Chapitre 1 153
« Le Seigneur de la Cité... » répéta Ric, d'un ton presque irrévérencieux.
Quant à ce Seigneur de la Cité, quel qu'il soit, Ric s'en moquait éperdument. Pour lui, cet homme semblait déjà être une personne terrible.
« Qui est ce Seigneur de la Cité, et pourquoi nous empêcherait-il de partir ? »
Le garçon Beastkin grassouillet se mordit la lèvre, ses oreilles d'ours rondes tressaillant nerveusement.
« C'est le maître de la Cité de l'Anarchie. Autrefois, c'était une ville sans dirigeant, un lieu de pur chaos. Mais, lors de la dernière pacification de la ville par les outsiders... il est arrivé. »
« Et il n'est jamais reparti. »
Le garçon baissa les yeux, se remémorant les histoires qu'il avait entendues.
« Il a vaincu et soumis de nombreuses factions, puis il s'est emparé du mystérieux Trône de l'Anarchie. »
« Pourtant, alors que tout le monde s'attendait à ce que le chaos cesse... il a appelé à plus de chaos, plus de folie, et à la gloire de la guerre. »
Ranar croisa les bras sous sa poitrine, observant les enfants alors que le ciel commençait lentement à s'assombrir, le soleil doré descendant vers son repos nocturne.
« Il a l'air d'être un sacré numéro. »
« Il n'a pas toujours été comme ça », dit une petite fille cachée derrière le garçon Beastkin. Elle jeta un coup d'œil timide par-dessus son épaule, agrippant le dos de ses vêtements en lambeaux.
« Le Seigneur de la Cité était autrefois le sauveur des faibles. »
« Il nous aidait. »
« Il arrêtait les méchants. »
« Une fois, il a même sauvé ma maman... »
Sa voix devenait plus basse à chaque phrase, jusqu'à ce qu'elle baisse la tête.
« Tu viens de dire qu'il était mauvais. » Ranar posa une main sur sa petite taille, visiblement peu convaincue.
Ric croisa les bras, son expression devenant pensive alors qu'il se souvenait de quelque chose que Damon lui avait dit un jour.
« Le monde n'est pas si noir ou blanc. »
« Il n'existe pas de personne totalement bonne ou totalement mauvaise. Ce sont nos circonstances qui font de nous ce que nous sommes. »
« La plupart d'entre nous ne sont qu'à un mauvais jour d'un génocide. »
Il répéta chaque mot exactement comme Damon l'avait dit. Même s'il ne comprenait pas tout, il continua malgré tout.
« Nous souhaitons être bons, mais nous ne savons pas pardonner. »
Il regarda vers les montagnes lointaines, sa voix plus calme qu'auparavant.
« Peut-être y a-t-il eu quelque chose qui a poussé ce Seigneur de la Cité à devenir... fou. »
Du moins, c'était ce que son maître semblait croire.
Parfois, Damon portait en lui une tristesse que Ric ne pouvait expliquer.
Il y avait des moments où son maître le regardait avec une mélancolie si profonde que Ric ne pouvait s'empêcher de penser que Damon ne voulait pas vraiment de lui. Comme si l'avoir élevé avait été une grave erreur qu'il ne pourrait jamais réparer.
Ric voulait plus que tout lui prouver qu'il avait tort.
Il voulait que Damon soit fier de lui.
Il ne voulait jamais que son maître regrette de l'avoir élevé.
Ranar n'avait aucune idée de ce que pensait Ric, mais le garçon insouciant d'il y a un instant semblait soudainement inhabituellement sombre.
Elle décida de ne pas poser de questions.
« Y a-t-il un autre moyen de sortir de cette chaîne de montagnes ? »
Le garçon sirène aux cheveux bleus hocha la tête.
« Vous pouvez entrer dans les montagnes de l'Anarchie depuis n'importe quelle direction... mais vous ne pouvez pas en sortir si facilement. »
« Il y a des monstres qui rôdent au-delà des frontières. »
« Ils chassent tous ceux qui essaient de partir. »
« Mais si vous passez par la Cité de l'Anarchie... ou par l'un des Canaux Anciens... tout ira bien. »
« Alors emmène-nous au Canal Ancien le plus proche », dit Ranar sans hésiter.
Le plus âgé des garçons secoua immédiatement la tête.
« Impossible. »
« Vous ne pouvez pas les utiliser. »
« Ils sont généralement entourés de nids de monstres terribles et intelligents. »
« Vous serez morts... »
« ...ou pire. »
« Vous reviendrez inhumains. »
« Il y a aussi cette chose étrange qui vous transforme en monstre si vous l'écoutez. »
« Tu veux dire la putréfaction ? » demanda Ric, son expression se crispant. Il en avait déjà rencontré de petites traces, et même ces souvenirs le mettaient mal à l'aise.
Le garçon hocha rapidement la tête.
« Oui. »
« Et ce n'est pas tout. »
« Il faut encore beaucoup de magie pour activer le Canal. »
« Personne n'est jamais sorti par là. »
« Attends. » Ranar fronça les sourcils.
« Qu'en est-il quand l'Armée Impériale vient pour une pacification ? »
« Pourquoi ça ne fonctionne pas ? »
« Ils repartent généralement par le chemin qu'ils ont emprunté », expliqua le garçon sirène.
« Les monstres ne peuvent généralement pas arrêter leur armée. »
« Ils utilisent aussi des projectiles tirés depuis l'extérieur des montagnes pour se couvrir et assurer un tir de suppression. »
Il fit une pause avant de soupirer.
« Ils laissent généralement la ville et ses environs dans un état pire qu'avant leur arrivée. »
« Alors pourquoi ne restent-ils pas pour diriger la ville s'ils sont si forts ? » demanda Ric.
Le garçon Beastkin grassouillet baissa lentement les yeux vers le sol.
« Ils ne le font pas parce que... »
« ...ils deviennent fous à cause de la Maladie de l'Anarchie. »
« La Maladie de l'Anarchie ? » répéta Ric.
« Les outsiders deviennent généralement fous à cause d'elle. »
« Surtout les soldats... ou les gens ayant une nature belliqueuse à la base. »
« Elle affecte tout le monde. »
« Certains plus que d'autres. »
« D'autres développent une version unique de la maladie. »
Il déglutit avant de continuer.
« Mon oncle a renoncé à la violence en se coupant ses propres mains. »
« Il a quand même été infecté. »
« Il est devenu quelqu'un aux désirs contradictoires. »
« Et très vite... »
« ...il a voulu couper les mains de tout le monde. »
Le silence s'installa sur le camp.
Un par un, les enfants commencèrent à partager leurs propres histoires.
Certains parlaient de membres de leur famille devenus fous.
D'autres murmuraient à propos de voisins qui avaient disparu dans les montagnes pour revenir en tant que monstres.
Chaque histoire faisait paraître la Maladie de l'Anarchie moins comme une maladie...
...et davantage comme une malédiction.
Ranar jeta un coup d'œil discret à Ric avant d'attraper sa manche et de l'entraîner à quelques pas des autres.
« Alors... »
« Qu'est-ce que tu en penses ? »
« Hmm... j'admets que ça semble mauvais. Cette chaîne de montagnes est comme un labyrinthe. Si j'étais parieur, je parierais que c'est l'endroit idéal pour cacher quelque chose. Ou pour quelqu'un qui ne veut pas être trouvé. »
Ranar hocha lentement la tête. Elle comprenait ce qu'il voulait dire. Il serait difficile pour eux d'être retrouvés par son père ou par le maître de Ric, d'autant plus qu'aucun des deux ne pouvait entrer ici.
« Alors que fait-on... on essaie de trouver cette ville ? Je veux dire, je ne connais qu'une infime partie de l'histoire de cette ville... et c'était dans un récit. Je ne peux même pas dire ce qui est vrai ou faux. » chuchota-t-elle en jetant un regard vers les enfants qui devenaient de plus en plus anxieux à mesure que le soleil glissait derrière les montagnes, sa lumière dorée s'estompant progressivement.
« S'il n'y a pas d'alternative, alors nous faisons avec ce que nous avons... » Il serra le poing. « En l'absence du désirable, que le disponible devienne le désirable. »
Ranar était sur le point d'acquiescer quand elle plissa soudain les yeux.
« Hmm... cette expression... c'est une devise, n'est-ce pas ? »
Ric hocha lentement la tête.
Les sourcils de Ranar se froncèrent.
C'était une expression que son père avait inventée pour son groupe.
Elle avait entendu l'histoire par Eva. Il avait forgé ces mots lorsqu'ils étaient piégés dans un endroit effroyable appelé la Forêt des Murmures, et il avait réussi à ramener tout le monde sain et sauf.
Eva lui racontait ces histoires avant qu'elle ne s'endorme, alors entendre Ric répéter leur devise était surprenant, pour le moins.
Puis elle secoua la tête.
Non... bien sûr que non. Ce doit être une expression bien connue.
Elle réfléchissait trop.
Ric se dirigea vers les enfants, qui commençaient soudainement à rassembler leurs quelques affaires à la hâte.
Il tira lentement son épée, la lame brillant dans la lumière déclinante.
« Eh bien, eh bien, eh bien... vous avez du cran d'essayer de nous voler pour ensuite prendre la fuite. »
Le garçon le plus âgé leva rapidement les deux mains.
« Attends... non... non, s'il te plaît, écoute. Il commence à faire nuit. Nous devons quitter cet endroit. »
Ric le fixa froidement.
« Il commence à faire nuit ? »
« Ils vont bientôt se réveiller. Nous devons partir ! »
Au moment où Ranar entendit ces mots, elle réalisa que le soleil avait déjà glissé derrière les sommets des montagnes.
Crac.
Un léger bruit résonna dans la vallée.
Puis un autre.
Crac... crac...
Les poils sur la nuque de Ric se hérissèrent.
Son cuir chevelu picota.
« Bon sang... tu aurais dû le dire plus tôt. » Il raffermit sa prise sur son épée. « Par où est la sortie ? »
Il n'avait aucune intention de rester pour découvrir ce qui produisait ces bruits.
Le garçon le plus âgé n'attendit pas une seconde de plus.
Il se retourna et détala, les autres enfants le suivant dans la panique.
Ric et Ranar échangèrent un regard avant de sprinter derrière eux sans hésiter.
Les craquements ne faisaient que s'amplifier.
Plus proches.
Plus nets.
Comme si d'énormes dalles de pierre grinçaient les unes contre les autres.
Le garçon le plus âgé cria par-dessus son épaule.
« Ne regardez pas en arrière ! »
« Et ne les regardez pas ! »
Les yeux de Ric s'écarquillèrent.
Les statues d'anges...
Celles qu'ils avaient vues à leur arrivée.
Son cuir chevelu picota violemment.
Devant eux se dressait l'étroite entrée de la grotte qu'ils avaient utilisée plus tôt.
De chaque côté se dressaient deux énormes statues d'anges.
Crac...
Crac...
Leurs corps de pierre frémirent.
Les visages souriants qu'ils arboraient auparavant avaient disparu.
À leur place, des expressions tordues de chagrin et de folie se formaient lentement, transformant leur apparence autrefois divine en quelque chose de grotesque.
Puis...
De minces filets de larmes commencèrent à couler sur leurs joues de pierre.
« Vite ! » hurla le garçon le plus âgé, sa voix manquant de se briser.
« Avant qu'ils ne se réveillent ! »
L'un d'eux ouvrit les yeux.