Ennuis 1

Elles recueillirent un inconnu, un homme qu’elles n’avaient jamais rencontré et qu’elles avaient trouvé évanoui sur la route. Et, qui plus est, elles étaient deux jeunes filles.

C’était indéniablement incroyable, quelles que fussent les circonstances, et pourtant c’était bel et bien arrivé.

Peut-être qu’Arisa avait senti que quelque chose clochait dès qu’elle avait posé les yeux sur cet homme, et que sa compassion s’était éveillée comme jamais auparavant. Ou peut-être qu’Isaros avait une confiance absolue en ses propres capacités et se moquait bien des intentions de ce vagabond décharné : elle avait simplement prévu de le ramener chez elle, de lui donner à manger et de le laisser se reposer une nuit à l’abri du vent, dans un coin de sa maison. C’était déjà le plus grand bien qu’elle pouvait lui faire.

Quoi qu’il en fût, elles avaient bel et bien ramené cet homme chez elles.

C’était extrêmement étrange.

Lorsqu’Isaros reprit ses esprits, elle était assise dans sa cuisine, auprès de sa petite sœur, et regardait l’homme dévorer son repas, affalé sur la table.

« On dirait que le pauvre type mourait de faim… » murmura Arisa à sa grande sœur. Les deux sœurs, assises côte à côte, étaient plutôt décontenancées.

« Mais qu’est-ce qui se passe ? » Isaros jeta un regard à sa petite sœur. Elle ne comprenait pas pourquoi elle avait laissé entrer ce clochard crasseux chez elle, puis l’avait laissé manger à table comme s’il était chez lui.

« Merci beaucoup pour votre gentillesse. » Le vagabond baissa la tête en signe de gratitude, avec un léger sourire. Il n’avait pas du tout l’allure d’un homme de la rue, mais plutôt celle d’un gentleman anglais de bonne famille.

« Je m’appelle Perseus. Je vous prie de m’excuser d’avoir perturbé votre quotidien. Je vais partir tout de suite. » Le vagabond annonça poliment qu’il s’en irait sans attendre.

« Monsieur Perseus, vous n’êtes pas un vagabond, n’est-ce pas ? » Arisa commençait à s’intéresser à cet homme si bien élevé. À seize ans, sa curiosité était à son comble. Elle sentait que cet homme avait une histoire méconnue, et cette idée ne fit qu’accroître son intérêt.

« Vous pourriez nous parler de votre passé ? Vos manières montrent que vous avez été quelqu’un de très bien élevé, non ? »

Isaros voulut parler, mais se retint. Elle avait le sentiment que cet homme n’était pas tout à fait normal.

« Je suis navré. Une caractéristique innée chez moi vous a attirées toutes les deux. C’est ma faute, et c’est aussi… une capacité défensive propre à notre… à notre race. » Perseus esquissa un sourire amer. « Je suis actuellement dans une situation très délicate. Le mieux serait que je parte tout de suite ; sinon, je risque de vous attirer beaucoup d’ennuis. »

« Ma grande sœur est vraiment forte ! » Arisa savait de quoi sa sœur était capable. Attraper une lame à mains nues n’était rien pour elle, et elle avait même affronté des armes à feu à plusieurs reprises. Isaros était en fait une combattante d’élite, formée selon les méthodes de l’Académie du Phénix blanc. Elle était déjà prodigieuse à la base ; les gens aux capacités ordinaires ne pouvaient donc pas espérer rivaliser avec elle, même armés.

« Ne dis pas ça. Il y a beaucoup de gens plus forts que moi. Même Garen, le fils de l’oncle Thomas, est plus fort que moi. » Elle avait entendu dire que Garen s’entraînait lui aussi au combat tous les jours. La dernière fois qu’elle était allée s’exercer avec lui, elle n’avait vraiment pas fait le poids. En combat, Garen avait le niveau d’un professionnel.

« Mais tu es forte, grande sœur. » Arisa ouvrit de grands yeux.

« Je crois que je ferais mieux d’y aller. » Perseus se leva brusquement. Ce ne fut qu’alors que les deux sœurs remarquèrent son fort accent britannique.

Perseus portait une chemise grise en lambeaux. Ses jeans et ses chaussures étaient recouverts d’une couche de poussière grisâtre, à travers laquelle on distinguait à peine leur blancheur d’origine.

Il se dirigea rapidement vers la fenêtre de la cuisine et souleva un tout petit coin du rideau pour jeter un coup d’œil dehors. Le faible bruit d’un moteur se rapprochait.

« Ils arrivent. »

« Quelqu’un vous poursuit, monsieur Perseus ? » Isaros voyait bien qu’il était réellement inquiet. « Voulez-vous qu’on appelle la police ? Le chef de la police de la ville est aussi un bon ami à nous. »

« Ça ne changera rien, même si la police vient… » Perseus esquissa un sourire amer. « Il n’y a plus de temps à perdre. Je m’en vais. Merci pour le dîner. »

Il se précipita vers la fenêtre de l’autre côté de la cuisine, écarta les rideaux dans un bruissement, puis bondit légèrement et s’envola aussitôt par la fenêtre, disparaissant de leur vue.

Derrière lui, les sœurs crurent que leurs yeux leur jouaient des tours. Arisa se frotta les yeux, mais ne vit toujours aucune trace de Perseus.

« N’y pense plus. » Isaros avait déjà beaucoup vécu et retrouva vite son calme, se rappelant les phénomènes surnaturels dont elle avait entendu parler. L’alarme retentit dans son esprit.

Elle s’approcha et referma rapidement la fenêtre, puis tira les rideaux.

« Va te laver et dormir. Fais comme si nous n’avions jamais vu ce monsieur Perseus. »

Arisa avait fui avec sa sœur pendant de nombreuses années ; elle savait donc reconnaître les situations graves. Elle acquiesça docilement, sans poser d’autres questions.

Les deux sœurs firent leur toilette, chacune perdue dans ses pensées, puis regagnèrent leur chambre et se couchèrent sans un mot. Pourtant, la silhouette de ce monsieur Perseus ne cessait de hanter leurs pensées.

« Raffaele, des Sang-purs sont de nouveau en ville. »

Dans une pièce souterraine de la ville, deux jeunes femmes se tenaient derrière Raffaele et la regardaient consulter des documents à son bureau. La lumière de la bougie vacillait, projetant sans cesse un pâle halo doré, juste assez vaste pour les envelopper toutes les trois. Il formait une étrange sphère.

« De quel camp viennent-ils ? » demanda nonchalamment Raffaele en prenant un document.

« Il y en a du Parti de la Lumière et du Parti secret. » Une femme noire aux nombreuses tresses baissa la tête en répondant.

« Ce sont ceux qui poursuivent Lune écarlate ? » Raffaele fronça les sourcils, aussitôt contrariée. « Grand-mère m’a dit que le conflit entre les deux camps est à son paroxysme. Nous ne pouvons pas nous en mêler à la légère. »

« Alors, nous allons laisser ces Sang-purs saccager notre ville ? C’est contraire à nos règles. » L’autre femme, blanche, protesta avec irritation. Son frère aîné avait été vidé de son sang par le Parti secret des Sang-purs. Depuis qu’elle était devenue sorcière, elle vouait au Parti secret des Sang-purs une haine sans précédent. Elle avait toujours été parmi celles qui prônaient la fermeté à son égard.

« Ce n’est pas une mince affaire. » Raffaele inclina le visage ; ses longs cheveux dorés brillaient à la lueur des bougies. « Tant qu’il restera un seul Sang-pur porteur du sang de Lune écarlate, l’Apôtre de la Mort Lune écarlate ne mourra pas. Ils devront donc exterminer tous les Sang-purs porteurs du sang de l’Apôtre de la Mort avant de pouvoir éliminer Lune écarlate pour de bon. Sur ce point, le Parti secret ne cédera pas, surtout maintenant qu’il a été considérablement renforcé par deux Apôtres de la Mort. »

« Ils ne feront aucun compromis. Si nous les rejetons, nous risquons de déclencher une guerre. En tant que dirigeante d’un territoire, c’est une décision qui m’appartient. »

Raffaele marqua une pause.

« Informez-les de nos règles. Tant qu’ils ne causent pas de destructions à grande échelle, nous les tolérerons. Sinon, pour survivre, nous déclencherons cette guerre. C’est notre limite. »

« Compris. »

Les deux femmes quittèrent le cercle de lumière et la pièce souterraine, le visage fermé.

Raffaele tourna la tête et regarda dans les ténèbres devant elle.

« Grand-mère. »

Les lieux étaient plongés dans le noir, mais une vieille femme pâle, assise dans un fauteuil roulant en métal, émergea lentement de l’ombre.

Assise dans son fauteuil roulant, elle avait le visage ridé comme de l’écorce, mais ses yeux, eux, étaient extraordinairement jeunes, semblables à ceux d’une adolescente : purs, limpides et bleus comme l’océan.

« Tu as pris la bonne décision. » La vieille femme hocha la tête. « Nous ne devons pas nous laisser entraîner dans le conflit interne des Sang-purs. C’est une tempête contre nature, un maelström sans précédent, qui pourrait bien décider du cours du monde à l’avenir. Tant que la Mère Lionne n’aura pas clairement révélé ses intentions, nous devons veiller à ne pas franchir nos limites. »

« Que veut la Mère Lionne ? » demanda Raffaele.

« Aucun des dirigeants n’a encore réussi à joindre la vieille dame. La prophétie lui dit que nous devons patienter encore un peu », répondit doucement la vieille femme. « Ne te précipite pas avant d’être devenue une sorcière de niveau supérieur. Tu as le plus grand talent que j’aie jamais vu et tu as aussi les meilleures chances d’atteindre le niveau supérieur. »

Raffaele acquiesça en silence.

Ces dirigeants de territoire, surtout ceux qui étaient responsables des territoires frontaliers, étaient pour la plupart des sorcières de niveau intermédiaire, ce qui signifiait qu’elles étaient aussi puissantes que des Sang-purs de niveau intermédiaire. Cela pouvait sembler faible, mais c’était en réalité très courant, et elles étaient même plus fortes que la moyenne.

Les Sang-purs qui se battaient généralement contre elles étaient pour la plupart des vampires. Le nombre de ces hommes de main qu’on créait importait peu aux Sang-purs : ils ne nécessitaient que très peu de ressources. Mais les véritables Sang-purs étaient bien plus rares. Puissants et nobles, ils menaient une vie facile et luxueuse grâce à leur petit nombre, et ne se dévoilaient donc pas facilement. La plupart s’étaient mêlés aux humains et vivaient dans l’opulence.

Ils vivaient longtemps, possédaient de grands pouvoirs et occupaient pour la plupart des postes élevés, assortis d’un statut prestigieux. Aucun ne voudrait renoncer à une existence aussi confortable ; c’était aussi pourquoi le Parti de la Lumière comptait bien plus de Sang-purs que le Parti secret. Qui abandonnerait une vie paisible pour en choisir une faite de violence et de tueries ?

Ainsi, quatre-vingt-dix pour cent de ceux qui s’activaient à l’extérieur étaient des vampires. Il arrivait parfois qu’un Sang-pur de niveau inférieur soit envoyé pour gérer leurs promesses et les conflits avec les sorcières.

Dans ces conditions, une sorcière de niveau intermédiaire était déjà une présence très puissante.

La plupart des sorcières ne pouvaient atteindre que le rang de disciple. Les meilleures parvenaient au niveau inférieur, ce qui leur permettait d’affronter des Sang-purs de niveau inférieur. Elles possédaient déjà là des pouvoirs surnaturels.

De telles sorcières étaient rares, à raison d’une sur cent, et faisaient déjà partie des forces de combat essentielles. Quant au puissant outil magique qui avait placé les sorcières de Grano sous son autorité, il était révéré et vénéré par les sorcières des autres territoires. Le titre de Volonté du Soleil n’était pas qu’un nom : il avait été remporté au terme d’épreuves et de combats bien réels.

« Je comprends. » Raffaele hocha la tête.

La vieille femme hocha la tête, satisfaite, puis disparut de nouveau dans les ténèbres.

Seule, Raffaele resta plongée dans ses pensées.

Amérique, État de Faya,

Le lendemain matin, 11 h 22

Dans un grand autocar blanc en direction de Grano.

Tous les passagers somnolaient, engourdis par le sommeil ; la plupart faisaient la sieste sous les chauds rayons du soleil.

Garen était assis à sa place et regardait défiler par la fenêtre les plaines, les routes, les voitures et, de temps à autre, un voyageur à vélo.

Après être descendu de l’avion, il était aussitôt monté dans un autobus. Après plusieurs changements, il avait fini par prendre ce grand autocar de tourisme, rempli de passagers qui se rendaient tous à Grano. Le trajet était plus lent que d’habitude, mais il n’aurait plus à changer de véhicule ; c’était donc beaucoup moins éprouvant.

Il tenait toujours ce vieux parchemin à la main, mais ses pensées étaient ailleurs.