Toute la vie de Damon avait été un long voyage douloureux. Ramper dans une mare de son propre sang pour rester en vie ne lui était rien de nouveau. Cela s’était produit bien trop de fois, et à chaque fois, il avait serré les dents, refusant de mourir. Il vivait simplement pour que sa sœur ait une chance.
Mais cette fois était différente.
Alors qu’il se traînait à travers son propre sang vers la hache tombée, il n’y avait plus de pensée de survie—seulement le désir écrasant de tuer le troll de guerre. Chaque centimètre de son corps brisé lui faisait mal pour rien d’autre.
Le troll rugissait à l’aveuglette, ses pieds massifs écrasant la terre, reniflant l’air. Du sang coulait de son orbite détruite, s’accumulant autour de son nez. Il s’arrêta, dilatant ses narines, morve et sang se mélangeant alors qu’il cherchait sa proie. Ses oreilles frémissaient, écoutant attentivement les mouvements de l’humain. Sûrement, l’humain avait atteint sa limite à présent.
Il sourit, ses défenses scintillant.
« Humain… te mangera. Te déchirera… écrasera avec sa mâchoire… »
Damon prit une respiration lente et silencieuse. Le troll tourna légèrement la tête, captant son odeur dans l’air.
« Humain… trouvé… » grogna-t-il, avant de sauter vers lui, la terre tremblant sous son poids massif.
Damon força son corps brisé à bouger. Il roula à la dernière seconde, son armure enserrée de ténèbres ondulant autour de lui alors qu’il s’écrasait contre un rocher, du sang frais maculant sa surface. Sa respiration était faible, sa vision floue.
Allongé là, ses yeux se levèrent vers le ciel nocturne. Les étoiles scintillaient, des constellations brûlant vivement dans le ciel. Les deux lunes flottaient au-dessus de lui, l’une d’elles s’appelait Luna. Un nom partagé par une lune inconnue et non adorée—une amie chère de la déesse du destin.
Mais pour Damon, ce nom signifiait autre chose.
« Luna… » murmura-t-il, à peine capable de bouger ses lèvres.
Le nom de sa sœur.
Son ombre se tordait de façon erratique autour de lui—un avertissement. Son énergie était presque épuisée.
« Adieu, Luna… »
C’était son dernier murmure dans la nuit.
Le troll de guerre capta ce faible murmure, ses oreilles frémissant à l’écoute. Mais Damon s’y attendait. Alors que la créature se précipitait vers lui, le poing levé pour l’écraser dans la poussière, il ferma les yeux—
Et sacrifia ses statistiques.
Une vague de mana coula dans son ombre, l’embrasant comme un feu infernal.
L’agonie.
La douleur était indescriptible, brûlant chaque nerf de son corps. C’était comme être brûlé vif dix fois de suite. Son esprit criait, son corps convulsait, mais il tenait bon. Des flammes noires jaillirent de ses mains, consumant le troll de guerre dans un incendie dévorant.
La bête hurla de douleur, sa chair bouillant et se déchirant. Elle tenta de se régénérer, mais le feu brûla à la fois son corps et son âme, coupant sa capacité à guérir.
Damon se força à se relever, ses yeux brûlant d’un feu ombré. Il percevait à peine la notification du système clignotant dans son esprit.
[Maîtrise : Résistance à la Douleur +3]
Peu importait. Rien ne comptait.
Tout ce qui comptait, c’était la mort du troll.
« Brûlons… ensemble… »
Il se jeta en avant, attrapant son cou alors que la bête se débattait violemment. Des flammes les enveloppèrent tous les deux, la chaleur incendiaire s’opposant au froid de l’obscurité. Le troll de guerre tenta de le secouer, mais Damon s’accrocha plus fort, sa prise inflexible. Son corps se désintégrait, son mana et son ombre s’épuisant à une vitesse effrayante.
S’il continuait à utiliser Ashborn… il mourrait.
Mais cela n’avait pas d’importance.
« Mourir… MOURIR… MOURONS TOUS ENSEMBLE ! »
Sa voix était un rugissement fou, résonnant dans la nuit comme le cri d’un spectre vengeur.
Le troll s’écrasa contre des arbres, traversant le sol, sa chair calcinée craquela et se fendit. Ses muscles étaient exposés, son œil restant brûlé jusqu’à n’être plus qu’un vide. Il s’effondra enfin, son corps tressaillant alors qu’il luttait pour se régénérer. Son souffle se fit plus faible, haletant.
Damon gisait immobile sur le sol. Son corps brisé était recouvert de sang et d’ombres. Sa vision s’obscurcit.
Puis—il toussa.
La conscience lui revint par vagues lentes et douloureuses. Il se força à bouger, titubant vers la hache du troll géant. Ses doigts à peine enroulés autour du manche, sa force le quitta, le renvoyant au sol.
Et puis, un murmure.
Pas du système.
Autre chose.
Quelque chose de bien plus ancien.
[Marchand de sang… Négociant de la mort… Ta vie est trempée de carnage. Ta défiance a atteint les cieux. Ton ressentiment a été entendu par le Dieu Inconnu.]
[Tu as éveillé la classe unique : Négociant de la Mort.]
[Compétence de classe : Main du Négociant : Rends la main cruelle de la vie… avec la mort.]
[Ta légende commence.]
La voix s’éteignit, et avec elle, une vague de puissance traversa son corps brisé. Les notifications du système s’affichèrent devant ses yeux épuisés.
[Montée de niveau… Classe : Négociant de la Mort.]
[Compétence de classe : Main du Négociant débloquée.]
[Distribution des statistiques de classe appliquée.]
[PV +200]
[Mana +4000]
[Force +700]
[Agilité +600]
[Vitesse +1000]
[Endurance +500]
[Tu es maintenant connu du monde. Le Souverain Invisible te regarde, Négociant de la Mort.]
Damon n’eut pas le temps de le traiter. Dès que ses PV furent reconstitués, la force envahit son corps.
Son épuisement disparut.
Sa vision s’aiguisa.
Il eut l’impression qu’il allait exploser de puissance.
Mais il n’y avait qu’une seule chose qu’il voulait.
Il leva les yeux vers le troll de guerre mourant.
Et sourit.
Damon tendit la main vers la hache de bataille massive, la saisissant d’une seule main malgré son corps meurtri. Le poids lui sembla insignifiant dans sa prise alors qu’il la traînait sur le sol ensanglanté, le bruit de frottement résonnant sur le champ de bataille. Le troll de guerre, brisé et brûlé au-delà de toute reconnaissance, pouvait entendre la mort approcher mais manquait de la force pour résister. Damon avançait en boitant, son corps tremblant, ses paupières lourdes comme si le poids du monde pesait sur lui.
Le troll leva lentement sa tête ruinée, son visage calciné tordu de douleur. Ses défenses, autrefois symbole de puissance, étaient fissurées et noircies. Pourtant, au lieu de la peur, il y avait une acceptation calme dans ses mouvements. Il leva son cou, se rendant au destin.
“Déesse… peu importe les trolls laids… Tusk prie. Dieu Inconnu… prends mon âme…”
Une seule larme glissa sur son visage dévasté, disparaissant dans le chaos de sang et de chair brûlée. Damon s’arrêta devant lui, sa prise sur la hache se resserrant. La déesse du destin avait abandonné cette race de créatures. Elle cherchait la paix, pas le salut. Il pouvait lui en accorder un.
levant la hache haut, sa lame brillant sous la lumière de la lune, il croisa le regard du troll une dernière fois.
“Je t’offre ton âme au Dieu Inconnu.”
Le troll sourit—une expression étrange, presque reconnaissante—alors que sa tête était tranchée d’un seul coup net. Le sang jaillit de la tige, un geyser cramoisi marquant la fin de ses souffrances.
[Tu as tué Tusk, le Troll de Guerre.]
[Tu as monté de niveau.]
[Tu as gagné 70 points d’attributs.]
[Tu as éveillé la compétence : Mouvement de l’Ombre.]
À genoux, Damon inclina la tête en arrière, regardant les deux lunes au-dessus. Son corps criait de douleur, mais il n’avait pas le temps de se reposer. Ses amis—s’ils étaient encore en vie—avaient peut-être besoin de lui. Il se força à se relever, titubant vers leur dernière position connue.
Puis, un rire.
Faible, cruel, et résonnant depuis l’obscurité de la forêt. Quelque chose d’autre rôdait à proximité, observant. Amusé.
Damon s’arrêta, sa prise sur la hache se resserrant alors que des flammes noires jaillissaient de sa paume, assombrissant la nuit avec le feu froid d’Ashborn. Sa voix était tranchante, empreinte d’épuisement mais ferme.
« Si tu ne veux pas brûler… je te conseille de partir. »
Un silence suivit. Une longue pause, comme si la créature pesait ses options. Puis, sa présence s’estompa, se retirant dans l’obscurité.
Damon expira, abaissant la main. Se détournant, il rassembla ce qu’il lui restait de ses armes, ajustant la grosse hache sur son épaule. Son armure d’ombre vacilla, se dénouant pour révéler son corps brisé et les restes déchirés de son uniforme de combat en dessous.
D’un pas lent et douloureux, il poursuivit sa marche.
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