand il reviendra. »
Ce n'était pas une question.
« Je le ferai. »
Elle hocha la tête une fois. Du respect, peut-être. Ou simplement une reconnaissance.
Anya, toujours blessée et figée, parla doucement.
« Qu'es-tu ? »
Arthur la regarda. Ses yeux étaient doux désormais. Fatigués.
Il l'ignora.
Il regarda vers l'arbre où la princesse était suspendue, la corruption grimpant toujours sur son corps.
« J'ai du travail à faire. »
Il commença à marcher vers elle, chaque pas mesuré et déterminé. La lame brillait plus intensément à chaque foulée.
Anya le regarda s'approcher de la princesse, ou de ce qu'il en restait. Puis elle regarda Ayame.
Elle réussit un rire amer.
« Tu devrais fuir », dit-elle brutalement.
Elle saisit son bâton et tenta un pari désespéré en lançant un sort lumineux vers l'endroit où l'ombre dissipée gisait au sol.
« Merde. »
Arthur se jeta vers elle, son bras décrivant un large arc. Une entaille bleue jaillit du mouvement, attrapant l'ombre et l'envoyant rouler sur le sol.
La chose s'effondra en une flaque grouillante, une masse d'obscurité informe et agitée.
Elle fixa son regard sur Arthur alors qu'il levait son arme pour un coup d'estoc vers le bas. Elle se jeta en avant.
Il la trancha.
Une moitié s'écrasa au sol. L'autre continua de bouger.
Au-delà de lui.
Non.
Ayame se tenait sur son chemin, meurtrie et tenant à peine debout, mais elle s'y planta quand même. L'ombre ne ralentit pas. Elle passa devant elle en un instant, une pointe sombre transperçant son épaule au passage.
« Attends ! » La voix d'Arthur déchira l'air.
Mais l'ombre ne se dirigeait pas vers elle. Elle ne se dirigeait pas vers lui.
Elle se dirigeait vers quelque chose d'autre, entièrement.
La princesse. Toujours suspendue là. Ligotée et impuissante.
« MERDE !!! » rugit Arthur.