Chapitre 1 069
C'était une sensation mortelle.
Non, c'était la mort elle-même.
Sa forme avait atteint son terme.
Damon avait entendu les gens se demander ce que l'on ressentait au moment de mourir. Tout le monde avait toujours une réponse, une théorie ou une autre.
La mort était une inconnue, tout comme se demander ce qu'il y avait avant la naissance.
Et, chose étrange, Damon connaissait la mort.
Il l'avait déjà vécue.
Pourtant, il ne parvenait toujours pas à la définir.
Il ne se souvenait pas de ce que c'était, seulement de la sensation juste avant que tout ne s'arrête.
Il connaissait la mort, et pourtant il ne la reconnaissait pas.
Peut-être serait-il plus juste de dire que la mort le connaissait.
Alors, quelle était cette sensation ?
Damon était là.
Il était en vie.
Bien qu'il ne soit pas tout à fait sûr que ce soit vrai.
Néanmoins, il existait.
Cet espace semblait étrange. Il ressemblait à un monde brisé et en ruine. Une tristesse lointaine flottait ici, si profonde qu'il ne pouvait la concevoir. C'était comme si ce lieu condamné souhaitait redevenir entier, souhaitait retrouver sa gloire passée.
Pourtant, il était d'une certaine manière glorieux dans sa destruction.
Peut-être même plus glorieux que lorsqu'il était intact.
Des débris dérivaient sans fin à travers le vide autour de lui.
Des fragments de cultures oubliées.
Des ruines de civilisations.
Des reliques du passé, du présent et du futur.
Même les images des dieux gisaient ici, fracassées.
Damon ne savait pas s'il s'agissait d'un paradis sombre ou d'un enfer en ruine.
Lentement, il se remit sur pied, son regard errant sur la dévastation infinie.
Un instant plus tard, il se figea.
Il avait un corps.
Pas n'importe quel corps.
Le sien.
Ses doigts parcoururent sa poitrine et ses bras. Il n'y avait aucune corruption. Aucune chair tordue. Aucun murmure ne griffait ses pensées.
Pour la première fois depuis ce qui semblait être une éternité, son esprit lui appartenait.
Une seule petite vérité restait enfouie au plus profond de lui.
« Suis-je mort ? » demanda-t-il doucement.
Sa voix s'évanouit dans les ruines infinies.
C'était sûrement l'au-delà.
C'était là que les morts allaient.
Une légère tristesse s'installa en lui.
Il n'avait pas imaginé mourir ainsi.
Ses pensées dérivèrent vers Ranar.
Serait-elle capable de s'en sortir sans lui ?
Elle pleurerait probablement.
Non.
Elle serait inconsolable.
Evangeline quitterait le champ de bataille dès qu'elle apprendrait la nouvelle.
Luna rentrerait également à la maison.
Ensemble, elles essaieraient de consoler la petite fille.
L'élever deviendrait leur responsabilité désormais.
Damon baissa la tête.
« Je suis désolé. »
Les mots ne furent guère plus qu'un murmure.
Il ne la verrait jamais grandir.
Cela faisait plus mal que la mort elle-même.
Luna essaierait probablement de rester forte pour Ranar.
Elle le faisait toujours.
Mais la nuit, quand personne ne regardait, elle pleurerait jusqu'à s'endormir.
Elle détestait montrer sa faiblesse.
C'était un défaut qu'elle portait depuis des années.
Un défaut né du désir de ne jamais être un fardeau pour personne.
« Que fais-tu ? »
La voix soudaine brisa le silence.
Damon se tourna brusquement.
Un homme se tenait à proximité, le regardant avec un dédain manifeste.
La voix était familière.
L'apparence ne l'était pas.
L'homme était un Démonkin.
De longues cornes noires se courbaient sur sa tête.
Ses traits étaient beaux et ciselés.
Des cheveux sombres flottaient derrière lui, dansant paresseusement dans un vent que Damon ne pouvait sentir.
Des broderies dorées scintillaient sur une longue robe drapée sur ses épaules, lui donnant l'allure d'un roi en tenue décontractée.
« Ashcroft... »
Damon cligna des yeux.
Puis un lent sourire s'étira sur son visage.
« Ahahahaha. Je vois. Cet endroit est vraiment l'enfer. Pourquoi d'autre serais-tu ma compagnie ? Ah, je n'ai même pas la paix dans la mort. Eh bien, j'étais un homme mauvais. »
La lèvre d'Ashcroft se retroussa.
« Le sentiment est réciproque. »
Il croisa les bras.
« Cependant, étant donné que nous ne brûlons pas et que le silence de cet endroit reste intact, tout comme l'expression de la jeune Lilith, j'imagine que nous ne sommes pas en enfer. »
Damon pencha la tête.
Ce n'est qu'alors qu'il la remarqua.
Lilith se tenait à quelques pas.
Immobile.
Ses yeux étaient fixés sur le ciel.
Ou ce qui passait pour un ciel en ce lieu.
Deux soleils brillants étaient suspendus au-dessus d'eux.
Pourtant, leur lumière n'atteignait jamais Damon et les autres.
Ils se contentaient de regarder.
Silencieux.
Immobiles.
Lilith les fixait comme si elle était piégée dans une transe.
Damon enjamba des débris flottants et s'approcha d'elle.
Quand elle ne réagit pas, il saisit son épaule et la secoua.
« Hé. Hé. Tu vas bien ? Reviens à toi. »
Lilith cligna des yeux.
Lentement, elle se tourna vers lui.
Un froncement de sourcils profond apparut sur son visage.
« Som... sommes-nous en enfer ? »
Damon haussa les épaules.
« Honnêtement ? Je ne saurais dire. Je suis presque sûr que nous sommes morts. Je veux dire, j'ai essayé de te protéger, mais ton âme a dû être brûlée par les flammes du phénix de Morticai. »
Lilith posa une main tremblante sur sa poitrine.
Son regard allait de Damon à Ashcroft.
« Nous avons échoué, n'est-ce pas ? »
Sa voix semblait creuse.
« On nous a donné une chance de retourner dans le passé et de tout changer... et nous n'avons rien changé. »
Elle baissa les yeux.
« Tout s'est passé exactement comme cela devait arriver. »
« Lysithara est tombée. »
« L'Inconnu a obtenu ce qu'il voulait. »
L'expression de Damon s'assombrit.
Lentement, la compréhension s'installa en lui.
Bien sûr.
C'était une punition.
L'Inconnu savait depuis le début.
Il savait qu'ils échoueraient.
La rage monta en Damon.
Il rejeta la tête en arrière et hurla dans le vide.
« Maudit sois-tu, Inconnu ! »
Sa voix résonna à l'infini.
« Espèce de bâtard ! Tu savais qu'on allait échouer ! »
« Montre-toi ! »
« Je sais que tu regardes ! »
Les ruines tremblèrent sous sa fureur.
Puis quelque chose se produisit.
Les deux soleils disparurent.
Juste pour une fraction de seconde.
Puis ils revinrent.
Damon se tut immédiatement.
Les soleils se rétrécirent.
Comme s'ils plissaient les yeux.
Puis ils disparurent à nouveau.
Et revinrent.
Cette fois, plus proches.
Beaucoup plus proches.
Damon, Lilith et Ashcroft restèrent pétrifiés.
Une terrible réalisation se glissa dans leur esprit.
Ce n'étaient pas des soleils.
« Il n'y a pas d'Inconnu ici, païens. »
La voix provenait de partout.
Elle remplissait les cieux.
Elle faisait trembler les ruines.
Elle commandait à l'existence elle-même.
« Vous êtes bien loin de votre vil dieu. »
La voix féminine était vaste, au-delà de toute compréhension.
Elle ressemblait à un million de soldats criant leurs derniers cris de guerre.
À d'innombrables guerriers mourants rendant leur dernier souffle.
Au destin lui-même fait parole.
Le royaume tout entier semblait se mouvoir selon sa volonté.
La sienne.
Pas celle d'un homme.
Ce n'était pas l'Inconnu.
Les deux soleils que Lilith fixait depuis tout ce temps étaient des yeux.
Des yeux qui les observaient depuis le moment de leur arrivée.
Damon sentit toute trace de couleur quitter son visage.
Avant qu'il ne puisse réagir, Ashcroft se précipita en avant.
Le Roi Démon plaqua Damon et Lilith au sol.
Puis il s'inclina profondément.
Plus bas que Damon ne l'avait jamais vu s'incliner auparavant.
« Salut à toi Minerva, Déesse du Destin funeste. »