Chapitre 680
« Eh bien, permettez-moi de vous faire visiter », avait dit Damon, et Waton l’avait stupidement suivi.
L’intérieur était exactement comme dans ses souvenirs. C’était sans aucun doute la tente de guerre d’Abellona.
Les lustres, l’esthétique dorée, le design orné, même les armes utilisées comme décoration : tout appartenait à Abellona.
Alors la question se posa. Comment Damon Grey avait-il pu les obtenir, et pourquoi agissait-il comme si tout cela lui appartenait ?
Waton suivit Damon qui s’était installé confortablement sur le grand trône au centre de la tente, sortant quelques potions et les buvant l’une après l’autre.
« Ma sœur ne donnerait ça à personne… »
Sans s’en rendre compte, Waton brûlait de curiosité.
« Pourquoi… je veux dire, comment avez-vous fait une réplique exacte de la tente de guerre d’Abellona ? »
Sa question sembla déconcerter Damon, qui le regarda comme s’il était fou.
« Une réplique ? C’est la tente de guerre d’Abellona, vous savez, l’originale. »
Les yeux de Waton s’écarquillèrent. Sa main se souleva légèrement mais se figea en l’air, incapable de former des mots tandis qu’il essayait de se ressaisir.
« Comment l’avez-vous eue ? »
Damon posa sa main sur son menton, fermant les yeux tandis que les orbes magiques flottantes ajustaient leur focalisation vers lui.
Il leva la tête de manière dramatique, tel un protagoniste tragique et poétique forcé de revivre son traumatisme.
« Soupir… soupir… c’est une longue et traumatisante histoire. Mais pour faire court… elle est au courant que je l’ai. »
Les mains de Waton tremblèrent. Il se rappela à quel point ce salaud semblait proche de Lilith Astranova, la Princesse des Clairières Lunaires, et parlait même de manière badine à La Lame de Seras.
Maintenant, même sa sœur lui donnait ses trésors…
« Monsieur… euh… comment… comment avez-vous fait ? »
Damon parut sincèrement confus.
« Comment j’ai fait quoi ? Ce n’est pas grand-chose, vraiment. La princesse a été impressionnée par mes talents et mes manières, me qualifiant de champion honorable et noble de la race des déesses. C’est pour ça que j’ai cette tente. »
Waton cligna des yeux, confus.
« Oh… je vois. Je comprends maintenant. »
Il ne comprenait rien du tout.
Damon sourit d’un air taquin.
« Et elle a une dette de quelques milliards de zeni, donc c’est une sorte de garantie d’intérêt. »
« Hein !!! » Waton haleta, incrédule.
« Quoi ? J’ai dit que c’était une longue histoire. S’il lui arrive quoi que ce soit, sa famille paie. Je l’ai par écrit. »
Les lèvres de Damon s’étirèrent en un sourire malicieux. Quand les jeux de guerre seraient terminés, il serait milliardaire. Ses plans commençaient à prendre forme.
« Va te reposer. »
Damon se cala dans le trône tandis que Waton se dirigeait vers un canapé et s’y enfonçait avec un soupir, visiblement épuisé.
Il jeta un coup d’œil au jeune prince, le trouvant légèrement amusant maintenant qu’il n’était plus agaçant.
« Maintenant… revenons à ma troisième classe. Quelle est-elle ? »
Damon posa son coude sur l’accoudoir, son expression devenant pensive. Il continuait d’essayer de comprendre comment atteindre la troisième classe, mais rien ne lui venait à l’esprit. Pour ses autres classes, il avait toujours traversé un bouleversement mental ou émotionnel, un profond changement dans son état d’esprit avant de les obtenir.
Sa première classe était apparue dans les Montagnes de Duhu, lorsqu’il avait décidé d’arrêter de fuir et d’abattre les Trolls de Guerre. Cette résolution lui avait valu la classe de Marchand de Mort.
Pour sa deuxième classe, il avait regardé Matia mourir, la laissant tomber dans le gouffre profond de Lysithara afin de pouvoir tuer le Voleur de Visages et sauver Sylvia.
Son état d’esprit était alors empreint de culpabilité, ce qui alimentait un désir autodestructeur de mourir. Ce désir lui avait valu la classe de Chercheur de Mort.
Toutes ses classes provenaient d’un changement philosophique, chacune étant le reflet de l’évolution de sa volonté.
Ce qui le fit penser à son adversaire le plus récent, Kashi le Nécromancien.
Il avait obtenu la classe de Nécromancien Miséricordieux grâce à son désir de ramener sa famille.
« D’abord, il était un collecteur de cadavres, rassemblant leurs restes. Ensuite, pour sa deuxième classe, il était un gardien de tombes, protégeant leurs sépultures… »
Damon se demanda ce qui définirait sa troisième classe.
« Hmm… il a accepté leurs morts, et il a donc essayé de les ramener en tant que nécromancien. »
Il regarda au loin, hébété.
« Acceptation… »
« Qu’est-ce que je dois accepter ? Ou dois-je changer quelque chose ? »
C’était difficile. Damon pouvait utiliser Kashi comme référence, mais son expérience ne pourrait jamais être la même.
Par conséquent, si Kashi avait choisi l’acceptation, ce n’était peut-être pas la voie pour Damon.
« Quel est mon chemin… qu’est-ce que je suis sur le point d’atteindre… »
Il ne savait pas combien de temps il était resté assis là à réfléchir, mais il savait qu’il tournait en rond, essayant de toucher quelque chose qui semblait si proche et pourtant si lointain.
À un moment donné, Damon réalisa que Waton n’avait pas tort. Il avait vraiment besoin de méditer sur ses choix pour trouver la bonne réponse.
Il se tourna vers le jeune prince, seulement pour réaliser que Waton dormait déjà profondément, probablement à cause de l’épuisement.
Damon ferma les yeux et commença à réfléchir à ses entreprises les plus récentes.
Le nom qui lui venait le plus à l’esprit était Ashcroft. C’était lui qui hantait ses pensées.
Juste au moment où il sentait qu’il atteignait quelque chose, un bruit brisa le silence. Quelqu’un était à l’extérieur de la tente.
Les yeux de Damon s’ouvrirent brusquement, son irritation s’enflammant. Son aura monta en flèche, et un mince filet de sang coula de son nez.
Dehors, sa perception des ombres capta une silhouette solitaire.
La silhouette portait des tissus en lambeaux, mélangés à des peaux de monstres tissées en vêtements de fortune qui couvraient tout le corps.
Il semblait s’agir d’une femme. De petits bois poussaient sur sa tête, la marquant comme une femme-bête d’une tribu lointaine. Bien qu’elle ne dégageât aucune aura, Damon pouvait dire qu’elle était au sommet de la troisième classe.
Ses cheveux étaient sombres, longs et négligés comme des mèches d’algues mouillées. Dans sa main, elle tenait une lame en os.
Les yeux de la femme étaient sombres comme ceux de Damon, son regard illisible. Sans attendre d’être invitée, elle poussa le rabat de la tente et entra, se tenant silencieusement à l’entrée.
Lorsque ses yeux rencontrèrent ceux de Damon, ils vacillèrent avec quelque chose de familier, trop familier.
Cette femme était… bien dotée, d’une manière qu’il était impossible d’ignorer. Même sous ces peaux rugueuses, Damon pouvait dire qu’elle était un piège à miel ambulant, sa silhouette défiant la raison.
Elle ouvrit la bouche, révélant deux crocs acérés, et parla d’une manière lente, presque incohérente, comme si elle n’avait pas l’habitude de parler.
« Je te… e… vois… »
Alors Damon entendit le couinement familier d’un écureuil provenant de l’intérieur de ses grands vêtements de fortune.
« Hein ? Qui… pourquoi as-tu mon écureuil ? »