Chapitre 550
Damon se figea, car ce qu’il voyait n’était pas rare, mais restait surprenant à observer dans cette région particulière, surtout avec Valerion à seulement une semaine de marche et le domaine de Ravenscroft si proche.
Ces créatures marchaient à quatre pattes, leurs écailles noires et luisantes scintillant dans la faible lumière. De longues queues en forme de fouet fouettaient l’air derrière elles, des griffes aussi longues que des dagues creusaient des sillons dans le sol, et des crocs acérés, plus que capables de mordre à travers une armure d’acier, luisaient dans l’ombre.
Leur force et leur vitesse monstrueuses étaient telles qu’elles pouvaient déchirer un homme adulte en deux avec une relative facilité.
Leurs yeux contenaient cette même étincelle d’intellect meurtrier que Damon avait lue autrefois.
« Démons inférieurs », murmura-t-il.
Et à première vue… ce n’était que le début.
Damon agrippa les barreaux de la cage et, dans un léger claquement, les brisa. Croft et Scar s’échappèrent immédiatement — l’un dans une explosion de plumes noires, l’autre filant au loin d’un coup de queue touffue.
Voyant le danger, ils n’eurent pas besoin d’encouragements. Damon voulait vraiment maudire ce maudit corbeau et cet écureuil, mais il semblait qu’ils avaient la bonne idée.
Au moment où cette pensée lui traversa l’esprit, quelque chose bougea dans le coin de sa vision. Ce qui fut projeté vers lui était le corps d’un chevalier — ou plutôt, la moitié de celui-ci.
Les restes sectionnés dégringolèrent dans les airs avant de s’écraser au sol, l’armure cliquetant, les entrailles se répandant avec une odeur fétide qui lui brûla les narines.
Le sens du danger de Damon explosa, une forte pression dans sa poitrine. C’était un chevalier de Troisième Classe… qu’est-ce qui avait pu lui faire ça ?
Il n’eut même pas besoin de regarder loin.
Quelque chose — non, un groupe de choses — était en train de déchiqueter les chevaliers.
Ils mesuraient facilement neuf mètres de haut, leurs têtes cornues s’élevant au-dessus de la cime des arbres, leurs corps couverts d’une fourrure épaisse. Ils ressemblaient presque à des minotaures — sauf qu’ils étaient bien, bien pires.
« Goristro. » Damon recula davantage, essayant de mettre de la distance entre lui et le carnage.
C’était un type de démon monstrueux avec la force et la puissance de faire trembler la terre. Agressif, implacable et toujours plein de rage.
Screrrrch… THANG !
Le bruit de métal déchiré et de terre fendue emplit l’air. Damon vit la lueur des flammes et entendit le son assourdissant de la forêt elle-même en train d’être mise en pièces.
Dans la fumée et le chaos, des ailes de feu s’étalèrent largement. L’un des chevaliers — Quatrième Classe d’après son armure et son aura — était engagé dans une bataille désespérée contre une monstruosité cornue et imposante, au corps fait de roche en fusion et de soufre.
Le sol autour de lui se fissurait et noircissait, se transformant en lave bouillonnante tandis qu’il projetait des morceaux de terre en feu à chaque pas.
Balrog.
Les ailes enflammées étaient ce qui rendait cette espèce de démon si crainte lors des Guerres Démons.
Les Balors, comme certains les appelaient, étaient rusés et évitaient les combats frontaux lorsque c’était possible, préférant comploter à distance et décimer leurs ennemis avec des sorts dévastateurs et une magie ignoble.
En quelques instants, la forêt était en ruines. Les Goristros déchiraient des arbres entiers, éparpillant des éclats tandis que les alliés comme les ennemis tombaient en tas de corps brisés.
À travers le chaos, Damon aperçut une silhouette frappante — une belle femme vêtue d’une armure étincelante, une longue lance à la main. Dans son dos se déployait une paire d’ailes jaune doré.
« C’est une fae… » marmonna Damon, se tournant pour fuir la scène.
La femme esquiva une queue de démon qui fouettait l’air et, d’une poussée précise, empala la tête du démon inférieur. Faisant bouger ses ailes, elle s’éleva légèrement dans les airs.
Sa lance brillait d’une lumière destructrice, ses yeux se dirigeant brièvement vers le commandant engagé dans le combat contre le Balrog.
Voyant qu’ils n’avaient pas besoin de son aide, elle expira de soulagement. Tant que ceux de la Quatrième Classe tenaient bon, ils pouvaient gérer cela.
« Tenez bon… passez à la Formation Cinq ! »
Elle leva la main, et des plumes de ses ailes flottèrent vers l’avant, descendant comme des pétales dorés. La première plume atterrit sur la tête d’un démon inférieur. Son crâne s’enfonça avec un craquement humide, se brisant dans un jaillissement de sang qui gicla sur l’armure d’un chevalier.
Damon, gardant déjà ses distances, plissa les yeux.
« Elle est de Troisième Classe… mais pas loin de la Quatrième. Et c’est tout un monstre… »
Non pas qu’il s’en soucie — son sens du danger montait de plus en plus. Et pire…
Quoi qu’il arrive, il devait le voir à distance de sécurité.
« C’est Lysithara encore une fois… »
La bataille faisait rage. Grâce à une compétence et une discipline supérieures, les chevaliers commencèrent à submerger les démons.
Damon observa la victoire commencer à basculer en faveur des humains. Il envisagea de revenir pour essayer de dévorer un cadavre de démon, mais secoua rapidement la tête.
La distance de sécurité était préférable.
Les officiers chevaliers de la Quatrième Classe brisèrent la corne du Balrog dans un éclair blanc aveuglant. La femme mage — qui avait failli pulvériser Damon plus tôt — lança un sort d’une force terrifiante, anéantissant le démon. Les chevaliers avancèrent, encerclant les démons restants et les abattant.
Les épées et les lances s’entrechoquaient contre les dents et les griffes. Le malaise de Damon grandissait. Quelque chose n’allait pas — il n’y avait pas de parent démoniaque pour les diriger.
Normalement, un démon d’apparence très humaine serait aux commandes. Mais ici… il n’y avait rien.
Il n’était pas le seul à le sentir. Les ailes de la femme fae palpitaient sans repos, ses sourcils se plissant.
C’était trop inhabituel. Les démons n’attaquaient pas simplement sans raison — surtout pas ici. Personne n’aurait dû connaître l’itinéraire des chevaliers, et même si c’était le cas, elle ne s’attendrait pas à ce genre de force.
À en juger par la façon dont les démons avaient réagi, il semblait plutôt qu’ils avaient été pris au dépourvu par la présence des chevaliers, plutôt que d’exécuter une embuscade planifiée.
Alors qu’elle traitait cette information, quelque chose sortit des ruines brûlantes des arbres — le peu qui restait d’eux qui n’était pas brisé ou en flammes.
C’était petit.
Une créature marchant sur deux jambes, avec des oreilles pointues et une peau verte, pas plus haute que la moitié d’un homme. Un long nez dépassait de son visage.
Un gobelin.
Ordinaire, commun, oubliable. Et pourtant…
Quand elle le vit, ses mains tremblèrent.
Ce gobelin marchait avec l’air d’un conquérant, comme si le monde lui devait allégeance, comme si toute existence n’existait que pour servir ce fier fils élu du ciel.
Il se promena devant les cadavres des démons abattus. Au moment où il apparut, le champ de bataille devint silencieux. Pas seulement les démons — tout le monde s’arrêta.
Loin dans sa cachette, Damon sentit sa poitrine se serrer. Son ombre trembla et tressaillit comme elle le faisait lorsqu’elle avait faim, seulement maintenant, c’était tellement pire.
Chaque instinct lui criait de fuir… mais il ne pouvait pas. Il devait être témoin de cette majesté informe.
Le gobelin atteignit le centre du champ de bataille et jeta un coup d’œil au cadavre du Balrog, laissant échapper un soupir déçu.
« Ils ne font plus les Balors comme avant… »
Ses mots étaient calmes, clairs, porteurs d’une arrogance et d’un charisme profondément ancrés qui donnaient envie de s’incliner devant lui.
Un chevalier de Quatrième Classe se tenait devant lui, levant son épée de toutes ses forces.
« Meurs, bestiole ! »
Le gobelin ne bougea même pas. Il marmonna doucement pour lui-même.
« Ce corps me fait défaut… peu importe. »
Il tendit la main, paume ouverte vers le chevalier, et prononça un seul ordre.
« Domination mentale. »