Chapitre 697
Sonnerie…
Sonnerie…
« Qu’est-ce qui ne va pas ? »
« J’essaie de joindre Damon depuis hier soir. Il a dit qu’il appellerait. Il ne l’a pas fait. »
Svetlana s’assit, le téléphone toujours en main. Sa mère prit place à côté d’elle, ne disant rien au début.
La maison semblait silencieuse. La lumière du matin passait à travers les rideaux, mais cela n’atténuait pas l’inquiétude.
Ashley arriva peu après. Elle entra la mâchoire serrée, les pas rapides, son expression indéchiffrable jusqu’à ce qu’elle pose son sac et s’assoie en face d’eux. Elle ne salua personne.
Svetlana ne posa pas de questions. Elle n’en avait pas besoin. Elle continua simplement à fixer son écran.
Elle ne paniquait pas, mais cela ne faisait pas non plus bonne impression. Damon avait dit qu’il donnerait des nouvelles. Qu’il appellerait. Cela faisait des heures. Il n’y avait pas de messages.
Il ne disparaissait généralement pas comme ça, surtout après avoir promis qu’il appellerait.
Elle resta silencieuse. Toujours à attendre et à vérifier. Essayant de ne pas laisser ses pensées devancer les faits.
Il allait probablement bien. Mais ce silence commençait à peser.
Sonnerie !!
Sonnerie !!
Son !
Le téléphone ne cessait de sonner.
Damon ne bougea pas au début. Sa tête pulsait. Son visage semblait collant. Quelque chose reposait dessus.
Il leva la main et l’arracha, une tranche de pizza froide et grasse collée à sa joue. Il cligna des yeux contre la lumière du soleil, se redressa lentement, et regarda la pièce.
Cela ressemblait à une zone de guerre.
Des tasses et des bouteilles partout. Une table renversée. Des coussins et des oreillers de canapé au sol.
Une des baskets de Joey pendait du ventilateur de plafond. La veste de quelqu’un trempait dans ce qui semblait être de la bière.
Une chaussette était dans le micro-ondes. Une chaise pliante se tenait dans le couloir, à moitié pliée et seule.
Damon essuya de nouveau son visage, essayant de déterminer s’il avait la gueule de bois ou s’il était simplement épuisé par le chaos.
Il se pencha en avant, les coudes sur ses genoux, et expira. Le bourdonnement de son téléphone continuait.
Il se leva, vacillant légèrement, et regarda autour de lui jusqu’à ce qu’il le trouve. Il était posé face contre le comptoir, à côté d’une bouteille d’eau vide et d’une assiette en papier avec de la sauce barbecue séchée.
Il le prit.
12 appels manqués – Svetlana
Il serra les lèvres. Son pouce hésita au-dessus de l’icône d’appel, mais il s’arrêta. Il n’était pas sûr de l’heure qu’il était.
Les stores étaient ouverts, mais il n’avait aucune idée si c’était tôt le matin ou après midi.
La maison était morte silencieuse, sauf pour le léger bourdonnement de quelque chose qui tournait dans la cuisine.
Damon allait juste taper le nom de Svetlana pour lui rappeler quand son écran devint noir.
Batterie morte.
Il le regarda une seconde, incrédule, puis soupira. Ce fichu téléphone avait survécu aux bagarres, à la pluie, et à des chutes de trois étages, mais il ne pouvait pas tenir une nuit chaotique.
Il regarda encore une fois autour de lui. La maison était toujours en désordre. Quelques personnes étaient affalées sur des meubles ou recroquevillées dans des coins. Quelqu’un dormait dans une corbeille à linge.
Damon passa une main sur son visage.
« Qu’est-ce qui s’est passé ici… »
Il évita un sac de chips renversé sur le sol et tourna au coin, pour se heurter à un gars portant des lunettes de soleil à l’intérieur et une chemise qui n’était clairement pas la sienne.
« Super fête, mec, » sourit le gars, visiblement encore sous l’effet de la nuit précédente. « C’était fou, mec. »
Damon l’arrêta. « Attends. Tu peux me rendre un service ? »
Le gars fit une pause, puis fit un pouce en l’air de façon dramatique. « Frère, tout pour la machine à boire. »
Le sourcil de Damon se haussa. « Machine à boire… d’accord. Écoute, peux-tu me dire ce qui s’est passé hier soir ? »
Le gars a ouvert la bouche, mais son estomac a fait un bruit horrible. « Je vais être honnête avec toi, j’ai besoin des toilettes tout de suite, mais ici— » Il a enfoncé son téléphone dans la main de Damon. « Il y a des photos et des vidéos là-dessus. Ça devrait t’aider à mettre les pièces du puzzle ensemble. »
Et comme ça, il a disparu dans le couloir, se tenant le ventre et marmonnant quelque chose à propos de tequila.
Damon regarda le téléphone dans sa main. L’écran était fissuré. L’écran de verrouillage était une photo floue de quelqu’un montrant son derrière à la caméra. Il soupira et l’ouvrit en tapant dessus.
Il était temps de voir à quel point il était en difficulté.
Damon ouvrit la galerie. La première chose qui lui sauta aux yeux était une vidéo, horodatée bien après minuit. Plus d’une heure de long.
Il soupira. « Je vais devoir m’installer confortablement alors. »
Il s’assit sur le bord d’une table basse qui était encore d’une certaine manière intacte et appuya sur lecture.
La vidéo démarra en plein milieu d’un chant.
« CHUG ! CHUG ! CHUG ! CHUG ! CHUG ! »
L’écran tremblait avec le mouvement, la caméra avançant à travers une foule de personnes rassemblées dans la cuisine. La musique forte jouait en arrière-plan, mais elle était couverte par le chant.
La foule se fendit soudain comme si elle présentait un roi.
Au centre se tenait Damon lui-même.
Chemise à moitié boutonnée, cheveux en désordre, debout sur une chaise avec une énorme bouteille de bière inclinée vers le ciel. La chose semblait industrielle, bien au-delà de la taille d’une fête normale.
Il la vida sans s’arrêter, la bière coulant sur sa mâchoire et imbibant son col. Puis il claqua la bouteille contre la table, chancela légèrement, et lâcha un énorme rot qui fit éclater des rires d’approbation.
Toujours debout, il leva les bras en grand et cria d’une voix épaisse avec un accent irlandais exagéré :
« C’EST TOUT CE QUE VOUS AVEZ ? DONNEZ-MOI EN UN AUTRE, VIEUX COWARDS ! LA BÊTE N’EST PAS ENCORE RASSASIÉE ! »
Quelqu’un hors caméra cria, « Il va mourir ! » pendant que des rires explosaient dans la pièce.
Damon grimaca.
Il mit la vidéo en pause, fixant son visage d’ivrogne figé à l’écran. Ses yeux étaient vitreux, son sourire trop large.
Il n’avait jamais été ivre. Pas même une seule fois. Pas complètement.
Jusqu’à maintenant.
Il se frotta les tempes et se pencha en arrière.
« Oh, putain… »
Il appuya de nouveau sur lecture.
La vidéo reprenait avec Damon pointant quelqu’un de l’autre côté de la pièce, les yeux grands ouverts et la posture instable.
« Toi ! Ouais, toi avec le petit chapeau idiot—ne détourne pas le regard maintenant, cette danse que tu as faite plus tôt ? On aurait dit une oie essayant de prendre son envol dans de la mélasse ! »
Les gens riaient en arrière-plan. Damon était en pleine forme.
Il se tourna, vacillant légèrement, et pointa un doigt vers un autre gars qui venait de prendre un verre. « Et toi ! J’ai vu plus de combat dans un mouchoir mouillé ! T’essayes de faire une bras de fer avec moi comme si t’avais des os dans ces nouilles ! »
Ce gars leva les bras en signe de reddition en riant, puis fit un pouce levé à Damon.
Damon n’avait pas fini.
Il pointa vers le plafond, de façon dramatique, comme s’il s’adressait à un stade.
« Apportez-moi un homme avec des poils sur la poitrine et de mauvaises intentions, pas ces souris de fête sans courage ! Je le boirai jusqu’à le faire crever sous la terre et je rentrerai droit chez moi ! »
Hors caméra, quelqu’un cria, « Tu as essayé de te battre contre une lampe ! »
Damon à l’écran fit un tour sur lui-même. « La lampe m’a manqué de respect ! »
Un rire éclata de nouveau.
Puis il leva une coupe en plastique rouge comme si c’était une coupe royale.
« À la nuit ! À la chaos ! Et à ce bâtard qui a laissé le micro-ondes ouvert, je te retrouverai, et je défaire ton âme de la toast ! »
Damon mit la vidéo en pause à nouveau et passa une main sur son visage.
Il restait encore cinquante minutes.
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