Chapitre 488
Il n’était pas un homme connu pour accepter les choses sans réagir. Il n’était pas assez intelligent pour laisser quelqu’un en position de pouvoir le piétiner pendant qu’il endurait cela en silence.
Bien sûr, peut-être était-ce pathétique d’ignorer l’option intelligente simplement pour pouvoir montrer les dents et riposter — et perdre quand même.
Mais c’était qui il était, et Damon Grey ne voulait pas l’oublier.
Faible, mais égotiste. Très, comme certains le prétendraient.
Pourquoi attendre d’avoir le pouvoir pour être arrogant, alors qu’on pourrait être la fourmi la plus arrogante que le monde ait jamais vue ?
Pourquoi traiter des personnes plus fortes que toi comme des dieux, alors que tu pourrais agir comme si elles n’étaient que le casting de soutien dans ton histoire ?
Ce court moment d’ego, avant que tout ne s’effondre, n’était-il pas la sensation la plus glorieuse ?
Peut-être que tu ne gagnais pas. Peut-être que tu ne survivais même pas. Mais tu as résisté. Tu es devenu une petite cicatrice brûlée dans leur mémoire. Ils se souviendraient du jour où une fourmi leur a craché dessus.
Cela valait-il plus que de baisser la tête et de se conformer ?
Le clou qui dépasse se fait enfoncer — mais au moins, il dépasse. Mieux que d’être l’un de ces clous lâches qui n’ont même pas essayé.
Comment pouvais-tu connaître tes limites si tu abandonnais simplement et acceptais les choses ?
C’était simplement le cœur de Damon Grey. Que ce soit des voyous, des intimidateurs ou l’armée entière d’une nation.
Et alors si les dirigeants des Moon Glades voulaient le tuer ?
Il était en colère maintenant, et il avait quelques mots à dire.
Ce n’était pas leur fille qui avait développé des sentiments pour lui ? Ce n’était même pas de sa faute ; peut-être était-il un peu un Chad et très beau. Peut-être était-il aussi charmeur.
Mais ne pouvaient-ils pas voir que ce n’était pas de sa faute ?
« Je suis la victime ici, bon sang. »
S’il pouvait avoir une conversation sincère avec le dirigeant blanc, il lui dirait que toute cette violence était inutile. Il pourrait simplement payer Damon ; quelques milliards de zeni, ce n’était rien pour le dirigeant blanc, et Damon ne parlerait plus jamais à Sylvia.
À quoi bon l’amour véritable ou l’amour interdit. L’argent, c’était tout.
Domage que ces gens ne soient pas là.
Seulement les assassins qu’ils avaient envoyés.
Damon jeta un coup d’œil au trou dans l’arbre où une flèche avait transpercé.
Il soupira.
« Bon sang… c’est énervant… »
C’était énervant parce qu’il y en avait beaucoup — tous de troisième classe, tous lourdement armés, bien entraînés, et supérieurs à ceux de la famille Charakata. Ce contenu est présenté par
Ces gars-là étaient aguerris au combat. Ce n’étaient pas de simples gardes du corps glorifiés. Ils avaient vu leur lot de combats — et de morts.
« Hah… je le savais. Dès que je monte en niveau, les ennemis puissants deviennent des choux de Bruxelles sur le bord de la route. »
Il esquiva habilement une autre flèche visant sa tête. Cette fois, tout l’arbre explosa.
L’écureuil et le corbeau se précipitèrent pour se mettre à l’abri dans sa capuche.
Non… ils n’étaient pas des choux de Bruxelles. Cela signifiait simplement qu’il avait énervé quelqu’un de très puissant.
Honnêtement, envoyer autant d’assassins de troisième classe après un garçon de dix-sept ans qui venait tout juste d’atteindre la deuxième classe — avant même d’avoir affiné son corps de deuxième classe — était excessif.
« Pas que ça aiderait beaucoup de toute façon… »
Il les vit — des silhouettes glissant entre les arbres, plus rapides que ce que leur rang laissait penser. Ils étaient plus loin qu’ils ne semblaient aussi. Damon se tenait dans un champ ouvert. La forêt ? À plus de neuf kilomètres.
Ils tiraient de si loin ?
Si ce n’était pas pour le Sens du Danger, il aurait déjà été fusillé.
Le choix était simple — se battre ou fuir.
S’il se battait, ce serait un bain de sang, un qu’il n’était pas sûr de pouvoir gagner. Ils n’étaient pas faibles. Leur nombre était écrasant. Avec l’aide de Matia, peut-être qu’ils pourraient survivre… mais cela signifierait tuer tout le monde. Pas de retenue.
Et si cela arrivait… il devrait expliquer à Sylvia qu’il a tué son peuple.
À un moment de sa vie, il pourrait ne pas s’en soucier. Mais maintenant ? D’une manière ou d’une autre, il ne voulait pas lui faire de mal.
« Depuis quand je me soucie de ce que ressentent les autres ? »
Puis il y eut la fuite — l’option la plus sûre.
Ils pourraient le poursuivre pendant des jours, mais l’attraper n’était pas facile.
Il leva les yeux.
Un nuage lumineux tombait.
Sauf que ce n’était pas un nuage.
Des flèches. Des centaines d’entre elles, tombant à une vitesse folle.
Oui… la fuite était définitivement la meilleure option.
Il fit volte-face, entra dans une ombre, et disparut.
Il réapparut à quatre kilomètres de là, sentant son énergie d’ombre s’épuiser rapidement à cause de la distance. Sans hésiter, il écrasa et dévora l’une des cadavres stockés dans son ombre, laissant l’énergie le inonder à nouveau.
Mais ils se rapprochaient déjà.
Il ne les vit même pas — il sentit seulement la montée soudaine du danger.
Il se déplaça pour esquiver, mais c’était trop rapide.
Une flèche lui transperça le bras, visant directement son cœur.
Il se tordit au dernier moment, ralentissant la flèche avec sa main, et fit passer une partie de son corps dans l’ombre, laissant la flèche passer à travers.
Il téléporta à nouveau, serrant les dents alors que le sang s’accumulait à la blessure.
Sans pause, il fouilla dans son stockage d’ombres et attrapa une des potions qu’il avait volées à Quick Hand. Il la versa sur sa manchette brisée et sa chair déchirée.
La blessure se referma — lentement, mais suffisamment.
Il fléchit son bras, notant la marque en croissant à peine brûlée sur sa peau.
Un tatouage ? Non. Quelque chose de pire.
Il ne prit même pas la peine d’essayer de l’essuyer.
Au lieu de cela, il activa l’Appraisal.
[Marque en Croissant]
Les Elfes de la Mort de la Lune sont froids et rusés. Ils ne connaissent pas la peur. Ils chassent sans fin.
La marque en croissant qu’ils apposent sur une cible agit comme un phare jusqu’à ce que celle ou celui qui est marqué soit mort — ou que le marqueur soit mort — ou que la proie ait échappé à sa portée.
La mort viendra probablement en premier.
Damon ricana.
« Merci pour cette confiance. »
Il regarda l’horizon.
Oui… ce n’était pas bon. L’un d’eux l’avait marqué.
Se téléporter ne servirait à rien — ils le trouveraient.
Mais s’il restait, ils l’assailleraient en masse.
Plus il attendait, plus il était probable que quelqu’un de la quatrième classe se joigne à eux.
Pas qu’ils pensent en avoir besoin.
L’élite d’une nation contre un simple étudiant.
Damon soupira.
« Désolé, Sylvia… je vais peut-être devoir tuer quelques-uns de tes gens. »
Il leva les yeux vers le ciel.
Des griffons.
Volant avec le soleil levant.
Les chances n’étaient définitivement pas en sa faveur.
Il entra de nouveau dans l’ombre.
« En y repensant… j’en ai assez du bain de sang pour aujourd’hui. »
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