Chapitre 744
Après ce combat, le ton a changé.
Ivan avait déjà subi deux défaites.
Bien qu’il n’ait jamais revendiqué haut et fort être le meilleur entraîneur, seulement le meilleur combattant, le monde n’était pas intéressé par cette nuance.
Aux yeux des fans, les combattants représentaient leurs équipes, et les défaites de l’équipe s’accumulaient contre l’homme en charge.
Le spectacle ne pardonnait pas l’échec. Chaque semaine apportait des moments forts, des gros titres et de la pression. Chaque défaite reflétait la capacité d’Ivan à guider et à diriger.
Les gens ont commencé à murmurer. Était-il trop détaché ? Trop distant ? Essayait-il de prouver quelque chose en tant que combattant plutôt que de construire son équipe ?
Ivan ressentait la pression de plus en plus chaque jour. Peut-être s’habituait-il encore à être entraîneur.
Peut-être n’était-il pas habitué à guider les autres plutôt qu’à se battre lui-même. Mais qu’en était-il de ses entraîneurs adjoints ? Qu’en était-il de leurs plans de combat, de leur influence ?
Ou peut-être, tout simplement, les combattants de Damon étaient simplement meilleurs, même avant le début de l’émission. Et maintenant, sous la direction de Damon, ils n’avaient fait que s’affiner, s’améliorer, se perfectionner.
Mais les producteurs se fichaient de l’équité ou de l’équilibre. Ils se souciaient des audiences.
Que ce soit une domination sans partage ou une rivalité dramatique, avec des rebondissements, les deux leur convenaient.
Si Damon balayait la compétition, cela choquerait les fans et alimenterait les gros titres. Si Ivan revenait et en faisait une guerre, ce serait encore mieux.
Dans tous les cas, l’audience augmenterait.
Le bruit des fans devenait de plus en plus fort. Forums de combat, podcasts, posts sur Chirper, tout tournait autour d’une question.
Damon contre Ivan.
Et à chaque épisode, cette collision semblait plus proche.
Ce serait plus facile si la pression ne pesait que sur Ivan.
Mais ce n’était pas le cas.
Les défaites pesaient aussi sur son équipe. Avec deux d’entre eux déjà éliminés, les combattants restants ressentaient l’urgence.
Ils devaient inverser la tendance, non seulement pour l’équipe, mais aussi pour prouver qu’ils avaient leur place ici.
Chaque défaite réduisait leurs chances d’atteindre les demi-finales. Pour certains, il ne s’agissait plus seulement de fierté d’équipe. C’était une question de survie.
De l’autre côté, les combattants de Damon portaient une pression différente.
Leurs coéquipiers avaient gagné. Ils avaient de l’élan. Maintenant, c’était leur devoir de continuer sur cette lancée.
Montrer que leur succès initial n’était pas une coïncidence. Chaque combattant qui n’avait pas encore combattu ressentait le poids de cette série.
Gagner n’était plus seulement avancer, c’était maintenir le niveau que l’équipe avait déjà établi.
Et tout le monde ne gérait pas cela de la même façon.
Certains restaient silencieux. D’autres redoublaient d’efforts à l’entraînement.
Surtout avec le prochain combat qui approchait, Damon se concentrait sur le choix du meilleur poids moyen de son équipe pour le combat suivant.
Il analysait les séances d’entraînement, observait leur condition physique, et prêtait attention à leur état mental.
Le prochain choix ne pouvait pas seulement se baser sur la compétence. Il fallait quelqu’un prêt à gérer la pression, car la barre avait été relevée.
En même temps, il n’oubliait pas José Alvarez et Max Taylor.
Maintenant qu’ils avaient tous deux combattu sous les projecteurs, Damon avait une meilleure idée de leurs véritables faiblesses.
Il travaillait en étroite collaboration avec eux.
Pour José, il s’agissait de renforcer sa défense et d’améliorer son jeu de jambes, en veillant à ce que son agressivité ne le laisse pas vulnérable.
Et bien sûr, la chose la plus importante était que José avait besoin de plus de confiance pour ne pas hésiter.
Avec Max, il s’agissait de gérer son énergie et d’affiner ses compétences en grappling pour mieux survivre lorsque les combats se déroulaient au sol, notamment sa défense en striking, car bien que son menton soit solide, cela ne signifiait pas qu’il fallait le tester à chaque combat.
Damon les guidait à travers des exercices, corrigeait leurs erreurs en temps réel, et les poussait à réfléchir à ce qu’ils avaient ressenti dans cette cage.
Max entra dans la cuisine, sa chemise trempée de sueur, une serviette autour du cou. Il ouvrit le frigo, prit une bouteille d’eau, et regarda autour de lui.
Zulu était déjà là, appuyé contre le comptoir, sirotant le sien. Il leva les yeux et esquissa un sourire en coin.
« Tu respires encore après tout ça ? » demanda-t-il.
Max esquissa un sourire fatigué. « À peine. Damon essaie de me tuer, mec. »
« Mieux lui que Pedro, » dit Zulu en prenant une autre gorgée. « Ce gamin frappe comme s’il était furieux contre l’air. »
Max ricana et se frotta la mâchoire. « Je peux te le dire. Je ressens encore ce coup au corps. Je pensais que mes organes s’étaient réarrangés. »
Zulu rit. « Tu as gagné, en tout cas. C’était bruyant là-dedans quand tu l’as mis à terre. »
Max hocha la tête, tapotant doucement du poing sur le comptoir. « Ça fait du bien. Mais maintenant, la pression est là. Tu gagnes tôt, et tout à coup, on s’attend à ce que tu marches sur l’eau la prochaine fois. »
« Ça pourrait être pire, » dit Zulu. « Tu pourrais être à deux défaites comme nous. L’ambiance dans notre coin est lourde, frère. Personne ne veut être le troisième L. »
Max lui lança un regard compatissant. « Ouais… Je ne vous envie pas, les gars. »
Zulu ricana en se penchant contre le comptoir. « Qu’est-ce qui t’a amené là-dedans ? T’as pas vraiment l’air d’un combattant. »
Max secoua la tête, essuyant la sueur de son front avec la serviette. « C’est plutôt à toi de me le demander. J’ai rien de spécial. J’ai grandi avec des gants aux mains. Je boxe depuis que j’ai sept ans et je n’ai jamais arrêté. La boxe, c’est tout ce que j’ai toujours voulu faire. »
Zulu hocha lentement la tête. « C’est juste. Pour moi, c’est différent. Disons simplement que quand tu n’as rien à perdre, tu trouves quelque chose pour te battre. J’ai perdu mon frère et mon père lors d’un échange de tirs dans les Capes, en Afrique du Sud. Après ça… je ne sais pas, mec. J’avais besoin de quelque chose pour me ramener. La boxe a fait ça. Elle m’a sauvé de prendre la mauvaise voie. »
Il détourna le regard un instant, les yeux fixant le vide, comme si le souvenir se déroulait devant lui.
Max s’avança et lui donna une légère tape dans le dos. « C’est une sacrée histoire, frère. Si tu gagnes cette fois, les fans vont adorer ça. »
Ça sonnait brutal, peut-être un peu négligé, mais Zulu se mit simplement à rire.
« Bien sûr. Ils aiment une bonne histoire de drame. Rien ne motive autant les fans qu’un combattant avec du trauma et du potentiel. »
Max sourit en coin. « Mieux vaut ça que juste du trauma. »
Zulu esquissa un sourire. « C’est vrai, ça. »
Ils restèrent en silence quelques secondes, buvant tous deux de l’eau, pensant à tout ce qui les attendait.