Il n’était pas sans précédent que les chevaliers enchaînés agissent avec une telle tyrannie et un tel mépris pour la vie de ceux qui étaient marqués, et ainsi, comme Damon l’avait prédit,
tel un prophète maléfique, ses paroles se réalisèrent.
À l’aube et sous sa lumière glorieuse, des milliers de chevaliers enchaînés furent déployés à la Porte du Broyage avec un ordre simple : tuer jusqu’à ce qu’ils se souviennent de la peur.
Et ils le firent. Il n’y avait pas de héros pour sauver ces gens ni de dieu pour répondre à leurs prières.
Lazarak entendit leurs bottes tandis qu’elles piétinaient le sol au-dessus de sa tête. Bientôt, il entendit les cris des femmes et des enfants, des maisons arrachées à leurs fondations, des décombres ensevelissant des milliers de personnes.
Pourtant, il ne pouvait rien faire. Il était un dieu faible en force, et maintenant il le savait aussi dans son cœur.
Faible de cœur.
Il était complice. Lazarak avait défié la déesse parce qu’il détestait devoir regarder les flammes de la guerre se propager et tout détruire. La paix était toujours la première chose que la guerre prenait, puis elle prenait des vies, des foyers, des rêves et des aspirations.
Quand cela arrivait, il tombait toujours à genoux devant une statue de sa créatrice, la déesse de la fatalité, la mère de l’inéluctabilité, et la suppliait de mettre fin à cette misère. Mais pourquoi l’auteure d’un tel désespoir y mettrait-elle fin ?
C’était par sa volonté que la guerre se propageait. C’était sa main qui guidait le destin et son pouvoir qui apportait la mort.
Pourquoi s’en soucierait-elle… mais maintenant, entendant ces cris, ressentant cette impuissance, comme beaucoup d’imbéciles, il cherchait un dieu non pas parce qu’ils étaient bienveillants, mais parce que lui, comme les mortels, voulait un filet de sécurité psychologique.
C’était ce qu’était la foi de toute façon… croire même sans preuve justifiable, même face à une preuve manifeste.
Mais il n’y avait pas de statue de la déesse ici, et même s’il y en avait une, il l’avait reniée.
Alors Lazarak se tourna vers le seul endroit qui semblait divin.
Là, au coin de cet espace souterrain où ils avaient établi leur base d’opérations, le regard de Lazarak tomba sur une flaque d’eau et ses innombrables murmures.
Le Lac des Larmes. C’était ce lac qui était né de ses émotions, et ses pouvoirs merveilleux étaient un mystère qu’il n’avait pas même résolu.
Et ainsi ce dieu s’approcha du lac et tomba à genoux.
S’il n’y avait pas de dieu à prier, il supplierait l’omniverse lui-même.
Alors il pria tandis que les cris résonnaient au-dessus de lui, que le sang teignait le sol, que des femmes étaient victimes des actes cruels de l’homme.
Les foyers avaient disparu, les cris étaient trempés de sang, et tandis que certains souffraient, d’autres riaient en déshumanisant leurs victimes.
Simplement parce que leurs chefs l’avaient ordonné et qu’ils le faisaient au nom de Dieu… ainsi un massacre devient sacré, et nous oublions l’humanité au nom de Dieu.
Lazarak pria, mais il ne savait pas ce qu’il demandait. Ses mains tremblaient, et plus elles tremblaient, plus son intention voyageait à travers l’étang… il était évident que même ses pensées sombres qu’il gardait cachées étaient extirpées.
Après tout, un optimiste restait une personne, et les gens ne pouvaient pas toujours espérer le meilleur.
Tous ses vœux et toutes ses prières entrèrent dans la flaque et voyagèrent vers le métavers, où toutes les pensées et tous les esprits existaient — passé, présent, futur. Toutes ces pensées formèrent un unique souhait subconscient.
« Ce monde est malade… détruisez tout… »
Toutes les prières d’espoir de salut de Lazarak furent tordues par sa propre impuissance et les cris de ceux qui étaient morts avec des cœurs remplis de ressentiment.
Cette unique prière effleura de nombreuses entités, des dieux aux démons, de véritables dragons, des Dévoreurs sans esprit, des horreurs abyssales, même les rêves de l’homme ordinaire… pourtant aucune entité ne souhaitait véritablement mettre fin à toutes choses.
Cette prière resterait sans réponse de la part de quiconque… peut-être que, comme les innombrables vœux et aspirations dans le métavers, elle continuerait à errer, introuvable et sans réponse. Après tout, si une goutte d’eau est versée dans l’océan, elle devient indiscernable du reste de la mer.
Pourtant, dans ce royaume de l’esprit… quelque chose vit cette intention subconsciente et irréalisée, et cet abîme tourbillonnant et profond la capta.
Peut-être qu’il ne s’était écoulé qu’un instant depuis que le souhait de Lazarak avait été tordu, ou peut-être d’innombrables éons, le temps perdant son sens dans le métavers. Ce qui importait, c’était que le souhait de Lazarak avait été trouvé.
L’abîme… avait un nom, mais il détestait son nom. Pourtant, il devait trouver la source de ce souhait, car il y avait quelque chose qu’il cherchait, mais plus que cela, cette masse subconsciente d’obscurité voulait trouver Lazarak.
Et ainsi il créa d’innombrables petites volutes à partir de son corps pour trouver la source. Chaque volute suivit son propre chemin. Certaines furent détruites. Certaines acquirent leur propre volonté au fil d’innombrables années. Certaines n’étaient que des pensées vides. Certaines étaient de beaux rêves pleins d’espoir. Certaines étaient des émotions joyeuses. Certaines étaient des fragments de ses souvenirs. Et certaines étaient d’horribles cauchemars.
Parmi ces cauchemars se trouvait une volute insignifiante. Elle était si petite qu’elle ne pouvait même pas être vue à l’œil nu. Cette volute acquit son propre nom.
Son nom était Ittorath. Comme beaucoup de volutes, il échoua à trouver la source du souhait, et après d’innombrables années, il grandit, quitta le métavers et entra dans le monde physique… mais Ittorath était un cauchemar qui portait une partie de la sentimentalité du Dieu Inconnu, alors il laissa derrière lui une volute de lui-même pour trouver la source du souhait.
Et aujourd’hui, il y parvint.
Tandis que Lazarak priait les yeux fermés, une petite volute née de la volute d’un cauchemar s’envola lentement hors du Lac des Larmes et s’évanouit.
Ce faisant, des souvenirs du monde entrèrent dans sa tête.
Ittorath trembla tandis qu’il pensait avec rage.
« Maudits ascendants… comment osent-ils sceller mon véritable corps… »
Il s’envola, invisible.
« D’abord, j’ai besoin d’un moyen de sortir d’ici… après ça… je les détruirai… »