L’air était sombre. Cet endroit—sa patrie—devait être serein, magnifique. Les hautes flèches de bois magique et de pierre auraient dû briller sous les deux lunes. L’air aurait dû être frais et pur. Les gardes elfes auraient dû se tenir droits, vêtus d’armures en argent, leurs emblèmes brillant avec fierté. Mais ils ne l’étaient pas.
Ils étaient grotesques. Leurs formes autrefois élégantes étaient maintenant des abominations tordues, des formes monstrueuses qui feraient même reculer les démons d’horreur. Leurs visages étaient déformés, leurs corps enveloppés de corruption—profans, maudits au-delà de toute reconnaissance. Et le monde qui l’entourait était faux. Les rivières ne coulaient pas d’eau cristalline mais pulsaient de sang. Les murs du château n’étaient pas construits en pierre mais cousus de peau humaine. Le sol lui-même était vivant, se déplaçant sous ses pieds, des centaines d’yeux sans paupières incrustés dans sa chair.
Sylvia chancela, conjurant une lumière pâle dans ses mains tremblantes. Mais dans cette obscurité artificielle, elle était faible—mourant devant ses yeux. Sa respiration se fit haletante. Sa mère et son père n’étaient pas là. Seulement des apparitions. Des fantômes qui persistaient à la hanter.
Puis—Un rire. Un son bas, brisé, rampant le long de sa colonne vertébrale comme un parasite.
« Hehehejj… hejjr… jejejejr… hahaha… ha… »
Les genoux de Sylvia faillirent céder. Son cœur battait à tout rompre. Elle était fatiguée. Elle avait peur.
Elle courut. Au-delà des portes du vaste château. Elle se fraya un chemin, désespérée de s’échapper, courant vers ce qui aurait dû être les jardins royaux—
Mais quand elle ouvrit les yeux—
Il n’y avait pas de jardins.
Seulement de l’horreur.
Un champ de bataille s’étendait devant elle. Des milliers d’elfes, engagés dans une guerre désespérée et sanglante contre des hordes de démons. Les arbres brûlaient, leurs feuilles sacrées réduites en cendres. La terre était trempée de sang, une mer cramoisie engloutissant les mourants. Les elfes se battaient de toutes leurs forces. Quand leurs armes se brisaient, ils arrachèrent leurs propres os pour les utiliser comme des épées. Quand leurs boucliers échouaient, ils offraient leur propre chair en désespoir.
Ce n’était pas suffisant.
Et au centre de cette carnage, dominant tout—
Un démon.
Un démon grand et armé, ses cornes perçant le ciel, sa présence seule suffisante pour commander le champ de bataille. Enveloppé d’obscurité absolue, il se tenait sur un symbole gravé dans le sol. Un emblème de quatre ailes et d’un œil abyssal.
Il dégageait une aura divine—mais aussi quelque chose d’entièrement impie.
Il était à la fois bon et mauvais. Pur et corrompu. Juste et injuste.
Un Dieu—mais un Démon.
Le symbole du Dieu Inconnu.
Sylvia regarda, figée d’horreur, alors que son peuple—sa famille—tombait par milliers. Pourtant, aucun ne reculait.
Ses lèvres s’ouvrirent en un murmure—
« Est-ce Iorvas… ? »
Cela devait être. Le Continent Verdoyant. L’armure que portaient les elfes était légèrement différente, mais elle reconnaissait les arbres. C’était sa patrie.
Au loin, elle pouvait voir la mer. Et sur les rives d’Iorvas—
Son peuple mourait pour empêcher ce démon d’entrer.
Le démon armé leva la main.
[Domination mentale]
L’air se tordit, épais d’une force invisible. Les elfes se figèrent, leurs corps se raidissant comme s’ils étaient saisis par une volonté inébranlable. Il abaissa la main, sa voix portant le poids d’un commandement absolu.
« Tue tes frères. »
Sans hésiter, les elfes dominés tournèrent leurs lames contre leurs propres proches. Sylvia regarda, horrifiée—ce n’était pas une simple bataille. C’était un massacre, un cauchemar ancien qui se déroulait devant elle. Le démon se tenait à quelques centimètres, mais il n’a pas reconnu sa présence. Au lieu de cela, il murmura—si faiblement qu’elle l’entendit à peine.
« Je dois le trouver… la Poutre… Elle doit être ici. Je dois mettre fin à ce conflit insensé. »
Il leva de nouveau la main.
Vent Domine.
Le vent obéit, se tordant en bourrasques acérées. Des lames d’air fendaient le champ de bataille, sectionnant des membres, déchirant la chair. Des milliers tombèrent en un instant.
Sylvia trembla. Sa respiration tremblait alors qu’elle assistait à l’horreur qui se déroulait. Parmi les monticules de morts, un seul elfe—à peine encore en vie—leva une main ensanglantée vers le démon se tenant au-dessus du symbole lumineux.
Son corps était ruiné, sa moitié inférieure manquante, mais sa voix—bien que faible—portait le poids d’une prière mourante.
« La Déesse nous a abandonnés… Au pouvoir d’Ashcroft, mes semblables sont morts par millions… Notre maison… est en ruines… Je ne cherche pas la paix… mais je prie… quel que soit le dieu qui écoutera… »
Le sang bouillonnait dans sa gorge, étouffant ses mots. Il n’acheva jamais sa prière.
Pourtant, à ce moment—
Le symbole du Dieu Inconnu répondit.
Ses quatre ailes s’illuminèrent, pulsatant d’une énergie divine et profane. Le champ de bataille lui-même trembla. La rage, la tristesse et l’amour inébranlable des elfes tombés se condensèrent—une tempête de leur chagrin et de leur ressentiment tourbillonnant ensemble.
Les flammes de la guerre s’enflammerent.
De ce chaos naquit une volonté. Une flamme ni naturelle ni ordinaire. Un feu noir, sombre comme des ombres, mais vivant. Il portait l’angoisse des morts, la passion des vivants, et la haine pour leur ennemi.
Et par l’autorité du Dieu Inconnu—
Un esprit naquit.
Rashi Ignath.
Son nom était gravé dans l’existence—Rashi, signifiant Perte, et Ignath, signifiant Flamme.
Au moment où il ouvrit ses yeux sombres, semblables à des braises, il fixa le démon au milieu du carnage. Ashcroft.
Le démon se contenta de rire.
« Le Dieu Inconnu a honoré les elfes… Cependant, il semble qu’une bataille féroce m’attende. »
Il étira les bras, sa voix teintée d’amusement.
« Je commençais à m’ennuyer. »
Sylvia regarda avec admiration et terreur leur combat qui remodelait le monde.
Tout autour d’eux, les arbres brûlaient jusqu’à la cendre. La terre noircissait, et les flammes d’Ignath—alimentées par la souffrance d’innombrables âmes—ne s’éteignaient jamais. Elles brûlaient éternellement, marquant l’endroit qui serait un jour appelé la Forêt Cendrée.
Elle ne savait pas comment la bataille se termina.
Tout ce qu’elle vit, c’était Ignath, debout au milieu des ruines, la regardant de loin. Son sourire mince lui donna la chair de poule.
« Ne résiste pas… Donne-moi ton vaisseau… Ashcroft reviendra bientôt… »
Elle vacilla en arrière, la peur lui serrait le cœur. Avant qu’elle ne touche le sol, quelque chose s’enroula autour de sa taille.
C’était frais au toucher, comme un bras humain—
Une ombre.
Lorsqu’elle se retourna, elle la vit la fixer.
La forme lui était familière. Trop familière.
Elle la reconnut, c’était l’ombre de Damon.
Elle repoussa, son corps figé entre deux forces.
L’ombre était étrangement douce, sa forme changeant comme de la brume. Elle leva une main, comme pour demander silencieusement la confiance.
La voix d’Ignath perça l’air.
« Ne fais pas confiance à l’ombre de celui qui t’a trahie… Viens avec moi. Donne-moi ton vaisseau, et je protégerai ta patrie… Ne laisse pas la passion de tes ancêtres être pour rien. »
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