Avec l'approche de la Ruine, Godfrey prévoyait de faire tomber autant de donjons que possible avant l'arrivée des portails de la Ruine.
Car, une fois ce moment venu, beaucoup de gens n'auraient plus l'opportunité de s'occuper de ces autres portails, ce qui pourrait entraîner d'innombrables morts.
C'était le prélude à une catastrophe. S'il ne se préparait pas, lui et Isolde resteraient bloqués à ce niveau.
C'était la raison pour laquelle il envoyait ses chevaliers nettoyer autant de donjons que possible.
Bien que ce fût ce qu'il avait en tête, Godfrey ne s'attendait pas à cela.
Lui et le vieil homme observaient depuis l'extérieur Sarah, allongée sur un lit, qui se réveilla, se tourna et vit Mountain dans sa chambre. Ils avaient dû l'installer dans la plus grande pièce, dotée d'un plafond assez haut pour contenir sa stature imposante.
Sarah cligna des yeux, puis fondit en larmes en se précipitant vers Mountain, enlaçant sa cuisse et pleurant à chaudes larmes.
Godfrey savait qu'elle n'était qu'une enfant de neuf ans, mais elle en paraissait dix-neuf. Cela lui semblait étrange, comme si le temps lui-même l'avait trahie.
Le vieil homme sourit, ses rides se creusant. « Vraiment, les temps difficiles font des hommes. Tu as un tempérament au-delà de ton âge. Merci pour cela. »
Godfrey le regarda du coin de l'œil gauche mais ne dit rien. Que pouvait-il dire ?
Le vieil homme regarda Sarah, sourit, puis leva lentement la tête vers le ciel.
« Sais-tu que j'ai vécu avant que ce monde ne devienne ce qu'il est aujourd'hui ? À l'époque, les gens étaient... comment dire... normaux. Ensuite, l'argent commandait tout, et tout ce que les gens désiraient pour leur statut était la richesse. »
Godfrey haussa un sourcil. « J'ai entendu dire que c'était paisible. Cela le confirme. »
Le vieil homme gloussa doucement. « Paisible ? L'était-ce vraiment ? Époques différentes, conflits différents. Des maladies comme le cancer, et d'autres moins connues, tuaient un grand nombre de personnes. Il y avait aussi des accidents, mais aujourd'hui, les gens meurent rarement renversés par une voiture ; la plupart sont sauvés par leurs invocations. Les maladies ont perdu leur pouvoir sur l'humanité. Le monde s'est simplement adapté. Les maladies et les autres causes de décès ont été remplacées par les donjons, qui en emportent presque autant, si ce n'est plus, chaque année. »
Il tapota doucement sa canne sur le sol.
« À l'époque, une bonne partie des gens détestaient les politiciens et critiquaient les super-riches, jusqu'à ce que vous en deveniez un vous-même. Soyez pauvre, et vous serez toujours perçu comme inférieur. Soyez riche, et vous serez admiré. Mais devenir quelque chose de plus qu'un homme simplement riche ? Eh bien... des milliers de personnes ont leur mot à dire sur votre vie. Le seul conseil pour les gens à ce stade est une chose... ne tombez pas. »
Godfrey plissa les yeux.
Le vieil homme se tourna vers lui.
« Enfin, ce n'est que le point de vue de ce vieillard. Au moins, en moyenne, vous n'avez pas à craindre que des bêtes surgissent pour vous dévorer vivant ou que votre vie dépende de quelque chose que vous ne pouvez pas contrôler, comme une invocation. Mais là encore, depuis cent ans, aucun pays n'en a combattu un autre. La confiance globale du public envers le gouvernement est élevée. L'homme moyen est mieux pris en charge grâce aux entreprises liées aux donjons. Cela a créé beaucoup d'emplois. Pourtant... les gens vils existent toujours, les gens bons existent toujours. Le temps a changé, mais les humains non. Nous nous sommes juste adaptés en surface, mais notre essence reste la même. »
« Quel âge avez-vous exactement ? » Godfrey se tourna pour faire face au vieil homme.
Le vieil homme rit faiblement. « Moi ? Juste cent quarante-deux ans. »
Les yeux de Godfrey s'agrandirent lentement. Cet homme était une relique vivante de l'ère précédant l'apocalypse.
Le vieil homme se tourna et commença à marcher.
« Pourquoi m'avez-vous raconté tout ça ? » demanda Godfrey.
Le vieil homme s'arrêta, puis soupira.
« Vous voyez, selon les standards de ce monde, je suis en dessous de la médiocrité. Dans l'ancien monde, j'étais juste un conteur qui n'avait pas réussi à devenir auteur. J'étais donc toujours médiocre, mais je suis assez perspicace. Vous êtes devenu fort, trop fort, comme un jeune milliardaire selon les termes de l'ancien monde, parmi les meilleurs. Je peux sentir que je me tiens en présence d'une existence suprême. »
Il regarda Godfrey.
« Cela ne peut signifier qu'une chose : vous avez des ennemis. Vous savez, les riches et les pauvres ressentent la douleur, mais l'un en ressent plus face à la même situation. Devinez qui ? »
Godfrey ne répondit pas. Le vieil homme ne s'y attendait même pas.
Mais Godfrey connaissait la réponse. C'étaient les riches.
Avec tout ce qu'ils avaient... Pourquoi ? Pourquoi devaient-ils ressentir cette douleur ? Pourquoi leur richesse ne pouvait-elle pas s'en occuper ?
Les pauvres, en revanche, blâmeraient leur manque de richesse. L'un avait quelque chose à espérer, mais l'autre n'avait rien, car pour lui, tout était là, et pourtant ce problème ne pouvait être résolu.
Il venait de traverser cette douleur.
Mais son rêve, son ambition, son objectif était de devenir un être incontrôlable, un sommet même parmi les entités au sommet, la fin du jeu.
C'était ce qu'il voulait. Pourquoi ?
Pour se débarrasser de cette vulnérabilité, pour se défaire de ce contrôle, pour arrêter la douleur.
Car c'est à ce niveau insondable que le repos l'attendait.
Là, il n'aurait nul besoin de tuer. Son nom effraierait les dieux, quel que soit leur rang.
Pour garantir un repos et une paix absolus, il faut une force absolue.
Pour lui, c'était juste de la logique.
Était-il imparfait ? Probablement.
Mais ce monde était-il imparfait ? Définitivement.
Godfrey le savait. Être fort ne suffisait pas dans cet univers. Être trop fort ne signifiait rien, vous n'étiez qu'un membre de cette classe parmi les nombreux mondes.
Pour atteindre ce rang, il devrait battre tous les autres niveaux établis et s'asseoir sur celui qui serait la définition même de ce qu'il est.
Un niveau portant le nom de Roi Godfrey.
Jusque-là... il n'en avait pas fini.
Mais sérieusement... cette fille allait-elle arrêter d'enlacer son invocation ? Et pourquoi Mountain ne faisait-il rien à ce sujet ?! L'absurdité brisa presque le poids de ses pensées.
Godfrey quitta la fenêtre pour se rendre à l'entrée de l'orphelinat, là où le vieil homme était allé.
Au moment où il y arriva, ses yeux se posèrent sur la femme qui venait d'arriver au portail.
C'était Miquella, l'invocatrice juge, la même femme qui l'avait fait accuser mondialement du meurtre de son fiancé.