Chapitre 114
L'ordre était simple. Deux mots, secs et froids.
« Occupez-vous de lui. »
Frederick courut. Mais ce n'était pas un sprint frénétique ou désespéré. C'était un mouvement calculé, presque nonchalant, celui d'un homme faisant son jogging matinal à travers un enfer en flammes. Il ne se contentait pas de courir ; il escaladait des étagères en feu avec la facilité d'un jardinier sur un treillis. Il bondissait entre les tours d'archives en ruine comme s'il enjambait des flaques d'eau. Ses bottes trouvaient appui sur des surfaces qui auraient dû s'effondrer, son corps se mouvant avec une aisance née de longues années de discipline condensées en un travail acharné.
Alors qu'il sautait d'une corniche élevée, il repéra une fille armée d'une dague. Elle était accroupie, prête à bondir, les articulations blanchies par la pression sur la poignée. Frederick fit un pas de côté dans un mouvement si décontracté qu'il en devenait presque comique.
« Oups », murmura-t-il entre ses dents, poursuivant son jogging sans hâte le long de l'étagère parallèle.
Il lança par-dessus son épaule, sa voix empreinte d'une patience quasi mystique :
« Il te faut des appuis solides ! Une fente sans base stable, ce n'est rien d'autre qu'une chute volontaire ! »
Il ne sprintait pas. Il ne se pressait même pas. C'était un travail léger comparé aux combats incessants contre Miguel et ses légions invoquées. Ce n'étaient, au mieux, que des Latents, certains totalement non Éveillés. Des enfants agitant un pouvoir emprunté.
Il tourna à l'angle.
Une impasse.
« Mince. »
Il se retourna lentement, les bras croisés sur la poitrine. Ils étaient six à l'avoir suivi au départ. Ils n'étaient plus que trois devant lui. Les autres avaient bifurqué pour poursuivre Ayame, et le groupe du chef était resté avec Lucid. Il se demanda brièvement s'ils s'étaient joints à la traque. Il écarta cette pensée.
« Il est coincé ! » cria l'un d'eux, enhardi.
« Très bien, tuez-le ! Avec tout ce qu'on a ! Activez vos sorts et vos artefacts ! »
Frederick les observa. Sa voix était calme, presque douce.
« Faites demi-tour. Si vous tenez à votre vie. »
La fille à la dague fit un pas en avant. Sa lame tremblait dans sa main, mais son visage était figé dans une détermination désespérée et fragile. Elle pointa l'arme vers lui, la voix chevrotante.
« S'il te plaît... rends les choses plus faciles pour nous tous... »
Elle se rua en avant. « Meurs ! »
Frederick ne bougea pas. Il se contenta de la regarder alors que sa lame s'arrêtait à un cheveu de son torse, ses bras verrouillés par la peur et l'incertitude.
« Tu es en deuxième année », observa-t-il. « Avec un badge argenté, en plus. » Son ton n'était pas accusateur. Il était curieux, presque triste. « Pourquoi ? »
Ses mains tremblaient violemment. Des larmes montèrent à ses yeux, mais elle n'abaissa pas la dague. Beaucoup d'entre eux avaient des raisons... qu'il s'agisse d'une mère malade, d'une dette, d'un désespoir faisant de cette trahison envers tout ce qu'ils avaient juré de protéger un mal nécessaire. Ils devaient le faire. Ni elle ni les autres ne dirent rien de tout cela. Pourtant, c'était écrit dans le tremblement de leurs visages, dans le mouvement frénétique de leurs yeux, dans ses égratignures.
Ils étaient terrifiés.
« Qu'est-ce que vous faites ? Frappez avant qu'il ne tire son épée ! » hurla une voix derrière elle.
Les bras de Frederick restèrent croisés. Son épée demeura au fourreau.
Elle se prépara, hurlant alors qu'elle enfonçait la dague à deux mains. Derrière elle, un sortilège d'une lumière bleue maladive jaillit vers lui. D'autres suivirent, une grêle de magie désespérée.
Frederick bougea.
Ce ne fut pas rapide. Ce fut simplement précis. Il se glissa dans sa fente, son coude trouvant le point de pression sensible sous son oreille. Elle s'effondra instantanément, sa dague retentissant sur le sol. Sans marquer de pause, il transféra son poids, un coup de revers atteignant l'épéiste qui chargeait sur son flanc. Un craquement de cartilage. L'homme tourna sur lui-même, son épée longue traçant un arc inoffensif dans le vide.
Deux autres tombèrent rapidement. Maîtrisés, non tués. Désarmés, non abattus.
Seuls les lanceurs de sorts restaient.
Ils le fixaient, les mains tremblantes.
« Vous deux, vous comptez regarder ? » demanda Frederick.
L'un d'eux lâcha son bâton. Il heurta le sol en pierre avec un cliquetis creux. « Je suis désolé, je suis désolé, je suis... »
L'autre, une jeune femme, le saisit par le col. « Qu'est-ce que tu fais ? Tu es fou ? Ils vont nous traquer ! Nos familles ! Tue-le ! »
« Je ne peux pas. Je ne peux pas le faire. »
Les bras de Frederick étaient toujours croisés. Il les regarda, badges noirs, troisième année, des enfants envoyés mourir pour une cause qu'ils comprenaient à peine. Il soupira, un souffle léger empreint de pitié.
« Je ne vous tuerai pas », dit-il. « Les circonstances ont changé. Ce n'est plus une expédition de faille. Une attaque terroriste a transformé cette faille Epsilon en une catastrophe de classe Bêta. Vous êtes désormais sous ma protection. »
Sa voix se durcit, non par colère, mais avec une certitude absolue.
« S'il vous plaît. Arrêtez de vous battre. C'est inutile. »
Derrière lui, une ombre bougea.
La fille à la dague s'était relevée. Du sang coulait de son nez, ses yeux étaient vitreux mais brûlaient d'une détermination désespérée. Elle saisit son arme à deux mains et la projeta vers son dos, un cri déchirant s'échappant de sa gorge.
« GYAAAGHHH ! »
Frederick bougea avant même que la pensée ne puisse suivre. L'instinct, aiguisé par des milliers d'heures de pratique solitaire, guida son corps. Il fit un pas de côté. La fille, emportée par son élan, trébucha devant lui, sa dague crissant contre l'étagère en pierre alors qu'elle s'effondrait à genoux.
Il la regarda, son expression indéchiffrable.
« J'admire ton dévouement », dit-il doucement. « Vraiment. Mais je crains qu'il ne te faille plus que ça. »
L'autre lanceur de sorts, enhardi par l'attaque, lança une salve. Frederick se faufila entre les projectiles, ses mouvements étant une danse de déplacement minimal. Puis, un rayon unique et concentré d'énergie bleue brûlante fendit l'air. Il ne le visait pas lui. Il visait les deux lanceurs de sorts qui avaient hésité derrière.
Cela prit Frederick au dépourvu.
Il prit une décision en une fraction de seconde. Frederick bougea. Il saisit la fille à la dague et la projeta au loin, son propre épaule encaissant le choc de l'explosion. Sa spallière vola en éclats. Son épée, levée dans une parade désespérée, se fendit sur toute sa longueur.
Les deux lanceurs de sorts étaient morts. Ce qu'il en restait n'était que des formes à moitié consumées, l'un tendant encore ses doigts calcinés vers son bâton tombé. C'était grotesque. Obscène.
Pour la première fois, le choc et une colère brute traversèrent les traits composés de Frederick.
« Bien joué, Frederick. »
Une silhouette émergea de la fumée. Cheveux noirs. Yeux rouges. Un troisième année, familier des cours partagés et des regards silencieux et pleins de ressentiment. Il tenait une baguette en obsidienne polie, dont la pointe fumait encore d'énergie résiduelle.
« Tu ne peux rien protéger », dit l'homme, sa voix dégoulinant de mépris. « Tu n'as jamais pu. »
Frederick ne dit rien. Il se contenta de regarder son ancien camarade de classe.
Un trait bleu concentré passa près de son oreille, traçant une fine ligne de sang sur le cartilage.
Il ne broncha pas.
« Mince. Rien ne t'atteint. » L'homme aux yeux rouges sourit, un sourire de prédateur. « Allez. Supplie pour ta vie. Tu n'as aucune chance contre moi. »
Frederick jeta un coup d'œil sur le côté. La fille à la dague était toujours en vie, gémissant, bougeant. Une petite miséricorde.
Dans un mouvement fluide et unique, il tira son épée.
Clang.
La parade fut parfaite. Le trait bleu fut dévié sans dommage vers les étagères. Mais la lame immaculée, déjà fissurée, vola en une douzaine d'éclats argentés.
Frederick se dissout dans le mouvement. Il combla la distance en un battement de cœur, sa garde brisée levée. L'homme aux yeux rouges tira à nouveau, à bout portant. Le rayon frappa Frederick en pleine poitrine, le faisant glisser en arrière, son arme en ruine s'échappant de sa poigne.
L'homme rit, d'un son aigu et maniaque.
« Ahahaha ! Que peut faire un non Éveillé sans arme ? Tu es face à un Éveillé, chevalier. Tch. Au diable l'ordre de maîtrise. Je vais juste te tuer. »
Ses yeux rouges s'embrasèrent, renforcés par l'Essence du Destin, une aura bleue maladive s'écoulant de sa baguette. « Premier arrivé, premier servi, après tout. »
Frederick se redressa lentement. Sa cuirasse était brûlée. Son épée avait disparu. Il regarda autour de lui la galerie en feu, son expression lointaine, contemplative. Les choses s'étaient tellement éloignées de son plan. La princesse était en danger. Des étudiants mouraient. Et il se tenait là, sans arme, face à un homme qui le haïssait silencieusement depuis des années.
Il se pencha. Ses doigts se refermèrent sur une petite brindille tombée, pas plus longue que sa paume. Il la tint délicatement, comme si elle était faite de verre.
L'homme aux yeux rouges rit à nouveau, pensant que c'était une blague, un geste final pathétique.
« Ah, tu as enfin accepté la mort ! Bien ! Dis-moi, qu'est-ce qu'elle a vu en toi ? J'ai engagé chaque personne, utilisé chaque ressource pour enquêter sur toi. Où tu résides. Quel nom tu portes. Tout revient toujours vide. Vide ! Comme si tu n'existais pas. »
Sa baguette brilla plus fort. Sa voix monta jusqu'au cri.
« Dis-moi, Frederick ! D'où viens-tu vraiment ? Chaque accident, chaque monstre, chaque criminel qui a croisé ton chemin — tout cela n'était que des tentatives d'assassinat ! Même le poison ! Même le poison n'a pas pu t'avoir ! Alors qu'es-tu ? Quel monstre t'a engendré ? »
Frederick regarda la brindille dans sa main. Il ne pensait pas à l'homme qui hurlait devant lui. Il ne pensait pas aux étudiants morts, aux étagères en feu, aux chances impossibles. Il pensait à un seul mot.
Devoir.
Il leva les bras. Sa main droite, tenant la brindille, s'éleva lentement vers le ciel étouffé par la fumée. Sa posture était élégante, presque artistique — un chef d'orchestre devant ses musiciens, un sculpteur devant le marbre brut.
L'homme aux yeux rouges cessa de rire. Ses sens renforcés hurlèrent un avertissement. Quelque chose était profondément, fondamentalement mauvais.
« Adieu », dit Frederick, sa voix douce comme une prière. « Mon ami. »
Il abaissa la brindille.
L'air ondula. Il ne se brisa pas ; il se fendit, comme si la réalité elle-même avait été tranchée net en deux. Une onde de choc jaillit du point du geste, s'étendant dans toutes les directions à la fois. Les flammes lentes et régulières qui consumaient les étagères blanches s'éteignirent instantanément, soufflées comme des bougies. Un séisme, profond et primal, secoua toute la galerie. La poussière s'éleva en un grand nuage étouffant.
Frederick regarda la brindille dans sa main. Elle s'effrita en une fine poussière grise, glissant entre ses doigts comme les derniers grains d'un sablier.
La fille à la dague bougea. À travers une vision floue, elle vit le chevalier marcher calmement dans la fumée tourbillonnante, sa silhouette ferme et inébranlable. Derrière lui, l'homme aux yeux rouges gisait effondré près des étagères, ses vêtements en lambeaux, le visage en sang. Ce n'était pas fatal, mais c'était quelque chose dont on ne se remettait jamais. Il ne l'avait pas tué. Mais il avait brisé sa volonté même.
Frederick ne se retourna pas. Il était déjà passé à autre chose, son esprit fixé sur le prochain devoir.
La fumée l'avala tout entier.