293 Le Roi est vivant ?
Chapitre 293
Ses mains, autrefois calleuses à force de combats désespérés, serraient désormais la garde d'une lame tachée du sang non seulement de bêtes, mais aussi de rivaux.
Il leva une main griffue, et une armée se rallia derrière lui — ce n'étaient plus seulement des villageois, mais des guerriers venus des territoires voisins qu'il avait conquis.
Ses yeux flamboyaient d'une ambition féroce et inflexible ; sa simple présence inspirait autant la révérence que la terreur.
La vision vacilla de nouveau, révélant des éclats de ses campagnes : des affrontements brutaux contre des seigneurs démons rivaux, des champs de bataille trempés de sang et les cris des vaincus.
Chaque victoire nourrissait sa légende, son nom murmuré avec autant d'admiration que de crainte à travers les terres.
Il était implacable.
Ses stratégies étaient tranchantes comme une lame.
Sa force était une puissance de la nature.
Les cités tombaient.
Sa domination s'étendait.
Démons, bêtes et créatures encore plus sombres étaient attirés dans ses rangs.
Et pourtant, la faim dans ses yeux ne s'estompait jamais.
Sa conquête ne faisait que commencer.
Le temps se brouilla dans la vision, la guerre et le carnage se mélangeant comme une tempête éternelle.
Il se tenait devant une vaste assemblée de ses fidèles, vêtu d'une armure forgée à partir des peaux des bêtes les plus puissantes qu'il avait abattues, ses yeux brillant d'un feu surnaturel.
« Aujourd'hui, déclara-t-il, sa voix tel un rugissement tonitruant qui fit trembler le sol, une voix qui n'était plus tout à fait mortelle, je transcende la mortalité. Je ne suis plus seulement votre chef, je suis votre dieu. Le Dieu de la Guerre, qui vous mènera à la conquête de tout ce qui existe. »
La foule explosa, leurs acclamations formant une marée assourdissante de dévotion. Leur culte était absolu, leur foi un feu de forêt consumant tout doute.
Des temples s'élevèrent en son honneur, leurs autels tachés du sang des sacrifices offerts pour l'apaiser. Il siégeait sur un trône d'os, son regard fixé sur un monde qu'il comptait bien faire sien.
Tout se déroulait extrêmement bien, très facilement ; tout était en sa faveur, le monde se prosternait devant lui.
Jusqu'à ce que…
Un jour, il chercha à s'approprier le monde démoniaque tout entier.
Il visait à soumettre quiconque sur les terres démoniaques.
Il ne serait pas un simple conquérant. Il serait absolu.
Il voulait que chaque démon devienne son subordonné, qu'ils l'adorent comme leur dieu — devenir l'entité la plus révérée et la plus crainte de toutes les terres.
Il aspirait à être le prochain Dieu Démon !
Mais l'ambition, sans contrôle, est une lame à double tranchant.
Dans sa quête infinie de puissance, il se mêla à des forces auxquelles il n'était pas préparé.
Des entités restées cachées depuis des temps immémoriaux émergèrent : le Roi des Ombres, l'Impératrice de Sang, le Dévoreur… et bien d'autres catastrophes, chaque entité surpassant la précédente.
Elles avaient observé en silence. Et maintenant, elles agissaient.
C'est alors qu'il fut révélé qu'il existait des démons d'une force insondable ; ils étaient classés comme étant de classe Apocalyptique par l'Union des Exorcistes de l'époque — c'est-à-dire, équivalents à un exorciste de rang 6.
De telles entités pouvaient se compter sur les doigts d'une main, tant elles étaient rares.
Cependant, le démon de guerre dans la scène n'était pas du genre à reculer.
Il lutta sans relâche contre le Roi des Ombres ; le champ de bataille entier fut teint d'un noir d'encre, toutes ses attaques absorbées — comme s'il se battait dans le vide.
Contre l'Impératrice de Sang, la bataille fut presque interminable ; le sang de ses soldats tombés alimentait sa croissance et sa puissance, la rendant plus forte à mesure qu'ils combattaient. À chaque goutte versée, son rire devenait plus fort, résonnant sur le champ de bataille comme une mélodie maudite.
Sans parler du Dévoreur, qui causa des destructions irréversibles à lui et à ses armées.
Mais…
Il sentait toujours que c'était gérable tant qu'il continuait à devenir plus fort.
Pourtant, il savait qu'il n'était pas de taille ; ils étaient tout simplement trop puissants pour qu'il puisse suivre.
Et à la fin, ce qui le brisa fut la trahison inattendue de ses plus proches généraux.
Il leur avait fait confiance. Il les avait liés par le sang et la guerre.
Et pourtant…
Ils tournèrent leurs lames contre lui.
Il ne pouvait pas y croire.
Les démons avec qui il avait passé des pactes, qui l'avaient accompagné tout au long de son ascension — les généraux qui agissaient comme ses membres — l'avaient trahi ?
Son commandant en second fut le premier à frapper, enfonçant une lame dans son dos alors qu'il se tenait sur le champ de bataille en ruines.
Son général de droite suivit, murmurant des mots de regret — tout en tournant le poignard.
Il sentit que toute sa vie n'avait été qu'une amère vérité à ce moment-là.
Pas de puissance. Pas de foi. Pas de loyauté.
Et la vision s'arrêta soudainement là.
Oliver cligna des yeux et se retrouva dans l'espace sombre.
« Était-ce la vie du démon qu'ils vénèrent ? »
Il sentait qu'il comprenait mieux certaines choses maintenant. Après avoir visionné ces scènes, il en conclut que ces villageois étaient les fidèles de ce roi démon ; ils le vénéraient comme un dieu. Il était un Dieu de la Guerre pour ses disciples.
Ce village était un village de morts-vivants ; ces gens étaient morts mais étaient maintenus en vie de force — ou du moins dans un espace illusoire où ils croyaient être vivants.
En réalité, ce n'était qu'un village de morts-vivants.
Le roi démon était mort, mais sa conscience persistait encore dans ce monde.
Il avait créé ce village en mémoire de ses fidèles — un dernier lien avec lui, une ultime marque qu'il avait laissée sur ce monde.
Et cet espace où il était piégé en était le centre — la chose qui maintenait ce village intact.
« Une prison de dévotion, murmura Oliver. Et je suis tombé droit dedans. »
« Tu es perdu, gamin ? »
Une voix résonna soudain derrière lui. Oliver se retourna rapidement en un clin d'œil, pour ne voir que le même roi démon qui était autrefois craint comme le Dieu de la Guerre sur les terres démoniaques, des siècles auparavant.
Sauf que… il semblait différent maintenant. Plus jeune. Sans les cicatrices de la guerre, comme si le temps lui-même avait été remonté.
Il avait l'apparence de sa jeunesse, lorsqu'il commençait tout juste sa conquête. Mais même alors, son visage portait une longue cicatrice s'étendant sur sa joue gauche.
Oliver se souvint, grâce aux visions, qu'elle lui avait été infligée par une bête démoniaque dangereuse.
Le démon était maintenant soudainement devant lui et lui parlait.
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