Chapitre 1 237
« Eiiiiiiiaah… ahhh… graaa ! »
Avait-on déjà entendu un cri aussi désespéré, si faible et brisé, comme si celui qui le poussait ne souhaitait rien d’autre que mourir ?
En vérité, c’était bien ce qu’il voulait.
Il souhaitait mourir.
L’endroit était humide, et l’air empestait le sang humain, le vomi, l’urine et les excréments.
C’était une odeur de désespoir humain.
C’était ici que les fidèles étaient brisés, là où Dieu était mort et où le diable régnait. Il n’y avait aucune pitié ici. Il n’y avait pas de dieu. Il n’y avait pas d’amour.
Il n’y avait que le désir d’être délivré.
C’était ici que l’homme apprenait la cruauté de la vie et comprenait que, peut-être, le but de toute existence était la mort.
Un homme corpulent aux muscles énormes se tenait non loin, une paire de pinces à la main. Son visage était dissimulé par un masque noir qui lui descendait jusqu’au cou.
Ses bras étaient couverts de cicatrices.
« Comptez à rebours par groupes de cinq », dit calmement l’homme, sans même jeter un regard à celui qui était assis sur la chaise couverte de sang.
L’homme assis sur la chaise n’avait plus aucune dent. Ses gencives, gonflées et sanglantes, étaient déchirées et arrachées, et du sang mêlé de salive lui coulait le long du menton.
Il n’avait plus d’ongles aux doigts, laissant apparaître la chair rouge et tendre en dessous.
On lui avait retiré depuis longtemps les vêtements qu’il portait autrefois. Il était assis entièrement nu sur la chaise.
On l’avait dépouillé de tout ce qui lui restait de dignité humaine.
Au début, il s’en était soucié.
Mais la dignité ne signifiait plus rien quand la douleur était maîtresse.
Bien sûr, il n’était pas là sans raison.
Il avait commis un crime grave.
Un crime qui méritait un tel supplice.
Son crime était simple.
Il était né pauvre.
Il était né faible.
Et il était tombé entre les mains d’un homme né dans le pouvoir.
Le monde était inégal, et seuls les imbéciles ordinaires se berçaient d’illusions en croyant le contraire.
L’égalité n’avait jamais existé.
Elle n’existait pas davantage aujourd’hui.
Et elle n’existerait jamais.
Tous vos idéaux et vos rêves finiraient par se réduire en cendres sur votre langue. Vous goûteriez à l’amertume de la réalité et comprendriez à quel point vous étiez insignifiants.
Comme la vie était belle !
La vie était très belle.
Telle était sa beauté.
Linga Felt avait entendu ces mots de la bouche de la femme qui l’avait amené ici.
Elle avait une vision pervertie de la vie et, plus longtemps il était tourmenté en cet endroit, plus il se surprenait à commencer à l’imiter.
C’était comme si son être torturé se faisait peu à peu remplacer par le sien.
On lui versa dans la bouche une fiole de potion de grande qualité.
Son corps commença à se rétablir.
Sa vue s’éclaircit. Il voyait de nouveau correctement. Sa respiration revint à la normale et le sang qui emplissait ses poumons disparut.
C’était une potion de grande qualité, capable de guérir même les blessures graves.
Elle coûtait extrêmement cher.
Un homme du peuple ne pouvait jamais se procurer une telle chose.
En réalité, Linga avait passé des années à essayer d’en obtenir une lorsqu’il était estropié, mais sans jamais y parvenir.
Pas avant que Damon ne lui en donne une et lui permette de reconstruire sa vie.
Et voilà que cette même potion servait maintenant d’instrument de torture.
Linga pleura.
Mais ce n’était pas seulement à cause de la douleur.
Il pleurait parce que c’était injuste.
On utilisait ces précieuses potions pour le soigner, simplement afin de pouvoir le torturer encore et encore, alors qu’à l’extérieur, des gens en avaient désespérément besoin sans jamais avoir la moindre chance d’en obtenir ne serait-ce qu’une.
« Haha… haha… »
Un petit rire lui échappa.
L’homme chargé de le briser ne dit rien.
Il parlait peu, mais c’était un monstre dès qu’il s’agissait de tourmenter quelqu’un.
Il sortait de petits clous et les enfonçait lentement dans les doigts à vif de Linga, faisant durer chaque instant de douleur tandis que celui-ci suppliait et hurlait.
« Dis-moi. »
L’homme traîna la chaise de Linga sur le sol humide et l’emmena vers une autre partie de la salle.
Il faisait noir.
Linga ne voyait jamais ce qui l’attendait dans l’obscurité, car une lumière vive était toujours braquée droit sur son visage.
« Je ne sais pas ! Je ne sais pas ! Je… je… s’il vous plaît, laissez-moi partir ! Je veux juste rester ici ! S’il vous plaît ! »
Les larmes ruisselaient sur son visage, et il se souilla de nouveau.
Il savait que la torture allait recommencer.
Son supplice allait bientôt reprendre.
C’est alors qu’une fine brume apparut.
Elle se rassembla lentement et prit la forme d’une femme.
« J’admire votre loyauté, Linga Felt. Vraiment. Votre dévouement envers la personne que vous protégez est admirable. »
La femme esquissa un sourire.
« Dommage que ce ne soit pas réciproque. »
La brume se rapprocha de son oreille.
« Dites-moi ce que vous cachez. Dites-moi quel mensonge vous racontez. Je suis une femme curieuse, et je ne peux pas vous laisser mourir avant que vous ne me le disiez. »
« Je ne sais pas ! Je ne sais pas ! »
Linga se débattit contre la chaise en hurlant, tentant désespérément de se dégager.
Terra soupira.
Elle jeta un regard au grand homme au masque noir.
« Troll. Continuez. Il lui faut encore quelques jours. »
Les mains de Linga tremblaient si violemment que tout son corps en était secoué.
Il se mit à pousser des cris rauques, presque comme ceux d’une personne prisonnière d’une paralysie du sommeil.
Sauf qu’il était éveillé.
Terriblement éveillé.
« Ne vous inquiétez pas. Personne ne vous fera de mal aujourd’hui. Vous avez le temps de réfléchir. »
À ces mots, Linga sentit la vile intention qu’ils dissimulaient.
« Tiens, vous ne m’avez pas posé de questions sur votre famille. »
Terra pencha légèrement la tête.
« À bien y penser, vous ne m’en avez pas parlé depuis deux jours. J’imagine que vous les avez oubliés. »
Elle sourit.
« Pour l’instant, ils vont bien. »
Les lèvres de Linga tremblèrent.
Il pensa aussitôt à sa femme et à ses deux jeunes enfants.
L’homme commença à le traîner dans l’obscurité.
Une fois dans la partie suivante, il lui remit la tête en place et lui banda les yeux.
Linga se débattit violemment.
Il attendit la douleur.
Mais elle ne vint pas.
À la place, il sentit une goutte d’eau froide tomber sur son front.
Ce fut tout.
Mais ce n’était que le début.
Une autre goutte ne tarda pas à tomber.
Au même endroit, exactement.
Puis une autre.
À intervalles irréguliers, les gouttes continuaient de tomber sur son front.
Au début, ce n’était rien.
Mais seul face à ses pensées, sans rien entendre d’autre que ces gouttes d’eau incessantes, il vit les heures s’écouler lentement.
Il essaya maintes fois de bouger la tête, mais elle était fermement immobilisée.
« Ahhhhhhhhh… hiiiiiiiiiiiiiiiiiiii ! »
Bientôt, il se mit à hurler jusqu’à en perdre la voix.
Il pleura.