Chapitre 1 091
Il faisait froid ici.
Cela avait toujours été le cas.
Le vent tailladait le monde comme des lames invisibles, assez tranchantes pour mettre la peau à vif, tandis que la neige tombait sans fin du ciel, pareille à des flèches décochées par quelque dieu indifférent.
L'air était rare.
Le monde lui-même avait disparu sous un linceul blanc infini.
Rester trop longtemps ici, sous les vents hurlants, signifiait la mort pour la plupart des gens.
Mais la plupart n'était pas tout le monde.
Il existait des êtres que le froid de l'hiver ne pouvait jamais atteindre.
Des enfants nés de cette mère impitoyable qui qualifiait le froid d'étreinte et exigeait la souffrance comme tribut à la survie.
L'hiver était froid.
Mais la neige était chaude.
Du moins, c'est ainsi qu'elle s'en souvenait.
Ensevelie sous des couches de givre, elle ressentait quelque chose qui s'apparentait dangereusement au réconfort.
C'était le seul endroit où son corps meurtri et blessé avait cessé de souffrir.
Cette neige était son foyer.
Peut-être que cet endroit ressemblait beaucoup à son père.
Elle y était habituée.
Parce qu'elle était l'un de ses enfants.
Une silhouette solitaire se déplaçait à travers l'étendue infinie de neige profonde sans s'enfoncer d'un pouce dans la terre gelée.
Une armure sombre enveloppait entièrement son corps.
Elle semblait moins forgée que cultivée.
Une armure de plaques complète faite entièrement de glace sombre, parcourue de fissures étranges et lisses sur toute sa surface.
Comme si quelqu'un avait pris un glacier pour le briser avant de recoller les morceaux.
C'était peut-être pour cela qu'elle portait ce nom.
L'Armure de Glace Brisée.
Ces montagnes menaient à la maison.
Ses pas ne faisaient aucun bruit sur le givre.
Et même si cela avait été le cas, les vents hurlants auraient englouti tout son avant même qu'il ne puisse exister.
Ses mouvements restaient calmes.
Assurés.
Inébranlables face au terrain instable sous ses pieds.
La neige ici était d'une profondeur impossible.
C'était peut-être pour cela que les fées avaient des ailes.
Les pieds étaient tout simplement trop peu pratiques sur des terres pareilles.
Elle s'arrêta un instant.
Pourquoi avait-elle pensé à cela ?
C'était une pensée étrange.
Peut-être que le retour au pays avait ravivé de vieux souvenirs.
Ou peut-être parce qu'il ne s'agissait pas vraiment d'un retour.
Elle était là pour une mission.
Cet endroit se trouvait simplement sur son chemin.
Pourquoi reviendrait-elle ici volontairement, sinon ?
Puisqu'elle y était, autant régler les choses maintenant.
Ici, sur ces terres.
Ce continent qui n'avait jamais connu l'été.
Le Continent du Givre.
Norrath.
Pourquoi la déesse avait-elle créé un tel endroit ?
Pourquoi Matia était-elle née ici, pour ne subir que la souffrance ?
Abusée.
Haïe.
Méprisée sans avoir eu son mot à dire.
Si le libre arbitre existait, alors l'Inconnu était soit un menteur, soit un dieu cruel.
Matia n'avait pas demandé à naître fille.
Bien que maintenant, elle fût heureuse que ce soit le cas.
Peut-être avait-il raison, en fin de compte.
Elle se souvenait.
L'une des innombrables filles nées d'un père incapable d'aimer aucune d'entre elles.
"Matlock... Je suis rentrée à la maison."
Son murmure discret disparut dans le vent déchaîné alors qu'elle se tenait au sommet d'une montagne imposante, surplombant la cité gelée au loin.
Elle annonçait son retour à son frère.
Car dans toute cette terre glacée, une seule personne s'était jamais souciée d'elle.
Et il avait été la première personne qu'elle avait perdue.
Debout là, les souvenirs refirent surface.
Elle lui en avait voulu autrefois.
Elle lui en voulait d'être si faible.
Et maladif, son faible jumeau.
Elle en voulait au simple fait qu'il soit né mâle.
Et pourtant...
Matia l'avait aimé par-dessus tout.
Un craquement sec résonna dans la tempête.
La glace se brisa derrière elle.
Puis des ailes surgirent de son dos, cristallines et vastes, forgées entièrement de givre et de l'amour que son frère lui portait.
Elle leva une main.
Et se laissa tomber.
La montagne disparut sous elle alors que la gravité saisissait son corps et la propulsait vers le bas.
Le vent hurlait contre son visage.
Elle se faufila à travers les sentiers sinueux de la montagne comme une comète descendante, son corps fendant la tempête assez vite pour déclencher des bangs soniques qui rompirent le silence.
BOUM.
Elle s'écrasa sur le sol en contrebas.
La glace explosa dans un cratère violent.
Puis elle inspira profondément.
L'air ici était plus dense.
Plus chaud.
Elle n'avait pas eu besoin d'emprunter le sentier de montagne.
En vérité, il n'y avait jamais eu de sentier.
Matia avait simplement cédé à un vieux souhait d'enfant.
Plus jeune, elle avait toujours voulu se tenir au sommet de cette montagne.
Parce que d'en bas...
Cela ressemblait à la liberté.
La montagne n'avait pas de peurs.
Pas de fardeaux.
Pas de souffrances.
C'était autrefois sa définition de la liberté.
Elle avait eu tort.
La liberté ne se donne pas.
La liberté doit être arrachée par la force.
Il faut affronter ses ombres si l'on souhaite les contrôler.
Lorsqu'elle se remit à marcher, une route étroite d'herbe couverte de givre s'étira devant elle.
Une calèche tirée par des bêtes de traîneau massives passa en premier.
Puis une autre.
Un petit convoi se dirigeant vers la ville.
Matia ne monta pas sur la route.
Elle marcha le long de celle-ci.
Ses cheveux sombres flottaient librement hors de son casque tandis que la visière couvrant son visage brillait faiblement de la lumière bleue froide de ses yeux.
Elle finit par atteindre les portes de la ville.
Les franchir fut un jeu d'enfant.
Personne ne l'arrêta.
Elle prit son temps pour errer dans les rues, observant silencieusement l'architecture et la culture familières de cette terre natale qu'elle avait autrefois haïe.
Matia ne s'était jamais beaucoup souciée de la nourriture.
Pourtant, aujourd'hui, elle s'arrêta à plusieurs reprises.
Vendeurs de rue.
Petites boutiques.
Spécialités locales qu'elle n'avait jamais eu le droit de goûter en grandissant.
Une par une, elle cochait des cases invisibles dans son esprit.
Comme si elle accomplissait une liste de choses à faire dont elle n'avait jamais soupçonné l'existence.
Le vent se leva soudainement.
La neige tourbillonna dans la rue.
Et quand elle se calma...
Elle avait disparu.
Tout simplement.
Évanouie.
Loin de là, à l'intérieur d'une salle du trône sculptée entièrement dans de la glace ancienne, un homme restait immobile sur un trône gelé.
Son coude reposait sur l'accoudoir.
Son menton appuyé paresseusement sur ses articulations.
La chambre restait silencieuse.
Froide et immobile.
Tout ici était glace.
Murs.
Piliers.
Sol.
Même l'air semblait gelé.
L'homme cligna des yeux une fois.
Puis inspira lentement.
Et quand il ouvrit les yeux...
Une femme chevalier se tenait désormais devant lui.
Armure de plaques sombre.
Visière bleu froid.
Immobile.
"Je suis rentrée, père."
Sa voix restait calme.
Plate et sans émotion.
Le regard de l'homme se durcit.
"Ce n'est plus ta maison."
Sa voix était plus froide que la glace qui les entourait.
"Et je ne suis plus ton père."
"Ah..."
Elle pencha légèrement la tête.
"As-tu eu un nouveau fils ?"
Après une brève pause, elle gloussa.
"J'en doute."
La moquerie ne venait pas naturellement à Matia.
Parler avait autrefois été difficile pour elle.
Pourtant, son père avait toujours été l'exception.
Une blessure trop profonde pour être ignorée.
Si elle ne pouvait pas parler...
Elle apprendrait des mots simplement pour le rabaisser.
Si elle était estropiée...
Elle marcherait simplement pour pouvoir lui donner des coups de pied.
Si elle était aveugle...
Elle ne verrait que pour pouvoir le regarder de haut.
Et si elle était morte...
Elle sortirait de sa tombe simplement pour le tourmenter.
Son épée glissa hors de son fourreau.
L'acier froid chanta à travers la salle du trône.
Elle leva la lame et la pointa directement vers l'homme assis devant elle.
Mais ce mot signifiait-il vraiment quelque chose ?
Père.
Cet homme était peut-être la raison pour laquelle elle était née.
Mais il n'avait jamais été son père.
Seulement son bourreau.
"Je crois qu'il y a quelques dettes à régler."
Sa voix se fit plus tranchante.
L'homme se leva lentement de son trône.
L'aura oppressive qui émanait de son corps devint immédiatement si lourde que le sol gelé sous ses pieds se fissura.
"Je ne pourrais être plus d'accord."
Le vent lui-même commença à dériver vers lui de manière surnaturelle, se rassemblant autour de son corps en courants en spirale de mana glacial.
Ses yeux la fixaient avec un mépris pur.
"Tu as atteint le milieu de la Sixième classe d'avancement."
Il fit un pas en avant.
"Et d'une manière ou d'une autre, cela t'a donné la confiance nécessaire pour m'affronter."
Ses lèvres se retroussèrent.
"Riant."
Matia comprenait la différence mieux que quiconque.
Milieu de la Sixième classe.
Puis fin de la Sixième classe.
Et au-delà...
Le sommet du monde.
La Septième classe d'avancement.
L'écart entre la Sixième et la Septième n'était pas un mur.
C'était un abîme.
Si elle échouait à percer vers le stade final...
Elle perdrait.
Et elle mourrait ici.
Mais il y avait quelque chose de pire que la mort.
Elle ne pouvait pas avancer tant que son passé l'enchaînait.
Si elle partait d'ici sans l'affronter...
Elle ne percerait jamais.
Elle n'atteindrait jamais la Septième classe.
Et elle resterait faible pour toujours.
Inutile.
Elle abaissa légèrement sa garde.
Puis le coin de ses lèvres se courba vers le haut.
"Bien."
Son épée pointa vers l'avant.
"Cela signifie que tu as un handicap."
Elle pencha la tête, ses yeux bleus brûlant derrière la visière.
"Ce serait dommage pour un homme aussi grand et fort de perdre contre une simple femme."
Après une brève pause, elle ajouta :
"Un rang en dessous de lui, en plus."
C'était étrange.
Pour quelqu'un qui n'aimait pas parler...
Son père l'obligeait toujours à parler beaucoup trop.
Le silence suivit.
Puis soudain...
L'hiver lui-même devint plus froid.