Isolde ferma les yeux. Son cœur souffrait, ses bras tremblaient, elle se sentait misérable.
C’était vrai.
Personne ne lui en avait donné le droit.
Mais... l’avait-elle ruiné ?
« Romps ! Ta vie est remplie de tant d’erreurs, c’est pourquoi tu te vautres dans la misère dans l’Au-delà », murmura le Chercheur de Vérité dans son esprit.
Née avec une cuillère en argent dans la bouche ? Isolde se souvint de ses dix ans. À cet âge, elle fut envoyée dans un donjon de type portail bleu, un terrain montagneux et glacial, équipée de bracelets suppresseurs, où elle dut combattre des loups deux fois plus grands qu’elle.
Elle se rappelait avoir grimacé de douleur à cause de ses blessures et des engelures, elle se rappelait avoir cherché de l’aide sans jamais en trouver. Des provisions l’attendaient chaque matin à son réveil, alors qu’elle explorait la nature sauvage avec pour seule arme une lance et deux années d’entraînement prodiguées par le majordome de la famille.
Chaque jour lui offrait une nouvelle blessure ; sa féminité fut abandonnée sous la neige, ne laissant place qu’à la survie. Même fuir vers des zones sûres ne servait à rien, car les observateurs des Pendragon poussaient secrètement les bêtes vers elle.
Une vie dorée ? Adorée par le monde entier ? Elle souffrait six mois par an depuis ses dix ans. Elle se battait pour survivre dans la nature, au milieu des membres de sa famille qui se disputaient le pouvoir et les gains, même dès leur plus jeune âge.
La vie n’avait jamais été facile ; être née au sommet l’avait simplement privée de tout ce qu’une enfant normale aurait pu apprécier.
Était-elle égoïste ? Durant ces périodes, elle affrontait des monstres le jour et des cauchemars la nuit. Un jeune homme aux cheveux dorés et aux yeux bleus l’effrayait chaque nuit.
Isolde le voyait arracher les têtes des invocations de bêtes de Dirge et d’autres invocations humanoïdes transformées en spectres. Dormir était un calvaire, elle passait des jours sans fermer l’œil, terrifiée à l’idée de voir son visage.
Elle se réveillait en hurlant. La simple mention de son nom pouvait la faire s’effondrer.
Mais avec le temps, alors que ses rêves s’inversaient, l’homme qu’elle craignait autrefois devint celui qu’elle espérait voir dans ses visions. Ses luttes, son sourire innocent, l’éclat magnifique de ses yeux, la façon dont ses cheveux ondulaient dans le vent.
Elle était triste quand il était triste, heureuse quand il était heureux, enragée quand il était harcelé à Manhattan. Il contrôlait ses sentiments et elle s’y était habituée, mais un jour... les visions s’arrêtèrent.
C’était comme si la vie s’était figée.
« Frey... »
Une larme coula sur la joue d’Isolde.
Elle voulait juste préserver ce sourire. Était-ce mal ? De rendre un seul homme heureux ? De rendre son monde vibrant ?
Qu’avait-il fait pour mériter tant de souffrance ?
Elle savait ce qui allait lui arriver, elle pouvait l’empêcher et donc... elle était entrée... dans sa vie.
Des larmes coulèrent sur les yeux d’Isolde. « Je ne suis pas parfaite, mais j’ai tout donné pour lui et, en lui, je me suis trouvée. J’ai cessé d’être juste de la nourriture, j’ai cessé d’être une simple spectatrice, je ne faisais plus partie du public. »
Elle fut assez égoïste pour être altruiste au point de mourir, juste pour s’assurer qu’il ne devienne pas cet homme qui avait perdu la lumière.
C’était la vérité.
À cet instant, une rafale soudaine balaya le brouillard, libérant Luthor et révélant un chemin pour elle.
L’Illusion avait échoué, mais elle avait plus d’une cible. Elle ne perdrait certainement pas cette seconde.
***
Godfrey n’était plus assis sur une colline de cadavres, mais il y sombrait. Des centaines de corps, et pourtant d’autres tombaient encore alors que son esprit était enveloppé de ténèbres.
L’Illusion savait que Godfrey ne voulait pas de la douleur, et c’était là sa faiblesse, un défaut auquel il ne pouvait échapper car il avait causé de la douleur, non pas à une personne, mais à des centaines.
Il n’y avait aucun moyen pour lui d’accepter cette vérité.
« Tu voulais sauver les gens comme ton père, mais tu as tué ceux-là mêmes avec qui il travaillait pour assurer l’ordre. Tu as apporté le désordre, la violence et la mort alors que tu es censé représenter l’ordre. Cette chose en toi, ça s’appelle l’Ordre Doré, n’est-ce pas ? L’arbre de Mana avait des milliers de milliards d’options, pourtant il s’est contenté d’un faible. Faible d’esprit, faible en tout ! »
« Ce sont des gens que tu tuerais et ceux que tu as déjà tués. Tu devrais être appelé le roi des démons, peut-être sont-ils même bienveillants comparés à toi », ricana le Chercheur de Vérité.
« Je sais que tu ne cherches pas la vérité entière. Tu racontes des demi-vérités, en les tordant pour servir tes objectifs. »
Il n’y eut aucune réponse.
Le monde l’avait forgé, il était le produit de la cruauté du monde, mais au fond, Godfrey ne voulait pas être ainsi.
Il ne voulait pas tuer, mais il comprenait la nécessité et la protection. Ses mains étaient trempées de sang parce que dans ce monde, si ce n’était pas eux, ce serait lui.
Personne ne se souciait des choix quand quelqu’un tirait les ficelles et pouvait vous rendre coupable quoi que vous fassiez.
« Je suis égoïste, mais ne devrais-je pas l’être ? Je ne voulais pas que ma mère meure. »
Au bout du compte, il était poussé par son besoin de protéger ce qui lui appartenait.
Il ne se promenait pas en tuant pour le plaisir. Ces gens, une fois épargnés, revenaient pour commettre l’irréparable.
Godfrey avait un devoir et il l’accomplissait. Mais cela ne rendait pas son chemin plus léger.
Les corps pouvaient s’empiler à l’infini, il ne poserait pas son épée. Il n’aimait pas ce chemin ; qui a dit que devenir plus fort était facile ? Le sommet était plus brutal que la base.
La vérité, c’est qu’il détestait avoir dû tuer ces policiers, mais il savait qu’il le devait. Le devoir l’emportait sur tout.
Il n’était qu’une victime innocente d’un maître manipulateur, faisant de son mieux pour rester entier. Comment dit-on déjà ? À Rome, fais comme les Romains.
Eh bien, il était dans un monde post-apocalyptique ; devenir un survivant endurci était le seul chemin garantissant le succès, mais il n’y prenait aucun plaisir, et c’était là toute la vérité.
« Malheureusement... la pitié n’a tout simplement pas fonctionné. J’ai les mains liées. »
Sa tête sombra dans la colline de corps, mais l’instant d’après, tout s’éclaircit. C’était comme si les corps n’avaient jamais existé, mais Godfrey avait senti qu’ils étaient réels.
Il regarda le chemin devant lui et régula sa respiration.
Son esprit était plus clair que jamais. Oui, le devoir de se protéger lui-même et ceux qui l’entouraient le portait. Il ne voulait pas tuer, mais il le devait... C’était ça, Godfrey Daniels.
L’aspirant héros qui a découvert que tous les héros ne sont pas loués. Qu’on se moque de lui pour sa clémence, c’était simplement sa nature.
Il avait été bien élevé, mais pour protéger ce qui était juste, il avait dû faire un pas vers l’injustice, mais le droit resterait à jamais dans son cœur.
Il était le devoir fait chair.
« Tu as réussi », déclara l’Armure Immortelle, et Godfrey hocha la tête.
« C’est vrai. Et je pense que je suis prêt à te donner un nom. Dans ta vie immortelle, tu te souviendras toujours de ce nom. »