Damon plissa les yeux vers la femme à la peau cuivrée. Ses yeux… il connaissait cette intensité, ce regard.
C’était un regard tout droit sorti de la Forêt du Mal. Une vieille ennemie qu’il avait voulu tuer. Quelqu’un qui avait toutes les raisons de le haïr.
Quelqu’un qui voulait le tuer.
Il sourit froidement, le sang coulant de son nez jusqu’à ses lèvres.
« Vous êtes Wendy, n’est-ce pas ? »
La femme qui tenait la lame d’os était plutôt belle, même avec toutes ces peaux et ces chiffons, et ses cheveux négligés. C’était comme si elle ne savait pas comment être une personne et était plus habituée à être une bête.
« Devoir tuer », dit-elle froidement, serrant sa lame d’os, ses crocs brillant faiblement sous la lumière.
Damon plongea la main dans l’ombre et en sortit sa main de croupier. Son bras était lourd, comme du plomb. Il n’était pas en état de se battre.
Pourtant, Damon n’était pas près de perdre sa bravade. Il se leva avec un léger sourire moqueur.
« Mon écureuil. Rends-la-moi, elle n’a rien à voir là-dedans. »
Elle pencha la tête, la confusion traversant son expression. Damon était content qu’elle n’attaque pas encore.
Au lieu de cela, elle porta la main à sa poitrine, tapotant légèrement comme pour donner un signal. Scar sortit sa tête de sa poitrine, les yeux plissés tandis qu’il balayait la pièce du regard jusqu’à ce qu’ils s’arrêtent sur Damon.
Il se poussa hors de son corps, se tint sur sa poitrine et commença à nettoyer la suie de sa fourrure.
Comme s’il s’éclaircissait la gorge, il piailla et pointa Damon du doigt.
« C’est lui ! C’est lui que vous cherchez ! » piailla-t-il vers la Wendigo, maintenant sous forme humaine.
Ses yeux s’écarquillèrent tandis qu’il piaillait de nouveau, affichant son expression la plus mignonne.
« Épargnez-moi ! J’ai été forcé de faire ça ! C’est la faute de ce maudit corbeau ! Ce démon tueur de bébés m’y a contraint ! »
Damon écouta ses piaillements avec une expression impassible.
« Espèce de petite boule de poils, toi… Je n’arrive pas à croire que tu sois un traître… Je veux dire, un traître à fourrure. Qu’est-ce qui est arrivé à l’idée de la pister pour moi ? »
La Wendigo leva lentement sa lame d’os.
« Toi être humain. Tueur. »
Damon ne faisait pas que parler, il essayait en fait d’atteindre la sortie de la tente et de partir.
Il força un sourire, tournant prudemment autour d’elle, ignorant la petite créature lâche qui n’avait clairement aucun sens de la loyauté.
« Écoute, Wendy… ce n’est pas comme ça. Je suis un homme qui ne croit pas à la philosophie du œil pour œil. Me croirais-tu si je te disais que j’ai laissé tomber mes rancunes il y a longtemps ? »
Ses mensonges firent presque haleter l’écureuil sous le choc. La raison pour laquelle Scar s’était impliqué avec Damon n’était-elle pas qu’il était revenu pour tuer la Wendigo de la Forêt du Mal ?
Cependant, la Wendigo, maintenant humaine, semblait plus intéressée par autre chose.
« Wendy… qu’est-ce que Wendy ? »
Damon prit une lente inspiration, sa tête lui faisait mal tandis qu’il envisageait d’appeler son clone d’ombre, mais ce n’était pas possible.
« C’est… un nom. Wendy. Tu n’as pas de nom, n’est-ce pas ? Les gens ont des noms. »
Il n’était pas contre l’idée de se battre contre elle, mais rien qu’à son aura, Damon savait que ce serait problématique. Même s’il parvenait à gagner, il serait à moitié mort à la fin.
« Je peux utiliser une potion de flamme de l’âme, mais je n’en ai que deux… pour une bataille que je ne suis même pas sûr de pouvoir gagner. »
Elle toucha sa poitrine, comme si le concept même de nom était quelque chose de sacré.
« Moi… moi être Wendy. »
Damon secoua légèrement la tête.
« Je suis… Tu n’as pas beaucoup d’expérience humaine, n’est-ce pas ? »
Elle pencha de nouveau la tête, confuse par ses mots. Il continua.
« Sinon, tu l’aurais vu venir. »
Sa main de croupier s’échappa de sa prise, et il se transforma en ombre, se précipitant vers la porte. Cependant, quelque chose n’allait pas. Quand il lança sa main de croupier, son épée d’os la dévia. Mais au lieu de se lancer à sa poursuite, elle se tourna vers le canapé…
Où un jeune homme dormait profondément comme une princesse dans un conte de fées.
Damon se figea lorsqu’elle attrapa Waton, son expression se tordant d’incrédulité.
Bon sang… cet idiot avait dormi même lorsqu’une ennemie était entrée dans la tente et avait eu une conversation avec lui.
« Ce type a l’instinct de survie d’un brin d’herbe. »
La Wendigo, non, Wendy l’attrapa. Son visage se transforma en un sourire que Damon reconnut instantanément. C’était le même sourire qu’il avait arboré la nuit où il avait massacré ses petits, des mois auparavant.
Waton haleta, tiré de son sommeil par sa poigne.
« Hein… hein, quoi… qu’est-ce qu’il y a ? C’est déjà le matin ? »
Ses yeux s’ouvrirent en papillonnant, la confusion persistant. Le bras de la femme était enroulé autour de son cou, tandis que la main de croupier de Damon planait à un mètre de distance, trop loin pour faire la moindre différence.
Si Damon bougeait, Waton mourrait. Normalement, il ne s’en serait pas soucié. En vérité, il y avait eu de nombreuses fois où Damon avait souhaité la mort du jeune homme. Mais pas maintenant. Pas quand il avait besoin de lui vivant pendant vingt-quatre heures.
Damon ne pouvait pas se permettre d’échouer la quête. C’était sa seule chance de trouver un moyen de rendre à Matia son état antérieur.
Même s’il devait tuer tout le monde dans l’arène, il ne pouvait pas laisser Waton mourir et échouer.
« Ne bouge pas, chariot », siffla-t-il, tandis qu’elle déplaçait sa lame d’os vers la gorge de Waton. Ses yeux sombres se fixèrent intensément sur Damon.
« Moi pas tuer et manger toi. Moi vouloir sang pour sang. Moi tuer ton petit, après manger toi. Moi avoir vengeance. »
Damon ricana, un mince sourire se formant sur ses lèvres.
« Tu peux à peine parler. Tu trébuches sur tes mots, tu ne peux pas former de phrases cohérentes et tu ne connais rien du monde. Mais tu connais la vengeance… quelle risée. »
Ses yeux s’écarquillèrent de fureur. C’était autrefois un monstre intelligent ; maintenant, elle était quelque chose de plus proche d’une femme-bête dépouillée de son essence.
Elle était ce que l’on appellerait un membre des races divines ; par conséquent, elle était une personne.
« Toi… toi… tuer… Moi tuer aussi. »
Damon ramena sa main de croupier dans sa paume, ses yeux plus froids que la glace.
« Je vais te faciliter la tâche. Si tu le tues… tu supplieras de mourir. »
Elle le dévisagea avec une haine inébranlable.
« Moi tuer. »
Avant qu’elle ne puisse trancher la gorge de Waton—
« Attendez !!!! »
Waton hurla, gelant l’air dans la tente.
« Je n’ai pas mon mot à dire là-dedans ? Je ne suis pas son petit ! Au moins, dites-moi pourquoi je meurs et qui… qui êtes-vous ? »
La Wendigo jeta un coup d’œil à Damon, qui vit une opportunité de parler ou du moins de bluffer pour sauver Waton.
« Voici Wendy… c’est une vieille amie. »